límites

...es conocer las preguntas y las respuestas, los gestos y las presunciones con un altísimo porcentaje de certezas. Entonces ¿qué queda? No queda nada. Stand Bye. Correspondencia interrumpida y la recreación del desencuento.El mundo "real" es de otra forma, se sabe. Eso hace la vida tolerable de vez en cuando.

"Felices fiestas"

¿es necesario que aclare que detesto la palabra "fiesta"? Que se enienda:no la fiesta misma, no los festejos en sí, la palabra "fiesta"¿por qué? Me saldría $50 la hora averiguarlo con mi psico y la he abandonado¿por qué? No por los $ 50. Me sale $30 10 minutos con mi peluquero y no lo he abandonado. "Fiestas", y que ahora la nochebuena, y que mañana la navidad, y que luego el 31 y que después "felíz año nuevo"¿por qué las convenciones deberían de alegrarme?LO que me sucede desde que dejé de ser una niña(y eso fue hace muchísimos años atrás) donde efectivamente estos eventos eran dignos de alegría, de tios, de primos, de lechones ,de árboles, de regalos, de paquetitos, de sorpresas, de bengalas, que las faltas, las trisezas, me ganan casilleros a las presencias, que las presencias se evanecen, que los esfuerzos porque la nueva gneración de niños que fuimos incorporando planteaban enormes desafíos para soener su precaria alegría, y así.
Sin embargo no son pocas las veces que pese a todo armo un ramillete de energía y me sumo a la tarea de comprar en proporciones pantagruélicas y cocinar en excesos y elegir regalos a mansalva, y escribir tarjetas sentidamente lacrimógenas, y así... Hoy es un día de esos, donde no me importa que sea nochebuena(porque sigo siendo atea)y nome importa que haga un bruto calor(igual cocinaré las carnes calientes)y me importan más guardar las tistezas lavadas y planchadas que orearlas al sol.
tris de ausencia
amores,
desamores,
mortajas,
desencuentros.
la boca abierta como una hojarasca
el corazón abierto como una sonrisa
elijo:la carne al horno y las papas fritas
que el recorrido esteril de los cementerios.
los manteles y el vino,
las flores,
los limones de un amarillo existencial y sartreano
que la amargura de los llantos
elijo,ese registro de ausencias
con nombres y apellidos
y el candor del abrazo
en la ternura,
sutil del empecinado y sostenido amor.

revisión

como tantos domingos a la tarde, me gana la melancolía.Renuncio a moverme entonces, ene el sentido en que me había propuesto.Busco alternativas.Garapateo unas líneas de cosas que entre sueños me dan vueltas, pero ahora, despierta, no terminan de salir.Me miro cara a cara. No me miento ni en una letra, entonces ¿para qué seguir pagando análisis?¿qué podrá decirme esta psico que yo ya no me haya dicho?
Por ejerciocio de balance,reviso posteos anteriores.
Compruebo entonces lo que tan bien sé: Me abruman los domingos a la tarde, en todas y cualesquiera situación.

Biblioteca popular "Liliana Angelozzi"

desde hoy, en el propio corazón de Empalme, Lili tendrá su permanente homenaje. Por esas cosas de la vida, alli, la Lili vuelve.

tacones lejanos

La vida, ya se sabe, es así: a veces transcurre como en la pantalla de un cine.
Eso sintió cuando llegando a la planta de la General Motors vió avanzar a los obreros por la callecita interna de la fábrica, decididamente hacia los portones cerrados.
Todavía no sabía por qué los obreros salían de la fábrica ni el motivo de la algarabía que acompañaba sus pasos.
Lo que sí, que esa masa de obreros andando a paso decidido, tuvo el mágico efecto de remontar su memoria en fracción de minutos tantas veces atrás, entre tantos otros compañeros de los que tantas veces fueron protagonistas de hechos como estos que quedan indefectiblemente registrados en la historia colectiva para re surgir, como ahora, aun cuando esa experiencia pareciera agotada.
En el cruce de caminos acababa de estacionar el camión móvil del noticiero de tv, y como en una película del realismo italiano, sobre sus tacones rojos, la movilera hizo heroicamente pie. El griterío de los obreros parecía soslayar cualquier otro motivo de convocatoria como no fuera el prolijo recorte de su figura al viento.
Dijeron, decían, esas cosas “de hombres” que se dicen en las canchas, excitados de su propia excitación, mientras la movilera acomodándose valientemente a la situación les explicaba, desde cierta distancia, con cierta desconfianza del hermetismo del cierre del portón, que estaban a punto de salir al aire, y que no la hagan quedar mal…
Se dominó para acercarse al portón entre los gritos hasta encontrar los interlocutores con quienes armar la nota.
-“Estamos firmemente unidos en esta medida no solamente por nosotros, sino también por lo que esta medida puede significar para los otros trabajadores.- dijo con voz firme en los portones de la General Motors de Rosario un obrero de la Comisión Interna. Y también él parecía de una escena del realismo italiano, aunque no conseguía acordarme exactamente de cual.
Y más alto, más grande, más lejos , más desafiantes que los tacos rojos de la movilera, era ese mensaje que el aire multiplicaría en cada casa como una braza de esperanza: Aquí, tras las puertas, en el cruce de rutas, en medio de la crisis mundial, los obreros votaron por unanimidad la huelga. Aquí, en el cruce de rutas, con toda su juventud a cuestas , en parte, seguramente sin siquiera intuirlo, los obreros de la General Motors de la planta de Rosario decidieron resistir.
Evalúo al paso la suma de sus juventudes. Evalúo en sus gestos la conciencia de la magnitud de la medida adoptada. Evalúo en sus risas la alegría de la dignidad con la que el miedo se soporta. Evalúo lo que esta medida podría significar en los otros trabajadores…
En el cruce de rutas, tacones lejanos, allá, desde otras luchas, también rojos como la sangre, alimentan mi esperanza.

oid mortales ....

el grito sagrado"... ¡Y bien derechos!¡!Bien parados todos!Pero la Priscila no puede, ni Briam, ni Jonatan, ni Romina, ni. No puede, no. No es tal vez que le falten ganas. Es que cuando se crece sin calcio, los huesos se quiebran solos, no se sostienen. Cuatro veces estuvo quebrado Briam mientras mientras cursó la escuela primaria. Y no era que corría, no. Y no era que empujaba o se peleara con los otros chicos. Era de los Cabral, de la familia de Luisa y Mirta, las comadres.Los hijos de Luisa y Mirta tienen todos un mismo padre. Luisa es la puntera del Barrio. Es muy buena. Tiene una copa de leche en la casa. Luisa se ocupa de todos los chicos, porque Mirta no puede ocuparse ni de ella.Todos los chicos se parecen entre sí."Oid mortales el grito sagrado". Sobre la lluvia incesante en el patio de la escuela, se hacen lágrimas.No da para la "formalidad". No es una escuela de esas, no entienden lo que es.Son chicos sin calcio,sin leche, sin piso, sin baño, sin mesa(Como Tomás y Brenda y vaya a saber cuantos otros). Son chicos sin cama propia, de piernas chuecas, sin dientes, no da para la solemnidad. ¿Qué podría sentirse "más grave", o porque algo tendría que serlo si "la patria" es así? Baila, morena ,baila. Pequeños cuerpos flacos, castigados.Sensualidad de oferta y subdesarrollo. No da, me hiere, no me gusta. Estoy contra la prostitución en general-estoy contra las condiciones que hacen que la gente se prostituya en general-y contra la prostitución de niños en particular, estoy asustada de esas miradas torvas, sin brillo ni esperanza de los niños que veo por aquí y por allá, y sobre todo en escuelas como la mia, de niños de los márgenes sociales. Franco terminó 7mo. A Franco la mamá lo encadenaba arrodillado sobre maices. Terminó 7mo. Tal vez conseguimos que aprendiera a leer y escribir. Está muy alto. Trabaja cirujeando en las tardecitas. "Oid mortales el grito sagrado".Oid,oid,oid. Escuchad, escuchad escuchad. El grito sagrado. ¿Para qué sirve la escuela?La escuela "sirve"(cuando sirve)para incluir. ¿O vos no fuiste a la escuela? ¿O vos después de esa, la primaria, no fuiste a otra, y a la universidad, y a escuchar conferencias, y a hacer cursos y a donde se te dio la gana?¿Por qué tendríamos que nosotros, los educadores populares, estar a favor de multiplicar los márgenes?El arte, se me ocurre que el arte, con su propia medida, es la única herramienta para incluirnos que nos queda.

¿Debo decir esa "era"María Julia

bailando un baile que no conozco?

almacén de baratijas...

que "los chicos sólo quieran divetirse"es ,ni más ni menos, un resultado de la época y a la inversa.Ninguna transgresión,un círculo maldito:di-vertirse, di-versificarse, de-centrarse.
que una hermosa niña haga pinks que digan "me chupa un huevo", es eso, producto de la época.
que otros chicos sigan atentamente la copa davis, es eso, producto de la época.
que otros chicos se hagan famosos por un día, se "tinellicen",es eso, producto de la época.
que la época es el problema, que la época es alienante, que el sistema reproduce ajenidad, que el futuro es negro, y que ese negro nos traga(a todos, nos está tragando a todos), que no hay creación sino reacreación, "divertimento", ese es el problema, y ese como problema es de lo único colectivo que hay.ese es el problema.porque en ese contexto, "baratija" es todo.

Recetario de verano

Banana en sleep

Para que este postre de bananas tenga sabor a bananas es aconsejable utilizar bananas.Son fácilesde hallar en las verdulerás del barrio, en los plátanos del Caribe y hasta en el plátano del patio de mi casa.
Dado que las bananas se comen sin cáscara, lo ideal, si se piensa preparar este refrigerio y luego englutirlo, es pelarlas.
Peladas ellas,una a la lado de otras, se acomodan en una fuente.
Otra variable es otras al lado de una, o en su defecto, en cualquier orden.
Así orladas, se las salpica con hielo, rayadura de limón, crema, dulce leche ,pasta de futillas, dulce de naranja o lo que sea.
Para servirlas, se requiere un caballero, preferentemente en sleep, que las conduzca hasta la mesa del patio, al lado de la pile,Pelopincha o de las otras-que esto no hace al caso.

la comunicación...

...ese malentendido. Al menos esa es la tesis lacaneana:que la comunicación es un malentendido. Me acuerdo de mi papá-que no era lacaneano-diciendole a mi hijo mayor(que tardó mucho tiempo en aprender a hablar):"Después vas a aprender a hablar y se va a acabar la comunicación". Por eso será que mi hijo recuerda tanto esa comunicación sin palabras que tuvo con sus abuelos...
Decía:¿la comunicación es un malentendido?Me negué siempre a suscribir esa tesis como un antídoto posmoderno.... Trato de discernir si mi actual situción comunicacional se tornará permanente, es un producto dela época, una situación interna mia, o qué. Extraño una sensación que recuerdo vagamente como intensa.
Un "relámpago de luz" interrumpe la noche. Un msj dice más de lo que dice.No me aventuro. Ningún msj es capaz de remontar la realidad tal como es: incomunicable.
Un "Principito" es una ilusión de la imaginación, mediada por el espacio, es simplemente perfecta. Reproduccción incesante de ajenidad, reproduzco en mi misma, atajos de sobrevivencia.

almacén de baratijas

contemporanea del "tucumán arde",al principio de este siglo, los obreros de la General Motor negocian su despido a un año a mitad de precio ¿entonces?

algo pasa conmigo

especialmente grave los domingos a las tardes.Esta quietud me mata.Este domingo en especial, además,me puso insensatamente triste.Preferible estar muerto,no?

demasiado público

publicar tu propia vida en internet, y además distribuir la dirección de blogs, es solicitar público, es querer que tu vida "se vea". escribir, se escribe para alguien...¿qué curioso artilugio ha convertido las vidas privadas en vidas "mediadas",publicadas?Por alguna razón, que no es el originario motivo de este blog-seguí escribiendo cosas acá que antes escribía en mis cuadernos.Anoche tuve la precaución, de por lo menos, mantenerlas en "borrador",o sea,llegado un punto no darlas a luz. "Salirme de escena",salirme también de mi condición "espectante"¿no ver?¿cómo podría no ver?¡Tendría que ser "tadada" para no ver!No creo que sea precisamente eso lo que quiere decirme la psico.

El cuaderno de Pablo

Leí el cuaderno de Pablo sin querer llegara enterarme demasiado porque tenía el privilegio de leerlo.Pablo tiene un año menos que mi hijo mayor y es la pareja de una compañera de la escuela que tiene un año más que yo...
Pablo y mi compañera son artistas.Buenos artistas.Además son excelentes docentes y los chicos de la escuela reconocen su talento.Cuando Pablo me trajo su cuaderno y me dijo que quería que yo leyera esos apuntes, y que sólo los había compartido con otra persona no supe bien que decir.O sea que leí con cuidado esos íntimos sobresaltos de artista mezclados de ´registros de pasión y amor de las siestas, relatos con jirones de piel... Así me entenré que Brenda le escribe cartas a Pablo y que lo ama y se enoja y la enoja su indiferencia. Así me enteré que las cartas de Brenda serian tema de la próxima puesta artística de Pablo... Brenda tiene 9 años y está en 3er grado.Para esa altura era como una especie de alivio que

zuburbio

mi conejo de carne y hueso se llamaba "Zuburbio".No creo haber sido yo la que le puso ese nombre porque tenía apenas dos años cuando me lo regalaron.Recuerdo perfectamente mi fiesta de cumpleaños de los dos años, y la gran torta rosada.Recuerdo la presencia de mis parientes de todos lados,y los amigos de mis viejos.no recuerdo que hubiera otros chicos como yo.no tenía amiguitos,no hay posibilidad de tener amiguitos en las casas del centro.mi primera amiga fue mi prima Lucy.La trajo el padre una tarde al recorte de patio donde yo jugaba con una cocinita.el papá tenía unos pantalones celestes,Lucy era una nena chicquita como yo.Tendríamos tal vez 4 o 5 años.Tal vez alguna vez nos habíamos visto antes, pero esa es la primera vez que la recuerdo y la incorporo para siempre...
peo estaba con lo del conejo.me lo trajo mi primo de Santa Fe y en esa enorme e inhóspita casa era un pedazo de vida,más teniendo en cuenta que como dije,yo no tenía amigos de mi edad.no sé el tiempo que pude disfruarlo pero fue poco.Zuburbio vivía en la terraza de mi casa.me dijeron que se había muerto.después supe que mi mamá se lo regaló a un hombre que limpiaba las infinitas escaleras de la casa que se lo comió a la cacerola.el hombre tenía ojos celestes,lo recuerdo perfectamente.no creo que él se culpable de nada(¿o tal vez no tenía ojos celestes, y el de los ojos celestes era,sí, mi tio Salvador, el papá de Lucy?)No hace al caso.Mi mamá le regaló mi conejo y el hombre se lo comió.
Dice Betina que vamos a tener que hablar de esa relación que tuve con mi madre para poder ver la relación con mis hijos.Pero se ve que no quiero hablar.No me sale.Beatrice está muerta.¿De qué hacerla culpable?Me quiso como pudo.Hizo exactamente lo mismo que hacemos todos:querer como podemos.Esa viejecita indefensa alucinando con su gato Tupungato, esa viejecita que me decía "mamá" al final de la vida, fue mi madre.¿Por qué salgo de análisis con la cabeza que me estalla¿¿Por qué hago un pico de fiebre?¿por qué me duele todo el cuerpo?¿Por qué no puedo hacer lo que tantas gans tenía de hacer mañana?¿Por qué el smog contamina mis pulmones?¿por qué no puedo simplemente dejar de respirar?

conejo a la cacerola

póngase a correr a un conejo por la pradera.busque en goglee donde encontrar una pradera.no corra por una pradera virtual:corra de verdad,trasládese hasta el sitio mismo de la pradera,lleve ropa cómoda y zapatillas...corra,chico, corra...adelgaza los gluteos y te pone pompi para el verano que se aceca implacable.
caza el conejo, ándale, hazlo con estilo:tómalo delicadamente de las orejas y omite mirar su inquisidora cara de conejo para evitar todo sentimiento de culpa.lígalo,chico,mantenlo atado, preso hasta llegar al sitio donde tengas una cacerola dispuesta para el fin.mételo dentro con todo cuidado,presiona y tapa la olla.ten cuidado ,los conejos son muy chúcaros, tratará de escapar,pegará patadas,te rozará con sus dientes interminables...tapa la olla,chico,tápala bien.asegúrala con algún tipo de cosas y vete rápido a buscarte una receta para prepararlo bien sabrosón.consulta a tia ercilia, a ramona, a cualquiera pero no busques en goglee.cocinar un conejo es sabrosón,no lo hagas fricks,desabrido,internetizado...vuélvete con la receta y plantéate seriamente que antes de proceder con ella,tendrás que darle a este conejín un golpe,un tiro,una sogasa, algo que termine con su inquieta vida...pregúntate si estas dispuesto a realizar todo el procedimiento con decisión y entereza...evita siempre mirar la cara del conejo,para evitar la mirada roja e inyectante de los actos previstos. puedes hacerlo antes de terminar de contestarte:cómprate un sandwich de queso y tomate para cualquiera sea tu decisión.puede suceder chico que luego de todo el conejo no sea tan sabrozón como te esperabas...recuerda esa verdulería al paso.compra zanahorias,ve y destapa la olla,carga al conejo,ofrécele una zanahoria para que te perdone el mal rato, abrázalo.ponle un nombre y llévalo contigo a vivir tu living.prepárate:te lo comerá y te lo cagará, pero tal es,el mínimo precio a pagar por una idea tan atroz como la que haz tenido:¿de dónde chico te salió lo de cocinar un pobre conejo que ni conocías a la cacerola?

motivos del smog

tengo el aire contaminado dentro mio todo el día.el humo de las islas,el humo de los cigarrillos y el nivel de exigencia, quien lo duda. Las cosas me están saliendo bien en el gremio ...¡pero! La permanete cercanía de la escuela me daña por la certeza de que no podré volver,que sería absolutamente omnipotente volver...
Preferiría poder eleborarlo como tema de análisis antropológico. Preferiría poder interrogar el poder y sus efectos atravesando los cuerpos.Preferiría poder comprender el lugar de la autoridad y el supuesto lugar del poder:"El rey es rey porque los demás creen que él es rey", rezó Carlos Marx alguna vez.
¿Adonde iremos los desarrapados como yo, ausente de dioses y de reyes y dueños aboslutos de las inmensas patrias que nos recorren...
Visité mi escuela esta semana.En tanto en ella siga habiendo un sólo niño que me reconozca, seguirá siendo mi escuela.Y me volví cargad de abrazos y besos con sabor a caramelo.

huellas dactilares

...o sea que por propia voluntad me presenté ante la autoridad policial ¿competente? e inicié el trámite de registro de antecedentes penales. o sea que puse uno a uno mis dedos pintados de negro con una prolija plancha negra de huellas sobre infinitas huellas. o sea que contesté que hacía este támite por "cuestiones laborales".osea que avancé hasta aquí.osea que lo hice. osea que en una semana tendré que presentarme voluntariamente ante la autoridad policial competente y retirar el resultado.o sea que ¿iré? Mi papá solía decir:La peor gestión es la que no se realiza.Y es cierto, porque esa gestión es la que pesa como una bola atada a una cadena.es tiempo de echar las bolas a rodar y cortar cadenas.es mi tiempo sin posibilidad ninguna de sacarme 10 años de encima para hacer exactamente lo que hago.

bruja

ayer pensé ,"sin pensar", como una ráfaga, a cuenta de nada:"¿Y si Laura se enferma?"hoy me llega el llamado desde Munich.Me digo que no es nada.Me digo que una operación de urgencia de esas no es nada.Pero dije "¿y si Laura se enferma?" y Laura, me llamó

"¿usted con que lo asocia?"

Mi psico no me trata de Ud. Me tutea y no es "ortodoxa". Es pequeñita ,creo que es medio rubia(nunca me acuerdo bien de los rasgos físicos de la gente), y me pareció demsiado joven.Se lo dije. Le dije que me parecía un poco joven copmo para atenderme a mí.Me dijo que no es tan joven.Me dijo que tiene 46 años. Le dije que ella no era demasiado ortodoxa. Se rio y me dijo que no, que no lo era, y me explicó por qué:Me contó que había trabajado con jóvenes "en riesgo social", donde la materialidad hace muy dificil encontar alternativas para la subjetividad dañada. No sé porque me contestó eso.Precisamente no soy joven y no me lo pregunté hasta ahora, que pasó como dos meses que me lo comentó.Por la 3era sesión le dije que era muy buena , por lo menos ese día pude registrar que no andaba acongojada llorando por la calle o de mal humor permanente.O es muy buena o es mi estilo de vida, decididamente. -"Fijate todas las cosas que tenés para contar", me dice. -"viviste siempre a borbotones"...
Exacto. Mi psicóloga mantiene un marco de razonabilidad muy preferible a dejarse ganar por los fantasmas. Fantasmas identificados tenía 3. Ahora me dí cuenta que hay 4, y eso que ya lo había nombrado varias veces...En realidad tengo 4. El fantasma a burocratizarme queda marcado por el recuerdo de un momento preciso: Estábamos en el sanatorio junto a Beatrice dormida. Estaba Cata, el Gordito ,mi hermano Luis y yo. Estábamos mirando el libro que me hicieron los chicos de la escuela cuando me fui para tomar el relevo gremial. Estábamos llorando los 4 abrazados a moco tendido, a pura emoción de la huella en la construcción de la escuela pública, tarea que supe hacer y que mi familia valoró siempre, sobre todo mi hermano que tantas veces se acercó a asistirme a la escuela para las inundaciones, para la puesta en marcha de la biblioteca, para los canteros nuevos, para la peña donde bailó y cantó con la gente del barrio... Me dijo claramente: "Y ahora se tiene que ir a hacer esto mismo en todas las escuelas de Rosario, y si no lo puede hacer, entonces le van a decir que es una burócrata". Y nos reimos entre los mocos colgando y la Beatrice yéndose. Yno lo puedo hacer, y aunque razonablemente no es eso para lo que uno está en el Sindicato, no poder hacerlo me duele horrores, estar de acuerdo más con mi amiga Amanda, que es funcionaria, que con algunos compañeros sobre como tendría que transcurrir la vida en la escuela pública, me pone en una enorme contradicción.Estaría decididamente mucho más cómoda en el Sindicato de los niños, si los niños se sindicalizaran, pero ya no soy una niña, sino todo lo contrario. He descubierto que me sobran 10 años, de los que además, paradójicamente no m,e arrepiento. En esos 10 años no me ahorré ninguna locura, ni presumiblemente me la ahorraría en ninguna circunstancia¿para qué ahorrarse locuras?Eso sería poco razonable. Paré de llorar. Me fui de tema. Salí de la congoja. NO ACEPTO QUE MI HERMANO ESTE MUERTO.NO DEBIO MORIRSE.NO ERA UNA BUENA IDEA MORIRSE EN ESE MOMENTO.Mi hermano no vivió la vida a "borbotones", la vivió a los cimbronazos, a los golpes que él mismo se habilitó en muchos casos, la vivió re dura. No es lo mismo "a borbotones" que a "cimbronazos". Quería a mi hermano.LO quería mucho y me quería mucho.Me cuidó siempre mucho. Aprendió de mi papá a cuidar.Quiso a mis hijos como yo quiero a los de él.Volvió el llanto. Le debo no ser una burócrata, no llegar a ser una burócrata, no llegar a ser insensible a lo que pasa con los niños dentro de las escuelas.Estuve en ese acto de mierda el oto día. Eso me debe haber removido todo. Bien visto, tal vez no era tan de mierda, pero yo lo hubiese hecho exactamente al revés y conseguido que la gente se sienta "dentro". Odio la "mesa del comedor", la de todos los días, el "comedero" aún en los días de fiesta para los niños, y el "banquete" para las autoridades. Odio a los maestros que sin contradicciones eligen ese suntuoso banquete y no lo interpelan.Odio esa pata de carnero que seguramente estaría sabrosísima siendo pagada ¿con qué fondos? sobre las mesas con manteles y flores. Aún no me puedo sacar la bronca del viernes, aún no había terminado de sacarme la bronca del viernes, cuando ya me tuve que comer otra. No me puedo sacar que perdí plata. ¿Por qué no pme puedo sacar qué perdí plata, si no era tanta, si no me despreprolija la vida, si no me impide hacer nada de lo previsto, si en fin de todos modos ya la perdí?No me puedo sacar la idea de DESPOJO. Me despojaron(¿me despojé? de un lugar que amaba,me arrebataron la vida que había en esa construcción diaria, Betina, mi psicóloga, me está ayudando a "tramitar" la muerte.La escuela, mi madre, mi hermano. De pasada en análisis hablo de mi padre, y de mi hijo menor...¿Ya tramité la muerte de mi padre?¿La locura precipitó el trámite?Mi hijo más chico tiene mucho de su abuelo. De su eficiencia, de su operatividad.Es tono de "perfil bajo" donde lo que primero se muestra es el resultado contundente.
Panchu tiene hasta el tono de voz del abuelo.Sin estertores, suave, casi nunca con gritos, con palabras elegidas con precisión. A Panchu le gustan las corbatas como a mí papá, y las camisas, y la ropa "formal". Me sorprende con un anuncio: Es candidato a Vice de la Lista "Imaginación al Poder" en la escuela. Una vez más ¿cómo hizo en menos de un año para que le reconozcan ese lugar entre sus compañeros de toda la carrera?
Asociación libre. Mi psicóloga dice que yo soy "estictamente froideana":Primero uno se enamora de la madre, y luego del padre. Quiere decir que primero uno se enamora de alguien con las características de la madre, y luego con alguien con las características del padre. Supongo que después de eso, algunos crecemos y dejamos de enamorarnos y amamos a alguien que no es ni como nuestra madre ni como nuestro padre.
Hablo poco del Turco en ánalisis. También al pasar...
En la última sesión hablé de G. y la "conversación" por msj sobre la burocratización... ¿Tal vez me tome con él un café?Podría: Viajar 5 horas para encontrarlo, tomar un café de 2 horas y viajar 5 horas para volver¿Acaso no es una buena idea?Fin del posteo. ¿Por qué escribo todo esto en internet?¿Qué significa internet para mí?Sugerencias en otra audición.

asociación libre

tuve un sueño rarísimo.Había varios ex-amantes que no reconocí en el sueño y uno que recuerdo (en el sueño) con claridad. El juego consistía en interpelarlos. Estaban todos juntos parados uno al lado de otro, en una especie de fiesta.Yo les decía cosas que provocadoras que los sobresaltaba y se acercaba la mujer de uno de ellos(del que reconocía en el sueño)y me divertía interpelándola y provocándola y explicitándole que me había acostado muchas veces con su marido, lo cual es estrictamente cierto. La mujer se preocupaba-como en efecto se preocupó- no tanto porque me acostara con su marido,que bastante descuidado lo tenía, sino porque era "suyo". Me diverti con esa situación antes y en el sueño. Cuando una mujer se acuesta con el marido de otra(y capaz que a la inversa también)conoce tambien a la mujer del otro(si fuera a la inversa creo que sería conoce también al marido de la otra). Esta mujer en particular era tenida por una "femme" fatal pero era un petisíta histérica y muy herida en su amor propio por una mujer como yo que usa lentes y cuya primera ,segunda y trercer arma de seducción y de combate es la cabeza, a partir de la cual sabe utilizar todas las otras.
Un sueño bien extraño por cierto, que me desvela las 10 de la mañana del domingo, después de haberme acostado a las 5 con un valium y haíéndome prometido firmemente dormir.

pollo a la crema

Receta para cocinar pollo a la crema: El pollo generalemnte tiene olor a pollo. Una variante para cocinarlo al pollo sin ese desagradable olor a pollo es hacerlo a la crema. Se agarra el pollo preferiblemente muerto y envasado de una heladera de supermarker.Se pone el horno al máximo y se lo calcina. Se lo sala abundantemente cosa que obligue a los comensales a beber mucho y olvidar que estan comiendo pollo.Se lo adorna con crema preferentemente no vencida tratando de no usar la crema preparada para las frutillas de postre.Se le pone vinagre encima de la crema para que haga "cortes".Se lo puede rociar con jabón en polvo para producir un efecto nieve, esto si se desea que el pollo no sea comido y se utilice para sacar una foto. Si se saca una foto digital, es preciso imprimirla y entregarla a los comensales para que la usen de bocaditos introductorios. Se puede intentar provar el pollo, no obstante, acompañándolo de papas. Se puede comer todas ls papas y obviar el pollo.Se puede tirar el pollo a la basura en cuyo caso, una vez eleiminado, no tendrá que evaluar el comerlo o no para no tirarlo. Se puede obviar comprarlo para no hacerlo o comprar y congelarlo para no tener que decir "no tengo nada en la heladera", por si acaso este es el tema que en efecto le preocupa.

preguntas

...si me preguntara que es lo que más me gusta hacer, cual es la actividad en la que más disfruto, hoy, ayer, antes de ayer y casi seguramente mañana y pasado mañana las ordenaría en orden de prioridad alternate: escribir-leer, leer-escribir y a continuación, tomar café en los cafés, ir al cine y luego cocinar. Nada de tenderme al sol estúpidamente a dorarme como uan chuleta, nada de trasladarme lejísimos para ver lugares cuya gente aún no conozco, nada de ir de tour de compras, nada de fiestas multitudinarias a las que siempre se llega invariablemente cansado...
Si me pregunto el tiempo que le estoy dedicando a estas acciones y la calidad de las mismas, tengo que responderme:No escribo ni al tiempo ni a la calidad que me gustaría.No encuentro la máquina desocupada en el momento justo casi nunca, detesto tener que reclamarla, perdí la costumbre de escribir a lápiz.El MP3 venía un poco a cubrir esa función.Se que es sencillo de funcionar pero no consigo hacerlo funcionar siempre, y eso si lo encuentr a mano cuando lo quiero usar porque ha sido capturado por mi hijo que lo maneja indudablemente bien.La cabez me dicata los más variados textos que no llegan a ser escritos.Me cansé de registrar títulos que dificilmene desarrollo luego.Leo espasmódicamente. Todo seguidc 340 páginas de algo que me enganche o sobre leo rapidamente imaginándome el resto. Tomo café en los cafés pero no de la forma en que me gusta tomar café. Tomo café para "arreglar algo" mientras tomo el café, o sea estoy distraida haciendo otra cosa mientras me gustaría estar concentrada haciendo lo que me gusta que en realidad es sólo tomar café.Voy al cine con cierta regularidad. En general ,sin embargo, cuando consigo ir, la película que quería ver ya se me pasó y para cocinar tendría que haber tenido tiempo antes de ir al supermercado a comprar que cocinar... Mi hijo me sugirió que tal vez debería ir más sesiones a la psicóloga. Es bastante milagroso que pueda mantener la sesión semanal, y eso no siempre y todo esto es así y sin embargo aunque suene a contrario, no me estoy quejando. Siempre quise vivir un sólo tiempo: el que va hacia adelante. Ahora se me está ocurriendo que quisiera tener 10 años menos¿para qué? Nada m´çsa que para hacer lo que hago pero con más energía, digo, para que me quede el tiempo y la calidad del tiempo suficiente para hacer todas esas otras cosas que son las que tendría ganas de poder hacer.

si todo era malo...

...TANTO PEOR.Seguir MI línea, NUESTRA línea. Ir de cara con la verdad.Decididamente los aparatos ,los necios y los vacilantes me dan asco.
Amanda es mi amiga, y lamento que sea funcionaria,pero es mi amiga por una razón de fondo con mi subjetividad:ama a los niños, defiende la escuela pública. Me tomaron tiempos difíciles para dirigir, pero LO VAMOS A HACER NUESTRO MODO.LOS COMPAÑEROS NO SON NI MÁS NI MENOS QUE NOSOTROS.CON ELLOS PODEMOS Y DEBEMOS PENSAR EN VOS ALTA, O SI NO ESTO NO ES LUCHA Y ES ESTERIL.

"aurora irradial...

...punta de flechas, el aureo rostro imita".A mi papá le emocionaba "Aurora", y los chicos llevando las banderas. A mí también. Hoy fui a un Acto en el Barrio "Las Flores". Ironías de la vida ,las esadísticas ya hasta se cansan de registrar los muertos diarios por hambre, desnutrición, enfermedades evitables, enfermedades curables ,cuchillasos y tiros. Pero me emocionan los chicos tan morochos, tan pobres, tan sin destino, portando el peso de una bandera que ni siquiera es nuestra.¿Qué es ser "argentino" para nosotros?Nada. Lo mismo que ser inglés o boliviano, o yankee en sus respectivos Barrios "Las Flores".
La escuela cumplía 25 años. Dicen que "nació con la democracia", pero se llama "Crucero Belgrano" y la plata la puso la armada.Ni un sólo peso lo puso educación. Estaba lleno de milicos, milicos del barrio y de otros que se cobran en la vida de esos morochos sus venganzas por su propia marginación.
La Directora es nueva :con tinte "argentino" anunció que llegó "para quedarse", para ponerle a esa nave "su rumbo". Grandiosa empresa:Empezar la historia "cuando uno llega".Hubo como ya dije, milicada en abundancia,cura, "gente en general", y "autoridades". Una Consejal me abraza y me dice que soy "su hermana", la Jefa de Supervisoras, que es funcionaria y es mi amiga, me mira sosrprendida. Tengo que explicarle que tal vez "era" la hermana de esa Consejal. Entre todas las personas que hay allí, me llevo bien con los niños, por supuesto, formalmente con los maestros que agradecen que el gremio se halla acercado y especialmente con la Jefa de Supervisores, que como dije es mi amiga. Me cambia un chiste: "No estuviste en el campanazo".No puedo ni mentirle ni disimular porque me conoce y sabe lo que pienso.
No, aunque era una medida gremial, no estuve en el "superestructural" campanazo.Ayer una maestra propuso un campanazo contra la Coriente clasista y combativa. Puedo dar fe que razones no faltaban pero cerró por derecha. El jueves hay Asamblea de Delegados y estoy dispuesta a matar y me preocupo ¿me burocraticé o de veras soy capaz de escuchar lo que los compañeros dijeron en la Zonal de ayer?

Amor en chat

Mi propia experiencia en chat es más vale ninguna.Si soy afín al mail, más parecido al sobresalto del cartero tirando el sobre por abajo de la puerta y su paquete de palabras. La palabra escrita tiene,indudablemente, otro rango.LLega, por qué no, más lejos, más hondo que la palabra atenuada por la cercanía de los cuerpos, esa realidad que por su insoportable tensión, sólo puede ser tolerada de a ratos.No creo en el amor "romántico", en el embelesamiento continuo, en el "hasta que la muerte nos separe". He amado con pasión y a esta altura prefiero la certeza. Una cuestión de tiempos, una cuestión de ahorro de energía.Apasionadamente o no, aceptar "un otro" es relegar un poco de uno mismo.
Pero gran tema lo que sucede en el chat con "uno mismo", ese "uno mismo" que puede medir distancias, pautar entregas, desenchufarse, apagar, interrelacionarse , alternar simultaneamente con otros, disfrazar la traición, pues no hay ni casi seguramente no habrá contacto con ellos.Hombres y mujeres en los foros del "amor seguro", regulando la entrega, defendiendo el hoy, preservando el después, incontaminando esos vínculos pluscuanperfectos, por sobre los vínculos del contacto y su desasones.Esa "confusión" que lo hace preferible a la realidad misma, ese recorte en el cuadro del monitor que sin embargo no deja de tener realidad, pero es algo más y algo menos que la realidad misma, o al menos, una inscripción distinta de la realidad , un impulso subjetivo sin miradas húmedas,ni tonos de voz, ni olores, una relación que nos deja a solas con nuestra propia piel y su frío, y su calor, y su soledad.La palabra en chat tiene una carga narcicista que habilita cualquier vuelo, cualquier desenfreno del inconciente a la conciencia. Hombres y mujeres huyendo de la rutina de la vida real se refugian en camuflados , lejanos, imaginados interlocutores para quienes se montan escenarios del inconciente desenfrenadamente saltando fuera(dentro de la encuadrada pantalla de cuyo límite no es posible salir). Y digo esto, a esta altura sostengo esto porque aunque yo misma como ya dije, no lo practique, sin embargo me entero de las sensaciones y los problemas, y los celos, y las tensiones y las anagustias que otra gente siente a partir de sus relaciones en chat, o de las relaciones de sus parejas en chat con otras personas, las conozcan fisicamente o no, exista la posibilidad de conocerlas o no. Y digo esto, porque basta entrar a un ciber para percibir tras el frenético tecleo los galopes de las sensaciones que las palabras provenientes de una imagen imaginaria, creada a la medida de la propia imaginación provocan¿Cuánta alienación contiene esta necesidad de la distancia en este juego del acercamiento? El chat es un vínculo ¿pero cuál?¿pero cómo?¿pero en qué se sostiene esa necesidad de "estar"con otro que no está?Insisto en mi tesis del narcicismo.Insisto que la distancia del objeto "real" habilita una recreación (casi diría una retracción)sobre sí mismos, una relación imaginaria, sostenida en supuestos que reproducen "ajenidad", alteridad. Vínculos fuertísimos sostenidos en la propias creaciones y que interrumpen, obstaculizan, se contraponen a los vínculos contactuales con sus choques.

Visita

Tareas gremiales me llevan hasta una escuela. Tengo que esperar a la dire. Es una escuela "bien", de chicos rubios. Precisamente dos de ellos, en la antesala de la dirección, esperan luego de ser "retados" que la dire termine de retar a los que están en la dirección.Es superior a mi: Nunca resisto no hablar con los niños. Les pregunto que hicieron. Me cuentan que jugaban a “la luchita”, que charlaban en clase, que los otros que estaban dentro de la dirección se habían bajado los pantalones. Le pregunto por qué lo hacen. Me dicen que porque son malos. Me dicen que no saben porque lo hacen. Les pregunto que dicen los papás de cómo ellos se portan. Me dicen que a veces no se lo dicen a los papás. Uno de ellos me dice que a veces se lo dice a la mamá porque los papás están separados(llevábamos más o menos 3 minutos hablando).
Miraban insistentes el reloj.Esperaban que terminara la hora de lengua para volver a clase.La secretaria que rayaba insistente un cuaderno sin mirarlos les dijo que podían irse. Les dije chau.Les dije buena suerte. Volvieron enseguida. La hora no había terminado y la maestra los volvió a echar. Volvían protestando. Uno dijo que le iba a decir a la mamá. Que está bien que ellos se portan mal pero la maestra no puede decirle lo que les dijo. Les pregunto que les dijo. Les dijo: “Tienen olor”. –Eso no me lo puede decir- me dijo el que me había contado que los papás estaban separados. –Es una maestra- agregó-.-Yo le dije que se bañe. Me dijo que iba a hablar por teléfono para contarle al padre. Le pregunté cuanto hacía que no veía al padre. Me dijo que hace dos meses. Que el papá está enfermo del corazón. Que no puede salir. Le pregunté si tiene hermanos.Me dijo que sí, que son más grandes, de otro papá, que murió. Le pregunté si la mamá trabaja. Me dijo que sí, que es enfermera, que el papá también es enfermero.Que la mamá también tenía problemas del corazón, que tuvo un infarto. Le pregunto de qué grado es.Me dice que de 6xto. Que no quere repetir porque sino se tiene que cambiar de escuela. Que él ya repitió un grado. Que iba a esa escuela desde N.I. y que él antes no era “así”, era “todo buenito”.Que no sabe que le pasa, que es así desde el año pasado que los padres se separaron.Les pregunto si ellos se ven fuera de las escuela. Me dicen que no. Que no son amigos .Que se ven en la escuela, pero que los días que hay gimnasia se quedan todos tomando una gaseosa.Les pegunto si van al taller de ajedrez de la escuela(sé que la escuela es famosa por sus talleres de ajedrez). Me dicen que iban, pero ya no.Les pregunto si se portan mal con todas las seños. Me dicen que no, que más o menos, que a veces, pero que con la que se llevan mal es con la señorita Norma, porque a ellas le gustan las mujeres. Les pregunto si la seño tiene hijos. Me dicen que sí, que saben que tiene una hija, que “por eso no le deben gustar los hombres”.
Los chicos que estaban siendo retados salen de la dirección y ellos piden que averiguen si terminó la hora de lengua,para volver al salón. Les pregunto como se llaman :Me dicen sus nombres, son Emmanuel y Franco.
Hoy pasamos creo, no más de 20’ en la antesala de la dirección y se de ellos un montón de cosas.
Me pregunto que sabrá su maestra y cuánto le importará. Me llevo clavada la mirada hueca de Emmanuel y la desesperanza de Franco.
Digo:En 20’ hablé y supe de “estas joyitas”.Así dijo la dire refiriéndose a ellos… Digo. No tenía muchas ganas de plantearle lo que iba a plantearles cuando pude hablar con ella…
Digo.Hoy vi unos niños muy tristes en una escuela y una vez más me pregunto todo eso que me pregunto.

Vamos de nuevo...

"...el pesimismo de la razón y el optimismo de la voluntad"...¿Eso es lo que nos sostiene? ¡Buenas tendríamos si ahora también se me da por hacerme gramsciana!
Por suerte están cerca mio los compañeros-por suerte tengo "compañeros", "compagnis" gente con quien compartir el pan, que me someterán recurrentemente a "la prueba del Estado"...
No, aunque diga en en esto Gramsci tenga razón, definitivamente no hay riesgo de convertirme en gramsciana.
Vamos de nuevo: Todo ese gran basural pos-moderno para justificar la renuncia, la resignación, el quiebre...
Veamos: La rebeldía se constituye contra un otro. esta es mi tesis acual. Admito que la rebeldía está "en baja", devaluada, se expresa primaria y fragmentariamente,ataca a los efectos, no toma las formas de cuestionamiento a las causas, es decir, no pone en cuestionamiento al sistema que lo produce, no interpela al capitalismo como tal. El "otro" aparece desdibujado, sin bordes, poco visible, pero está. YO SE QUE ESTA PORQUE APROBÉ RECURRENTEMENTE LA PRUEBA DEL ESTADO. O sea, está el Estado, está la burguesía que se sirve de él para reproducir la opresión.
La monopolización de capitales , la concentración a la que tiende el capital en su realización, aleja cada vez más a esa burguesía de un rostro propio,del rostro propio del "patrón" a quien era posible odiar sin mediaciones. La brutalidad de la actual burguesía queda más diluida, más "mediada" es la palabra exacta y en el orden donde "siempre hubo ricos y pobres", la gran mentira donde se sostiene el capitalismo, "el rico" es un personaje no asociado en el imaginario social a la miseria de millones. Peor:Ocupa un lugar deseado, un lugar que cualquier ser humano "normal" aspira en la cadena de consumo- consumista, de exceso de mercancías donde quien no las tiene, NO ES(y no pretendo ser original).En otras palabras, "el buen burgués" ha ganado la cabeza de las masas como sinónimo de vida, y la rebeldía, mediante la mejor operación de ideologización y trastocación de valores, fue puesta en el lugar de la muerte. Vida es asociada a calidad de vida y calidad de vida a capacidad de consumo. Rebeldía, en pro del objetivo de "calidad de vida",en términos absolutamente más modestos, es asociado a pérdida. Asociada a "revolución" , es muerte. Claro que sólo en el optimismo de la voluntad insitimos en la revolución, pero claro tmbién que lo hacemos racionalmente:REVOLUCIÓN, se refiere a hechos extraordinarios, Si se pudiera hacer una revolución a cada rato, no serían revoluciones, serían una constante.
Vuelvo:Esa subjetividad infante, ¿entonces?Esa subjetividad desgarbante...constituida sin antítesis, sin posibilidades de síntesis todavía, de amenazantes pron´sticos por ahora. eso, ni más ni menos, en eso tenemos que intervenir, compagnis. ¡A la tarea!

"una rosa es una rosa"...

Caprichos de internet, sin embargo, no pude "cargar" la rosa.En cambio éstas que no arrastro hasta las puertas de las tumbas. Seguro, ¿a qué ir? Beatrice, mi madre, debe andar de recorridas por los cielos...

Reflexiones desde la razón

Sostengo que la sociedad se ha infantilizado. Eso, como que otra gente también dice, de que la adolescencia se ha alargado, que los adultos prolongan sus hábitos juveniles y que se suele expresar entre esta ausencia de barreras entre niños y adultos , fatal a la hora de hablar de niños y adultos que se encuentran en las instituciones educativas y donde resulta difícil saber quien es quien. -“Él empezó primero”-puede ser el alegato con que un adulto esgrima su defensa ante el resultado de hechos que sin dudas se han extendido bastante más allá de los límites donde se expresan los conflictos.
Niños que busquen provocativamente el encuadre que aniñados adultos son incapaces de ofrecerles, es cosa de todos los días… Pero en realidad recaí , sin quererlo, en las escuelas, tal vez por eso que solemos decir entre los compañeros, porque estuvimos en ellas de niños, y nosotros tampoco, fuimos después adultos capaces de irnos de ellas. La escuela no era mi intención a la hora de esbozar estas notas.
La preocupación era más macro: Vivimos en una sociedad infantilizada. Vivimos en una sociedad donde niños, adolescentes y adultos, postergan sus letargos y se declaran “demandantes” , “no sapientes”, incapaces de asumir por si mismos aunque más no sea ni más ni menos que su propia existencia. Vivimos en una sociedad de –para robar una expresión que escuché de mi médico- “bancarios” y” bancados”, donde curiosamente las filas de los “bancados” son extraordinariamente gruesas.
-¿Cómo estás?
-Nada, bien, no sé.-son los términos antitéticos de una sola respuesta. Gente que “nada”, que “no sé”.
Sociedad que “nada” , que “no sé”, que no sabe , que no proyecta sobre un mundo donde el espacio para proyectar es a la vez ancho y ajeno, inmenso y privado, negado y habilitante.
Escuché una tesis interesante a pesar de lo engañoso de su sentido en estos días: En el mundo actual no hay Estados , no hay fronteras , no hay límites, todo es horizontalidad democrática, por eso, tampoco hay rebeldía, porque para que haya rebeldía es necesario otro al que oponerse.
Digo: Para mí , omnipresencia eterna del Estado, y pregúntenle a las infinitas víctimas de la xenofobia si hay o no murallas, y vamos que la desigualdad de clases, cada vez más lacerante, poco tiene que ver con la “horizontalidad” democrática(que valga aclarar, tampoco son sinónimos). Pero con todo, me detengo en una idea a la que le daría otras vueltas: Se crece “contra” otro. La rebeldía nos constituye diferentes… Pero no hay rebeldía posible contra un otro indiferenciado. Contra un otro no otro, o mejor dicho, no uno, no claramente identificado, no cierto, no absoluto, no muñido aunque sea de la certeza de un error que se esgrima como verdadero.
Y entonces reditúo: Hay otro sujeto producto de otros paradigmas. Hay otra subjetividad producto de otra materialidad y hay otra materialidad a partir de que el mundo es “uno” y no ya “bi” polar. No hay síntesis base de una nueva tesis en un mundo unívocamente constituyente. Y “si es lo que hay”, como se dice por ahí, y lo que “hubiera” tendría el por venir del ser todo creado(toda creación), sin duda que abrumante, que poco alentador un viaje a ningún lugar que es ninguno-porque aún no existe- para esta época de resignaciones sin futuro…
- Yo cuando sea grande voy a ser…¿qué?
Un interrogante grande como un agujero de ozono, una tensión insoportable para los que pese a todo están obligados a crecer, desarrollarse, reproducirse y morir. O sea, completar el infatigable ciclo biológico de la vida sin que importe ni más ni menos de su calidad.
Por delante, un futuro que llegará inexorable y desapasionadamente.
Me pregunto de nuevo por las dudas ¿No hay rebeldía? Replanteo la pregunta ¿Lo que prima es la resignación social? ¿No hay resistencias?
Respondo: Hay un indudable malestar, que a veces se expresa en formas colectivas de lucha, generalmente tercos gestos de dignidad ante la injusticia. Hay “revueltas”, (no en el sentido declauneano)estallidos de furia dirigidos esencialmente hacia los efectos y no a las causas de los malestares, como la quema de los trenes urbanos por las deficiencias de servicios…
Hay una sociedad infantilizada que estalla y una burguesía descompuesta que se recicla sin oponentes que desafíen su inteligencia…
Hay un futuro (lo hay ,seguramente) esperándonos en algún lugar en algún sitio que puede resultar tan gris como el hoy…
Hay(también habemos) una micro especie de apostadores históricos, memorables y memoriosos, deseantes que “caminando andamos”, sin embargo, ajenos del grito.

..."La revolución no es un momento de derrocamiento de un poder por otro;es un largo movimiento de desprendimiento del poder.Nada nos garantiza el triunfo;nada puede convencernos racionalmente tampoco de que el fracaso es fatal.pero la alternativa es clara:socialismo o barbarie...
-Finalmente, como Pascal,usted hace una apuesta.
-Sí, con la diferencia que apuesto por el hombre,no por Dios.Pero,en efecto,o bien el hombre se hunde-y entonces todo lo que podrá decir es que durante los veinte mil años en los que hubo hombres,algunos intentaron crear al hombre y fracasaron-o bien esa revolución triunfa y crea al hombre realizando la libertad.Nada es menos seguro.El socialismo no es una certeza,es la libertad que se toma a sí misma como fin."-( Jean Paul Sartre- Autorretrato a los setenta años-Conversaciones sobre mí mismo. Posteado por China,para la Cátedra experimental.)

Y bien, o el hombre se hunde, la humanidad se hunde, o la revolución triunfa.
Ni más ni menos.

LLORA UN NIÑO

Vaya a saber por qué Sabrina estaba apoyada contra la columbna del patio mirando dónde. No era una posición "de cuartel", de formación de despedida y saludo militar.Era, pobre niña,confundida por tantos mensajes simultáneos, posición de niña de esta escuela que alguna vez no quiso ser un cuartel. Era, pobre niña de ojos y risas, y boca, y gritos y sobre todo llantos, una pose cualquiera sin absolutamente ninguna intencionalidad y menos mala, un poco de cansancio a cuestas, apenas, asomando sobre su castigada anatomía.
Hablar a un niño, delicada tarea comunicarse, conectarse desde dónde hasta dónde de uno mismo.
Sabemos de Sabrina tantas cosas, por eso sabemos que es para Sabrina un reto más, una orden de un sentido que desconoce, una estructura que no entiende.
¿Quién es esa señora grandota que le dijo que no podía apoyarse en la columna, qué tenía que estar derechita para saludar, qué desde hoy su lugar en el patio era tal?
Esa señora le robó un pedazo de su patio, el patio de la escuela.¿O no?¿O esa señora era la nueva dueña de la escuela?Cansada de tantos interrogantes sin respuesta Sabrina se abstuvo de decir. No dijo nada. Fue y se puso donde le dijeron ¿total?Tenía todo el resto del patio para ella sola, tenía el salón, los chicos y el abrazo de la seño.¡Ah!Y además, tenía la clave de la venganza:Ella, tan acostumbrada a sortear miedos, no iría a derrumbarse sin más por una nueva amenaza. A la hora de inscribirla dentro suyo, "la achicó". Esa directora nueva y grandota se hizo pequeña en su dibujo.
-Las personas grandes no entienden nada-dijo el Principito.
-Es cansador para las personas grandes estar permanentemente explicando una y otra vez las cosas.
Las personas grandes no entendemos nada.Eso pasa.No entendemos nada.

Mudanza

En la cobacha,el hueco que se hace entre el baldío y el hotel de la calle de las putas, siempre hay gente o grupos de gente. Gente que duerme allí en las noches de frío y de lluvias, entre colchones,perros y cartones.
Pero la instalación del hombre era otra cosa:Era una instalación con todo. Con elástico de cama, con mesa, sillas, cocina, valijas, mantas y hasta un reproductor de C.D....
Sus cosas y él ocupan casi todo el refugio, aunque en una esquina del sitio permanece echado a puro piso otro hombre, un hombre joven, desgreñado, sucio.
A la mujer recién la descubrí esta mañana, a la hora de despertarse, desde el colchón...
Cuando pasé más tarde estaba tomando mate, sentada a la mesa, bien peinada, con todos los trastos en un orden tan difícil de dar a tanta cosa en un lugar como ese.
Pensé en una pensión, algún sitio previo, alguna situación que explicara la mudanza. Porque eso era, una mudanza. Un traslado desde un sitio a otro donde antes había transcurrido la vida.
Me dio escalofrío su orfandad. No vi al hombre.
La inquietud me llevó a tanto que no pude dormir ni siquiera con todo el cansancio que llevaba desde tantos días.
Fui y la encaré: Le pregunto si podemos hablar. Me miró atenta, apagó la radio, corrió la silla y me invitó a sentar.
Me recibió en “su casa” amablemente, y sin verter lágrimas me contó una historia con algunos detalles de incoherencia pero en términos generales, razonable.
Ella está convencida que todo esto le pasa por no haber tomado la comunión ni haber ido a la escuela. Insiste en que eso es lo que más querría.
Le pregunto (por supuesto a sabiendas de que soy una absoluta idiota, sentada en la calle y con la certeza de que no podré responder a su demanda) qué puedo hacer por ella.
Me dice lo obvio, que necesita una pieza donde vivir, aclara, donde vivir ella sola.
Obvio que yo no tengo una pieza para darle.
Eso ni la sorprende ni la enoja. Me dice que “igual gracias por haberse preocupado”…
Ponerme de pie me cuesta como si llevara mil quilos encima. Me sorprende haberlo logrado. Me sorprende que pueda salir caminando de ese sitio y llegar a otro. Me sorprende que aún mi cabeza funcione, buscando una punta.

Lo público y lo privado

Prendo la radio y escucho las noticias.El periodista entrevista a un remissero que denuncia el hecho:Niños de 10 años y algunos jóvenes, entre los que hay una mujer, viven en el Parque Independencia y comen palomas hervidas.
Dice que los chicos dijeron:"Perdonenos por matar las palomas, pero tenemos hambre".
El remissero afirma que los chicos no estaban ni alcoholizados ni drogados.
Inmediatamente me remito a la cháchara difusa de la ciudadanía universal y los estrictos límites entre lo privado y lo público.
"Las plazas y los parques son derechos conquistados. Espacios públicos colectivos. Los que la ocupan,los que establecen campamentos en las plazas, y cocinan, y lavan la ropa y la cuelgan y la cagan por todos lados se están abusando de un derecho de todos".
¿Te parece?
¿El hambre es un derecho privado o una privación?¿El techo es un derecho privado o una privación?
Te insisto. Te lo pregunto de otro modo:¿El Estado dejó de ser privado y ahora es de todos?
Si así fuera,no obstante, fijate que curioso, el hambre seguiría siendo un derecho ciudadano.

a cuento de ...

como brazas,
genético,
trasgénico,
insoportablemente domingo.

Elecciones

Cuando tuvo que elegir su propio nombre, él se llamó Gabriel.
Por qué, alguna vez, capaz, tuviera ocasión de preguntárselo.

Capítulo previo

Punto y seguido.2da inscripción. Por lo general las novelas se re-editan,tienen entonces una 2da edición. Dado que no es posible reeditar por segunda vez, respetando el orden cronólogico de los números, lo que no ha sido editado una primera, la única opción que le queda a mi nivola, que escribí hace ya ocho años es una segunda reinscripción.Esa es, exactamente la decisión que acabo de tomar.Me pregunto si no puede ser tomado como un acto de sobervia el escribir-y encima reescribir-aunque más no sea una nivola que lo tenga a uno mismo como uno de los principales protagonistas.Me pregunto también, si acaso pudiera ser de otra manera.Por un lado¿quién, sino uno mismo, es el mejor indicado y en mejores posibilidades de decir lo que uno sabe de sí?¿Quién más cerca de uno, que uno mismo?Por otra parte, digo, escribir de uno mismo-o desde uno mismo-,¿no es eso lo que hace cualquier autor?Y además¿Qué importancia tiene que alguien piense que esto es un acto de sobervia?
En este tiempo transcurrido entre la primera inscripción y el hoy han pasado muchas cosas: El diciembre del 2001, por ejemplo que me sumó otras manos, y otros ojos, y otras voces, que me escribió a mi misma de otra manera.Ahora entonces, debiera de sumar dedicatorias de a miles cosa que por razones de espacio me abstendré. Quiero darle a esa gente los lugares que le caben en las próximas páginas.
La primera inscripción la marcó el dolor. El dolor, marcará también esta segunda.este dolor a fuego, impreso a fondo, inevitable e insoportable.
En la primera inscripción, sentí la necesidad de "estetizar2ese dolor, darle cauce.Ahora, se que hay cosas que no admiten ninguna mediación.
El escenario es otro:Escribo este capítulo previo en la máquina del sindicato de mi gremio a las 7 de la mañana de un viernes, "pasada de rosca" de tanta asamblea y exigencia, recuperando lentamente la capacidad para encontrar el piolín de la alegría desde donde tirar para seguir viviendo.
Se me ocurre que esta nivola no podrá ser escrita sola.Se me ocurren variados co-autores y todos ellos.Tengo propuestas en este equipo para un historietista y un fotógrafo, mis hijos.La vida, la vida... Defender la alegría, darle batalla.

funciona

al menos lo de haber adoptado a la paloma (Hortencia)funciona.Ahora no se asusta cuando abro la ventana para ponerle semillita de sésamo.O sea, que estoy por ser abuela reconocida de dos huevos de paloma.A propósito:pude comprobar que el palomo se acerca de tanto en tanto al nido para verificar que todo ande bien.

"Seño"...

Hoy volví a la escuela. Volví de paso. Volví para otro cambio y otra despedida. Volví a saludar a una buena compañera que ascendió por concurso en otra escuela.
Los chicos se me agolparon a los besos ¡Caray que los extraño!Las compañeras me dijeron una vez más que en lo que estoy haciendo ahora "me estoy desperdiciando".No puedo negar que muchas veces pienso como ellas, aunque tal vez no así. Les dije que en lo que estoy haciendo ahora no soy tan felíz como era en la escuela, y eso es cierto, pero que estar donde estoy es mi obligación, y eso también lo es.
Cuando salía estaba María, madre toba que supo increparme no poca veces, y también decirme cuanto me estimaba. Los guisos que cocinamos juntas en la inundación sello para siempre el amor mutuo.
-¿Por qué se van todos, seño?-me preguntó.
Le expliqué que Ester se va como dire en otra escuela.
-¿Y Usted va a volver ?-insitió.
Tuve que explicarle que no, que no puedo.Que ahora estoy en el Gremio.
-¿Qué cosa es el Gremio,seño?-
Eso:¿Qué cosa es para que María, desocupada desde siempre pueda entenderlo?Eso.¿Cómo explicarle porque es ahora más importante que la escuela que ella y yo amamos por igual?
-Estoy ahí para defender a todas las seños, y a los chicos, y no me olvido de Ud., María. Y la úlktima parte , aunque no sé si debiera ser así, es absolutamente cierta.

..."si a tu ventana llega una paloma

...trátala con cariño que es mi persona"...Una paloma se instaló en la pequeña ventana arreciada por el viento del piso 15 y en declive de la cocina.
Hizo un nido.Supongo que la poloma debe saber que hacer en estos casos, pero el nido me pareció un poco pobre y desprolijo.Apenas un amontanamiento de ramas.¿Las palomas no saben tejer nidos o saben y la vida moderna se lo ha hecho olvidar?Mi furibunda tendencia a involucrarme me ha llevado a tratar de sumar algunas cosas:puse hilos, algodón, semillas de sésamo.Aún no consigo que la paloma no se asuste cuando con el mayor cuidado abro la ventana para acercarle estas cosas, pero lo que veo es que no las desprecia.
La paloma ha puesto dos huevos, blancos y pequeños. Temó que el café silvante de la mañana o una risa fuera de tono la espante definitivamente , pero por ahora, para mi tranquilidad, la paloma no rechaza mi asistencia.
Descubrí también que hay gente que les teme ¿será porque es el símbolo de la paz?

NO parar nunca

...no deja de ser un factor común, muy poco común por cierto.¿Cuántas personas conozco que no paran? mmmmm .Me sobra una mano. NO parar.Es que el mundo no para...¿por qué entonces tendríamos que detenernos?
Aunque confieso: De vez en cuando quisiera que las pastillas me hagan efecto y tuviera un lapso de tantas a tantas horas "en blanco", en que la cotideanidad y su futuro, entre la urgencia y el vértigo me de tregua.
De vez en cuando me arrimo a ese efímero y sutil contacto de la "comprensión", de la "relación", de la "comunicación", pasado ese instante, eso sólo me suma más sosobra.
Tal vez otro rasgo común sea,contra toda apariencia, la condición de lobos esteparios, solitarios sin remedio.

Amores perros

Luna está de visita en casa. Tiene unas hermosas patazas como botas, unos ojitos brillantes y negros, unas orejas atentas. Es linda, cariñosa y simpática, ¡pero no es Afro!
¿Cómo es el vínculo que se teje entre una mascota y sus dueños?
De muchas penas y alegrías compartidas, también está abonado el recuerdo de Afro.

no me puedo sacar de la cabeza

todo aquello que me trastoca el alma.Tengo el alma trastocada, tocada, atravesada, conmovida y el calendario marcado de aniversarios.Un año:las muertes no se celebran,se sufren, el futuro no se pronostica, se vive.
escribir es escribir para otros, dice galeano.Si uno elige el interlocutos, eleige el texto.El contexto, luego, te sorprende, y tratándose de mí, me encuentro en esta situación en que quedo frente a frente.
Me dijeron gracias, me abrazaron y lloré:Se tomó la Dirección de mi escuela. Agonía de una despedida que duele como un hierro caliente.

" de vez en cuando la vida...

toma conmigo un café". Aunque no sea exactamente así, pero yo me entiendo. Es decir¿Qué es que la vida tome con uno un café? Es que la vida es la vida. Que uno pudo llegar hasta el fondo de otro y encontrarse. Que uno pudo conmoverse hasta lo más profundo y conmover. Me pasó eso. me está pasando eso. Me estoy comunicando, se están comunicando conmigo ¡pero qué responsabilidad ser portadora de ese mensaje!¡Qué responsabilidad ocupar el lugar de la certeza en otro, y que otro ocupe el lugar de lo cierto en uno!
Digo:Me vino de su mano joven la ternura. Simplemente lo abrazaría fuerte-lo abrazo fuerte-, y le traspaso mi certeza que lo contiene. Digo:¡Qué vocación de madre!¡Cuánta reparación de ausencia!Digo: ¿Por qué no podrá mi propio hijo escucharme de ese modo? ¿Por qué no podré yo escucharlo a él?
Digo: ¡Qué sociedad de susto hemos credo que los jóvenes crecen con el síndrome de "Peter Pan"?
No querer crecer:Síntoma de Peter Pan. No poder crecer y crecer pese a todo.
Hoy amo, todos los días amo a un chico que sufre, a un joven que sufre. Todos los días amo en general y hoy amo profundamente adentro en particular.
De vez en cuando la vida, no deja de ser maravillosa

la calle de las putas

la calle san Juan es calle de putas, "de trabajadoras sexuales", dirían las compañeras de AMAR, institución nacida para perecer. Pero eso será en otra sociadad, no en esta donde las mujeres y los hombres se ofrecen como baratillas y quienes los consumen son los que más los desprecian.No en esta donde mataron a Sandra Cabrera y la sociedad de buenos modales cubre al asesino, no en esta donde el placer está condenado.
La calle de las putas me da tristeza siempre, sobre todo los domingos. ¡Qué tristeza del domingo pagar o vender un rato de esa compañía!No puedo evitar mirar y conocer a cssi todas esas mujeres, no puedo evitar imaginarme esas tormentosas vidas, no puedo dejar de observar las formas insondables de sus almas...
La otra tarde fue así: Frente al bar de los cafiolos, Ella gritaba a cuatro vientos su desdicha a un tipo. ël intentaba hacerla callar, calmarla a manotazos que no llegaba a darle porque ante cada arrime Ella multiplicaba los gritos...
-Hijo de puta me arruinaste la vida.No me vas a ver más. Yo voy a ir con quién yo quiera...
-No calmate, qué decís, yo no te voy a pegar..¿Mirá si te voy a pegar?
Creo que Ella estaba borracha o drogada, algo anormal como para hacerle tanto frente.Era de tarde y estaba lleno de gente, por eso creo , Ella pudo irse.
Me pregunté hasta dónde, me pregunté hasta cuándo...
Él entró al bar y se sentó entre los otros, y la gordita, la de cara reonda y pelos teñidos amarillos que fue con mi hijo a la escuela,(o sea es joven, muy joven) se paró y repitió como burla todos los gestos de la mujer que se había ido entre los aplausos de los hombres, y eso, creo, eso fue lo más triste de todo. Lo que la gordita hizo, la poca piedad que le queda de si misma, ya tan joven,lo ajena que está a tener una amiga, hasta dónde su complicidad no ayuda para salir de la vida de mierda a la que la vida la ha empujado.

Democracia burguesa:Esa Señora de nariz tan larga

...y faldas tan cortas.



Kristina K arreció desde el púlpito: “Si quieren gobernar el país, agrúpense, formen un partido, preséntense a elecciones y ganen. No se puede dirigir un país a bocinazos, rutas cortadas, desabastecimiento y piquetes”… Y tiene razón. Digo, a ver si nos entendemos, en sus términos, los de la democracia burguesa, a los que tampoco“de fondo” les incomodan las irrupciones “golpistas” ( a uno y otro lado de las rutas) tiene razón.
Porque ninguno de sus dirigentes principales, ni tampoco los miles y miles que se enganchan “atrás”, de un lado y otro de las rutas clama por la democracia directa, por el poder popular, por la redistribución de la riqueza en los términos que lo harían justa para las grandes masas populares que la producen( y que a falta de una perspectiva propia cacerolean de un lado y otro). Es decir : miles y miles no están clamando por una forma superior de democracia. Están renegando de todo en la peor de las perspectivas, en una reedición devaluada del “que se vayan todos” que se alzó estridente en el 2001 contra la clase política, a partir de la declaración del Estado de Sitio, y esto hace a una considerable diferencia con el presente.
Y este es el peligroso saldo político del falso dilema: Están de un lado u otro o están hartos de todo, pero no están por su propio proyecto cuyos trazos desconocen aún en sus líneas más primarias, ya que se desconocen hasta los efectos económicos en sus propias vidas del sí o el no de las retenciones que desataron el conflicto.
El “campamento” frente al Congreso donde ¿realmente se dirimirán las cosas? no puede ser más payasesco: “verdes” y troyanos se chucean, se empujan, se gritan, se prometen respeto y finalmente juegan juntos al rugby, deporte “popular” por cierto, entre vacas y pinguinos plásticos…
Un país, pintoresco, turístico, sin duda el nuestro. Un mecanismo capaz de convertir en héroes, en prototipos dignos de imitación a un Bussi, a un grotesco Alfredo D’Angelis a un remilgado Miguenz y hasta a un soldado de la talla de D’Elia, en guardianes de lo único que les interesa: la defensa de la propiedad privada, su ganancia. Una “Democracia” para pocos, esos que en la mesa de la cena a la luz de las velas celebrarán su pacto para engullirnos bocado a bocado.

Confusiones...

¿Por qué me confundí Holloway con Negri ?¿Será porque la ficción es tan mala como la realidad?
Veremos:Arreglé la canilla, pedí todos los turnos al médico ¿y qué más?

"El Grito"

...no es el de Negri en "La rosa roja de Nissan", que hizo época en el 98, cuando Negri aún merecía ser leido. No es el de la Beatrice y su serie de gritos. Es mi grito que no atina a salir y me levanto con tanto dolor de pecho que me duele la espalda(o a la inversa)y me paso la lengua por un diente y lo siento cansado, desgastado, y me digo mentalmente que tendré que ver a la dentista, y me miro ligeramente en el espejo y los pelos no están, no consiguen estar ordenados a pesar de que el peluquero se esmeró, y vislumbro(porque no me detengo a ver)la mancha de la cara y lo asocio ligeramente con la idea de cancer de piel y pienso con desgano que tendría que pedir un turno a la especialista, que cuando la consulté por otro tema me hizo notar la necesidad de una consulta por la mancha en la cara, y recuerdo ligeramente que están vencidos todos los plazos de un "control periódico" de la teta y media que me queda, ya que la mitad que perdí ya la perdí, y pienso vagamente en que la muerte es después de todo impredecible, intespestiva, y que tal vez me toque y a que gastar tantas horas sometiéndome a la tortura de esos trámites, y tengo esa tristeza permanente de lo que no es como sería bueno que fuese, o al menos se aproximara a lo que es bueno, y mientras me adoso más y más hijos por el mundo, todos con la misma patología, todos con el mismo síndrome, y me leo en espejo con mi patología, con mi síndrome de adulta incurable ante tantos como niños, cuando ya están hace rato en edad de hacerlos..., y no hay como salirse del lugar donde es cómodo que los demás te ubiquen, y contesto preguntas infantiles a mujeres que tienen grandes responsabilidades frente a niños y busco un pecho donde llorar mi tristeza y no lo imagino, pues perdí a mi papá, y a mi amiga Lili, y Lauri está muy lejos y es todo un recorrido achicar distancias porque su vida ya es decididamente otra de aquella en la que una vez nos encontramos, y los códigos y los rumbos de la gente que amo parecen ir todos por otro lado, para que no se de la situación de que me comprendan, si es que hay algo que yo soy y haya que comprender.
Pienso vagamente en rebelarme pero no encuentro blanco como no sea "el sistema" en general, pienso en un viaje pero me detengo en el límite de las cataratas y sus tres fronteras y el riesgo de abordarlas, me visto, prometo esforzarme en aprender a manejar mi MP3,y voy por un vástago nuevo para la canilla, para que al menos eso no chorree...

me duele

...la espalda, el pecho y "acá".Tengo frío, sueño y pena. Apenas está por transcurrir un año de mi "nueva situación", y en ese año pasaron tantas pero tantas cosas que viviendo a la velocidad que vivo ya debería de estar muerta.
Lo que más odio de mi misma es mi capacidad de anticipación:Soy bruja. Conozco lo que va a pasar, lo presiento, lo siento y lo diagnostico y sucede. Me he quedado sin sorpresas, ni siquiera malas. Un mundo previsible y mi última neurona paralizada, en entropía, incapaz de impulsar un movimiento diferente. deastrosa situación, vaya si las hay.Necesito imperiosamente un agujero. ¿alguién sabe dónde podría encontrar alguno?

"3era posición"

Nunca pensé que iba a estar por "la 3era posición".Pero claro que mi tecera posición no es la de Perón, no es la de "ni yankis ni marxistas".Claro que en realidad mi "tercera posición" es una segunda posición: Frente a la unidad estratégica del proyecto Kirchner-Sociedad Rural, la posición de los trabajadores, que a falta de proyecto propio, andan atrás de unos rubios(queriendo ser como ellos)atrás de unos "negros"(sin ver que son como ellos). Lo que se viene:Acuerdo de fondo:NO A LOS PIQUETES,(CUANDO SALGAMOS A PELEAR VAN A MATAR MÁS DE UN mAXI, MÁS DE UN dARIO, MÁS DE UN cARLOS fUENTELBA, pero no, nunca, tocarán un D'Angelis.)
Estoy harta de recibir power gorilas y de mocosos que cren ser "progres" porque para criticar la clase política, se meten con los punteros de cuarta que venden(o no )votos en los fonavis, perdiéndose que los votos expresan genuinamente tendencias reales de opinión, que no es tan fácil, que es subestimar pensar que un choripán consigue votos y la gente no tienen medios y defensas para cobrar lo que le ofrecen y hacer lo que se les d la gana.Estos mocosos no tienen dos experiencias:Nunca estuvieron en política partidaria, y nunca(y ojalá nunca)fueron adultos mientras se vivió en dictadura.

cacerolas essen

de la abundancia. ¡Qué pueblo de conciencia bananera!Si le preguntamos a la 90% de los caceroleros, que no tengan un metro de campo, (o sea la mayoría de la gente) en que le favorece las retenciones, no tendría que contestar, porque decir protesto porque soy gorila, queda mal. Precio internacional y retenciones bajas significan precios internacionales en el mercado local, falta de reservas, desocupación e inflación, o sea que DESFAVORECE al conjunto de los idiotas que salen alegremente tras los rubios a gritar.

"la contradicción es interna a la cosa"

..."y sólo los burgueses le temen a la contradicción". Y finalmente, formalmente inaugurada la estatua del Che. Niños argentinos y cubanos descubrieron el manto que la tapaba, después de oir las boludeces del "jefe PC", del artista, que es un pelotudo que dijo lo que por supuesto se nota en la obra misma "que no es guevarista, y que Dios nos ayude", a la hija Aleia, del Che que estaba con todos sus hermanos y que parece que es la que habla en los actos que se mandó una tras otra con ese modito cubano, hasta decir lo que más fuerte de todo hay que estar diciendo"No pueden seguir permitiendo que se vuelquen litros de leche en las rutas, mientras niños mueren de desnutrición, y ustedes sabrán lo que hay que hacer" y al Comandante cubano, compañero de armas del Che que estuvo bueno. Y la masa, la masa, que espera que espera, que creee y que crea, y que descree.
Nos salió buena la "intervención urbana" el otro día(¡fue idea mia, carajo!)en la Plaza de enfrente de mi casa la estrella formada de columnna a columnna que la fuimos llenando con fotos que la gente iba escribiendo... y recién ¡A desalambrar! por el propio Viglietti.¿Tengo un agujero "acá"?Tengo un agujero acá. A un lado y otro de las rutas oligarcas de uno y otro sector extorsionan al pueblo. Tengo un agujero acá. Pero también sé cuál es la dignidad y conozco el rostro compañero de quienes se atreven a construirla.

Revolucionarios,hombres,íconos y trampas...

Escribir para que "otro te lea" es incómodo.Te obliga a acomodarte al otro. ¿Para que escribir,entonces,si no hay un otro?Hay cosas que uno quiere,necesita decirse a si mismo. Tengo cientos de papeles prolijamente ordenados "diciéndome" todo lo que he necesitado decirme. Escribo desde muy chica. A veces, mis escritos llegan más o menos masivamente a otros. A veces (a pesar de que la mayoría son escritos políticos),emocionan a otros. Como cuando escribí para el aniversario de Carlos Fuentealba.
Ahora tengo un sentimiento complicado.Es complicado porque no es confuso.Es claro:Detesto esta estatua del Che. Detesto este Che de rasgos duros y brazos caidos¡brazos caidos!El Che con brazos caidos es un ícono demasiado fuerte, demsiado controvertido, es un producto mismo de la posmodernidad. Ni siquiera hubiese exigido que llevara un fusil. El Che es el Che aún sin fusil. Pero una inmensa mole de bronce de brazos caidos es decididamente una bastardeada.Sernelli¿no será demasiado?(Sernelli es "el artista" que hizo la estatua). Por otra parte, el Che detestaba las estatuas.
A la vez, está claro que esto que la estatua me provoca a mí, no es lo que le provoca a la gente, que ni siquiera reparan en que el Che de brazos caidos no puede ser el Che. Para la gente es como una pequeña revancha, es como si el Che mismo, rosarino(aunque por azar) y Canalla, hubiese vuelto a su patria. Entonces me gusta la cara de la gente, la gente que está contenta, la gente que lloraba emocionada,la gente que no pensé encontrarme recibiendo a la estatua del Che.Entonce, en la cara de los otros, me miro y me encuentro con el Che.Y capaz, digo, en eso se salde todo.Si en ese masacote de bronce que para nada puede representar al Che,la gente se encuentra, ¿será que el Che, a pesar del pestilente posmodernismo, aún anda entre nosotros?

"la creación"...

es siempre una "re-creación".La ficción, es siempre una versión de la realidad.Yo escribo para "mi"¿y vos? Digo:¿Vos por qué lo leés? Cada texto tiene infinitas lecturas.Freudianismo que rompe las pelotas ...¿Y quién te pidió que lo leas?
Mi mamá y mi papá (sobre todo mi papá)nunca me pidió :"Que sea madura". Al contrario.Les pedía a los demás que me respeten porque yo era capaz de sostener lo que decía. Mi mamá me pedía que no me enamorara. Yo nunca le pediría a alguien que no se enamore.eso sería negarlo. Por eso me enamoré un montón de veces, y mi papá, a pesar de su estructura de familia romana, supo, al fin, comprenderlo siempre.

"La vaca"

La vaca es un animal todo forrado de cuero.Tiene las patas tan largas que le llegan hasta el suelo.Además tiene unos enormes ojos de vaca y no tiene brazos.Sus crias se llaman corderos y andan colgados d sus tetas hasta que pueden caminar sobre sus largas patas con seguridad. Ahora, la gallina, tiene dos patas. Tiene alas que le sirven para vuelos cortos, feos ojos ,voz cavernosa y sin embargo, PONE HUEVOS. De los huevos, si están fecundados, nacen pollitos que cuidan amorosamente(a pesar de no tener brazos)y si los HUEVOS no están fecundados SE COMEN, y son fuente de proteinas. O sea, la gallina es un animal muy útil.
Los conejos tienen largas orejas y dientes más largos aún que gastan comiéndose todo. Son encantadores al tacto y tiene ojos rojos, como inyectados de sangre.
En general, las gallinas y los conejos no tienen hijos juntos, no hacen pareja, a no ser en la ficción donde todo puede ocurrir.
En la realidad, por ejemplo, a mi me pasa que siendo mujer, me nació un hijo oso, e( o que se hace el oso, lo que en términos vulgares puede interpretarse que se hace el boludo). Ese "hacerse el"... quiere decir que yo entiendo claramente y tengo sobradas muestras de que boludo no es, sólo se hace para PASARLA MAL.
En el plano de la realidad, me hubiese gustado que siendo mujer y habiendo hecho pareja con hombre, mi hijo Peter Pan deje la ficción para la ficción y transforme la realidad como un hombre, que ya es un hombre. Pero hay lo que hay.
Siempre me gustó mucho "El fantasma de Canterbally": "Después de muerto, nena, no me vengás a visitar".La vida se hace mientras uno está vivo.Cuando se murió, ya no está.
No tengo un minuto que perder:ya no estoy.

Homenaje

Fácilmente demostrable

El vivir
Es eso que sabes
Mejor que yo.

Qué le diera a las palabras
Batir poemas, ilusorios afiches,
Superestructuras de la sangre
Qué late, late, late, late?

Beatriz Vallejos

Dirán, dicen, las biografías que circulan que Beatriz Vallejos, poeta y artista plástica a partir de su relación con el imaginero Carlos Valdez Mugica, nació en Santa Fe en 1922 y murió en Rosario en julio del 2007. Dicen, dirán que su obra atraviesa desde el paisaje litoral al paisaje urbano. Registrarán por cierto, que vivió aquí, en San José del Rincón muchos años.
Pero corresponde que digamos nosotros, los que insistentemente regresamos a esa infinita mesa de familia, algunas cosas : Por ejemplo, que este país, como le decía ella, de San José del Rincón, era su sitio más amado, su residencia en la tierra.
Que fue Don Leonidas Vallejos, su padre, farmacéutico de profesión, el paciente jardinero del asombro y la magia, pues fue quien trajo a esta quinta, y a este pueblo, muchas de las especies de vegetales que hoy lo caracterizan.
Que entre montañas de harina y azucenas era Georgina ,su madre, y que Bebita era la menor de sus hermanos.
Fue este territorio de infancias, este jardín tantas veces invocado por Beatriz, la artista, que eligió no abandonarlo nunca.

En la Biblioteca Popular Mariano Moreno de Santa Fe, Beatriz conoció a Domingo Rigatuso, estudiante de la ciudad de Rosario y fue él, su compañero de toda la vida, el más firme impulsor de su obra:

- “Vos escribí, trabajá”- me decía siempre Domingo-, le habrán escuchado contar a Beatriz muchas veces.

Es difícil pensar que sin un compañero tan especial, una mujer nacida en 1922, pudiera darle el impulso trasgresor a una producción artística de sello tan propio.

Domingo es la razón por la cual Beatriz se trasladó a Rosario y la hizo también su ciudad.

Domingo y Beatriz hicieron en Rosario su familia. Esa familia que cultivaron y que honraron y a la cual nos gusta pertenecer y honrar.

Esa familia de imprecisos límites, de iguales, de pares, de compañeros, de leales, de íntegros, tan presente en la vida y en la obra de Beatriz.

Este encuentro en su casa, entonces, este encuentro en nuestra última casa común, es lo que nosotros ,su familia, teníamos que hacer con sus hermanos elegidos. Lo supimos ordenando sus cosas, rescatando de los lugares más insólitos, libros, fotos, testimonios periodísticos, cartas, manuscritos, bocetos, inéditos…

Cada una de esas cosas era una huella, una marca, una señal, un indicativo.
Y las huellas, y las marcas, y las señales, y las indicaciones, no venían sólo de Beatriz, no vienen sólo de Beatriz sino de sus interlocutores y sus voces, en una conjunción irregular de tiempos.
Trabajamos sobre ello con empeño. Trabajamos sobre ello con emoción. Trabajar en esto era reconocernos, buscarnos, encontrarnos…

Si todo texto es susceptible de múltiples lecturas, Beatriz Vallejos como texto habilita mil flores, ninguna ajena a los múltiples sentidos del compromiso social.

Leo de sus inéditos, éste del 2 de febrero de 1987 al que le llamó :

Sueño

Sueño. Desheredada vago
La generosa intemperie.
Sueño bellas palabras bellas
En estremecimiento de astros.
/Estrías
Del vahído profundo dirían.
Restalla la pancarta ardiente
En parpadeo de siglos
La palabra Revolución.

Beatriz, la del permanente río, la del cielo humano. Beatriz, detrás del cerco de flores, entre tarjetas de humo. Beatriz, por encima de todo silencio.

Aunque nuestra inscripción sea más íntima, conocemos el aporte y el valor de la Obra de Beatriz Vallejos. Los que saben de eso, entonces, cuentan con toda nuestra disposición para hacer su tarea.

A nosotros, su familia, se nos ocurrió este homenaje, y este homenaje en nosotros, la trasciende y nos abraza. En este homenaje está también Domingo, mi padre, en este homenaje está también mi hermano Luis, que la cuidó amorosamente hasta el final.

Por eso creo que Beatrice, mi madre, aprobaría por hoy, este “a cambio”.

Es más, pienso que Beatriz Vallejos, la artista, por hoy, sólo por hoy , no se molestaría por esta versión tergiversada de su poesía para esta lectura en el bambú:
… a cambio,
nos fue quitado un día
a un paso del sol,
casi nada.
… a cambio.
nos fue dado un día,
a un paso del sol,
casi todo.

La felicidad, esa escurridiza, se presenta de a ratos, a lamparones. De alguna forma está hoy entre nosotros.
A través de Beatriz nos fue dado este día, el del encuentro, y es nuestro.
Bienvenidos a todos. Gracias a todos por apropiarse de esto, por aceptar de tantas maneras este convite.

trompadas a la cara

..."sereneta para la muerte del ángel" en plena peaonal, entre el ajetreo del sábado a la mañana. Artistas del hambre, mis queridos anónimos, con bandoneones y violines... Unas cuadrs adelante una marioneta de Elvis Presley entretenía a otros.
Para cumplir ls ritos que me impongo, a todos les dejé su paga.

Sueño

Sueño.Desheredada vago
la generosa intemperie.
Sueño bellas palabras bellas
en estremecimiento de astros.
/Estrías
del vahido profundo dirían.
Restalla la pancarta ardiente
en parpadeo de siglos
la palabra Revolución

Beatríz Vallejos

2 de febrero de 1987-

El hombre

Me lo crucé en el patio del gremio. Me saludó con una amplia sonrisa. Me pregunté si lo conozco.Seguramente mi mirada denunció mi respuesta. Tal vez lo conozco levemente...¡Conozco a tanta gente!
-No me conoce-dijo terminante y decepcionado.
-Disculpe-dije-perdone, no me acuerdo quién es.
-No se acuerda,-masculló con amargura-yo la aplaudo cuando Usted habla en las Asambleas y Usted no se acuerda...
Me prometo ser más atenta, me prometo no perderme en los disursos,me prometo registrar los aplausos, pero no me creo demasiado. En pro de los hombres, suele pasarme, se me pasa el hombre concreto, como ese compañero que en el patio del gremio hoy me confiesa que él me aplaude cuando hablo.

la generación OaKix

...hay otra versiónde los pibes de 30, que no es la de la "leche descremada". Son los que yo llamo "la generación Oakix"."Mucho lio,rompo todo,cosa golda".Son los chicos del pensamiento lógico -concreto, y que aún así,les falla.Los desconformes permanentes fuera de toda racionalidad,los subjetivos en estado puro,los narcicistas enfermantes. Los "rebeldes"en sí,fuera de época,inconstantes,ajenos a cualquier pertenencia o construcción. No me gustan,dfinitivamente no me gustan estos chicos.

¡Diablos con este chico!

"podría vivir sin ser todas esas cosas pero no siendo el no nieto de Beatríz"
He ahí un caso complicado para un psicólogo:Esta criaturita de 30 años(edad difícil si la hay)se ha saltado a una generación entera como episodio,y me ha saltado a mi en particular, ya que precisamente soy su mamá, la hija de Beatríz.
¿Qué peso tiene ser el hijo de o la mamá de?Porque hay gente que me mira y me dice:¡Vos sos la mamá de!
Yo llevo una generación de ventaja,por eso ya sé que somos los que somos porque venimos de donde venimos, pero a dónde vamos,lo decidimos nosotros.No podría vivir sin ser la hija de,la mamá de, porque entonces no sería la que soy.
¡Ah! Y no es mala idea escribir un librito sobre estos chicos de 30 añoss, la generación de "la leche descremada".

"si aparto lo que creo que sé¿qué queda de mi?"

...la frase es de Beatríz Vallejos, mi madre, y aparece hoy en el "Señales", suplemento cultural del Diario La Capital. También hoy, mi sobrino y mi cuñada pisaron el suelo de Trieste, y estarán ya en Croacia. Abrazo la foto de mi hermano como si en ese gesto pudiera recuperarlo. Alguien en casa, casualmente tal vez, puso tres fósforos en el plato de arroz que dejé junto a su foto, desde la ceremoni de fin de año.
Tres fósforos...y un sólo fuego.

No cualquier cacerola te deja en la esquina

entre el 2001 y ahora hay un ABISMO.En el 2001 salimos contra el Estado de Sitio,aunque hubiera ahorristas.Pequeños ahorristas.Los grandes, los que hoy están saliendom,estaban a salvo.
"los rubios" en Plaza de Mayo me produjeron escozor:rubios de mal olor que golpearán sin contradicciones las puertas de los cuarteles para que nos bombardeen al pueblo.
-"Esto es comunismo"-dijo un chacarero entrerriano en la tele. Las retenciones ¿son comunismo?¡La pucha con la teorización!
Tampoco cualquier K-K :"Patria sí, colonia no"SOCIALISMO",hermano, SOCIALISMO.nO HAY OTRA.

zapatos rojos

...son siempre los mejores para enfrentar huracanes, no me cabe duda. Aún si los huracanes son literales, de 80km por hora y yo me encuentre en le medio de la ruta, bajo la lluvia y las señales de comunicación estén interrumpidas.
¿Cómo llegué a esta situación,digo,no esta, después de todo coyuntural,del huracán, si no la otra, la que me coloca en el medio de los huracanes metafóricos?
¿Cómo es que me involucro así con la gente,cómo es qué puedo capturarlos en un vistazo,e incorporarlos para siempre y quedar incorporados en ellos a pesar de toda distancia física? ¿Cómo es que puedo disfrutar de ese raro privilegio de entender y encontrarme en esa sola palabra, ese pequeño gesto,esa mirada?
Regalo de Pascua:Conozco a la gente más maravillosa del mundo.Estoy orgullosa de la construcción a la que aporto.Semejante huracán no borrará el futuro:lo construiremos pese a todo. Trula lá,trula lá. ¡Y que los eunucos bufen!

sin lugar para los débiles

cuando yo era chica en cada función de cine,daban,lo menos,tres películas, y así se nos iba la vida.Cierto que todavia la televisión no era tan popular ni difundida como ahora, y en mi propia casa, donde el dinero no faltaba,no llegó hasta arriba mis 10 años.Al cine íbamos cualquier día. No hacía falta que fuera sábado o domingo. Podíamos ir cualquier día de la semana que mi papá saliera temprano del trabajo, e íbamos todos. A veces mi mamá preparaba sandwiches para comer en el cine, y a veces los comprábamos en el cine. De las películas,una,por lo menos, era de conwoys.Yo no tenía entonces la relación con la muerte que la vida me impuso, y la muerte era un hecho gracioso.Me divertía contando cuantos indios o cuantos conwoys del bando de los malos caían y eso les causaba mucha gracia a mis hermanos. Supongo que aún para mí, buena lectora, el texto de tres películas era demasiado para mi infantil atención.
La sociedad moderna tiene otros cánones. Los tiene para todo. Ya no es tan fácil distinguir los bandos y los sherif, por lógica, tienen que estar armados.
Ignoro si en los EEUU de hoy, en la frontera, existen todavía esos pueblos que parecen de antaño, cuando los bandos estaban bien divididos y las cosas estaban más claras.Me inclino a creer que pueblos así son una fantasía de los hermanos Cohen y que hoy no hay gente que use esas botas y esos sombreros.Por algo el más malo de todos tiene una vestimenta absolutamente moderna.¿Y por qué es el más malo?Porque no tiene código, y así, según se pre-anuncia, será la sociedad que vendrá y sería cuestión de soberbia querer detenerla.Entonces, más vale ,parece ser la conclusión de un sherif no apto para estos tiempos, retirarse a tiempo, que seguir el rastro de la mancha de sangre.Pero antes o ahora, cuando yo era chica o cuando crecí, la encrucijada es la misma:El valor que se necesita para no ser un cobarde.¿El futuro llegará de todos modos?El futuro llegará de todos modos¿pero que causa habría para que los que tenemos algunos principios,simplemente nos rindamos a él?Basicamente, este es un mundo sin lugar para los débiles. en eso estoy de acuerdo con el planteo.

Melancolía con atraso

eso tengo.Porque es lunes, y esta melancolía corresponde a los domingos. O no. No puedo ignorar a esta altura que toda acción provoca una reacción, y que tirarme contra las féminas iba a tener sus costos.Pero si hay algo verdaderamente insoportable desde mi punto de vista, en el marco del capitalismo donde cómoda y funcionalmente se regeneran, son las féminas. Esas chicas que hablan de "los /las ", y luego se dejan cagar a palos por un los o se mueren por tener un los que aunque sea las cague a palos , y como resultado de infinitos abandonos, con un montón de hijos a cuestas de los que permanentemente reniegan,terminan acostándose con su mejor amiga a falta de otras ofertas.Todo bien, pero si les gustaba tanto la amiga ¿para qué hacer una teoría al respecto?Las féminas y yo tenemos una vida antagónica:Tuve un padre que justificaba objetivamente cualquier Edipo, hermanos varones que se preocuparon siempre por mí, sin ser linda como Marylin Monrroe ni inteligente como Madam Curie, nunca me faltaron admiradores ,maridos,y amantes muy bien valuados y como si todo esto no fuera suficiente tengo hijos varones,y mis hijos contabilizan una suma de cualidades objetivas que bastaría ese sólo hecho para darse por bien vivida.
En serio:Detesto a las feministas y lo hago racional y convencidamente.Me gusta haber nacido mujer y mirar la vida desde el antagonismo "hombre -mujer" es no verla, es vivir una falacia.

La Constante

Acabo de leer el fotolog de mi hijo más chico¡Cuánta sabiduría se necesita para saber que la constante está allí, en las cosas sencillas de la vida, al alcance de la mano!


Si pudiera retomar el impacto de lo que a diario vivo, si pudiera tener tiempo como para procesarlo, hoy estaría escribiendo sobre un "lapsus". El lapsus no fue mio.Una mujer gorda y de pelo rojo me dijo :-"Quiero hablar con vos".
Yo no sabía quien era ni porque querría hablar conmigo. Estábamos en el Ministerio.
Bueno. Y hablamos. Es una Supervisora con fama de bruja y no pudo disismular por mucho tiempo de que está relmente molesta conmigo.Se siente vigilada. Me estoy metiendo con una de sus protegidas y no le gusta que no le tenga miedo y encima ayude a que las compañeras tampoco se lo tengan.
Pero cuando estaba hablándome me dijo "Elvira".
-¿Elvira?-pregunté-¿Usted conoce a mi sobrina?
No sé que contestó exactamente pero mi sobrina no la conoce a ella.
El tema es que en la novela familiar en la que por muchos años fui "Elenita", a veces también era "Elvirita" o a mi sobrina le tocaba ser "Elenita".Y esa confusión la tenían mis padres y mi hermano y en la ausencia de todos elos .cada una de nosotras tuvo por fuerza que recuperar su propio nombre en versión adulta. Y sin embargo algo de ese "inconciente "familiar se jugó con esta Persona Gorda y de pelos antiestéticos, mechados de colorado como los de una película de una loca que vi hace unos días, interrogándome como si yo fuera una niña y ella una señora.
El inconsciente tiene sin duda muchas vueltas.
Una de ellas me lleva al eterno retorno.

Aire

Estoy segura de que no debí haberlo perdido.Pero lo perdí.No puedo encontrar la autorización para hacer el análisis del aire que entra a mis pulmones, teniendo en cuenta de que es evidente de que cada vez es menos.

Escribí en 1989 un largo poema que llamé "Oración con destinatario". Estaba dedicado a Ernesto Cardenal y a su magistral poema sobre Marilyn Monrroe. Recordaba haber escrito el poema y las penosas circunstancias de su escritura pero lo había dado por perdido.
Mis padres tuvieron más cuidado que yo y por alguna razón lo conservaron. De las cosas mias que recuperé de la casa me traje entonces ese manojo amarillo de papeles.

......................
"Así que se impone tomar algunas precauciones:
En primer lugar,
habrá de quedar claro, que de momento
no queremos saber nad de morirnos.
Y en segundo lugar,
si el hecho pese a todo
no pudiera evitarse,
se hace necesario explicitar de nuevo,
sin el sensacionalismo y la espectacularidad
de la prensa amarilla
las razones de nuestro orden
tan distintas, a las que mentirosamente alega
la 20th Century Fox en nuestro nombre."

....................
Hace apenas un par de días lo asesinaron a Reyes. lo mejor, es que encuentre la autorización de mi análisis o me consiga otra. No es que precisamente nos estén sobrando voluntades.

"La Constante"

La preocupación por comprender las preocupaciones(y valga el exceso)de mis hijos me ha llevado siempre a meterme en cosas y códigos difíciles de aprender para gente de mi edad. Desde que mi hijo más grande era chico,siempre un lector compulsivo, yo tuve que aprender a repartir el tiempo entre mi propia compulsividad y mis intereses de lectura y los de él. Creo que no me quedó libro sin leer de Stephen King ni de Ann Ricce. Es más,recuerdo perfectamente el día que terminé de leer el último de King, porque no fue hace tanto y quedará para siempre como uno de los más tristes de mi vida. Valga este tema un aparte, el argumento era de dos hermanos y dos hermanas que hacían traspasos entre la vida y un lugar de la muerte para encontrarse. Cuando con infinita pesadumbre cerré el libro sonó el teléfono y mi sobrino José me dijo:-"Tía, hubo un accidente. Mi mamá está internada y mi papá está muerto.No me dejes solo". No descarto cualquier día de estos, cuando esté preparada, volver sobre el libro de King y bucear en las claves del encuentro.Las lecturas de mi hijo más grande no se reducen a King.Es un chico muy culto, y a través de él descubrí muchos autores.Pero en King compartimos como esa especie de "broma" de la infncia y la adolescencia, en que la malaria y la desocupación había llegado a casa y mi compañero puerteaba libros para parar la olla. Entonces había que desarrollar una gran velocidad de lectura y sacrificar horas de sueño porque los libros que pasaban por casa, por el bien de todos ,estaban destinados a partir lo más rápido posible. Mi hijo más chico tiene una lectura bastante más dirigida:Además de las revistas de cine,el único autor que lo ha capturado absolutamente, hasta donde yo sé, es Galeano. No importa cuantas pruebas hice de tentarlo con otros autores.No hay caso. Galeano es su pope, y por supuesto no me cuesta nada leer Galeano, no me parece una mala elección y no me disgusta comprar todo lo que él haya escrito.
Hace unos cuantos años mi hijo mayor empezó un blog.Parte de ese blog se transformó luego en una novela "Leche descremada" que mereció una mención del premio Cortazar de Ciudad de Buenos Aires. Parte de ese blog es un pedazo de la relación de mi hijo conmigo y aprendí a hacer mi propio blog, aún con las limitaciones técnicas que tengo para eso. MI hijo más chico no tiene blog. Tiene fotolog, y también tuve que aprender eso para poder dejarle mensajes.Se que hay quien pueda preguntarse: ¿Por qué simplemente no hablan? y la respuesta sea que tal vez no haya nada más difícil de hacer que "simplemente" hablar, o también, que hay que reconocerlo, comunicarse hoy pasa también por acudir a esas estrategias para "estar dentro" de un circuito y un código.
Con la voluntad de compartir, con la voluntad de comprender llegué a "Lost", la serie televisiva que lleva su cuarta temporada en norteamérica y me hice adicta.Durante toda la noche del jueves "la bajamos" por internet, y con algunas horas de atraso respecto a Manhattan, pero unos cuantos capítulos que nuestros compatriotas, nos enteramos de lo que pasa en la Isla donde un grupo de sobrevivientes de un avión estrellado, se enfrentan a las más fantásticas aventuras.
El último capítulo stuvo dedicado a Desmond. Desmond es un personaje que oscila entre un tiempo y otro. Un científico le enseñó la clave para no perderse:tener un anclaje, encontrar una "constante" que le permita volver a la realidad,no enloquecer,no morir, que de eso se trata.
Puede ser leido como ciencia ficción ,o puede admitir una lectura filosófica(algo así es lo que yo encuentro en King, por lo que he persistido en leerlo y me niego a encuadrarlo en la casi desechable categoría de "Bes seller".
Insisto:Una constante nos mantiene en la realidad. Una constante evita enloquecer. Una constante nos proteje de la muerte, es decir, hace que la vida sea vida.
Hay gente que vive sin constante(filosóficamente,diría,no vive).
¿Cuál es tu "constante"?¿Cuál es tu sentido?
La constante de Desmond es "Penélope", la mujer que ama, que no casualmente habrá de llamar así. Mi constante es... Y ESO HA PERMANECIDO ASÍ POR SIEMPRE JAMÁS. AMÉN

cadenas...

una època en que me decidí a ahorrar. Fue después que por el Plan Austral perdimos el departamento frente a la Plaza López y terminamos viviendo en el FONAVI. Muchas veces pensé que hubiese pasado si eso no hubiese pasado. Mis conclusiones siempre terminan en la mismo: Económicamente hubiese sido más "kitch" (no puedo calcular exactamente cuanto) pero me hubiese perdido varias vertientes que convirieron mi vida en algo particularmente interesante. Pero de lo que quería hablar no era de eso. El tema es que cuando venía ahorrando bastante , una ecografía denunció unas manchas "acá", o tal vez mejor debiera decir "allá", pues ya no tengo ni las manchas ni ese pedazo de mi en la teta derecha y a eso fue a parar parte de mis ahorros... Cuando uno perdió un pedazo de sí,en carne propia, es propio que se replantee que tal vez tener dinero para ahorrarlo no es lo mejor que pueda hacerse con él y busca alternativas. Fue así que cumpliendo el sueño de mi vida, viajé a Cuba, y entre otras cosas pude descubrir que la realidad es dificilmente compatible con los sueños, lo cual por supuesto jamás me desanimó en lo más mínimo para seguir soñando.
Yo había leido que alguna gente como yo, absolutamente igual a otra, sin nada particular para distinguirse en un lugar como Cuba, no obstante había tenido la oportunidad no sólo de conocer, ver de cerca a Fidel, sino incluso, cambiar alguns palabras con él. Pensé que eso tenía que pasarme a mí, y lo pensé hasta tal punto que le pedí a mi sobrina que trabajara sobre mi camisa ombú, una camisa de trabajo, con el dibujo de una latinoamérica unida,y lo hizo. Y esa camisa me puse el día que después de 20 días en Cuba, iba a ir a escuchar el discurso que Fidel iba a hacer para todos los que habíamos asistido al Congreso de pedagogía, que a eso, entre otras cosas fui. Hice 4 horas de cola frente al teatro "Carlos Marx" y pude ubicarme a cuatro escasas filas del escenario. Las piernas me temblaron cuando el enorme telón rojo se abrió, y el buró político cubano en pleno, con su Comandante quedó al descubierto.
Entonces comenzó el discurso, que agotó todas mis previsiones de cinta puesto que duró 5 horas.
Comenzó hablando quedamente. Pensé "está viejo". Lo que decía no parecía tener mucha hilación con lo que seguía y me era difícil prever en que iría a terminar. A poco de hablar la atención general del público comenzó a dispersarse, aunque no cesaban unos y otros fogonazos fotográficos. Yo no me disperso facilmente y por nada del mundo me hubiese distraido en una oportunidad como esta. Fui desubriendo el hilo del relato, dirigido a la vez a distintos niveles de comprensión del público, y me dí cuenta de que ni estaba viejo ni mucho menos divagaba.Que el discurso terminó exactamente en el punto donde había empezado el dearrollo y que era de un cierre perfecto. Que sabía exactamente adonde quería llegar, cuando conmover, cuando hacer reir, cuando sorprender, e incluso, cuando poner en evidencia la más pequeña distracción de su gabinete que no pudo seguirlo en las complicadas cuentas que hizo frente a todos en relación al ahorro de energía que significaba para Cuba el uso de un sistema de corriente Chino, que estaban incorporando, en relación al que traían.
LO que voy a contar ahora puede ser tomado como una fantasía de blog, con la impunidad que el aire brinda, pero fue rigurosa verdad.
Cuando Fidel hablaba de la forma en que tenían de practicar su internacionalismo, abriendo sus universidades a jóvenes de todo el mundo, y mandando sus científicos y educadores a todos lados donde los quisieran recibir, dijo también que no hacían esto por quisieran hablar de socialismo o de comunismo. Que iban a hacer esto no porque quisieran meter el marxismo de por medio...Que lo hacían por hacer.Porque esto era Cuba, porque esto era hermandad...
Una voz-que sin dudas era la mía-se me escapó antes de que pudiera controlar que era lo que estaba exactamente haciendo. Grité:"Háganlo, compañeros". Y si bien hasta a mi me asombra un poco que mi voz se me haya adelantado, no me sorprende para nada lo que dijo, pues efectivamente es lo que pienso que los cubanos tenían que hacer:Hablar de socialismo, hablar de comunismo, hablar de marxismo.
Dije ya que estaba sentada a escasos metros del escenario. Esto hizo que Fidel pudiera escucharme claramente ¡y que buscándo con la mirada el lugar de donde provenía la voz, preguntara "¿Cómo dices?", sintiéndose seguramente interpelado.
De lo que devino que en pleno teatro "Carlos Marx" de Cuba, con cientos de personas clavándome la vista tuve que contestar al propio Fidel Castro, lo que efectivamente pienso: "Que lo hagan compañeros, que le hablen de marxismo, de socialismo, de comunismo,si no lo hacen ustedes ¿quién lo va a hacer sino?"
Debo confesar que su respuesta no me gustó para nada ,pues me miró fijamente y dedo en alto me mandó un terminante :"NO, no lo vamos a hacer".
No sé lo que pasó en los minutos que siguieron. Me concentré en el fondo de mi asiento a reflexionar sobre el grado de locura que me atravesaba como para ir a desafiar al Comandante Castro en persona en su propio país, lo cual es, en algún sentido , una prueba más de la libertad de pensamiento que hay en Cuba, pues como ven, acá sigo, de lo más viva.
Hoy el Comandante Castro renunció a la presidencia. Leí temprano su discurso y lloré, y el llanto me acompañó todo el día, cuando distintos compañeros me fueron llamando para comentarlo. No creo que Fidel haya reunido en él todas las cualidades que reunía el Che. No creo que en el mundo su figura pued igualarse a la dimensión que con justicia adquirió el Che, pero sí creo que Fidel no dejó nunca de ser un antimperialista consecuente, un hombre de bien, un honesto revolucionario y si no pudo hacer más, es porque aquello que no se desarrolla tiende a estrangularse, y para que se desarrollara más, mucho más de lo que hicimos debimos haber hecho nosotros... Eso creo. Y conmigo no hay socialismo del Siglo XXI que cuadre. No estará por el momento a la vista, tal vez pase un siglo para que reaparezca con la fuerza que tuvo, pero volverá, y volverá para quedarse sin los vicios que lo carcomieron, con la madurez que da el dolor , simplemente porque la humanidad se merece otro destino.
Comandante Fidel Castro ¡Presente! ¡Hasta la Victoria Siempre! Patria o muerte, venceremos.