la calle de las putas

la calle san Juan es calle de putas, "de trabajadoras sexuales", dirían las compañeras de AMAR, institución nacida para perecer. Pero eso será en otra sociadad, no en esta donde las mujeres y los hombres se ofrecen como baratillas y quienes los consumen son los que más los desprecian.No en esta donde mataron a Sandra Cabrera y la sociedad de buenos modales cubre al asesino, no en esta donde el placer está condenado.
La calle de las putas me da tristeza siempre, sobre todo los domingos. ¡Qué tristeza del domingo pagar o vender un rato de esa compañía!No puedo evitar mirar y conocer a cssi todas esas mujeres, no puedo evitar imaginarme esas tormentosas vidas, no puedo dejar de observar las formas insondables de sus almas...
La otra tarde fue así: Frente al bar de los cafiolos, Ella gritaba a cuatro vientos su desdicha a un tipo. ël intentaba hacerla callar, calmarla a manotazos que no llegaba a darle porque ante cada arrime Ella multiplicaba los gritos...
-Hijo de puta me arruinaste la vida.No me vas a ver más. Yo voy a ir con quién yo quiera...
-No calmate, qué decís, yo no te voy a pegar..¿Mirá si te voy a pegar?
Creo que Ella estaba borracha o drogada, algo anormal como para hacerle tanto frente.Era de tarde y estaba lleno de gente, por eso creo , Ella pudo irse.
Me pregunté hasta dónde, me pregunté hasta cuándo...
Él entró al bar y se sentó entre los otros, y la gordita, la de cara reonda y pelos teñidos amarillos que fue con mi hijo a la escuela,(o sea es joven, muy joven) se paró y repitió como burla todos los gestos de la mujer que se había ido entre los aplausos de los hombres, y eso, creo, eso fue lo más triste de todo. Lo que la gordita hizo, la poca piedad que le queda de si misma, ya tan joven,lo ajena que está a tener una amiga, hasta dónde su complicidad no ayuda para salir de la vida de mierda a la que la vida la ha empujado.

Democracia burguesa:Esa Señora de nariz tan larga

...y faldas tan cortas.



Kristina K arreció desde el púlpito: “Si quieren gobernar el país, agrúpense, formen un partido, preséntense a elecciones y ganen. No se puede dirigir un país a bocinazos, rutas cortadas, desabastecimiento y piquetes”… Y tiene razón. Digo, a ver si nos entendemos, en sus términos, los de la democracia burguesa, a los que tampoco“de fondo” les incomodan las irrupciones “golpistas” ( a uno y otro lado de las rutas) tiene razón.
Porque ninguno de sus dirigentes principales, ni tampoco los miles y miles que se enganchan “atrás”, de un lado y otro de las rutas clama por la democracia directa, por el poder popular, por la redistribución de la riqueza en los términos que lo harían justa para las grandes masas populares que la producen( y que a falta de una perspectiva propia cacerolean de un lado y otro). Es decir : miles y miles no están clamando por una forma superior de democracia. Están renegando de todo en la peor de las perspectivas, en una reedición devaluada del “que se vayan todos” que se alzó estridente en el 2001 contra la clase política, a partir de la declaración del Estado de Sitio, y esto hace a una considerable diferencia con el presente.
Y este es el peligroso saldo político del falso dilema: Están de un lado u otro o están hartos de todo, pero no están por su propio proyecto cuyos trazos desconocen aún en sus líneas más primarias, ya que se desconocen hasta los efectos económicos en sus propias vidas del sí o el no de las retenciones que desataron el conflicto.
El “campamento” frente al Congreso donde ¿realmente se dirimirán las cosas? no puede ser más payasesco: “verdes” y troyanos se chucean, se empujan, se gritan, se prometen respeto y finalmente juegan juntos al rugby, deporte “popular” por cierto, entre vacas y pinguinos plásticos…
Un país, pintoresco, turístico, sin duda el nuestro. Un mecanismo capaz de convertir en héroes, en prototipos dignos de imitación a un Bussi, a un grotesco Alfredo D’Angelis a un remilgado Miguenz y hasta a un soldado de la talla de D’Elia, en guardianes de lo único que les interesa: la defensa de la propiedad privada, su ganancia. Una “Democracia” para pocos, esos que en la mesa de la cena a la luz de las velas celebrarán su pacto para engullirnos bocado a bocado.

Confusiones...

¿Por qué me confundí Holloway con Negri ?¿Será porque la ficción es tan mala como la realidad?
Veremos:Arreglé la canilla, pedí todos los turnos al médico ¿y qué más?

"El Grito"

...no es el de Negri en "La rosa roja de Nissan", que hizo época en el 98, cuando Negri aún merecía ser leido. No es el de la Beatrice y su serie de gritos. Es mi grito que no atina a salir y me levanto con tanto dolor de pecho que me duele la espalda(o a la inversa)y me paso la lengua por un diente y lo siento cansado, desgastado, y me digo mentalmente que tendré que ver a la dentista, y me miro ligeramente en el espejo y los pelos no están, no consiguen estar ordenados a pesar de que el peluquero se esmeró, y vislumbro(porque no me detengo a ver)la mancha de la cara y lo asocio ligeramente con la idea de cancer de piel y pienso con desgano que tendría que pedir un turno a la especialista, que cuando la consulté por otro tema me hizo notar la necesidad de una consulta por la mancha en la cara, y recuerdo ligeramente que están vencidos todos los plazos de un "control periódico" de la teta y media que me queda, ya que la mitad que perdí ya la perdí, y pienso vagamente en que la muerte es después de todo impredecible, intespestiva, y que tal vez me toque y a que gastar tantas horas sometiéndome a la tortura de esos trámites, y tengo esa tristeza permanente de lo que no es como sería bueno que fuese, o al menos se aproximara a lo que es bueno, y mientras me adoso más y más hijos por el mundo, todos con la misma patología, todos con el mismo síndrome, y me leo en espejo con mi patología, con mi síndrome de adulta incurable ante tantos como niños, cuando ya están hace rato en edad de hacerlos..., y no hay como salirse del lugar donde es cómodo que los demás te ubiquen, y contesto preguntas infantiles a mujeres que tienen grandes responsabilidades frente a niños y busco un pecho donde llorar mi tristeza y no lo imagino, pues perdí a mi papá, y a mi amiga Lili, y Lauri está muy lejos y es todo un recorrido achicar distancias porque su vida ya es decididamente otra de aquella en la que una vez nos encontramos, y los códigos y los rumbos de la gente que amo parecen ir todos por otro lado, para que no se de la situación de que me comprendan, si es que hay algo que yo soy y haya que comprender.
Pienso vagamente en rebelarme pero no encuentro blanco como no sea "el sistema" en general, pienso en un viaje pero me detengo en el límite de las cataratas y sus tres fronteras y el riesgo de abordarlas, me visto, prometo esforzarme en aprender a manejar mi MP3,y voy por un vástago nuevo para la canilla, para que al menos eso no chorree...

me duele

...la espalda, el pecho y "acá".Tengo frío, sueño y pena. Apenas está por transcurrir un año de mi "nueva situación", y en ese año pasaron tantas pero tantas cosas que viviendo a la velocidad que vivo ya debería de estar muerta.
Lo que más odio de mi misma es mi capacidad de anticipación:Soy bruja. Conozco lo que va a pasar, lo presiento, lo siento y lo diagnostico y sucede. Me he quedado sin sorpresas, ni siquiera malas. Un mundo previsible y mi última neurona paralizada, en entropía, incapaz de impulsar un movimiento diferente. deastrosa situación, vaya si las hay.Necesito imperiosamente un agujero. ¿alguién sabe dónde podría encontrar alguno?

"3era posición"

Nunca pensé que iba a estar por "la 3era posición".Pero claro que mi tecera posición no es la de Perón, no es la de "ni yankis ni marxistas".Claro que en realidad mi "tercera posición" es una segunda posición: Frente a la unidad estratégica del proyecto Kirchner-Sociedad Rural, la posición de los trabajadores, que a falta de proyecto propio, andan atrás de unos rubios(queriendo ser como ellos)atrás de unos "negros"(sin ver que son como ellos). Lo que se viene:Acuerdo de fondo:NO A LOS PIQUETES,(CUANDO SALGAMOS A PELEAR VAN A MATAR MÁS DE UN mAXI, MÁS DE UN dARIO, MÁS DE UN cARLOS fUENTELBA, pero no, nunca, tocarán un D'Angelis.)
Estoy harta de recibir power gorilas y de mocosos que cren ser "progres" porque para criticar la clase política, se meten con los punteros de cuarta que venden(o no )votos en los fonavis, perdiéndose que los votos expresan genuinamente tendencias reales de opinión, que no es tan fácil, que es subestimar pensar que un choripán consigue votos y la gente no tienen medios y defensas para cobrar lo que le ofrecen y hacer lo que se les d la gana.Estos mocosos no tienen dos experiencias:Nunca estuvieron en política partidaria, y nunca(y ojalá nunca)fueron adultos mientras se vivió en dictadura.

cacerolas essen

de la abundancia. ¡Qué pueblo de conciencia bananera!Si le preguntamos a la 90% de los caceroleros, que no tengan un metro de campo, (o sea la mayoría de la gente) en que le favorece las retenciones, no tendría que contestar, porque decir protesto porque soy gorila, queda mal. Precio internacional y retenciones bajas significan precios internacionales en el mercado local, falta de reservas, desocupación e inflación, o sea que DESFAVORECE al conjunto de los idiotas que salen alegremente tras los rubios a gritar.

"la contradicción es interna a la cosa"

..."y sólo los burgueses le temen a la contradicción". Y finalmente, formalmente inaugurada la estatua del Che. Niños argentinos y cubanos descubrieron el manto que la tapaba, después de oir las boludeces del "jefe PC", del artista, que es un pelotudo que dijo lo que por supuesto se nota en la obra misma "que no es guevarista, y que Dios nos ayude", a la hija Aleia, del Che que estaba con todos sus hermanos y que parece que es la que habla en los actos que se mandó una tras otra con ese modito cubano, hasta decir lo que más fuerte de todo hay que estar diciendo"No pueden seguir permitiendo que se vuelquen litros de leche en las rutas, mientras niños mueren de desnutrición, y ustedes sabrán lo que hay que hacer" y al Comandante cubano, compañero de armas del Che que estuvo bueno. Y la masa, la masa, que espera que espera, que creee y que crea, y que descree.
Nos salió buena la "intervención urbana" el otro día(¡fue idea mia, carajo!)en la Plaza de enfrente de mi casa la estrella formada de columnna a columnna que la fuimos llenando con fotos que la gente iba escribiendo... y recién ¡A desalambrar! por el propio Viglietti.¿Tengo un agujero "acá"?Tengo un agujero acá. A un lado y otro de las rutas oligarcas de uno y otro sector extorsionan al pueblo. Tengo un agujero acá. Pero también sé cuál es la dignidad y conozco el rostro compañero de quienes se atreven a construirla.

Revolucionarios,hombres,íconos y trampas...

Escribir para que "otro te lea" es incómodo.Te obliga a acomodarte al otro. ¿Para que escribir,entonces,si no hay un otro?Hay cosas que uno quiere,necesita decirse a si mismo. Tengo cientos de papeles prolijamente ordenados "diciéndome" todo lo que he necesitado decirme. Escribo desde muy chica. A veces, mis escritos llegan más o menos masivamente a otros. A veces (a pesar de que la mayoría son escritos políticos),emocionan a otros. Como cuando escribí para el aniversario de Carlos Fuentealba.
Ahora tengo un sentimiento complicado.Es complicado porque no es confuso.Es claro:Detesto esta estatua del Che. Detesto este Che de rasgos duros y brazos caidos¡brazos caidos!El Che con brazos caidos es un ícono demasiado fuerte, demsiado controvertido, es un producto mismo de la posmodernidad. Ni siquiera hubiese exigido que llevara un fusil. El Che es el Che aún sin fusil. Pero una inmensa mole de bronce de brazos caidos es decididamente una bastardeada.Sernelli¿no será demasiado?(Sernelli es "el artista" que hizo la estatua). Por otra parte, el Che detestaba las estatuas.
A la vez, está claro que esto que la estatua me provoca a mí, no es lo que le provoca a la gente, que ni siquiera reparan en que el Che de brazos caidos no puede ser el Che. Para la gente es como una pequeña revancha, es como si el Che mismo, rosarino(aunque por azar) y Canalla, hubiese vuelto a su patria. Entonces me gusta la cara de la gente, la gente que está contenta, la gente que lloraba emocionada,la gente que no pensé encontrarme recibiendo a la estatua del Che.Entonce, en la cara de los otros, me miro y me encuentro con el Che.Y capaz, digo, en eso se salde todo.Si en ese masacote de bronce que para nada puede representar al Che,la gente se encuentra, ¿será que el Che, a pesar del pestilente posmodernismo, aún anda entre nosotros?

"la creación"...

es siempre una "re-creación".La ficción, es siempre una versión de la realidad.Yo escribo para "mi"¿y vos? Digo:¿Vos por qué lo leés? Cada texto tiene infinitas lecturas.Freudianismo que rompe las pelotas ...¿Y quién te pidió que lo leas?
Mi mamá y mi papá (sobre todo mi papá)nunca me pidió :"Que sea madura". Al contrario.Les pedía a los demás que me respeten porque yo era capaz de sostener lo que decía. Mi mamá me pedía que no me enamorara. Yo nunca le pediría a alguien que no se enamore.eso sería negarlo. Por eso me enamoré un montón de veces, y mi papá, a pesar de su estructura de familia romana, supo, al fin, comprenderlo siempre.

"La vaca"

La vaca es un animal todo forrado de cuero.Tiene las patas tan largas que le llegan hasta el suelo.Además tiene unos enormes ojos de vaca y no tiene brazos.Sus crias se llaman corderos y andan colgados d sus tetas hasta que pueden caminar sobre sus largas patas con seguridad. Ahora, la gallina, tiene dos patas. Tiene alas que le sirven para vuelos cortos, feos ojos ,voz cavernosa y sin embargo, PONE HUEVOS. De los huevos, si están fecundados, nacen pollitos que cuidan amorosamente(a pesar de no tener brazos)y si los HUEVOS no están fecundados SE COMEN, y son fuente de proteinas. O sea, la gallina es un animal muy útil.
Los conejos tienen largas orejas y dientes más largos aún que gastan comiéndose todo. Son encantadores al tacto y tiene ojos rojos, como inyectados de sangre.
En general, las gallinas y los conejos no tienen hijos juntos, no hacen pareja, a no ser en la ficción donde todo puede ocurrir.
En la realidad, por ejemplo, a mi me pasa que siendo mujer, me nació un hijo oso, e( o que se hace el oso, lo que en términos vulgares puede interpretarse que se hace el boludo). Ese "hacerse el"... quiere decir que yo entiendo claramente y tengo sobradas muestras de que boludo no es, sólo se hace para PASARLA MAL.
En el plano de la realidad, me hubiese gustado que siendo mujer y habiendo hecho pareja con hombre, mi hijo Peter Pan deje la ficción para la ficción y transforme la realidad como un hombre, que ya es un hombre. Pero hay lo que hay.
Siempre me gustó mucho "El fantasma de Canterbally": "Después de muerto, nena, no me vengás a visitar".La vida se hace mientras uno está vivo.Cuando se murió, ya no está.
No tengo un minuto que perder:ya no estoy.