fin de año

recorro las calles del cementerio hasta encontrar la tumba ya mayor de edad de mi padre.¡21 años!En todo ese tiempo, es esta la tercera vez que llego hasta allí.Renuevo mi compromiso interior con la familia y acomodo unas flores aunque se que pasará mucho tiempo hasta que vuelva por aquí.
lleno cuadernos de objetivos logrados,y un par de acasilleros de "pendientes",sin embargo, he perdido la dicha.Curiosos recorridos de las almas...¿qué sería?

adónde sino,

...un terco río marrón como este?
recorro las huellas de mis pasos
que ya no me conducen a ese privilegiado punto del encuentro.
la vida pasa y vamos,sumando muertos.
me quedo prisionera de un recuerdo absurdo:
la fatal diferencia es que entonces era joven.
goglee-por suerte-resuelve todo.
su buscador me devuelve ,sin embargo,una lejana referencia de lo que busco.
inventar algo,eso,inventar algo.
yo,la que nunca me aburro,
me aburro de antemano
de la pasmosa reiteración de los ritos.

"Maten a la yegua,matenlá"

Ese fue el mensaje que acompañado de acordes militares se escuchó en el avión presidencial a poco del inicio del Juicio a la ESMA.
Es bien sabido que Cristina Fernández gasta en carteras, zapatos, trajecitos, maquillaje, y hasta sombreros una cifra equivalente a la que cualquier mujer tipo desearía poder dedicar a esos rubros.
Cristina Fernández se mueve con soltura en cualquier ámbito público nacional o internacional, no necesita escribir sus discursos, sean estos sobre economía, derechos humanos, seguridad, salud, educación, comunicación, planes de empleo u otros, y a viva voz sin titubeos los expresa ante quien fuere miembro de la sociedad civil o militar, de lo que se puede concluir que Cristina Fernández no tiene a la vista, lo que se dice, ni un pelo de tonta.
No se sabe bien que porcentaje de beneficiarios de jubilaciones, o de asignaciones de salario universal por hijo, o de planes de empleo “Argentina trabaja”, o de empresas subsidiadas la ama, pero es bien cierto que una buena cantidad de ciudadanos, no siempre directamente perjudicados por lo que se llamó el “conflicto del campo”, la detesta.
Y vale recordar, ya que mencionamos el conflicto del campo, que en virtud del voto “no positivo” del Vicepresidente Cobos éste termino a favor de los que reclamaban, lo que sin embargo, y tal como Cristina Fernández había advertido, no provocó absolutamente ningún efecto sobre la economía de los pequeños propietarios del campo y mucho menos sobre los miles de ciudadanos que entusiastamente cortaron las rutas y calles por esos días.
El amor y el odio son sentimientos pasionales y su expresión es propia de algunas esferas de la vida.. El ejercicio de la ciudadanía, como toda actividad pública y de efectos colectivos, demanda una cierta racionalidad, una cierta objetividad que toda pasión obtura.
“Maten a la yegua, matenlá” es un mensaje que cualquier ciudadano conciente, al margen de la pasión que Cristina Fernández le suscite, debiera de poder interpretar como lo que es: Un mensaje que nos va a todos directamente dirigido.
En este país se secuestró personas, se torturó, se asesinó, se saqueó , se atentó contra los trabajadores y los sectores populares y sus organizaciones. Hubo apropiación de niños, identidades sustraídas, crímenes incaducables, de lesa humanidad. Es una historia lo suficientemente densa como para que a nadie le quede margen para hacerse el distraído.
Los asesinos han disfrutado hasta hoy de casi absoluta impunidad. Los asesinos no son viejecitos enfermos y debiluchos que desconocían lo que hacían. Eran parte de un plan internacional conciente de ejercicio del poder en función de los privilegios de una minoría selectísima para desbastar a los pueblos.
Estoy absolutamente convencida que el sistema democrático burgués no representa el interés de los trabajadores. Estoy absolutamente convencida de que las dictaduras, son una de las “etapas” posibles del sistema cuando la lucha de clases se agudiza y todavía los trabajadores no hemos desarrollado la suficiente fuerza como para saltar sobre sus límites.
Se que los juicios por los crímenes cometidos contra el pueblo en la dictadura militar, estarán plagados de límites, los propios que le impone desarrollarse dentro del sistema burgués, y sin embargo es obvio que a los asesinos les molesta estar sentados en el banquito de los acusados.
Creo que Creo que Cristina Fernández es una mujer con sus años, pero elegante, atractiva, inteligente, preparada para la función que la llevó con el voto mayoritario al cargo que ocupa, y condiciones que sin embargo, no tienen por qué colocar a nadie en la obligación de votarla. Yo por ejemplo, no la voté y no lo haría, sencillamente porque sólo deposito expectativas en lo que los trabajadores con nuestra lucha podamos conseguir.
Pero al margen de mi opinión personal sobre Cristina Fernández y otros temas, las responsabilidades históricas son inexorablemente compartidas y por acción u omisión ,opinión o silencio, somos co-constructores de la sociedad que tenemos.
Cristina Fernández puede resultar de piel “insoportable” , pero sumarse hoy al corrillo, de una forma u otra, de los que corean insistentes “maten a la yegua,matenlá”, es ni más ni menos que de asesinos.

tristezas infinitas...

han sido siempre las de diciembre.Hago balances,acomodo proyectos, conteo hechos.No está tan mal lo realizado, no qué va.¿pero cómo mentirle a mi alma que no admite titubeos?INTENSIDAD.En ese sentido rescato, fugaz, ese abrazo.

Fontanarrosa

Del Negro, un ídolo, todo mi reconocimiento:con que hiciera el Inodoro y a Mendieta, para mí ya estaba.Los cuentos, más vale hasta el momento los evité. Pero ahora tenía que llegar con "algo" a mos pibes de 14 a 17 años, que sólo entienden de futbol, de falopa y de sexo, y el cuento del Negro me vino bien:"Primero no experimenté ninguna sensación" ,narrado en primera persona y que empieza "me empecé a drogar cuando tenía 18 años" vino bien.después la cosa que el Negro era de Central, y rosarino, y dibujaba bien, todas cosas que de alguna manera lo igualan a mis chicos, también vino bien.
Y después está el asunto de mi médico, mi médico que también fue el médico de Fontanarrosa, y el amigo, y también de alguna forma es mi amigo o tiene una relación más amistosa que un médico otro. Y el cosquilleo en el brazo de estos días, y el libro de Diana, y la muerte de Diana.
Voy al médico y le digo lo del cosquilleo.Me mira con cara. No, no estoy cerca de emanaciones de plomo. Sí, respondo a los golpes del martillo de goma. Sí,puedo caminar sin caerme con los ojos cerrados.Me dice que cree que no es nada, que lO CLÍNICO Y HASTA DONDE SE VE NO ES NADA, QUE NO PUEDE MANDARME A HACER UNOS ESTUDIOS PORQUE HOY ME DARÍAN BIEN. Le pregunto si entonces tengo que esperar estar más enferma.Me mira ligeramente sobresaltado.Le cuento lo de Diana. Me dice que qué astuta que soy,que lo puse a prueba, que ahora le digo lo de Diana, que él también se asustó en principio, que el Negro Fontanarrosa empezó así, pero, se apresura a decir, vos no tenés lo del Negro,pero que está bueno que sepamos de qué hablamos (pero ya dijimos:no es mi caso). Pero está claro que no es mi caso.Dentro de 20 días, con estas pastillas marrones este síntoma de "parastesia" tendrá que haber desaparecido o amenguado o me veré en problemas, y no tengo ganas de tener de esos problemas por ahora, pero qué cosa, cómo fue, que de pronto todo se vino para el lado de que el Negro empezó a tener en mi estas marcas,estas coincidencias...La vida es,como digimos otras veces ,suele ser tan insólita.

Rita,la salvaje

...camina la ciudad ya entrada en años, como suele decirse.El tiempo se nota y deja marcas en su cuerpo que,hay que decirlo, no fue nunca demasiado exultante y sin embargo tan capaz de librar aquellas gigantescas batallas.
Rita¿existió alguna vez?¿vive o está muerta?
Un artista del hambre me captura con su trompeta: -Espere,espere- me dice- ¿de qué color es para Ud. la vida?
-La vida es-le digo sin dudar-"salta Violeta"...
-Para mí es rosa-como la Pantera-dice-y se queda pensando...
Cuando me voy,después de haber escuchado unos acordes y dejado 2 pesos, todavía su voz me alacanza -¡Está bueno eso de "salta Violeta"!
Diana Olmos era una docente.Murió hace 10 años.Tenía 43 años al momento de morir. Un día no podía mover el brazo,al otro día la pierna.Primero le dijeron que era psicológico pero no se convenció. Resultó que era un tumor que la mató en unos meses.
La familia de Diana publicó ahora su libre de poemas y me invitaron especialmente.Yo era la Directora de Diana en ese tiempo, cuando ella apenas estaba comenzando a trabajar, después de haber criado sus hijas y tratar inútilmente de comportorse según el esquema pueblerino de Villa Gobernador Gálvez. De haber sido otra la Directora, Diana hubiese tenido muchos problemas,de eso no me cabe dudas. Tantos y casi los mismos que yo tuve que afrontar como maestra cuando yo no era directora.
Desde hace una semana se me duerme el brazo. Tengo un cosquilleo insistente.A veces se extiende hasta la pierna, y hoy me ha llegado a la boca.De pronto me parece que todos mis infinitos lunares han cambiado súbitamente de color y extienden sus raíces dentro mío,para matarme por dentro. Tener cáncer debe ser horrible, me imagino que sí, pero peor, insoportablemente peor debe ser esa sensación de vida no hecha,no realizada, no lograda,sin amor, y en ese sentido, cuando llegue el momento de retirarme, puedo irme en paz.
Pero siento que aún tengo un par de temas que terminar y el cosquilleo se detiene(¿acaso soy yo la qué lo está invocando?¿acaso estoy pensando qué el final físico de mi vida se avecina?).
Crucé la calle sin mirar el otro día(hago eso a menudo, ando muy rápido).Por fracción de segundos no me quebró el cuerpo en dos una moto que pasaba.
Llegué a la escuela corriendo.Entré al aula y los busqué con la mirada: el primero que entró fue Leandro. -Hola profe,cómo está?-me dijo en su tono correcto y cordial y me abrazó. Después entró Pamela y me dió un beso y luego Joel, que murmuró algo desde lejos. ¿Se animará Joel, morocho,pelo chuzo, que casi no sabía escribir hace un par de meses a decirme lo que siente(lo sé,porque es exactamente lo que yo siento por él:lo quiero?).
La semana que viene voy a la médica de la piel, tendré que pedir un turno al clínico.
No,no puedo morirme ahora,y la razón es que estoy muy ocupada.
¿Rita? Sí,alguna gente me dice Rita

perdida en la noche

...me reencuentro conmigo.Cuando los intereses son tantos(y de alguna manera,circularmente el mismo)lejos de agotarse la energía se multiplica.
Ahora amo a unos chicos de 14 a 17 años, que van a una escuela vespertina "porque no nos quieren en ninguna otra" que me anuncian que "ya echamos a dos reemplazantes".Sin embargo transcurrida la primer hora de este encuentro, en el que me manifiestan que el cuento que les leí no les gusto(instrucciones para subir una escalera de Cortazar)y a aprtir de lo cual intento otros abordajes, y pidiéndole respuesta por escrito de un par de preguntas muy básicas, para saber si saben leer y escribir, consigo-al parecer un milagro-que 16 de los 21 chicos presentes hagan lo que yo le pido.
Una chica ,Débora, se para delante mio desafiante y me pregunta a los gritos si a mi me gusta lo que les gusta a todas las mujeres, le digo que no la entiendo, que se explique mejor, me dice que "no me haga", que "soy grande", que seguro que sé. Insisto en que se explique.Se hace silencio expectante, me dice si me gusta el sexo, si me gusta eso que tienen los hombres,le digo que no sé a qué se refiere, si me lo puede explicar mejor, termina diciendo si me gusta el pene. Le digo que sí, que soy como todas las mujeres y le pregunto que a que viene la pregunta... y sigo con lo que trataba de decir. Toca el recreo y se levantan para salir en tropel.Me pongo delante de la puerta, Les digo que sin saludarnos no vamos a despedirnos.Gritan,se me arriman,no me muevo. Terminan por calmarse, los saludo y se van.Me quedo en el salón un rato, mirando el librod e temas, entonces vuelve primero Deborat, y luego tres chicas más, y a borbotones empeizan a contarme sus vidas. Terminan prestándome una carpeta, comprometiéndose en traer la letra de una canción que les guste al día siguiente(promesa que cumplen)...
Vuelvo al segundo Débora me abraza, les devuelvo las hojas donde me habían contestado las preguntas con un papelito que preparé par cada uno.Le traigo más tarea a Pamela, que fue quien trajo la canción.Hacen algunos comentarios y guardan lo que le doy.Trato de trabajar con la canción.Cuatro chicos están en "la academia,la academia". Por el momento no funciona nada, no se cansan ni porque les digo que la corten,ni porque les hago un poco de burla...No consigo establecer un colectivo.La cosa funciona uno a uno.esta vez sólo la mitad intenta seguirme... Tiro alguno de los temas que se supone que vieron:géneros literarios básicos. Me doy cuenta de que alguno de lso chicos sabe de que hablo. Toca el recreo,me acerco al patio.Puedo charlar un poc con dos de los chicos de "la academia".Me dicen que en la próxima clase se pondrán las pilas.¿Se las pondrán? Tengo que volver a probar que el aprendizaje es comunicación. Que la comunicación es relación.estoy decididamente contenta con este desafío.

aniversario

al filo del amanecer percibí su presencia:fue tan vivida que llegué a gritar.Mamá,mamá.
Con toda claridad sentí los pasos en la habitación, y su cuerpo tras mio.
El tiempo pasa,eso es innegable.
Mi hermano Luis hubiese sido el primero en saludarme.

Lázaro

“A cambio. Nos fue dado un día aun paso del sol, casi nada. Nos fue quitado un día a un paso del sol, casi todo.” B.V.

Fue a las 12 en punto de aquel día siniestro: apretó el gatillo del encendedor de la cocina sobre su sien y tal como es obvio suponer, no se mató. Su rostro no se desfiguró al surgir impetuoso de la sangre descontrolada, su boca no se convirtió en una mueca grotesca según la huella del dolor, sus piernas no se aflojaron ni se quebraron sus rodillas contra el piso al caer, ni su cuerpo se desparramó chocando con los muebles y arrastrándolos tras sí, ni lo recorrieron estertores y espasmos hasta cesar al fin, por siempre jamás todo movimiento, ni tampoco ni siquiera el gato de pelo negrísimo y ojos de ese increíble verde lo miraba azorado, con la cola tiesa e inhiesta como una bandera, absolutamente al tanto de la tragicidad del momento. No, no sucedió nada de eso. Qué duda cabe que otro hubiese sido el resultado de los hechos si en lugar de apretar el gatillo del encendedor de la cocina, hubiese apretado el gatillo del 38 con el que se mantenía a salvo de los asechos de las noches de miedo. Pero no fue así. En primer lugar porque no se le ocurrió lo del 38 hasta mucho después, cuando ya no había ninguna posibilidad de remontarse atrás-: las 12 de aquel siniestro día habían pasado sin remedio- , segundo, porque pensándolo con cuidado, es posible que el 38 ya no funcionara: hacía exactamente mucho que había dejado de ejercitarlo.
Así es que a las 12 en punto de ese siniestro día apretó el gatillo del encendedor de la cocina sobre su sien, y tal como fue dicho, obviamente no se mató.
O sea que a las 12.1, a las 12.2, a las 12.3 y en adelante, tenía todavía todo lo que le restara de vida a su disposición.
Se sentó en el sillón de la cocina a meditarlo: ¿Qué haría?
En lo inmediato ya había desayunado –café ligeramente cortado y tostadas como todos los días, sin olvidar su dosis de citrus en pastillas esfervecentes-, ya le había dado la comida al gato, le había abierto la puerta del jardín de ida y de vuelta, ya había recorrido los diarios en Internet, ya había contestado sus correos y si bien era cierto que venía con un cierto retraso a sus quehaceres, no era nada que de momento resultase irremediable. Lo del supermercado, por ejemplo, podía esperar hasta la tarde (y aún hasta el día siguiente con sólo modificar el menú previsto). Pero lo importante, no era un idiota como para no saberlo, no estaba puesto en el hoy, en el ahora, en esas sencillas ceremonias que sin embargo, lo sabía, lo determinaban en esta persona que era y no en otra. Lo importante no era este día por delante. Este día acabaría por pasar, como ya lo habían hecho tantos, este día también terminaría por irse. Lo importante era el resultado de la suma de todos los días, de todos sus días, o sea, ni más ni menos, su vida.
Medido en años, por ejemplo: ¿Qué cantidad de años suman los tiempos del café diario, ligeramente cortado y las tostadas? ¿Qué cantidad de años suman las noticias, el baño con agua siempre muy caliente -en invierno y en verano-, la elección de su ropa, la comida del gato…? Esta era una posibilidad: Dedicarse el resto de su vida a la estadística de su vida. Podría hacerse contemplando un cuadro de múltiples entradas. Podría habilitar la mesa de la sala, desplegar el rollo naranja de papel milimetrado, asegurarlo con chinches y comenzar el registro a partir de ahora mismo. Era un problema calcular el pasado. Sobre el pasado nunca había certezas. ¿Todo eso había pasado realmente? Tendría que hacer cálculos. Podía enchufar la calculadora eléctrica que era más precisa. Aún así, seguramente habría errores. También tendría que encontrar los mecanismos para reducir esos errores al mínimo... Aunque pensándolo bien, el asunto de las estadísticas sólo tendría sentido si lo del gatillo habría funcionado. Es decir, si en lugar de ser el que es, un ser plenamente vivo, sentado en el sillón de la cocina meditando sobre su vida por delante a partir de las 12 hs de ese día siniestro en que apretó el gatillo del encendedor de la cocina contra su sien, y obviamente no se mató, fuera el macabro hallazgo de su cuerpo muerto. Entonces sí que tendrían sentido las estadísticas que dieran colorido y rareza a las crónicas policiales de por lo menos varios días. ¿Y su gato? ¿Qué haría Tolomeo ante la evidencia de su muerte con su pelo negrísimo y sus ojos de un verde increíble? Se itría, que duda cabe. Los gatos no son fieles. Terminaría por irse sin lágrimas a buscarse otra vida apenas estuviera seguro de su ausencia. El problema, no era su gato, claro. Los gatos terminan por arreglarse. El problema era su vida. Su vida con o sin gatos, -aún sin Tolomeo, que no era cualquier gato puesto que era su gato-y él no era tan idiota como para no saberlo. Su vida, una vez más era lo que estaba en discusión. Su vida, una vez más, cualquier vida, siempre más difícil de cuantificar que sus triunfos. Siempre más difícil de evaluar que sus fracasos. Siempre más difícil de hacer que sus proyectos.
Una vez más, su vida, siempre por delante a partir de ese momento siniestro en que descubrió lo que ya sabía: que el encendedor de la cocina sobre su sien no podría matarlo, como nada sería capaz de matarlo mientras .aceptara que por algo estaba vivo.

El amante

Cuando salieron a la calle, el sol ya había cambiado de vereda.
La tarde había sido estupenda, y sin embargo, lo comprendió en el instante de esa mirada, era la última. Ya no habría otras.
Inútil todo lo que hiciera para quebrar su voluntad. Su “no” vendría de un lugar mucho más invulnerable que la voluntad.
A desgano comprendió que no habría cómo, pese a que también lo sabía, él insistiría en intentarlo.
En las camas de un cuarto de hotel, él, iluso se compró un solo pasaje: el de la ida. Ella se reservó el regresó y lo dejó extraviado en su infinito.
No lo llegó a saber, entre la enorme madeja de preguntas que le dejó instaladas para siempre, no lo llegó a saber, por qué no se le ocurrió pensar que esto tendía un tiempo, sería un fragmento acotado en el espacio, apenas un retazo precisamente determinado de antemano.
No lo llegó a saber pero si acaso, si lo hubiera sabido qué, qué hubiese cambiado, qué podría haber hecho para prolongar el final.
Apenas dos, tres encuentros, tres viajes calculados con siglos de distancias entre uno y otro para un final tan terminante y abrumador.
Al margen de los esfuerzos que ella hizo para decirlo con palabras, eligiéndolas con cierta preocupación, cualquiera fueran, lo hacían sufrir. Todo lo hacía sufrir, hasta las más leves variaciones del invierno, el viento, el sol áspero, la lluvia persistente.
Todo lo hacía sufrir: hasta la lastimosa complacencia con que ella de cuando en vez aceptaba un café que era desde el principio sólo eso. Nada más que eso, un café.
Nada de su mirada con burbujas. Nada de su media sonrisa de Gioconda que le hiciera prever la carcajada.
Pero todo eso fue después, después de esa tarde escandalosa sin atajos. No en ese cuarto de hotel por cuantas horas. Ni siquiera en la comida posterior que devoraron con hambre sin ningún arrepentimiento.
Por qué. Aunque hubiese mil razones absolutamente obvias , no podría y no podría entenderlo. Por qué no, por qué entonces, por qué.
- El amor suele ponernos cursi- había dicho ella.
¿Habrá sido el amor, entonces, lo que lo alejó de él? ¿Fue ese insólito sentido de lo “correcto” lo que le impidió reincidir en sus encuentros?
¿Qué fue, cómo fue, cómo hubiese sido?
Cuando ella cruzó la calle levantando levemente la mano y sin darse vuelta, esa tarde, retornó plenamente a su vida.
Él se quedó largamente mirándola en la esquina, con un dolor “acá” prendido como una garrapata que se volvió asfixiante con los días.
La libertad, se sabe, si es la conciencia de la necesidad, por fuerza, habrá de cotizarse a ese precio.

pobre puta

...la chiquitita,lavieja, la que siempre está con el jogging y zapatillas y las manos metidas dentro de la campera.pobre puta,la de la cara ajada,arrugada,vieja que hace esquina por San Juan,en la plaza.como un muestrario de Tuñón, y sus criaturas de circo, como una rémora de aquel "si quiere ver la vida color de rosa,eche cinco centavos en la ranura,la vida es dura,la vida es dura"...la puta,esa, y sus amigas:a la gorda,grandota, la vi hoy hablando con la mujer de el edificio que pasea el perro.A la del vientre inmenso,enfermo, caído,la vi cruzar ayer por la esquina.¿Hay hombres para mujeres así?¿A quién se venden ,patéticas,horribles, esas pobres putas de la esquina?más solas que nunca,en la epidemia,esperan con espanto y hambre en esa esquina.

influenzza A

PANDEMIA.o sea que la gente se enferma,facilmente contagia a otra gente que a su vez se enferma, y si el que contagia está en la franja de riesgo ,aumenta un 99 % su posibilidad de morisrse. Estoy en la franja de riesgo pero algo me dice que no moriré de "influenza".Tal vez de resultado eleccionario,tal vez de golpe al estilo hondureño,tal vez de bronca y desesperación,pero no de influenza.
Estoy en el gremio casi 12 hs aconsejando,peleando,convenciendo,discutiendo que los compañeros inmunodeprimidos no deben exponerse...Tengo un miedo intenso que me impide quedarme quieta.Tengo un miedo pasmoso que no me llega a mi:Yo,ya está decidido no moriré de "influenza", pero me aterra lo que puede pasarle a todos los demás.Me aterra que muramos de "aislamiento" social.Pero me aterra en manos de quién estamos.Pero no me parece solución aislarnos.Pero no creo que el "aislamiento social" sirva a otro efecto que reforzar el individualismo, "el sálvese quién pueda".Pero no soporto que los maestros, los educadores públicos se nieguen a acercarse a las escuelas, consideren inútil dejarle una tarea a los niños(una tarea que contra toda previsión en contrario, los padres si vienen a buscar,una tarea que es un nexo con los padres,un nexo con los chicos, una posibildad de contacto y no necesariamente de contagio). Pero no soporto que "la izquierda" tome medidas corporativas y consignistas ¿qué quiere decir que el gobierno garantise? ¿con quién lo va a garantizar?Soy una educadora,una maestra de un estado que NO ES DE TODOS.De un Estado que yo quiero solo para los trabajadores y eso supone otras políticas desde los trabajadores, otras redes,otra conciencia, otra concepción del amor.
Una señora Doña Rosa y su niñita entraron a la perfumería hoy:compraron barbijos,alcohol,guantes,desinfectantes,lavandina... Compraron todo lo que ningún pobre puede comprar.La niña rubia y regordeta chupaba un caramelo gigante,un caramelo que casi ningún niño tiene.Un cupetín asquerosamente multicolor y contaminante ,personal,individual y sucio.

Sexualidad y época

Tengo un montón de teorías sobre la sexualidad pos moderna.Tengo un montón de teorías sobre la sexualidad e identidad: como un lugar más de espacio de no definición: Michael Jakson,Madona,por nombrar algunos de los POP(y seguro, los hay estrellas más actuales) ¿hombre o mujer?¿negro o blanco?¿libre o perverso?¿bueno o malo?
Digo temerariamente que el territorio de mayor de sexualidad "en libertad"(sólo para aquellos que entendemos la "libertad como conciencia de la necesidad"),es la sexualidad hétero. Digo que la homosexualidad "de época",repite la relación de dominio en sus peores estereotipos: hombre versus mujer (y a la inversa). Digo que, de no ser así, quienes adoptan una sexualidad homo, no debieran de "afeminarce" o "masculinizarse", y digo,todo esto, por supuesto, sosteniendo a ultranza que cada uno puede,como dice el refrán "hacer de su culo un pito y de su concha una flor".Sólo intento pensar sobre un fenómeno de ÉPOCA.Insisto en esto, de época. Donde homosexualidad es de reafirmación narcicista,de afirmación de "yo", "que busco uno igual a mi", porque ESE,YO, es el "problema", eje vertebrador de todo, a partir de lo cual cualquier colectivo queda subyogado, "en movimiento",inaprensible,dudoso.
Digo que este es el fenomeno emergente de la posmodernidad,donde amablemente el poder nos invitó a abandonar la categoría de clase, para "empezar a pensar la diversidad", cual si cualquier diversidad pudiera sustraerse a la lectura de la clase.Invitación no ingenua,por supuesto, para que la diferencia antagónica de clase quede fuera de cuestión, y el "individuo", neoliberal, pasee su sexualidad(en este caso,pero también podría ser su etnia o su adicción)reafirmándose como UNO,que se incluye en un "colectivo" de arco iris, donde el centro es el reconocimiento de él,reconocimiento que nos separa de "los otros",los que no somos como ellos..., "portadores de un cuerpo biológico que la sociedad se ha encargado de estigmatizar en roles"...
Digo: No conozco mujeres portuarias, no conozco mujeres albañiles, no conozco mujeres herreras ¿será sólo por una cuestión de "estigma"? Para mis amigas las féminas furiosas ¡salud!Si conozco varones amos de casa, cocineros, maestros...algo que su fuerza o su gusto les permite elegir. Genitalidad no es sinónimo de sexualidad,ya sé.Pero el cuerpo biológico, constituido milenariamente distinto, sirve efectivamente para diferentes funciones BIOLÓGICAS,(y esto no es poco en el objetivo de necesidad reproductiva de la humanidad como especie).
No me interesa demostar en este escrito que no soy un dromedario.No me interesa demostrar nada a nadie.Me interesa pensar,eso es todo.

un vólido

mi papá me describía así:"un vólido".Cuando uno empieza a darse cuenta en dónde andás,vos ya cambiaste órbita...
¿un vólido?mi papá me decía eso:un vólido.

la sed

...era la marca de mi madre.La oscuridad,la marca de mi hijo mayor, que sin embargo veo como una transparencia de papel radiográfico. No necesito preguntarle:lo sé. Eso no me suma ni la más mínima tranquilidad, al contrario, pero así es.Lo sé.
A mi hijo menor también lo reconozco. Pero a él no quiero preguntarle:no sé quien se asustaría más de la respuesta.Me detiene,tal vez, mi propia estupidez. Me detiene ,tal vez, su gran sabiduría.
La sed, ese infinito recorrido.
-"con su mente febril,lo convirtió en propuesta"- Esa era yo.¿Esa soy yo? ¿La de la mente febril es mi persona?
-"Estás siempre muy activa¿no?"
-"Un motorcito", "una asamblea", "una ¡¡¡divina!!!"- Juro que esa compañera me definió así: divina.
Juro que cargo sobre mi todas esas definiciones: Una asamblea,en permanente debate,muchas voces a la vez,no se sabe el final, es siempre imprevisible, es siempre fundador, es siempre conducente... Para mi pareja,soy,caramba "una asamblea".
Una noche de invierno un amigo de mi padre me confesó su amor: Sos cientos de mujeres a la vez. Un viejo amigo de mi padre, debería decir, una noche de invierno,me confesó su amor. Me dijo que me amaba desde que yo cursaba la secundaria,que iba al bar de la esquina de la escuela para verme pasar...
Es posible que haya llegado al mundo cargada de un exceso de libido. En los 70 lo raro era encontrar a un joven que no fuera así. Ahora es raro encontrar una persona viva,cualquiera sea su edad, que lo disfrute.
La sed,mi sed, no es un cubo perfecto.
Juro que me duele la espalda permanentemente y me siento envejecer. Juro que el hecho no me asusta ni mucho ni poco. No veo a que de distinto podría dedicarme "retirada".
Mi cabeza febril me lanza puntas infinitas que anoto con la fina punta del lápiz para no perderme.
"Lo olvidarás si no lo anotas".Lo anoto y no lo olvidaré.
La prioridad es:¿ayer?

¿Acaso no matan a los caballos?

El título de "Crónica" era:"Caballo muerto en Boedo". Era el caballo de un ciruja, lo mató la vejez,el hambre, el cansancio. La gente se arrimó ante el caballo tendido y jadeante. "Las familias"conmovidas acariciaron al caballo, y le acercaron agua...
El dueño del caballo, un chico de unos 15 años, cartonero, tenía los ojos entre la tristeza y la bronca. No quiso hablar con el movilero.
¡Qué tierna historia alrededor de un caballo! Esos mismos vecinos," familias " arremetieron a insultos y a empujones contra el dueño del caballo, y a contra los otros chicos cirujas,como él, que se acercaron al lugar. ¿Por qué? ¿Pero es que acaso no está claro? ¡Por la insensibilidad de estos "negros de mierda"(así lo dijeron claramente por la tele) que no entienden que el caballo tiene que comer, que "se hacen llevar" por el caballo!
-¡Claro, claro, te importan los cartones nomás a vos!- le decían cada vez más "sensibles" y embravecidos.
Y además, la policía no llegaba(no sé si habrá llegado, apagué antes el tele)para saca de allí a ese pobre animal que tuvo la mala suerte de morirse en el propio Barrio de Boedo...
El chico se quedó esperando, no sé bien que hizo, no sé que podrá hacer con su carro cargado de cartones.
En estudios, minutos después, entrevistaban a una señora muy muy rubia que explicaba a la audiencia ."qué hay una ordenanza que prohibe la tracción a sangre que es desde la época de Sarmiento, y que no se está cumpliendo", "que los animales no están para estar a nuestro servicio"...
"Tracción a sangre",porque el ciruja,seguro, no la tiene. La ha perdido entre los mocos de bronca de una pálida más sobre su ruina.
¿Acaso no matan a los caballos?Entonces, hubo una vez, donde la vida era más digna.

Asamblea

Hoy fui a la Asamblea de los portuarios¿por qué?Porque escuché la bocina en la Plaza de abajo y escuché la palabra "estibador" y vi un grupo de gente alrededor de la bocina y bajé.¿Por qué?Porque hace 10 años conocí a los portuarios, en la huelga de las carpas,esa,la que duró meses.Porque los vi llorar rudos,los vi tragarse las broncas,pasé frio con ellos,junté comida y junté plata, y estuve,también estuve, a la hora del triunfo,ese triunfo que parecía imposible.ese triunfo que se parió cargado de malos presagios, entre piedras y bollos de pólvora y el coraje que la desesperación acrecienta y el ambiente que se iba haciendo más y más tenso con el pasar de las horas a las puertas del ENAPRO, donde entre murmullos se decían:"Sï no ganamos se pudre todo", y el Mingui se asomaba a la ventana de tanto en tanto, y gritaba: "Aguanten compañeros".
Pero después salió,y dijo :"Ganamos".Y el abrazo y el grito nos envolvió a todos y estuvimos ahí para abrazar a los morochos que,tan parcos a las palabras, aún así, juntaban las que nos decían :"Gracias por todo". ..
Estaban "por la reparación histórica".El Pachu al micrófono como si fuese portuario, y lo conozco bien. De pocas palabras todos, todo era aplauso, y voto a mano levantada, aún, cuando me parece, la cosa daba para más prudencia.Hijo de puta el Pachu,pero ¿qué hacerle?
Entonces se acercó: "¿Cómo le va?"-me dijo-Y dijo mi nombre que no había olvidado.Y con verguenza se sacó los lentes, porque ahora usa lentes y no sé como está visto eso en el puerto.
Entonces vi en su rostro curtido donde pasaron no el tiempo que no lo veía, no 10 años, tantos que hace a la gente otra, que si no fuera por los ojos de ese increible turquesa y una tristeza que lleva la marca de toda la clase, no me hubiese dado cuenta que era él. "Tu novio" ,diría el Turco. Y lo abracé.
-Todo mal-me dijo- no aprendemos. Vamos a perder todo y no aprendemos.
Y en sus pocas palabras me dijo esas mismas cosas que a menudo pienso con muchas más y mucho más complicadamente cuando en realidad es así, como él lo dijo, desde la primera vez que lo conocí cuando me acequé hace 10 años al piquete y lo invité a venir a la Asamblea de los docentes y vino, y nos dijo a todos con pocas palabras, con las que tiene un estibador curtido al sol a quien le han pasado por el lomo toneladas de miserias desde los barcos. Lo dijo así,como tantos no llegan a decirlo nunca, a pensarlo nunca, y por eso, precisamente por eso, está todo mal, y podemos perderlo todo.
Me fui pensando que se puede hacer para unir esa inteligencia a otra voluntad, me quedé pensando en las voluntades que no escasean, me remití a hace pocos días a la reunión en el Concejo Deliberante, donde por esas ironías del destino se homenajeaba a los protagonistas del rosariazo, y como escuché mientras algunos jóvenes chiflaban, a los que yo, por una cuestión de respeto por el pasaod, por una cuestión de respeto por la inteligencia y la voluntad que tuvimos, por una melñancolía enorme hacia ese tiempo donde lo "la vida valía",como dijo un demócrata, que eso era el que hablaba, pero decía la verdad:la vida valía, entonces todos éramos otros, reformistas o revolucionarios, todos éramos mucho más dignos de lo que hoy somos.
-Capaz que paso por el Sindicato,algún día-me dijo al despedirnos.
Pero seguro que no.Seguro que no va a pasar.Seguro que es dificil retornar desde ese lugar cuando se ha instalado la derrota.¿o no? ¿o tal vez,después de todo,capaz que se me ocurre algo?

nightshots

"una mirada que captura el deseo"...

...y el deseo es siempre esquivo,múltiple,angustiante,diverso.

¿Alguién cree qué resulta fácil ser la mamá de un verdadero artista del hambre?

ojos redondos como un sol

en el subte
un niño
con ojos redondos como un sol.
y pies descalzos,
y manos pequeñas y mugrosas
y curiosidad de niño acostumbrado a sobrevivir
como un adulto.
me entrega un papelito mugroso
donde dice cosas que seguro él no sabrá leer.
me abraza y me besa.
el mecanismo funciona:le entrego una moneda.
pienso luego en el costo de ese abrazo,
en viejos depravados en los baños de las estaciones,
en su cuerpo pequeño y sus ojos grandes,
y su asombro.
¡¡¡mundo mierda!!!
¿es qué acaso no vamos nunca a poder terminar con todo esto?
ojos redondos de pupilas dilatadas
en proporciones incalculables de "paco"o alguna otra mala pasta.
niños,CARAMBA,NIÑOS,SIEMPRE NIÑOS POR MI PIEL.

el mundo es ancho y ajeno

y eso es más que un buen título de una buena novela norteamericana que conocí por mi papá.mi papá amaba las novelas norteamericanas,las contestarias,se entiende.yo también y suena obvio decir que amo casi todo lo que mi papá amaba.el "casi"excluye el jass, aunque entiendo de que se trata,no consigo que me entusiasme.Pero no,no era ese el tema.el tema era la mujer de abajajo,la de la plaza,la que hace "la calle"que tanto me llama la atención.hoy hablé con ella.hablé,si, porque ahora se que tiene tres nietos, uno de 19, una de 16 y una de 15 y dos hijos.y ahora se también que le hubiese podido comprar el saco de lana rosado que yo le compré a Rosa(hoy me enteré que la señora que teje y vende lo que teje en la plaza se llama Rosa)para Gabi.Y yo me acordé anoche¡¡¡recién anoche!!!que el 25 de noviembre pasó hace 10 días, y que fue el cumpleaños de Gabi y que no me acordé hasta anoche y eso es exactamente pésimo e imperdonable.pero cuando pasé y vi ese saco, pensé en Gabi, y en lo lindo que le va a quedar, y la mujer que hace la calle se acercó y entonces me conté lo que yo estoy contando ahora.dos hijos y tres nietos, y un cuerpo viejo ya, deforme del tiempo y el mal trato en vidriera, en la plaza, con frio y con calor, desde temprano, con buzo y zapatillas la mujer que espera.

"Hoy es un día de sol"

Si las mariposas nacen en la mañana y mueren en la tarde...¿cómo conocen la noche?

Hoy es un día de sol(aunque ya sea otro día).Ayer fue un día de sol. Entre ayer y hoy no hubo noche.¿Cuál es la imagen con la que me quedo?

Me quedo con la alegría de la lucha, dicha de tantas maneras...

de vez en cuando la vida...

...¡nos besa en la boca!

¡Vaya cosa!Lo que me tiene tan pero tan contenta es que estoy trabajando con niños y adultos capaces de comprenderlos para "la movida especial". ¡NO se olviden! Jueves 30/04- de 14 a 18hs en la Plaza Montenegro

La gorra

En el acto del fin de la semana de los aborígenes, los chicos de la escuela tenían gorra.
¡Gorra!¡Con la bandera presente, con las autoridades, con los pastelitos para la merienda, y gorra!
-Y mirá que le dijimos ,eh?¡Se lo dijimos!¡¿Cuántos años faltan para que esto sea una escuela,eh?!
¿Cuál será la identidad de la gorra?
Y la que hablaba no era una cholula, era Cecilia, docente de años, delegada, presente siempre en todas las luchas, con cojones...
¿Por qué los pibes usan gorra?Esa es una pregunta,ves?¿Qué identidad les da la gorra?Per otra sería ¿Por qué a los adultos les molesta tanto,no?¿Podríamos hacernos esa pregunta?¿Por qué delante de la bandera no se puede estar con gorra?Y no vayamos a qué es la bandera.Y no lleguemos a que las formas simbólicas en que "se honra" son de los reglamentos militares...
¿Por qué los pibes usan gorra?De noche,de día, con frío, con calor...Gorras de todos los colores y formas, gorros con todas las inscripciones y leyendas, gorros que igualan y diferencian...
¿Por qué a los adultos les molesta tanto la gorra de los chicos?¿Por qué les molestan sus pelos azules, o rojos, o parados y no sus propias extensiones de plático, y sus rubios y platinados?
Jóvenes y adultos. Jóvenes bajo sospecha ¿Qué llevan bajo esa gorra?Ideas fugitivas.Fuga de ideas.¿Qué mundo hemos hecho los adultos para poner ahora a nuestros jóvenes bajo sospecha?

El luchador

-Yo loco,para mi,lo de la escuela secundaria,ya fue.Estuvo lindo mientras estuve,la disfruté,pegué y me pegaron,pero ya está.Yo en la escuela secundaria fui un luchador.Eso fui.Pero ahora,ya está.Se terminó.Crecí.Me gustó, eh?Me gustó. Pero uno crece y tiene otras obligaciones.Obligaciones de hombre.Ahora el futbol,loco. Hay que tener huevo para la cancha. Ligás o te la dan,no se sabe.Las mujeres no entienden de esto.La vida se juega ahí.¡Ah!No es para cualquiera,no es para putos.Hay que tenerlos bien puestos para el futbol.Hay que viajar, hay que pechar, bancarte los cacheos, te llaman y tenés que ir, si llueve,si hace frio, si hace calor,no importa. Vos te llaman y tenés que estar,poner garra. Esa es mi vida ahora,el futbol es mi vida.La camiseta,eso es.Donde sea,contra quien sea, hay que defender la camiseta.Es una lucha, loco.Te digo,no es para cualquiera.Es para hombres.Bien hombres. ¡Uh cuando se arma!Vos,te va la vida,loco. O das o te dan, así.El deporte es así.Si te bardean,viste?que empiezan con los cantitos que te hacen así y así con la manito, y qué.Va subiendo, y que cosa va y cosa viene, alguna piedra,y se arma. Tenés que ser un luchador para que un día y otro y eso, viste?Pero yo soy un luchador,macho, eso soy.Desde la escuela yo ya era un luchador, más en la secundaria que uno es más grande,viste?La gente no lo entiende,cree que es fácil, pero no, es una lucha,loco.Una lucha.Y la lucha no es para cualquiera, es para los que tenemos huevos,es.

"el optimismo de la voluntad...

...y el escepticismo de la razón".Eso decía Gramsci.
Y claro que ser infeliz es contrarrevolucionario.
Pero en algún momento, cuando la vida aún no nos había golpeado tanto, Laura y yo afirmábamos eso que poca gente afirma: -"Yo soy feliz"-solíamos decir. Eso nos hizo entrañables hermanas del alma.Pero la vida nos dio duro. NO nos declaramos "infelices", ni siquiera "insatisfechas".Si no nos gustara lo que hacemos, haríamos otra cosa.
-"Tu vida es tu vida y bastante lo has demostrado"-me decía Beatrice.
Simplemente eso, que la vida pega con su paso, y deja huellas.Y persistimos con el optimismo de la voluntad, y las marcas de medio siglo arriba, y eso no es poco.
Que empezamos a pensar en la vejez y en los achaques y en los destinos, y en la muerte como algo propio, porque la vida tiene necesariamente un ciclo y ambas hemos perdido ya a mucha gente en ese ciclo y aún, horror,por fuera de él...
Una noche sólo propia de nuestras vidas, hace tantos años, Laura, Lili y yo,brindamos por "los amores irremediables", y después, quien lo diría,tendríamos que llorar la ausencia de Lili día a día...

¿Qué nos quedó pendiente?

-"Nos quedó pendiente la felicidad"...
Nada más y nada menos.¿Quedó pendiente en nuestras vidas la felicidad?Si en una vida como la de Laura o la mia queda pendiente la felicidad, entonces, decididamente debiéramos de afirmar que ésta no existe.

Quedó pendiente la definición de felicidad... Nos quedó pendiente eso, de este encuentro, en que no nos arrepentimos de lo vivido.
Tal vez nos quedó pendiente la felicidad,pero que la buscamos con ahinco,la buscamos....

como un presagio...

...y a pesar de las barreras que le inventamos para detenerlos,me sobrevuela un muerciélago.Tal vez siempre es el mismo,lo que sí, es puntual:Viene siempre exactamente a la misma hora.
Como una denuncia me interpela y grito el nombre de mi hijo menor que corre en mi auxilio.
Esto no es bueno:Un hijo no debería que tener que auxiliar a sus padres,no aún,por lo menos, no tan joven.
El dolor de cabeza no se fue y ensayo una explicación para los análisis demorados.La causa son los otrosVoy a ir el lunes.
Repaso mis últimos enojos:demasiada gente depende de mi.Me irritó esa llamada.Llegó a mi como una invasión inadmisible.Trascendió el celular,llegó a mi casa. ¿Por qué no me entendió que no debía de darle mi número?Me convierto en un número.El otro al otro lado del teléfono se convierte en un caso.Me separo de mi misma.LO único que me daría tranquilidad sería no moverme,no hablar,no escuchar,o sea, estar muerta.
Muerto uno no genera amor,no genera respuesta,no genera demanda.Muerto es muerto.No está.Tal vez,genere recuerdo. ¿Qué se recordará de mi cuando no esté?
Voy a aislarme tres días.Voy al paraiso del ostracismo.Me voy con Laura.Ella debiera de ser suficiente para eclipsar todo mal.Pero está todo mal,mal,mal.Me siento mal.No avanzar es retroceder.¿No avanzo?Avanzo y retrocedo.Siento que la cabeza se me está vaciando.Siento que incurro en la repetición y la letanía.Grito en la calle :"Compañero Carlos Fuentealba"...El eco me responde "presente", pero estoy harta de llorar a lo muertos.Estoy harta de sobreponerme a ellos.estoy harta de arrastrar su legado.Nos mataron.Me mataron.Yo solía ser una persona que se consideraba felíz.Ya no, ya no sé.Ya me falta por todos lados.

tumbas familiares

abuela,abuelo,Eulogita Amada y mi tia Elena...

Reposo de los cuerpos

...en el panteón familiar.telarañas de ausencias que no logran opacar la memoria.

sé que la vida es así...

siempre al borde.algunos la vivimos en torbellino.nuestros bordes se agrandan y se estrechan permanentemente.soy de la generación del 70.entonces decíamos:ama como si fuera la última vez.y la "última vez"estaba siempre a nuestra puerta.la triple A primero,el golpe después.desde entonces me quedó aquello de no acumular rencores.dede entonces me quedó aquello de que cualquier diferencia es saldable entre los que nos amamos.Dedé y yo éramos compañeras del profesorado.compartimos miles de horas,algunas estudiando tapadas con la frazada hasta la nariz para tapar el frio del departamento donde yo vivía, algunas cantando "estaba la Catalina..." o "un pajarito se casó una noche de verano, firilalalá,firilalalá..." entre novios y amores y pan casero de la juventud.militábamos juntas, yo la incorporé al partido donde yo lo hacía, de la forma que no es habitual:ella me lo pidió.militar en el profesorado era bastante difícil.más de una vez nos ponían un revolver a la espalda para que cambiemos de opinión.más de una vez corrimos el riesgo de mantenernos en la nuestra.después cambió de partido. la última vez que la vi en durante el golpe fue juntando plata para los presos políticos. luego,durante la dictadura ,le llegó el pedido de captura.pudo escaparse a Brasil con identidad falsa, y cuando pudo volver ,con la democracia, se fue a vivir a Bs As.Tardé en reencontrarla, acá, en la ciudad del Che.Dedé sigue siendo docente.volvimos a estar juntas en una lista, esta vez gremial, volvimos a cantar "firilalalá" un fin de semana en Rincón,volvimos a reirnos y a luchar.hace dos años murió su hija "la cubana" en un accidente de moto...y empezó su tránsito inconsolable y el verla poco, yo a las corridas, ella entre pastilla y pastilla.la volví a encontrar este 24 de marzo en el monumento.me dijo:sabía que te iba a encontrar aquí y nos abrazamos.está en un sillón de ruedas,sin dientes,con dos mil años en la piel y se le mueve todo el cuerpo.tuvo un accidente neurológico."me voy a curar-dijo- pero esto tarda".el corazón se me hizo un trapo.¿se va a curar?la vida es así,siempre al borde.

Hola Susana

Sociólogos, historiadores, estudiosos, intelectuales han hablado unas veces unos y otras otros de la “tinilización de la política”. “Tinilizada” en tanto las manifestaciones de su encubrimiento lamentablemente no son pocas. Porque que Tinelli es más que un hiperactivo animador televisivo y la diva del teléfono es más que rubia, y para muchos simpática y hermosa, aunque no siempre nos gustaría admitir que la a-política no existe.
¿Qué cantidad de horas transcurren frente a los televisores tras la ilusión de bailar un sueño? ¿Por qué una vivienda propia, una beca de estudio y hasta una pierna ortopédica( este sueño existió en uno de los programas ) están en la dimensión de “sueño”, si en realidad son elementales derechos humanos? ¿Qué cantidad de horas que transcurren frente a los televisores no se utilizan en la organización y la lucha por nuestros derechos ? Tinelli, Susana Giménez , los periodistas, los que reclaman la baja de retenciones en el campo, la Presidenta, los deportistas, Amelita Fortabat y hasta vos y yo, lo reconozcamos o no, por acción u omisión hacemos política en cada uno de nuestros actos. Las personas somos, como descubrió Aristóteles hace ya muchísimo tiempo, “animales políticos”. La personas somos necesariamente con otras y es soberana necedad negar que las sociedades son políticas(y por lo tanto todos sus miembros) como fundamento de constitución.
Toda acción provoca una reacción. Todo texto es portador de un mensaje. Esto lo sabemos muy bien los maestros. Todo mensaje tiene un emisor y un receptor, un alguien a quien le va dirigido, y un por qué, con el que provoca un efecto.
Tinelli como Susana son comunicadores de masa. Millones de personas somos destinatarios de sus mensajes. Sus ofertas de distracción no son inocentes. Son un producto de mercado. Su objetivo es vender –nos. Su objetivo es comprar-nos. Su objetivo es ganar-nos para un modelo de éxito como modelo(valga este bis) al que los trabajadores no tenemos acceso. Un mundo ajeno, un mundo cinco estrellas sin contratiempos y con algunos inconvenientes de tapa de revista de los cuales siempre se puede sacar más y aún más dinero.
Para que haya gente tan rica como Tinelli y como Susana, tiene que haber gente muy pero muy pobre, tan pobre como la que descubrió tras el alud en Salta, recientemente la Presidenta; tan pobre como los chicos de nuestras escuelas que nosotros conocemos tan bien.
Poca gente rica= mucha gente pobre. Esto precisamente sabían (y enfrentaban activamente) esa generación del 70, esos perseguidos, esas víctimas del Golpe del 76 que hoy estamos recordando.
Para que haya gente muy rica, aunque sea a costa de mucha gente muy pobre, el “orden” tiene que mantenerse a cualquier precio. Aunque el precio sea la vida. Aunque el precio sea la muerte.
“Ojo por ojo, diente por diente” la Ley del Talión , era propio de las sociedades primitivas.
Si la civilización avanza, si la humanidad aún no ha perdido todos sus rasgos distintivos, nuestra común tarea será abordar las causas y no los efectos de la descomposición social. Pues tantos “pibes chorros”, tanta miseria y degradación humana remiten invariablemente a un único origen: la desigualdad, incansable repetidora de más y más desigualdad y más y más injusticia para hundirnos en la barbarie.
Qué está pasando con nosotros que prestamos oídos a dos divertidotes como Tinelli y Susana Giménez, que desde el antifaz de los a-político, están solapadamente agitando nada más y nada menos que algo tan grave como la pena de muerte? ¿Qué ha pasado con nuestra racionalidad , con nuestro amor al prójimo, con nuestra solidaridad, con nuestra generosidad, con todo aquello que debiera de distinguirnos como especie, que estamos considerando la posibilidad de “matar” a un semejante, como una acción “natural”?
Otros “famosos”,lamentablemente, también intervinieron en el debate: Sandro, Spinetta¡¡¡!!!, pero aunque muchos se equivoquen, nuestro propio error no tendrá justificación: que la indignación crezca entre nosotros y destruya por lo menos, su ranking.
Que su convocatoria no nos sume a ellos. Que nuestra propia convocatoria crezca, maestros, compañeros, trabajadores: tenemos un compromiso con la vida. Tenemos un compromiso con nosotros mismos. Que las plazas, que las calles, que los lugares de trabajo, nos encuentren clamando por la vida, interrogando la vida, parando, definitivamente matando esta muerte de la humanidad.
…

La política de gobierno sin antifaz

La escuela es obligatoria por Ley. Pero sólo un necio puede negar que la “Ley” se va de choque con la realidad. ¿Miles, cientos, cuántos son los chicos que no están en las escuelas y están en las esquinas, en “el campito”, cazando palomas, en las Avenidas, pidiendo o delinquiendo? La pobreza, la marginalidad extrema está tan expandida que se hace difícil cuantificarla. En los niveles de gobierno no se ve ningún gesto por precisar y mucho menos, intervenir para modificar la realidad de los miles, cientos, ¿cuántos? chicos privados de infancia.
En el inicio del ciclo lectivo, de viernes para el lunes que empezaban las clases, hubo sí una decisión de gobierno: “reubicó” cargos docentes considerados sobrantes por “baja matrícula”, provenientes precisamente de las zonas más pobres (Por ejemplo, Villa Banana, Barrios Fonavi de Grandoli ), en escuelas de otras características sociales: La Escuela Carrasco, la Escuela Arzeno, la Escuela Sarmiento… Toda una definición política. ¿Es que nacen más chicos de sectores medios que chicos pobres? ¿Es que los chicos más pobres han dejado de crecer? No, claro que no. Lo que evidentemente pasa es que los chicos más pobres han quedado fuera de la “Ley”, fuera de las preocupaciones del Estado. Por eso no hay intervención estatal en todo aquello que llevaría a garantizar esta obligación, que es un derecho, que tienen los chicos a la escolaridad: no hay trabajo estable para los adultos, no hay asistentes sociales recorriendo los barrios para intervenir en la deserción, en el maltrato, en el abandono, no suficientes centros de salud apuntalando la vida…
Desde el Ministerio de ¿Educación? pueden aducir que su decisión de reubicar los cargos es porque en el sistema hay grupos de 49 o 50 alumnos frente otros de “baja matrícula”. Nosotros decimos que el hacinamiento va en contra de la educación personalizada, y que garantizar una óptima relación entre docentes a cargo y matrícula, también es una responsabilidad de gobierno, pero también decimos que la política de los números que inocultablemente remiten a presupuesto, no responde al problema de fondo: frente a la tarea de atraer y retener a los chicos en las escuelas los docentes estamos solos. La única intervención del Ministerio fue, durante dos años, “observar” el cargo por baja matrícula, y ahora “reubicarlo” allí donde los niños pueden seguir yendo a la escuela. ¡Qué “distracción” para un gobierno “socialista”!
Los docentes solos no podemos modificar la situación de “la baja matrícula” porque la “baja matrícula” no es el problema sino que es apenas la cara visible de la crisis social, una crisis social que como trabajadores también padecemos.
Repudiamos la actitud autoritaria del Ministerio de Educación en la reubicación de estos cargos y exigimos una verdadera política de inclusión social que le reconozca a los chicos, a todos los chicos sean del sector social que sean ,sus derechos.

cosa de locos

por principio cierro con los débiles( todos dicen que yo soy de las "fuerte").
Venía con bronca de sobra: Todas las discriminaciones son censurables y pero la discriminación a los niños me resulta decididamente inaceptable. Al respecto pierdo toda mesura y sólo quiero aplastar, anular, reducir al discriminador a su condición de cucaracha. Si bien en general no soy de trasladar al plano físico mi odio, en estos casos contenerme es un esfuerzo grande.
Pasado el episodio me esmeré por calmarme. Me propuse ahorrarme el trajín del colectivo de la vuelta a casa y caminar el boulevar pero aunque tal vez en otra circunstancia eso hubiese resultado una buena idea, un nuevo incidente se sumó al mal día.
Ellos eran una pareja de grandotes pudientes. Él era un adolescente descalzo, esmirriado y moreno.Ellos eran gente de "bien", él, sin duda ya es prisionero de la locura que provoca la marginalidad. Ignoro que pasó antes de lo que ví, que desencadenó el ataque si es que algo lo desencadenó. Lo que vi es que la mujer se quedó en la esquina y el hombre grandote salió a correr a los gritos al muchachito que huía. Alcancé a ver la ráfaga de terror en su mirada de ojos negros, mirada de extraviado, cuerpo de carencias. ¿Qué podría haber desencdenado qué?¿Quién es el loco ?- me pregunté a mi misma- ¿Quién está más loco de los dos?¿El muchachito que es todas ls carencias o los gritos cavernarios del grandote?
Sociedad hedionda y sin remedio. Algo concreto, tangible, tengo que hacer para salvar a un niño.

insomios

me dijo mi médico que en los insomios se pueden escribir novelas.le dije que no lo desconocía, que algo de eso había hecho pero que preferiría dormir.me dijo que cómo,tantos años mi médico y no sabía que no podía dormir.le dije que seguramente lo olvidó, porque seguramente se lo dije cientos de veces(o no sé por qué creerá que tuvo que recetarme tantos kilos de valium).me dijo que seguramente pensó que yo dormía porque recuerda que le he comentado que el dolor de espalda solí despertarme.mi médico es así,odia equivocarse, mejor dicho es incapaz de aceptar que es capaz de equivocarse, y cuando sin embargo no puede dejar de saber que se equivocó, desata la misma furia alrededor que l a de un niño pequeño que perdió el chupete.hoy mismo pensé que había llegado el día final a nuestra larga relación.es evidente que no entró al consultorio de pésimo humor.maltrató sin piedad y delante de todo al mundo a un paciente que lo esperaba para pedirle con la mayor humildad que corrija una receta que había hecho mal.declaro que su contestación merecía una trompada en plena cara.pero el paciente no se la pegó, persistió en su actitud humilde y esperó por horas y se marchó con la receta sin hacer.cuando digo por horas es por horas. a mi médico hay que esperarlo horas.yo preparaba una respuesta tipo al menor desajuste de sus voz o sus modales.fue algo agrio al saludarme cuando entré al consultorio, pero eso está dentro de lo tolerable:no tiene porque manifestar alegría el verme.a mi tampoco me daba alegría el verlo.siemplemente lo veía porque tenía que verlo para que me diagnostique y me cure.eso es todo.pero salvando ese detalle estuvo dentro de las pautas de la civilización y me evité el tener que irme dando un portazo y privándome en lo sucesivo de su atención.
si no tuviera insomio estaría durmiendo,podría alejar de mi cabeza la asamblea y sus personajesde la agrupación "tomate", "el gremio que hace" con su mariconeo permanente y demandante.si no tuviera insomio estría durmiendo,entonces no habría leido la propuesta salarial y no tendría la certeza de que los docentes van a aceptarla.o la la.preferría dormir.

El curioso caso de Benjamin...

Esto no puede ser así.El tiempo no va para atrás, en la vida no existe el "control Z", retrocedemos, la muerte no se produjo, no hubo guerra, etc.Esto es una historia que cuenta otra que no transcurre(o brevemente) transcurre en pantalla.Esto tiene que ser una metáfora.¿Pero cuál? El relato lo hace una moribunda a través de la lectura de un diario personal, en que la que lee, se entera después a través del diario, es la hija del protagonista. Benjamin nace en el 19,el día del fin de la primera guerra y se muere en el 2003.¿La metáfora del siglo XX?¿El decvenido siglo XXI?Nace viejo, hijo de una cocinera negra y un empresario y mata a su mamá en el parto.Su papá lo abandona, aunque luego volverá por él, ya grande.
Lo adopta una negra que es cuidadora de ancianos y los ancianos lo acogen como igual.
La guerra hace rico al empresario, y el empresario no era tan malo, los negros provocan milagros cotidianos, y Benjamin elige siempre vivir de su trabajo lo cual no le impide regresar en el tiempo y morir como un bebé... El hotel donde se hospeda por meses no es un hotel para marineros,(de hecho allí mismo se hospeda un Embajador) pero está en Rusia, donde la pasión se presenta todas las noches para permanecer secreta y desaparecer al alba. Benjamin es una suerte de refinado señor a pesar de que ignora el mundo y sus costumbres, y atraviesa el mundo persiguiendo su amor, al que finalmente encuentra... Al fin de larguísima película, el reloj detenido vuelve a marchar para todos mientras se precipita un apocalipsis de insospechadas proporciones... Si me dicen que el director sólo quiso divertirse jugando con el tiempo, no le creo, pero tal vez esto sólo es porque por costumbre soy una descreida.

gato negro, gato blanco

Nunca comprendí el racismo, ni los odios fundamentalistas, ni el amor a la tierra, ni nada de eso que disfraza los rencores, las matanzas, las guerras… Por supuesto, no podría posar de “normal”, pero así es. Será por eso que tanta algarabía porque EEUU tiene finalmente un presidente negro(con una mujer muy negra, con unos hijos muy negritos), no lo puedo interpretar más que como racismo supino, camuflado de “que democráticos que somos todos” que “hasta” un negro puede ser presidente de los EEUU.
Lo peor es que la emoción de millones suena a sincera, con lo que la estruendosa caída no hará más que agregar una marca aún más honda aa las muchas con las que ya carga la humanidad.
Porque Obama no va a hacer absolutamente nada distinto de lo que haría cualquiera en su lugar, sea del color que sea, porque para eso se la ha dado lugar, para que precisamente las masas tengan la tolerancia que la burguesía necesita para recomponer su crisis y arrojar hasta el último pedazo encima de ellas, extremando las peores condiciones de vida, la flexibilidad laboral, la miseria…
Como presente de augurio, el Estado de Israel deja para la tele la Franja de Gaza. Los próximos días estará ocupada en demostrar porque asesino a niños de 3 y 5 años que encubrían “actividades terroristas”…
¿Es tan pero tan difícil entender que el capital tiene una sola razón de ser, la ganancia, y que por la sola causa de la propiedad, disfrazada de lo que sea, comete cualquier crimen?
Formales marchas de repudio, de medido entusiasmo, sin fanatismos, lejos de las fronteras, época de desvastes, donde la pasión de los “no directamente involucrados”(¿sic?)ha sido declarada la principal sospechosa.
La humanidad en franco retroceso, la esperanza una quimera desdibujada.
Gato negro, gato blanco.

la calle de las putas

siempre ejerce una gran fascinación sobre mí.De soslayo espío a esas mujeres y esos hombrs que se involucran en el comercio de sus cuerpos y he logrado establecer, gracias a la observación -no por ser de "soslayo" menos eficiente- ciertos parámetros estadísticos. Es fácil saber porque esas mujeres grandes ya, con todas las marcas de la edad sumadas a las vidas plenas en carentes, son la oferta de los domingos a la mañana, cercano al mediodía. No es difícil unirlas a esos hombres frustrados del alcohol en la noche del sábado, intentando otra vía de encuentro consigo, que dese lo simbólico aportaran esas mujeres, que aunque pagas, que aunque viejas, que aunque iguales a las que sus propias vidas podría ofrecer fuera de ese ámbito, son sin embargo mujeres.
Entre todas las que voy identificando está su historia, que de a retazos yo misma podría reconstruir. Pero la morocha, tan bella, tan raremente vestida para el contexto, no me encaja y sólo la prudencia me impide acercarme a preguntarle que hace allí, siendo que pese a la sorpresa, la respuesta es obvia.
Hoy estaba con una blusa naranja y una pollera negra, simplemente apoyada en la puera del hotel y ni yo ni ninguna de las personas que pasamos delante, en un día de semana, de mañana, por ese lugar, mucha gente, podía evitar mirarla.
También por esto las cosas debieran de ser distintas, sobre todo por esto, porque una mujer hermosa en la mañana, espera a el cliente que la compre para vivir.

"La mujer rota"

...había quienes, cuando era joven me decían "EL Castor", como Simone de Beauveaur, musa del existencialismo. Amaba, de forma muy distinta que ahora, el amarillo en su furia de amor y de muerte. Cuando uno sufre en el amor, está en la etapa de "la pasión"... La casualidad me llevó al zapping y una película sobre Sartre y Simone. Curiosa casualidad, sin duda , ya que ápenas dos días atrás volví con furia sobre "La mujer rota"y la leí de un tirón llenándome de un gusto muy amargo. La protagonista, para nada un personaje parecido a mi, sin embargo asistía a la reiteración de los episodios de los desencuentros a los que pareciera estamos todos condenados hasta quedarnos tan a solas con nuestro proyecto y nuestra soledad, que dudamos de nuestros proyectos. Como la vida tiene esa ironía de las novelas bien escritas, luego, la realidad repite los episodios que harían las mejores obras literarias y como todo ya está escrito, la entropía nos traga...

factor común

en eso era como la mayoría de las personas que teneiendo todas las condiciones, no llegan a genios:las mejores ideas se le ocurrían o cuando ya se le habían ocurrido a otros o cuando no podía registarlas(o sea mientras soñaba) y terminaba por olvidarlas apenas abría los ojos. De modo que la gloria que nunca llegaba ocupaba apenas unos segundos de la inmortalidad con el agravante de que nadie se enteraba de ello excepto si misma con su nueva frustración a cuestas.
Así fue con lo de Chejov. Era efectivamente una buena idea ubicar a Chejov en la actualidad y en la Argentina y aventurar su tránsito. Sólo que la idea no era de ella sino de un libro a $3 en una mesa de saldos de un autor que supo tener alguna fama. Visto desde los $3, la cosa tal vez no era tan grave.¿Tanta fama para terminar en una mesa de saldos a $3?¿Qué diferencia sustancial había entre $3 y nada, la mesa de la cocina y la de saldos?Buscó su nombre en internet:existía para el ciber espacio. Buscó el nombre de personas mucho más inteligentes que ella. No estaban.Figuraban como jugadores de futball, accionistas, escritores de libros de cocina y cosas que de ningún modo eran...Recordó lejanamente una velada en "Amigos del arte" para autores jóvenes. Estaba su padre, afiebrado, enfermo, pero que de ningún modo eludiría allí su presencia, en el momento que a ella le tocaba la lectura.Tuvo aplausos en sitios como ese.Tenía aplausos en discursos encendidos.Tenía aplausos en alocuciones que ya no le llevaban más esfuerzo que el que ponía en lavarse los dientes.Tenía la mirada aprobatoria y la mirada reprobante que la confirmaba.Lo que había perdido era la oportunidad de estar en una mesa de saldos a $3.De eso sí que no había regreso.Envejecer era inevitable.

aventura 1

Jamás viajé -y considero absolutamente improbable que algún día lo haga-en un barco remontando el Missiouri. Jamás pude aprender mucho más que un poco más de un par de frases de un imperfecto inglés, y con esfuerzo, consigo entender algún par más si son muy sencillas.No quisiera ser marinero ni hombre de negocios,ni esclavo, ni siquiera un negro emancipado, ni mucho menos dama con sombreritos de casquete y vaporosos vestidos.¿Como hacer entonces para meterme al barco de Mark Twain y tomarle desprevenido una entrevista?

aventura

"Todo"era demasiado como para ocuparlo con el sordo sonar de ese dolor. Sin embargo, no encontró otro lugar donde ponerlo ni que cosa hacer en su lugar:el dolor se había apoderado de todo, y "todo" era él de cuerpo entero, que es allí donde suelen doler los dolores como aquel. Pensó en algunas cosas, en una variedad de pastillas de colores ,tamaños y nombres influyentes... Pensó en baños calientes o fríos, en forma de duchas ligeras o de inmersión. Pensó en la gelatina rosada y en el mousse amarillo de una torta frutal pero nada. El dolor estaba allí, y él sin moverse, prisionero del mismo, sin poderse trasportar más allá del respiro de pensar algunas alternativas de escape... Pensó en una novela inglesa, en una norteamericana de entreguerras o en un soneto español , que es lo que más se corresponde si de veras uno quiere pensar en algo triste sin ningún remedio y se quedó dormido.Cuando se despertó ya era media mañana de un día de sol, y el dolor, por suerte, se había trasladado a sus pies.El bienestar invadía el resto de su cuerpo. Su cuerpo se hizo leve al morir(por supuesto, murió):Un aturdidor dolor de pies le impidió pararse para siempre.

soledades

...era una sola, delgada, alta, joven, morocha, bonita, de pie esposada entre ocho o nueve policías en la plaza esta mañana.Pensé en acercarme. Pensé en preguntarle a quien le aviso. Pensé en increpar a los policías y decirle: ¿Tantos polícias se necesitan para una joven así?La vida me ha enseñado prudencia.Ya sé que no resulta nada bueno de gestos desesperados y heroicos como ese ,nada bueno para las dos. Soledad intensa. No sé que hizo. Podría haber asesinado a una anciana indefensa por arrebatarle la cartera e igual me hubiese sentido solidaria con ella. Por principio, los policías nunca tienen razón.

hábitos caninos

...el piso, es por qué no, otra perspectiva.no es necesario agregarle ladridos.no es necesario aprender a ladrar.mirar de abajo hacia arriba es otra mirada.Confieso que soy lenta.Después de ver por 5ta vez "El perfecto asesino" sé con qué asociarlo:con el recoveco de la ternura que todos tenemos.

El Calabaza Wilson

...del calendario: "Di la verdad, o finge, pero haz la baza".Mark Twain

¡Gloria de haber tenido un padre que amara de norteamérica, sus escritores críticos!
Mañana digo basta.

Hacerse cargo

...con nombre y apellido. Nuevos diagrams, nuevos años.

Café

y aventuras ... ¡Buen año !