gato negro, gato blanco

Nunca comprendí el racismo, ni los odios fundamentalistas, ni el amor a la tierra, ni nada de eso que disfraza los rencores, las matanzas, las guerras… Por supuesto, no podría posar de “normal”, pero así es. Será por eso que tanta algarabía porque EEUU tiene finalmente un presidente negro(con una mujer muy negra, con unos hijos muy negritos), no lo puedo interpretar más que como racismo supino, camuflado de “que democráticos que somos todos” que “hasta” un negro puede ser presidente de los EEUU.
Lo peor es que la emoción de millones suena a sincera, con lo que la estruendosa caída no hará más que agregar una marca aún más honda aa las muchas con las que ya carga la humanidad.
Porque Obama no va a hacer absolutamente nada distinto de lo que haría cualquiera en su lugar, sea del color que sea, porque para eso se la ha dado lugar, para que precisamente las masas tengan la tolerancia que la burguesía necesita para recomponer su crisis y arrojar hasta el último pedazo encima de ellas, extremando las peores condiciones de vida, la flexibilidad laboral, la miseria…
Como presente de augurio, el Estado de Israel deja para la tele la Franja de Gaza. Los próximos días estará ocupada en demostrar porque asesino a niños de 3 y 5 años que encubrían “actividades terroristas”…
¿Es tan pero tan difícil entender que el capital tiene una sola razón de ser, la ganancia, y que por la sola causa de la propiedad, disfrazada de lo que sea, comete cualquier crimen?
Formales marchas de repudio, de medido entusiasmo, sin fanatismos, lejos de las fronteras, época de desvastes, donde la pasión de los “no directamente involucrados”(¿sic?)ha sido declarada la principal sospechosa.
La humanidad en franco retroceso, la esperanza una quimera desdibujada.
Gato negro, gato blanco.

la calle de las putas

siempre ejerce una gran fascinación sobre mí.De soslayo espío a esas mujeres y esos hombrs que se involucran en el comercio de sus cuerpos y he logrado establecer, gracias a la observación -no por ser de "soslayo" menos eficiente- ciertos parámetros estadísticos. Es fácil saber porque esas mujeres grandes ya, con todas las marcas de la edad sumadas a las vidas plenas en carentes, son la oferta de los domingos a la mañana, cercano al mediodía. No es difícil unirlas a esos hombres frustrados del alcohol en la noche del sábado, intentando otra vía de encuentro consigo, que dese lo simbólico aportaran esas mujeres, que aunque pagas, que aunque viejas, que aunque iguales a las que sus propias vidas podría ofrecer fuera de ese ámbito, son sin embargo mujeres.
Entre todas las que voy identificando está su historia, que de a retazos yo misma podría reconstruir. Pero la morocha, tan bella, tan raremente vestida para el contexto, no me encaja y sólo la prudencia me impide acercarme a preguntarle que hace allí, siendo que pese a la sorpresa, la respuesta es obvia.
Hoy estaba con una blusa naranja y una pollera negra, simplemente apoyada en la puera del hotel y ni yo ni ninguna de las personas que pasamos delante, en un día de semana, de mañana, por ese lugar, mucha gente, podía evitar mirarla.
También por esto las cosas debieran de ser distintas, sobre todo por esto, porque una mujer hermosa en la mañana, espera a el cliente que la compre para vivir.

"La mujer rota"

...había quienes, cuando era joven me decían "EL Castor", como Simone de Beauveaur, musa del existencialismo. Amaba, de forma muy distinta que ahora, el amarillo en su furia de amor y de muerte. Cuando uno sufre en el amor, está en la etapa de "la pasión"... La casualidad me llevó al zapping y una película sobre Sartre y Simone. Curiosa casualidad, sin duda , ya que ápenas dos días atrás volví con furia sobre "La mujer rota"y la leí de un tirón llenándome de un gusto muy amargo. La protagonista, para nada un personaje parecido a mi, sin embargo asistía a la reiteración de los episodios de los desencuentros a los que pareciera estamos todos condenados hasta quedarnos tan a solas con nuestro proyecto y nuestra soledad, que dudamos de nuestros proyectos. Como la vida tiene esa ironía de las novelas bien escritas, luego, la realidad repite los episodios que harían las mejores obras literarias y como todo ya está escrito, la entropía nos traga...

factor común

en eso era como la mayoría de las personas que teneiendo todas las condiciones, no llegan a genios:las mejores ideas se le ocurrían o cuando ya se le habían ocurrido a otros o cuando no podía registarlas(o sea mientras soñaba) y terminaba por olvidarlas apenas abría los ojos. De modo que la gloria que nunca llegaba ocupaba apenas unos segundos de la inmortalidad con el agravante de que nadie se enteraba de ello excepto si misma con su nueva frustración a cuestas.
Así fue con lo de Chejov. Era efectivamente una buena idea ubicar a Chejov en la actualidad y en la Argentina y aventurar su tránsito. Sólo que la idea no era de ella sino de un libro a $3 en una mesa de saldos de un autor que supo tener alguna fama. Visto desde los $3, la cosa tal vez no era tan grave.¿Tanta fama para terminar en una mesa de saldos a $3?¿Qué diferencia sustancial había entre $3 y nada, la mesa de la cocina y la de saldos?Buscó su nombre en internet:existía para el ciber espacio. Buscó el nombre de personas mucho más inteligentes que ella. No estaban.Figuraban como jugadores de futball, accionistas, escritores de libros de cocina y cosas que de ningún modo eran...Recordó lejanamente una velada en "Amigos del arte" para autores jóvenes. Estaba su padre, afiebrado, enfermo, pero que de ningún modo eludiría allí su presencia, en el momento que a ella le tocaba la lectura.Tuvo aplausos en sitios como ese.Tenía aplausos en discursos encendidos.Tenía aplausos en alocuciones que ya no le llevaban más esfuerzo que el que ponía en lavarse los dientes.Tenía la mirada aprobatoria y la mirada reprobante que la confirmaba.Lo que había perdido era la oportunidad de estar en una mesa de saldos a $3.De eso sí que no había regreso.Envejecer era inevitable.

aventura 1

Jamás viajé -y considero absolutamente improbable que algún día lo haga-en un barco remontando el Missiouri. Jamás pude aprender mucho más que un poco más de un par de frases de un imperfecto inglés, y con esfuerzo, consigo entender algún par más si son muy sencillas.No quisiera ser marinero ni hombre de negocios,ni esclavo, ni siquiera un negro emancipado, ni mucho menos dama con sombreritos de casquete y vaporosos vestidos.¿Como hacer entonces para meterme al barco de Mark Twain y tomarle desprevenido una entrevista?

aventura

"Todo"era demasiado como para ocuparlo con el sordo sonar de ese dolor. Sin embargo, no encontró otro lugar donde ponerlo ni que cosa hacer en su lugar:el dolor se había apoderado de todo, y "todo" era él de cuerpo entero, que es allí donde suelen doler los dolores como aquel. Pensó en algunas cosas, en una variedad de pastillas de colores ,tamaños y nombres influyentes... Pensó en baños calientes o fríos, en forma de duchas ligeras o de inmersión. Pensó en la gelatina rosada y en el mousse amarillo de una torta frutal pero nada. El dolor estaba allí, y él sin moverse, prisionero del mismo, sin poderse trasportar más allá del respiro de pensar algunas alternativas de escape... Pensó en una novela inglesa, en una norteamericana de entreguerras o en un soneto español , que es lo que más se corresponde si de veras uno quiere pensar en algo triste sin ningún remedio y se quedó dormido.Cuando se despertó ya era media mañana de un día de sol, y el dolor, por suerte, se había trasladado a sus pies.El bienestar invadía el resto de su cuerpo. Su cuerpo se hizo leve al morir(por supuesto, murió):Un aturdidor dolor de pies le impidió pararse para siempre.

soledades

...era una sola, delgada, alta, joven, morocha, bonita, de pie esposada entre ocho o nueve policías en la plaza esta mañana.Pensé en acercarme. Pensé en preguntarle a quien le aviso. Pensé en increpar a los policías y decirle: ¿Tantos polícias se necesitan para una joven así?La vida me ha enseñado prudencia.Ya sé que no resulta nada bueno de gestos desesperados y heroicos como ese ,nada bueno para las dos. Soledad intensa. No sé que hizo. Podría haber asesinado a una anciana indefensa por arrebatarle la cartera e igual me hubiese sentido solidaria con ella. Por principio, los policías nunca tienen razón.

hábitos caninos

...el piso, es por qué no, otra perspectiva.no es necesario agregarle ladridos.no es necesario aprender a ladrar.mirar de abajo hacia arriba es otra mirada.Confieso que soy lenta.Después de ver por 5ta vez "El perfecto asesino" sé con qué asociarlo:con el recoveco de la ternura que todos tenemos.

El Calabaza Wilson

...del calendario: "Di la verdad, o finge, pero haz la baza".Mark Twain

¡Gloria de haber tenido un padre que amara de norteamérica, sus escritores críticos!
Mañana digo basta.

Hacerse cargo

...con nombre y apellido. Nuevos diagrams, nuevos años.

Café

y aventuras ... ¡Buen año !