para el público virtual...

dice Sartre,en "El idiota de la familia": "diciendo lo cierto,la Verdad continúa ajena".Se lo dejo como para que se lo laman y deglutan como un chupetín.

Parte III "Naranjo en flor"-Capítulo 4:

Capítulo 4: Nos habíamos amado tanto

El Profesor tenía evidentes expectativas puestas en ese grupo de estudiantes, y los estudiantes, con la binocuidad que sucede en estos casos, tenían evidentes expectativas en los descubrimientos que habrían de llegar desde su palabra.
El Profesor trabajaba con esos estudiantes con un objetivo que no se atrevía a formular: Como el bueno de Mark Twain - con quién tantas aventuras había compartido en su infancia - aspiraba a la construcción de una novela a varias manos y, a ciento cincuenta años aproximados de ese intento, una secreta voz le indicaba que podrían, aunque caóticos, estar arribando los tiempos de lo colectivo.
En eso estaba , cuando descubrió la mirada socarrona de esa estudiante que sin poder explicitar posiblemente porque (y eso era posiblemente lo qué más lo sobresaltaba), tenía la cualidad de sobresaltarlo posiblemente.
... "yo era un hombre bueno"...
(- ¿Ciento cincuenta años de Mark Twain? - leyó Ella de los pensamientos que Él no había explicitado... - Primero Lewis Carroll, después Moby Dick ¡Qué raye con la literatura para niños escrita en inglés! se dijo mientras seguía garabateando símbolos en su cuaderno de anotaciones importantes y se remontaba a ciento cincuenta años aproximados hacia atrás, hacia el manifiesto de lo colectivo, si de lo colectivo se trata, que como todos sabemos efectivamente había sido escrito y re escrito a varias manos .)
... " si hay alguien bueno en este lugar"...
- Lo que me gustaría proponerles - dijo El Profesor - es la construcción de un personaje, que a tono con el tiempo que transcurre, las imágenes informativas de cualquier hora que se busquen, los íconos que nos asechan permanentemente, sea un personaje que Ustedes podrían encontrar, dar con él, situar, en un barrio marginal...
... "pagué todas mis cuentas"...
(Entonces Ella, que obviamente no se llamaba Sofía, qué tampoco se llamaba Virginia como a veces El Profesor insistía en confundirse al nombrarla, ni tampoco se llamaba Afrodita, que tal era el nombre posiblemente apropiado para una perra, comenzó a sentirse interesada en el ejercicio y a mirar al Profesor de manera de empezar a verlo, ya que a diferencia de los otros estudiantes, hasta el momento, nunca había considerado interesantes sus propuestas)
... "y mi necesidad de amar"...
- Estoy pensando - dijo El Profesor- en travestis, prostitutas, discriminación entre pobres, en fin... Esas materializaciones subjetivas de la objetividad que se encarnan en personas verdaderas... Está en ustedes ubicar a este sujeto al que harán vivir a partir de los acontecimientos que piensen para él.
... "pero siempre fui un tonto"...
( Es fácil. - pensó Ella cuando se estiraba el pulóver lo suficiente como para ocultar el agujero de sus pantalones gastados que de pronto consideró molesto dejar a la vista- Un barrio marginal... Un personaje. Una persona de un barrio marginal... Yo vivo allí. )
... "que creyó en la legalidad"...
Ella se remontó a las orillas del Barrio, a ese límite impreciso que se impone con el perfume angustiante de las acacias y caminó mentalmente las calles ( la estudiante, se sabe, era poco propensa alejarse demasiado de las mesas a no ser que un muy buen motivo la impulsara al movimiento). "En el FONAVI, travestis, no se ven. La cultura machista del Barrio no lo toleraría. Hay una pareja de posibles homosexuales, hombres mayores y tan dignos, que tan discretamente pasean un perro Pastor Inglés hasta la Plaza de la Merced las nochecitas que ni siquiera en un Barrio como el FONAVI llaman suficientemente la atención.
Hay un chico un poco afeminado que tiene algún grado de parentesco o amistad con Daniel y, no sé si será por esto, pero tampoco se destaca demasiado del conjunto...
¿Prostitutas? ¿A quiénes llamaría prostitutas El Profesor?"...
... "ahora que estoy afuera"...
La estudiante abandonaba el bar céntrico, cercano a la facultad y que se identifica como el "bar de los colores", en el preciso momento en que Martín y Maia entraban en él.
... "ya sé lo que es la libertad...

- Prostitutas - iba pensando Ella por la calle- ¿putas? No. Él había dicho prostitutas...
"La Filosofía de la Prostitución es de las más arraigadas y "nobles" prácticas sociales"... comenzó Ella mentalmente a diagramar su escrito que, difícilmente, podría por supuesto considerarse encuadrado en el trabajo que El Profesor había solicitado, pero eso qué importancia tiene. Ella, en materia de literatura, jamás se abstenía de hacer lo que se le daba la gana...
Cuando llegó a la esquina, ya el riesgo país trepaba los 1500 puntos, la humedad del ambiente ascendía al 99%, hacía frío y sentía la plenitud del segundo milenio de la vida.
( Qué suerte - pensó Ella - va a llover.)
El Niño Que Se Preocupa terminó de ver el informativo y apagó el televisor. Antes de irse a jugar al palier con los otros chicos de la Torre hizo manifiesta su opinión de una inobjetable cientificidad : A lo mejor el riesgo país mañana sube o baja.
Apuntes de tesina:
1- La prostitución es un fenómeno que está necesariamente ligado a la aparición de la familia burguesa.
2- La familia burguesa se compone de cuatro miembros: padre, madre, hijo e hija. El macho nace primero que la hembra. En esta familia son todos rubios y el papá usa portafolios.
3- La familia renueva el auto cuantas veces puede, y cuando no puede, también, aunque eso signifique mortificar otros gastos, por ejemplo, la psicóloga con que en la escuela rompen las bolas que la nena necesita porque se come todo lo que ve, sea de quién sea, y sea lo que sea, los libros y los útiles escolares, que para eso está el Plan Social, y la loca esa de la maestra, por qué no va ella.
4- La "mami" habla ostensiblemente de "mi marido", mientras con un hambre que no te cuento mira ostensiblemente a "mis maridos" de las otras "mamis".
5- El papi se babea por la morocha de enfrente ( la que tiene ese culo de yiro que lo mueve tan bien), por la maestra del nene, por la contadora de la empresa, y hasta por la hermanita de Pamela, la que puso el kiosco, pero se desagota puntualmente cada quince días en la "mami", porque él, a su esposa le cumple.
6- La mami se rasca la, a cuatro manos, a la mami la mantiene el marido, que para eso se casó embarazada, qué. Si él se tira una canita al aire, de vez en cuando, así son los hombres, ojos que no ven corazón que no siente, eso por qué va a querer decir que no la quiera, mientras traiga la plata a casa, todo bien. La muchacha que le limpia es una negra villera, ¿cuánto quiere ganar por lavar cuatro trapos sucios (los de ellos) y encerar el piso plástico, que es lo más fácil que hay? La negra villera, es cómoda: vive justo enfrente de la Torre, en el núcleo, pero esa gente no aprende más.
6- La perra es de raza y se llama Frida (venía con ese nombre, no sabe por qué). A ella (a mami) le gustaba más el Cacho, pero el Cacho no es ningún gil y después de dejarla embarazada se rajó a EEUU.
7- Son una familia feliz y viven en el piso cuatro, departamento ocho (comé mierda con bizcocho).
8- La negra villera es madre soltera. Limpia casas y a veces cuida enfermos de noche. Hizo un curso de enfermería de tres años y ya se sabe como son las enfermeras. Fuma en la calle y en el Barrio no le da bola a nadie (no sé qué se hace la linda bien que le hicieron un hijo y no se le conoce hombre, por algo será, algo tendrá, vaya a saber).
9- La Sandra era "viuda negra". Estuvo presa. Manejaba un taxi. Enganchaba tipos, los dormía y los afanaba. Tiene varias hijas. La más grande se llama Maia. El marido de ahora tiene diez años menos que ella. Está preso. Lo agarraron con armas. Martín dice que Sandra no se compra nada para ella. Que trabaja para las nenas, que vive para las nenas. Martín se hizo arreglar todos los dientes, se tapó el de acero de adelante pero esto, ya lo sé, no soy estúpida, no tiene nada que ver.
10- La Lorena se quedó embarazada a los catorce. La hermana se llama Bibi y tiene un hijo medio zarpado que siempre anda con el Emilio. Viven todos con la madre y tienen un carrito de pororó en el parque. Los viernes van al baile, a "Caoba", la Lorena, la Bibi y la madre. Siempre enganchan algo. Todas. A la Bibi la vienen a buscar unos autos de la puta madre. La Lorena recibe a los tipos en las escaleras. Qué sí, qué no. Que dame para pastillas, que dame para un gravindex, que no me agarran de nuevo ni muerta, que voy a necesitar plata para un aborto, total, el tipo no sabe que después de la Yésica yo me ligué las trompas...
11- La del segundo estaba casada con un embarcado. Sola con tres hijos, la carne es débil. La del décimo se descuidó y la del segundo le sopló el marido. Eso es un error. La del décimo escribió en la pared del palier: en el segundo tres te cogen gratis. Eso es un error. La del segundo escribió claramente en la pared del palier urgente la respuesta: en el segundo tres te cojo a tu marido, y le cobro. Las cosas claras.
12- Está la del quinto. Es peronista. Me dijo que militó en Guardia de Hierro, y que el suegro, el padre del gordo, es médico. El gordinflón ese la faja con todo. Se la escucha llorar toda la noche, a ella y a las pibas. ¡No me querés! ¡Vos no me querés más! Hay portazos toda la noche y gritos y llantos que sobre el filo del día terminan en un chirrido del inconfundible acompasado ritmo de los cuerpos. Lo sé porque vivo abajo. Con las ojeras por el piso, a la mañana te saluda con un buen día y dice a cualquiera que se le cruce en el camino que este lugar no es para ella, que ella cuando pueda se va, que acá son todos negros, eso dice la negra del quinto, la que es peronista y está casada con el negro gordinflón que la faja.
13- Después están los del noveno. El es músico y ella baila. Los viene a buscar una trafic y se llevan los equipos los sábados. Algunas veces se escucha que ensayan. Entonces es, cuando se cuela un tango en la noche del Barrio. Ella usa unos vestidos brillosos y ajustados, es un minón. El tipo es un lindo morocho. Son una pareja, no se meten con nadie, son artistas. Más de uno, a ella, se la tiene vista. Pero ella nada. Es muy amable, pero nada. La tipa es una artista, no es una puta, pero eso sí, más de uno pagaría lo que fuera entre esa gente que paga lo que fuera por esas cosas y los que pagarían no son pocos, no qué van a ser, si la tipa de veras, tendrías que verla, es un minón.
14- En el primero vive Ella.
Conclusión: Prostitutas del viejo y noble oficio, tal vez. Qué se yo. Cada uno trabaja en lo que puede, en lo que consigue, en lo que le dan las manos, o la cabeza, o el estómago, o con lo que le falta a cada pedazo de cada uno. Una chica que es maestra, una compañera de la facultad del curso de literatura inglesa , le contó: las madres de la villa van por un litro de leche, un kilo de yerba... a veces, para retener a sus maridos más jóvenes que ellas, les entregan a sus hijas, y a veces están las que las obligan a traer plata haciendo sexo con los viejos. Por si hay denuncias, ¿viste? , no tiene que haber marcas visibles, tiene que ser sólo oral. Eso es lo que pactan con quién las contrata, y sí, sí , hay muchos tipos que las contratan... Gente prostituida, por todos lados. El Sistema es una máquina de generar prostitución. La prostitución no sólo la practican las mujeres ni se circunscribe a lo sexual. (sobre eso podría escribir después, pensó Ella) Gente que hace la vida, en el Barrio, también hay.( Un suponer, La Artista y Ella, pensó Ella.)
... "pero es mejor ser tonto"...
Cuando Ella entró a la Agencia de Loterías para pasar el trabajo (en la agencia del Barrio alquilan computadoras por hora a los/ las estudiantes como Ella), el informativo decía que el riesgo país estaba en los 1522 puntos.
... "qué un número que viene y va"...
La Profesora entró apuradísima a la Facultad y el afiche la distrajo :" Sala de videos- jueves- 19 hs.- "Nos habíamos amado tanto"- organiza- Grupo de Filosofía"...
Tres veces en su vida había visto: "Nos habíamos amado tanto". Olvidar cada una de esas tres veces sería como olvidar su propia vida.
El Profesor salía tan apuradísimo como la Profesora entraba.
... "ahora que puedo amarte"...
- Hola, dijo El Profesor ¿me trajo el trabajo?
- ¿Le gusta Scola? - preguntó Ella- a la vez que asentía con la cabeza y le entregaba unas cuantas hojas azules, todo a la vez (Ella siempre hacía todo a la vez).
- Sí. - contestó El Profesor - ¿Lo pregunta por el video? Scola es uno de mis directores preferidos ¿Usted vio "Mario ,María , Mario"?
- El video lo organiza mi grupo - dijo Ella.
... "yo voy a amarte de verdad"...
("Hay un gran desorden bajo los cielos pero eso es una cosa buena y no una cosa mala" habían dicho los chinos.- recordó Ella a la vez que recordó - (Ella siempre hacía todo a la vez) del manifiesto de los manifiestos que "un fantasma recorre el mundo")
... "paso a través de la gente"...
- ¿ Usted leyó a Oscar Wilde?
... "como el fantasma de Canterburry"...
(- ¡Qué suerte!- pensó Ella- Creo que va a llover. )
Posiblemente la noche recién estaba empezando a transcurrir.

-

a propósito de la muerte

y su inevitable presencia.¿Cómo hago para incorporar otra muerte dentro mio?¿Cómo hago para resignarme a otro tiempo que no sea compartido?La gente que me rodea no tiene edad para morirse. Geremías tenía apenas 19 años. Juan José, menos que yo. Agustín... ¿Cuántos metros de película vimos juntos?¿Escuchamos cuántos conciertos?¿Jugamos cuántos juegos?A la muerte no le importa nada.LLega lo mismo y mata. Me mata."El ser es el ser para la muerte"¿el ser es el ser para la muerte?

capítulo 39

Capítulo 39: Deber ser

Y cuando ellos pudieron reconciliarse consigo mismos, reconocieron en ellos su Deseo, y lo afirmaron.
(Ella que se comportaba reincidentemente como una racionalista a ultranza procedió a ordenar adecuadamente los conceptos y determinar que lo del Deseo era decididamente hegeliano).
Pero no sólo eso, y esto, porque eran de esa clase de gentes que inusualmente se encuentra pero que usualmente tiende a encontrarse entre ellas: además, lo extendieron sobre la mesa de otra madrugada.
Y cuando el Deseo fue dicho, se dijeron de las circunstancias que impiden la realización de todos los Deseos, apelando , por lo menos, a varios ejemplos.
Como ambos eran, como ya fue dicho, personas inusuales, rápidamente retornaron al hilo de la poesía, los bordes de la mesa y otros hitos de la complicidad nocturna.
Curiosamente, afuera, el silencio era tanto que se escuchaba.
En algún momento intentaron reconsiderar el valor conceptual de los términos aunque no supieron como definir con acierto esto de los usos y los inusos y esto, pensó ella después, es por haberse abstenido de recurrir a Marx que con tanta precisión esclareció las diferencias entre "valor de uso" y "valor de cambio" aunque no descartó que tal vez no se tratara de lo mismo.
(Él fue fugazmente atravesado por una sombra que ella ya le conocía.
Ella se interpeló severamente a sí misma por no haber sido capaz de abstenerse de la palabra y se absolvió con premura: la palabra sólo había traducido lo que no pudo abstenerse de sentir).
Sobre los bordes de la mesa, transitaba la risa. Una risa límpida y sin maquillajes... Considerándolo después, lo asoció con Aristóteles y su libro condenado.
Kant ha muerto se repitió varias veces. Pero el argumento no sonaba convincente: el orden burgués está lejos de mostrarse alicaído.
"El Imperialismo es un tigre de papel" resonaban retóricamente los chinos. Pero los chinos habían adoptado algunas conductas de las que podrían ser categorizadas como imperialistas.
(Con los tigres sería mejor no meterse pensó de inmediato, lo que por otra parte no es tan difícil de practicar: no se han visto tigres reales sueltos, digamos , en las últimas décadas. Los tigres metáforicos son de otra índole, pensó luego. Pero se dio cuenta de que se estaba desviando tanto del tema que ya no recordaba bien con exactitud cuál era.)
Aceptar el Deseo , se acordó después, genera dolor y angustia absolutamente desolada, aunque Kant haya muerto.
(Éll era excesivamente joven como para conocer la respuesta, pero Ella ya la sabía.)
El silencio era tan inusual que su voz interrogante se escuchó claramente retumbando en la noche. ¿Es posible amar a dos personas simultáneamente?
Es posible que sea posible. Pero de ningún modo era conveniente.
(No obstante lo cual , Ella lamentó tener que abstenerse de un hombre semejante.)

a mi el tipo me gustaba

El tipo me gustaba
A mi el tipo me gustaba. Por qué exactamente el tipo me gustaba, no sé.
Lo más lindo era la voz. Tenía una voz como para mearse cuando dijera “J’te amme”. Aunque a mi el tipo nunca me dijo “J’te amme”, ni “te amo”, ni “te quiero” y ni siquiera “te quiero coger”. Pero la voz la tenía lo mismo.
Era un gordito morrudito, petizón, con bastante naríz y ojos celestes. Lo de los ojos celestes, a otra le podría gustar mucho, no sé. Pero a mi ,los ojos celestes, bueno, a mi no me llaman la atención. Será que porque yo tengo ojos celestes, y mi mamá y mi papá, y mis tías, y mis tíos y mis hermanos y mis sobrinos, todos en mi familia tenemos, que yo me acuerde, ojos celestes. Así que a mi los ojos celestes, si bien a mi familia, bah, lo que queda de mi familia casi no la veo, a mí no me llaman la atención. Pero en conjunto, el tipo me gustaba.
El tipo hacía un trabajo de esos que te llaman por teléfono a cualquier hora, en los días más raros , por ejemplo las 22hs de un día sábado, y te dicen :”¿Fulana de tal? Hola, qué tal. Qué suerte encontrarte en casa. Hace tiempo que queríamos comunicarnos con vos. Te estamos llamando de ...para proponerte...” Bueno, y el tipo me llamó precisamente un sábado a las 22hs ,justo cuando sin ningún otro programa a la vista ni para los próximos diez años, me dirigía a meterte en la cama a ver la película de la tele, y el tipo con voz para mearte si te diría :”J´’te amme” me dice mi nombre y apellido, hola que tal, qué suerte encontrarte en casa, y yo ya estaba en condiciones de omitir que me llamaba desde...y estaba en un noventa y nueve por ciento decidida a aceptar lo que fuera.
El tipo me ofreció un servicio de telefonía internacional que francamente no tengo ninguna oportunidad de usar , pero la voz era tan linda, y modestamente, la mía no es tan fea, y empecé a hacer preguntas y a retocarme un poco el pelo-aunque esto el tipo no tenía como saberlo-y prolongué lo más que pude la conversación y cuando ya no sabía que decirle, le dije que lo iba a pensar, y que me llamara de nuevo. Y bueno, el tipo me volvió a llamar ¿podés creerme? justo el día en que yo cumplía 56 y estaban mi tía Ernestina ,el tío Joaquín y mi hermana Clara con mi sobrina Sarita que siempre son los que más veo y estábamos comiendo una torta de chocolate y tomando mate, y va que el tipo me llama.
Y me tuve que tragar la torta de un saque para decirle lo más tranquila que pude:”¡Ay, qué pena que ahora no puedo atenderte! Porque es mi cumpleaños,¿ sabés?”Y el tipo me dijo que no , que no sabía, que feliz cumpleaños, qué cuántos años cumplía, y yo qué a una mujer no se le pregunta la edad y que pitos y que flautas y que me llame otro día, así hablábamos lo del servicio internacional.
La cosa es que cuando me volvió a llamar a los tres días , yo me le mandé con que esas cosas de dinero hay que charlarlas personalmente, que no quería meterme en un gasto que después no pudiera afrontar, pero que de veras estaba interesada porque mi hermano Rodolfo, justamente, vivía en Canadá, y seguramente le iba a dar un alegrón si lo llamaba, tan lejos de todos, pobre, y él me dijo no sé que cosa de la empresa , que el trabajo es telefónico, y yo le dije, que bueno, que yo misma podía pasar por la empresa, y bueno, el tipo dudando un poco, pero me dijo que bueno. Y resulta que la empresa donde el tipo trabaja está bastante cerca de la casa donde yo vivo, y le pregunté en que hora trabajaba para caerle sobre el final, cuando tuviera que irse, cosa que el tipo para seguir charlando tuviera que salir conmigo a la calle.
Yo desde que el Cacho se fue con esa colorada atorranta, nada. Yo al Cacho lo banqué lindo. Primero la mujer, después, cuando se separó de la mujer, la negrita esa de la pieza de atrás, que ojito ojito, se lo bajó una tarde que yo le fui a llevar un vestido a una clienta, y después la Colorada atorranta que terminó llevándoselo. Que lo disfrute, que vamos a ver como se las arregla cuando al Cacho le agarra las depre, la tristeza, que siempre te dice que no sabe por qué es, y el asunto es que se le dio por otra y no sabe como hacer para rajarse, si lo sabré yo, que así estuvimos como ocho años, que va, que viene... Bueno. Problema de ella. Pero yo desde el Cacho, nada. Y eso ya hace como cinco años. Y ahora yo no tengo con quién salir. Cuando lo de Roberto, yo salía con la Nelly. Ibamos al “Club Santiagueño” y ahí siempre algo eganchábamos. Pero la Nelly se ligó un viejito con plata y buenas noches Bariloche. A veces me llama por teléfono, pero salir juntas, no salimos más. Ella sale, pero a mí invitarme, no me invita nunca. Tendrá miedo que le sople el viejito. Qué sé yo. Pero uno será lo qué será pero eso a una amiga yo no se lo hago. Además ese viejito a mí no me gusta ni con plata.
Cuando el Roberto vivía yo estaba bien. El Roberto me tenía como una reina. Yo tenía departamento, todo, y con lo que yo hacía, él no se metía. Pero bueno, Roberto se murió y los hijos me sacaron poco menos que a patadas de la casa, y yo vine a parar aquí. No me quejo. La pieza es linda y yo con la costura me la rebusco. Pero ni siquiera de casa al trabajo y del trabajo a casa porque trabajo en mi casa. Así que un hombre, lo que se dice ver, ver más o menos de cerca, no veo nunca . Los hombres que vienen a la modista para buscar el vestido que la mujer se hizo no son de meterse con otra.
Así que hombres, más que el carnicero o el verdulero o los que pasan por la calle, o el del quiosco de diarios no veo. El del quiosco está rebueno pero a las mujeres de mi edad se las hace corta, y eso que yo con el yoga , la bicicleta fija, las caminatas de los domingos, el té de kombucha y todos los productos que tiene Avón para ser siempre joven estoy bastante bien, pero igual. Hombres no veo y el mocoso no me pasa artículo. Y eso que tampoco tan mocoso que digamos, no es. Tendrá unos treinta y pico. Pero igual. Le gustan las de veinte. Ya me di cuenta. Las mira que las hace pomada. A mí ni bola.
Bueno. Pero con el de la voz, yo dije: “Es la mía”. Porque a la vida hay que darle oportunidad. Dejé pasar un par de días cosa que el tipo tuviera que esperar un poco, preguntarse. Me arreglé bien pero como para que no se me notara y me fui para la empresa.
Con semejante voz, la verdad, me lo imaginaba distinto. Pero bueno. Un Adonis no era. Repulsivo, tampoco. Lo demás me salió bastante bien. Tuvo que salir conmigo y me las arreglé para llevarlo a la pieza.
En conjunto, bien visto tenía esas cosas que a las mujeres siempre nos molestan si el tipo es propio y nos gustan cuando los tipos no son nuestros. Nos da ternura., como si los tipos estarían descuidados, solos, esperándonos. Digo. Esas cosas, una mancha en el pullover, un botón flojo, el pelo despeinado, o la barba un poco crecida.
Bueno el tipo en mi casa, se tomó una pava entera de mate y se comió como media docena de bollitos de anís que siempre me salen crocantitos, dorados. Y de la telefonía internacional mucho que digamos no hablamos aunque bien de qué hablamos, no podría decirlo. Podés no creerme, pero la verdad es que no me acuerdo de qué hablamos. Ni esa vez, ni otras que el tipo empezó a venir ,cosa como que le quedaba de paso, sin demasiados pretextos, sin demasiadas referencias a la telefonía internacional, sin que pudiera enterarme casi nada de nada de la vida del tipo ni qué quería . Pasaba casi siempre los miércoles, como a las 19, que es la hora que yo ya dejo de coser, y se quedaba como una hora, hora y media. Siempre se tomaba una pava de mate y se comía todos los bollitos que estuvieran a mano, y hablábamos, ya te digo, no podría decirte de qué, pero nada. Nada de “J’te amme” ni “yo te amo” ni “te quiero”, y como te dije, ni siquiera “te quiero coger ”. Así como cinco meses. Nada. Yo al principio le tiraba fichas, que dan tal película, que yo antes bailaba en el Centro Santiagueño, que qué suerte que se acerca el sábado, pero el tipo nada. Así que yo, por las dudas, más que arreglarme un poco todos los miércoles ,cambiar las sábanas , y hacer los bollitos de anís, otra , no tenía. Y va que cuando volvía de caminar por el parque como todos los domingos, el domingo a la mañana después de las treinta cuadras , me lo cruzo al Flaco Y el Flaco que no tiene voz de “J’te amme”, y que no creo que en su vida le haya dicho a nadie “Yo te amo” y si le dijo :”Yo te quiero” debe haber sido como Sacristán en las películas , con esa voz y en esos casos que te anuncian que si el tipo te quiere, tu vida será una tortura, pese a lo cual, claro, me gustaría verme en el caso en que Sacristán me anuncie que mi vida será una tortura. Bueno. Pero el Flaco, me vio, me encaró y me dijo : “Hola, buen día. Qué lindo que está para coger”, y yo evalué rápidamente la situación porque la cosa venía de ahora o nunca Primero, el Flaco no me dijo “qué linda qué estás para coger” si no “qué lindo qué está para coger”, pero después de todo a mí el Flaco todavía no me conocía, y la verdad, el día estaba lindo para coger, así que hice una rápida recorrida visual por el Flaco , aspecto general, manchas en el pullover, largo del pelo, estado de embriaguez –los borrachos, eso sí que no me gustan- posibilidades de que a otra mina le gustara y más que le sonreí le tiré una carcajada porque a la vida hay que saber aprovecharla. La cosa es que terminamos comiendo spaguettis en el boliche del parque y tomando como cinco pavas de mate en mi pieza y cogiendo hasta las siete de la mañana con tantas ganas que qué el Flaco me dijera “qué lindo qué está para coger” y no “qué linda que estás para coger” , no resultó un dato de importancia a la hora de los hechos en que quedaron demostrados dos cosas: el Flaco, coger sabía, y otra mujer,al menos por ahora, no había porque se quedó conmigo del mediodía del domingo a la mañana del otro día . A las 7 el Flaco me dijo que se tenía que irse a laburar y si iba a volver o no, yo no se lo pregunté ni él me lo dijo. Pero igual, cuando el Flaco se fue lo primero que hice fue llamar al tipo por teléfono y decirle que no viniera nunca más y que francamente la telefonía internacional me tiene muy sin cuidado, que con mi hermano de Canadá hace exactamente cuarenta años que no me hablo y no veo ningún motivo como para hacerlo ahora, y que por mi se podía ir bien a la mierda y que por quién me había tomado. Y el tipo balbuceó un poco , como que quiso preguntar algo, pero yo no le di calce porque yo con el tipo ese nada, .así que punto y aparte. Que bancármelo , me lo banqué bastante. Fijate que ni siquiera puedo acordarme de qué hablábamos durante seis meses cuando tomábamos mate y comíamos los bollitos de anís crocantitos, dorados que yo siempre tenía preparado los miércoles, para cuando él viniera.
1-5-01

blogspot

...me dijo Marcelo que cuando nos veamos,le podré explicar esto de los blogspot. Le conteté que no era un tema tan importante como para hablar de ello, y entonces me respondió que si no era tan importante, porque lo tenía.
Esto me dijo Marcelo, que me escribe puntuales poesías ,antes,cuando estaba acá,me las pasaba por abajo de la puerta, y ahora las manda a mi correo electrónico ,digamos desde hace ¿20 años?Pero no debo decir "me escribe",porque en realidad no creo que sea así. Más vale las escribe y me las manda, y cada vez que las recibo me pregunto por qué-pero este no es el tema-claro. No podría explicarle a Marcelo lo de los blogspot-y casi seguramente,ninguna otra cosa,aunque insista en su periódico bombardeo de poesías-. No tiene hijos. Y si los tuviera no serían como los mios. No podría comprender el lugar de los blogspot en mi vida, esas señales en la que dilucido tramas,y acierto,maldita sea,maldita soy,acierto.Acierto aunque quisiera equivocarme,gano aunque quisiera perder,y pierdo cada vez más la distancia.
De la memoria no hay retorno posible.
Entre los libros, de esos que me traje los otros días, estaba "Autorretrato a los setenta años", de mi Jean Paul querido que era mio, y estaba allí donde estaba por esas equivocaciones del destino. Hoy terminé de leerlo y su efecto fue múltiple: Le escribí a Juan Dios y me contestó al toque. (Entonces supe una vez más que la corriente circula.) Mi hijo más chico me dijo simplemente :Te quiero mucho, y me provocó esa conmoción que provocan sólo esas simples palabras cuando más se necesitan y con urgencia me fui a encontrar "El idiota de la familia", prestado hace mucho tiempo(había olvidado la dedicatoria y quien me lo había regalado) . Después, con mi bien ganada buena fama de valiente, esperé estar sola y le hablé por TE a mi hijo mayor para escuchar su vos. Y ahora lo sé: De la memoria no hay retorno posible. Y ahora lo sé- y eso que cuenta si lo supe siempre-,duele menos el olvido, la cinematográfica tergiversación del pasado. Y ahora lo sé-y eso que importa si lo supe siempre "hombres de mala fe,son esos se mienten y saben que se mienten".¿Y eso en que alivia mi dolor?¿Y eso cómo transforma mis heridas?La verdad es,después de todo, un punto de vista, y entre un hijo de puta y un loco, la línea suele resultar algo delgada.

la nada nadea...

nada más lejos de la certeza,viejo Jean Paul.La densa angustia de esa certeza.El péndulo oscilante entre el ser y la nada.Estaba todo bien,menos,lo que de veras importa.

y uno se elige en cada acto...

ratifico,después de una noche de madrugadas,de devaneo,de música,de hechos,de memoria,de conceptos, en casa de Elle, con compañeros.
No la intensa pasión,sino la pasión. Y uno se elige en cada acto,y me elijo un poco de esa que antes fui y esa que soy,y me miro y reconozco en esos que no son como yo pero no son distintos,buscando ese manojo de llaves a esos códigos que no podré dar por clausurado, que debo mantener abierto, habilitado, para ser más de lo que soy.
La noche se hizo noche,brillo la luna y el rocío. Un mundo aún por construir espera.

los soberbios y los libres

Leí "Los soberbios y los libres" hace mucho, tanto que ya nome acordaba nada del relato.Lo único que sabía es que era hermoso,que me había impresionado vivamente y que alguna vez tendría que volver a encontrarme con él, como cuando me reencontré con Espartaco, también de Howard Fast.
...Y uno no sabe cómo, de qué manera las cosas llevan de unas a otras...porque estábamos buscando libros, artículos, cartas de Beatrice, mi madre, para tenerlas juntas a todas esas cosas ahora que se han anunciado unos periodistas que quieren entrevistarla, y revolbíamos la biblioteca de mi hermano, a la que se le sumaron libros que dejó alguna vez Beatrice, que contiene muchos de los que estaban allí donde puedo recordarlos y donde llegué a ellos por primera vez, en la biblioteca de la casa donde crecimos, en esos anaqueles de tesoros con los que crecí en las siestas, a hurtadillas, porque había todos los libros allí, incluso aquellos que mis padres no pondrían en mis manos de niña y de adolescente, que fua cuando yo pude acceder a ellos por vez primera.
De entre todos, saltó un libro de poesías de Emily Dickinson, dedicado por mi papá a mi mamá del tiempo que yo ya era grande y no vivía más en la casa, y literalmente "tiramos" de él mi cuñada y yo, hasta que ella cedió y opinó que esas cosas me correspondían, y no lla contradije, y lo guardé rapidamente con mis cosas. Y entonces fue que apareció "Los soberbios y los libres",amarillento, reparado alguna vez, creo que por mi, y dedicado como el anterior por mi papá a mi mamá, y tuve miedo que esta vez la cortesía , ante un episodio como el anterior, me llevara a ceder. Entonces fue que literalmente lo robé. Lo aparté para mí, como si yo fuera la única e indiscutible dueña de ese libro y su dedicatoria. Eso fue hace tres día y acabo de terminar de leerlo, interrumpida por mi propia congoja,por mi llanto, por mi dolor profundo, y sí. Ese libro es el más mio de todos los que pudieran encontrarse, ese afán es mio ,esa certeza,esa desazón y esa voluntad es mía,la heredé de mi padre que creyó en lo mismo que yo,la heredé de mis compañeros cuyos rostros y voces no tuve la dicha de conocer,pero que conocí a través de las historias que los trascendieron...
Si algo tengo para dejar a mis hijos alguna vez, algo mio de veras, es ese libro que vivo, respiro,palpito,creo en la vida que vivo, y que me gustaría que alguna vez tengan ganas de leer..
"No resulta extraño,asimismo,que con todos los monumentos que se han levantado,no exista ninguno dedicado a los hombres cuya historia he relatado.Un monumento,me parece,significa un fin,un punto de descanso;y si estos hombres descansan,lo hacen muy inquietos como para que se les levanten monumentos.Su historia ha sido cumplida únicamente en parte.Otro capítulo lo están escribiendo esos espíritus rebeldes que se llaman a sí mismos abolicionistas,y creo que después de éste vendrán otros capítulos aún.
No habría esperanza en una historia como ésta si tuviera fin."....Así termina el libro, y esto lo supe hoy.Ayer, que no lo recordaba, bramé con toda mis fuerzas contra los que con monumentos pretenden aplastar la memoria de nuestros compañeros en los actos del próximo 24 de marzo.

presencia de la muerte

El TE temprano siempre llama para decir la muerte,para ponerle nombre, para acordar la cita de la ceremonia de la despedida del que ya no estará.
Busco una piedra roja.La pondré en el ataud para que brille. Reproduzco los Lenin y los ensobro. Que cada uno se lleve un poco de vos, de lo más lindo, de la risa, del humo inmenso del cigarrillo,de los escritos febriles,del baile, esa noche en el Berlín,del moño que le regalaste al cachorro de mi perra, en esa ceremonia en que te consagramos padrino.
Que no quede nada de las voces que te asaltaban en las noches, del miedo, de las pastillas, del encierro, de la enfermedad, de la locura.
Adios Juanjo,hermano,amigo, compañero.
Febril tecleo de la ausencia. Sólo caemos de este lado.
Estoy llorando a gritos mi propia vida doliendo, chau Juanjo. Una vez más no pude cumplir,como con Lili. No zafamos. No zafamos. No hay como, hermano,amigo, compañero. Mi llanto a gritos duele esta ausencia y las futuras. Te quisimos. "...al fin de la batalla, y muerto el combatiente, acercose a él un hombre, y dijo: No mueras, hermano, te amo tanto, pero el cadaver, ay, siguió muriendo... Entonces le rodearon,diez,cien,mil, millones de individuos, entonces levantose el cadaver lentamente, besó su catafalcó ensangrentado, volvió a la vida..." de Masa, de César Vallejo, aproximadamente así, como la recuerdo...
¡Hasta la Victoria! China

Capítulo 38-Punto y seguido.Nivola-

Capítulo 38: Ciencias exactas

A toda acción, le corresponde una reacción y viceversa.
Todo triángulo se corta por el vértice. Además, y teniendo en cuenta que todo triángulo tiene tres vértices, lo más correcto es afirmar que todo triángulo se corta en un vértice.
La Ley de Gravedad puede haber perdido vigencia. Esto podría resultar gravísimo para la exactitud de la ciencia considerada exacta en este punto, hasta este preciso momento.
( - Esto no es grave - diría América suponiendo que se pronunciase al respecto- esto es esdrújulo.)
Hay sumas que restan, pero esto no suele sucederle a los planos inclinados sino a los planos políticos.
(algunos políticos parecen haber perdido los planos, pero ese ya es otro tema).
Bien visto, las sumas que restan , son operaciones de diversos ámbitos.
La Ley de la Necesidad se encuentra aparentemente vigente sin atenuante ninguno.(O tal vez debería decirse "sin ningún atenuante". Esta consideración resulta altamente conflictiva. La Lengua no es una ciencia exacta sino un Código arbitrario socialmente admitido como verdadero.)
Verse,
Eso no pudieron evitarlo.
Sus sensores los registraron en todos los niveles.
( entonces tomaron todas las medidas precautorias
para tomar distancias de sí mismos
antes que sus cuerpos obrasen según su propio mandato).

Homenaje

de Juanjo, a lo que creamos.
a Juanjo.

su sonrisa...

su sonrisa.No puedo acordarme de mi sonrisa. La lenta seguridad de los pasos. Camino,voy.He incorporado la muerte dentro mío. Erdosain,no volverás. Erdosain,será toda nuestra la tarea.Erdosain,la risa,la risa: "hay que lograr que la verdad ría".