artista del hambre

los artistas del hambre son ,por así decirlo,mi debilidad. Me crucé con uno en la peatonal el jueves. Había instalado un organito en mitad de la calle y con muy buena voz y tono, cantaba los boleros más ardientes. No sólo yo sucumbí a detenerme a escucharlo un buen rato y dejarle buena plata. Los artistas del hambre,me remiten siempre a Kafka. Cuando pude despegarme de su canto me cruce casualmente con Marcelo en la peatonal y le dije, que la cosa era como para un cuento. "hay que sentarse a escribirlo" dijo Marcelo, para quien sentarse a escribir es su ejercicio cotidiano. No le dije que ojala pudiera,pero ojalá pudiera. Las cosas no andan como debieran ser.

tormenta de letras

Es rigurosamente cierto que me C A I G O, y lo que necesito es solamente que me dejen caer.Obvio.También es rigurosamente cierto, que tratándose de mí, yo misma me ocuparé de no caer hasta una altura de la cual no pueda levantarme.Hay tantas pero tantas gentes por ahí por la s cuales deseo seguir viva. Un poco de angustia de este tipo del que ahora tengo en sábado a la noche es un tanto extraña.peo no me matará, estoy segura. Pero resulta que pongo que me caigo, y aparece tormenta de letras riéndose, deseándome buen fin de semana,diceindo que la hice reir...¿Para quién escribo?Escribo fundamentalmente para no olvidar. Escribo fundmentalmente en este espacio para prevenirme contra la alienación,escribo para seguir sintiendo, o para seguir registrando que siento. El motivo principal por el que empecé este blog, es,era Juan Angel. Ahora no necesitamos el blog para hablarnos. Ahora, podemos hablarnos y hasta puedo decirle que no grite, y que sigamos hablando. Ahora, han pasado tantas cosas... Hace ya mucho tiempo que no es Juan Angel el motivo de este blog, cosas que en genral podría escribir en cualquier cuaderno, como antes...
Pero resulta que se ve que de vez en cuando alguien lee lo que escribo ¡qué loco! y no sé quien es ese alguien, y no sé porque lee lo que escribo... Mi comprensión cibernética no llega ahí.Bueno: Tormenta de letras no te preocupes. No voy a caer hasta no poder levantarme. Un beso .Que tngas vos también un buen fin de semana.

en caida libre...

a todo vuelo.M E C A I G O.(Y por favor,no me moleste nadie:dejenme caer).

Acercate a Juntar Firmas por la JUSTICIA

AMSAFE-Rosario te convoca a JUNTAR FIRMAS EXIGIENDO JUSTICIA PARA EL COMPAÑERO FUENTEALBA

SÁBADO 29/9: 10 HS San Martín y Córdoba
LUNES 1/10: 9:30HS Distrito Oeste
9:30 HS Supermercado Coto Barrio Echesortu
12:30 HS Supermercado La Gallega (Córdoba y Circunvalación)
19:30 HS Instituto Olga Cossetini- Instituto N° 16
MARTES 2/10: 9HS PLAZA SARMIENTO


Las tizas no se manchan de sangre.

El 4/10 :Paro Nacional Docente y Movilización a Buenos Aires

"usted no sabe ni dónde está parada"...

...me dijo después de sonarse los mocos con un pañuelito con puntillas, y a pesar de que yo la miré fijamente y serenamente le contesté que sí, que no sólo sabía donde estaba parada sino donde estaba sentada,y quien era yo,y quien era ella(puesto que ella se presentó a sí misma como una verdadera educadora,como una eminencia,como una docente de las de antes,de esas que sacaban piojos y no hacían huelgas),no pude dejar de pensar de que en realidad ella estaba en lo cierto. Porque si hay algo que yo no tendría que haber hecho es caer en la trampa de sus mocos y sus lágrimas y empezarla a escuchar cuando llegó desesperada queriendo hablar con alguien de Comisión Directiva.
-¡No puede ser!-dijo-Tengo que renovar el carnet de IAPOS, y no me lo aceptan porque no tengo la dirección hecha en el documento,voy a hacer el cambio de domicilio en el documento, y no me lo aceptan porque está roto.Tengo que hacerme el documento nuevo y me cobran $460 y yo soy jubilada...¿Acá van a poder hacer algo o no?Porque yo soy afiliada y si no me borro. Yo he trabajado mucho para ese hombre¿cómo es que se llama? ¡Tessa!...
Pude haber resuelto las cosas ahí mismo. Si está afiliada y trabajó para Tessa,trabajó para nuestro enemigo. No nos vota ni nos votará jamás... Pero ese incorregible lado cristiano me obliga siempre a tratar de entender y de ayudar. Y además:¿No digo yo todo el tiempo de que el gremio es de todos,de los que piensan como nosotros y de los otros?Bueno. Ella no piensa como nosotros,es de los otros,está vieja,es docente, está jubilada y está loca...
Lo primero que hice fue tratar de establecer un límite territorial entre el Registro Civil y una entidad gremial. El intento no me duró mucho porque terminé hablando por T.E. al Registro Civil y averiguando cuando valía hacerse un documento nuevo, y una señorita muy cortés me informó que salía $25.
Informada Ella,lo que me dijo,fue propio de Ella y su estado:¡LO que yo te dije!$25 + $10 las fotos, $460. Me llevó un tiempo convencerla que en matemáticas nunca las cosas fueron así, pero cuando se convenció la situación general no cambió mucho: "Yo soy jubilada. No tengo $35 y tampoco pretendo que me lo den...pero vengo a mi gremio y en mi gremio tienen que hacer algo"
Aptrendí que una buena estrategia es tomar nota del nombre y apellido y el TE del que demanda y prometer que voy a buscar una solución, cosa que además es rigurosamente cierto que voy a tratar de hacer y que además ,es rigurosamente cierto que no voy a encontrarla.
Y ahí fue cuando me largó su última pregunta y juicio fulminante: "Antes había los comités políticos. Podría ir a un Comité."
Le aseguré que ahora también , pero como no pude darle la dirección exacta de ninguno,porque como ya sabemos,descreo de la partidocracia burguesa y como jamás me metería en uno,no llevo registro de donde encontrarlos,me espetó: "¡Usted no sabe ni donde está parada!"
Así, que al final de este frío día, pesa sobre mí otra certeza:Yo en realidad no sé ni donde estoy parada.

Domingo

Domingo.Mi papá se llamaba Domingo, y era, como decía mi tio Perico el que le seguía en la escala de bondad a San francisco de Asís. Yo a San Francisco de Asís no lo conocí, pero a mi papá sí. Reunía algunas virtudes todas juntas que en son poco frecuentes de encontrar juntas:era efectivamente muy bueno,era muy inteligente y muy culto. Los psicólogos,astenerse. Cualquier mortal con un mínimo de dosis de objetividad que haya conocido a Domingo, podría corroborar lo que digo. Por otra parte, mi enorme admiración por él, no me ha impedido ni crecer ni encontrar otros hombres a quien amar, osea,me considero a salvo de cualquier Edipo crónico. Tengo para mi suerte dos hijos, que son hermosos, son buenos,inteligentes y cultos.Por las dudas me haya olvidado decirlo, mi papá, además de todo eso que ya dije era un buen mozón de aquellos. Creo que todo esto que la vida me dió,influye decididamente en mí para que las feministas me resulten insoportables. Nadie diría de mi que soy una mujer "fácil", y la docilidad no puede ser asociada a mi ser bajo ningún punto de vista. Puedo entender la época en que las feministas han tomado al causa de su género como la causa de la humanidad. Pero yo soy un dromedario setentista y pienso mucho más claro cuando pienso por clases, que es como efectivamente se dan las cosas:Por la relación capital-trabajo, por la relación propiedad trabajo asalariado.
Nunca tendré nada que ver con Condolessa Rice,con María Julia Alsogaray,con Bachelet... En cambio, algunos hombres, mi compañero por ejemplo, un morochaso proletario y comunista como yo,me regala uan rosa el día de los novios y yo puedo ubicar al mundo en su sentido.
Hoy,por ejemplo,es Domingo.
Los Domingos el tiempo parece suspenderse como una ropa en una soga extendida. Entre esos dos puntos la vida transcurre,nos encuentra y desencuentra.
Después de haber llorado a mares mi tristeza,estoy no menos triste,es cierto,pero al menos buscándole un lugar a algunas cosas que empecinadamente se empeñan en transcurrir.
Mañana sin falta voy a ver a mi hermano y le llevo la caja de pinturas... Mi hermano es bueno,inteligente,culto...¿se los dije?

los días sábado

Mi hermano es afecto a estadísticas.Mi hermano sabe cosas que nadie sabe.Acumula un montón de información sorprendente sobre las más variadas cosas. Mi hermano es científico y aventura conclusiones científicas. No sé por qué ni cómo llegó a la conclusión de que los R. morimos en día sábado. Y al respecto adujo un registro tan prolijo de datos que mi prima R. y yo no pudimos menos que reir y decir :-¡Bueno!Ya sabemos de nuestra muerte mucho más que el resto d las personas. Sabemos que llegará en sábado.-
Pero mi hermano Luis no esperó la noche del sábado. En unos cuantos tragos se bebió su muerte un viernes a la noche, tal vez, faltando apenás unas horas para que la profesía se cumpliera.
Le dije a mi hermano:-"Luis no se murió en sábado, era viernes". No se lo dije para poner en tela de juicio su cientificidad. Se lo dije porque tan extraña estadística ya no me causaba risa. Lo dije como para decirle: "mejor no hagamos más hipótesis"...
Le dije(pero no se lo dije),por favor,dejemos de pensar en esto. Esto no puede volver a pasar.
Pero a mí misma me dije otras cosas. A mí misma me dije:-¡Así era Luis!¿no podía esperar unpoco, y subirse al avión,y hacer el camino de los antepasados como lo había planificado?A mí misma me dije: En realidad lo de los días sábados debe ser rigurosamente cierto. Lo que pasa que Luis era así,no podía esperar...
¿Por qué no podías esperar ,Luis?¿Por qué Luiggi no esperaste un poco más para irte?¿por qué Luis querido,por qué?

la teoría del aleteo de la mariposa...

que es capaz de provocar un sismo. Mi hijo más chico me recuerda la teoría del aleteo de la mariposa.Mi hijo más grande me dice que la revolución le dice que va a estar ahí mañana esperando que me recupere.
Soñe un extraño sueño en el que no podía abrir los ojos, o por los menos no podía del todo. Necesitaba palpar las cosas para saber que estaban y lo que más me preocupaba era encontrar el lugar donde había guardado la caja de tintas japonesa que compré para mi hermano y todavía no pude darle.
Con el letargo llegó la primavera.Dormí tanto que Gabi se asustó y se animó a despertarme. Entonces bajamos a la plaza.Después de todo, es primavera.

límites

¿Cuál es el límite entre el dolor del cuerpo y el dolor del alma?¿Por qué no me puedo levantar?Por suerte Franklin inventó el termómetro.El termométro dice:38.6. Mi médico suspira aliviado :"¡Es físico!". "Mi médico suspira aliviado"¿o me parece a mí?Trata de ayudarme de alguna forma. Unas pastillitas cad 12hs me las puede recetar. Trata de ayudarme de alguna forma.Después de todo él también conoció a Beatrice, él también jugó con Luis desde chico. Y además está el Negro,Fontanarrosa, que también se murió y también jugó con él desde chico.
Entonces me dice que todo podría pasar por una simple gripe,y curarse con reposo y paciencia, pero dado mis antecedentes asmáticos,y las defensas bajas(bah,bajoneada) prefiere no correr el riesgo de una neumonía...
Mi médico no sabe que la palabra "neumonía" me suena mortal en estos días. La gente no debería de morirse de neumonía en estos días. Después de todo llegamos al Siglo XXI. Pero como ignorar que supe de la gente que en estos días se está muriendo de neumonía.
No digo nada.Mentalmente evalúo hasta que punto podré hacerle caso y guardar reposo. Elimino lo secundario. Elimino algo importante de agenda. No puedo eliminar un par de horas. No suelo tirarle al resto de la humanidad lo que es mi responsabilidad.
Cuando llego a casa mi hijo más chico me pregunta que tengo. Le cuento. Él afirma que eso es curable(¿afirma o pregunta?).Yo le aseguro que sí, que es curable. En este momento siento que tengo la responsabilidad de curarme sí o sí.Que estamos todos muy tristes como para agregarles otra tristeza a los demás.
Por las dudas le digo que por favor busque mi recibo de sueldo, y lo pongo a mano. Por ejemplo si tuvieran que internarme de urgencia necesitaríamos el recibo de sueldo.Pienso si mi hijo más grande se acordará de lo que le dije el otro día:"Si me muero la Obra Social cubre los gastos,directamente o por reintegro". Le dije además que no pensaba morirme por ahora.
¿Cuál es el límite?A mi alma le cuesta dejar de llorar y mi cuerpo no deja de crujir.
-¡Ah!Eso qu se te duerme el cuerpo lo vemos después.-Mi médico insiste en que debe haber una causa física,rigurosamente tratable para el hormigueo que me invade.
Esta bien.Lo vemos después. Mañana es el día de la primavera, y por qué no?Capaz hay un después.

zozobras

...en las noches me despierta la oscuridad y el silencio.Es entonces que la realidad me sabe prisionera y me embriaga y aturde la respiración acompasada de los moribundos mientras peleo contra mi propio ahogo asmático. Entonces me doy cuenta que el día se detuvo, que el vértigo con el que se llena nuestras vidas tiene un agujero enorme e insaciable que me proyectsn a recuerdos amontonados unos sobre otro hasta perder su nitidez y su credibilidad.
Hubo un tiempo. Hubo otros tiempos donde la línea entre la felicidad y la tristeza estaba más claro. Hubo un tiempo. Hubo otro tiempo histórico donde las verdades se agitaban con pasión de certezas absolutas. Hubo un tiempo. Hubo otros tiempos rcorridos por la aurora capaz de producir milagros.
Hoy no siento temor ni perspectivas ni pasión ni hartazgo. Hoy siento los golpes sordos como mazasos y sé,de alguna forma sé, que también seremos capaces de sobrevivir a otros.
personal e históricamente, como diría mi viejo "en orsai".
Hoy hace un año que desaparecieron a López y la indignación popular no es,ni de lejos,la principal protagonista.

a 30 años de la noche de los lápices...

dice América: "El Estado, que siempre es terrorista,mató a 7 adolescentes para que los niños y adolescentes de hoy,se maten a sí mismos"
La muerte del angelito
“Lo propio de la muerte es que puede siempre sorprender” J.P.Sartre
Un niño muere. Se muere un niño. Se MATA un niño...
En estos días las noticias periodísticas dieron cuenta de varios hechos trágicos: La muerte de niños-apenas adolescentes-,por suicidio “premeditado”, o por efecto de inhalación excesiva de drogas de la peor calidad.
Se muere un niño, se MATA un niño, y el impacto es por fuerza mayor.
Pero sucede que además, esos niños, algunos de esos niños, son conocidos nuestros, alumnos nuestros… Entonces su muerte nos golpea más personalmente: Nosotros conocimos de su voz, sus características, el color de su pelo, su risa…
Sucede que nosotros, entre el ulular incesante de las escuelas y su vértigo, “algo” supimos de sus vidas.
¿Cuánta soledad , cuánta angustia tiene que acumular una persona para tomar la decisión de matarse?
¿Cuánta soledad, cuánta angustia caben en la vida de un niño para que todo su horizonte de vida sea la muerte?
Supe una vez que entre las instrucciones que se le brindan a las personas que quieren trabajar en asistencia al suicida, está que la primera pregunta que se le debe hacer a quién llama es: “Usted sabe que si se suicida se va a morir”…
Si la pregunta es esa, entonces debemos de presuponer que la respuesta no es tan obvia como parecería a simple vista. El suicida busca centrar la atención sobre sí, cierto protagonismo, un lugar en la escena y se ubica en un punto a partir del cual paradójicamente, luego no habrá retorno.
Los mecanismos psíquicos son lo suficientemente complejos, personales, como para predecir sobre el supuesto de algún factor común, y no obstante, hay una pregunta que no se puede omitir: ¿Cuál es el grado de degradación al que como colectivo social llegamos para que los niños, los adolescentes, elijan morir?
¿Qué mundo estamos haciendo entre todos para que los niños, los adolescentes, no quieran seguir en él?
La escuela no es responsable “en sí”, no puede serlo, de la muerte de un niño: La escuela es una institución más de las instituciones sociales del Estado. Pero se muere un niño, se mata un niño (y sí, también, a veces es el niño el matador, el que mata), y la escuela, lugar por donde en algún momento de sus vidas los niños transitan, no puede sustraerse del impacto. Tal vez sea precisamente en la escuela donde la muerte de un niño haga su mayor impacto, precisamente porque sea la escuela la institución más contradictoriamente atravesada por el Estado.
Los docentes somos “agentes” del Estado, y la función social de la escuela es repetir su mandato, y sin embargo, sin embargo…
La capacidad de trabajar, de transformar , es lo que nos da a los hombres como especie el carácter de tal. El trabajo que no brinda placer, es trabajo alienado , “ajenisado”, que nos separa de nosotros mismos. El capitalismo como sistema económico cuenta con la enajenación de los trabajadores para su supervivencia…
… y sin embargo, se trata de sujetos MUY alienados, muy enajenados, aquellos que puedan sustraerse, ser indiferentes a la relación con un niño, con un adolescente.
En una sociedad donde los niños se matan, sin duda el responsable último es el Estado. PERO: ¿Qué responsabilidad tenemos los trabajadores en que los niños se maten y el Estado superviva?
¿Qué responsabilidad tenemos no ya en la muerte, sino, en la vida de los niños que recorren las aulas de la escuela pública?
Digo, como los chinos, “que la contradicción es interna a la cosa”.
Digo, qué a cada rato me pregunto ¿para qué sirve la escuela?
Digo, que a veces me atrevo a contestar, que la respuesta pasa por :”para que sirve ,esta escuela, la que nosotros hacemos"…
Puntas de un debate para seguir.
Elena
Domingo se septiembre de tristeza sin fin.

Uno menos...

Y la vida sigue con UNO menos, y se acomoda a otro ritmo increible. Ahora sé que la última palabra que dijo mi hermano fue "LUIS". ¿Se llamó a si mismo?

Parece mentira,mentira,mentira. Pero es verdad. El Luiggi partió, "El Gran Pez" y ¿yo qué hago?