hoy cumplí 54 años

y estoy contenta.Caramba,caramba en este vertiginoso momento de mi vida,le digo a mis muertos que los llevo vivos,que los siento conmigo,y que tengo a un manojo de gentes hermosas que me sostienen.

día del amigo

El día del amigo,como no podía ser de otra forma,es un invento argentino.Dios es argentino.esto yo lo sé muy bien porque he trabajado muchos años con los chicos de French 2005,con Luisa Arreghi y las mamás tobas que me miran con sus enormes ojos y sus dientes blanquísimos.Dios es argentino¿cómo dudarlo?¿acaso la céntrica Plaza Sarmiento de Rosario, no es un buen hogar para tantos jóvenes y hombres y mujeres y sus bártulos, y sus colchones y sus fríos y sus calores?¿Acaso las plazas de la city no rebalsan acogedoramente de gente en esas condiciones,y las ONG no se les acercan en las noches más frías repartiendo frazadas y caldo?Dios es argentino,que duda cabe.Por eso el día del amigo no podía sino inventarse en la Argentina, un día que un ingeniero, el día que el hombre pisó por primera vez la luna(¿este Ingeniero habrá visto la filmación real o la que se transmitió al mundo,por si la cosa fallaba,hecha en un estudio de animación?),decía:el ingeniero mandó mil cartas a todo el mundo y recibió 700 respuestas.Entonces se instituyó el día del amigo, y como Dios es argentino, el Ingeniero que inventó el día del amigo también es argentino,of course. ¿Y qué mejor oportunidad de convertir este hecho auspicioso en un hecho comercial?¿Pero porque pedirle al mercado que haga algo distinto de lo que el mercado es?Yo todo eso lo sé,con toda la perfección que una comunista como yo sabe esas cosas lo que no quita qué:desde las 0 hs de hoy mi celular está sonando y recibiendo mensajes de saludos , y yo estoy haciéndolo sonar en otras casas,en otros corazones, y haya comprado harina, y quiera hacer una gran torta para convidar a mis amigos...Lo que no quita, que aunque Dios es argentino, el negro Fontanarrosa se murió como cualquier mortal y hasta yo, reacia a esas cosas, estuve a punto de ir al sepelio a decirle un adios,agradecerle las infinitas risas que el negro nos regaló, lo que no quita que gastamos mucho más de lo que podemos gastar en los remedios de Afrodita,nuestra perra, que está enferma, y que no queremos ,no, que la muerte nos la arrebate también a ella ahora que la tristeza nos salpica por todos lados, y me sonrio, y estoy triste,pero los mensajes en el celular son, como decirlo, como una curitas al alma que nos ponemos todos y extiende mis brazos hasta donde lleguen...

"voy a plantar...

...estas semillas de mar,que crecen por dónde quieras,cuando dejés de llorar.Cuando el mar que yo planté,me de su primera flor"...
Así cantó M.E.R.S., esta canción entre fuegos encendidos, un sartén de semillas y una ronda que hacíamos todos los que la estábamos acompañando hoy, que no era su cumpleaños,porque su cumpleaños fue hace unos días, exactamente el día en que B.V.,su abuela,mi madre murió.Yo me llamo- dijo-M.E.R.S.y las cenizas son para abono de lo que será semilla para que crezca.Voy a nombrar todas las cosas que mi nombre dice y voy a cantar una canción,que es la única canción que recuerdo de la infancia, y por qué será que esa es la única que recuerdo,que me la cantaba mi tia que era mi niñera.
Entonces cantó,y de a ratos, uní mi voz a ella, y canté con ella esa canción que le canté a ella y a tantos chicos...
La vida se encargaría después de tantas cosas.La vida,que no es casual sino causal.La vida que es en sí misma una osadía.

mortajas...

Nunca pensé que me animaría a hacerlo.Nunca pensé que no sería tortuoso,horrible.Que fuera simplemente fuerte,que podía elegir las medias rojas con mariposas para no andar con fríos en los pies, que me tocaba a mí,que correspondía que fuera yo quien lo tuviera que hacer, que no era tarea para otro,para nadie más que para mí...
Tal vez (no lo sé con exactitud)una comunista no tendría que tener estas cosas en la cabeza,pero en tal caso yo soy una comunista que definitivamente las tiene: hay un extraño hilo inasible que va uniendo todos los retazos,pedazos de uno,corazones,lazos...Hay un hilo que une y da sentido a las más extrañas cosas.
Hoy siento el cuerpo aflojándose y un inmenso amor por todo lo construido alrededor.
La gran pregunta ahora es¿si ese perro que está en la foto con Beatrice no era Sedol(con "S", de "sedante", el abuelo era farmacéutico y ese era un remedio de la época)¿quién era ese perro que está con Beatrice chiquitita?
Reconstruyendo,la canasta de la ecuela que Sedol llevaba de Beatrice, era la canasta de la secundaria.Que Sedol murió en el 51,52(y ahora se discute si antes o después del abuelo que yo no llegué a conocer). Lo que no hay dudas es que esa,chiquitita,era Beatrice.

ya está...

la Beatrice trotando cielos.

Y mis hijos ,abrazdos entre sí,abrazados a mí,sin verguenzas de llorar a moco estridente, son la más contundente prueba de la lección aprendida de Domingo y Beatrice que nos enseñaron a mis hermanos y a mi a amarnos.

"María un corderito tenía,
y su pelo era blanco como la nieve"...

Ya está.Está.

"la humnísima vez que cae una lágrima"

de Beatrice,mi madre.

Insondables misterios de la vida
(de la muerte).
Un gesto¿dice
o yo quiero entender?
De todos modos¿qué más quedaría por decir?
La pregunta es correcta,científica ¿y si tiene hambre?
Las respuestas son todas equívocas.
Ese es el problema,la ausencia de certezas.

decidir la vida

¿la vida es un estúpido pedacito de plástico con una mariposita y un sachesito?
¿la vida es llamar la vida?
¿la vida es un pedazo de carne maloliente y castigado?
No.No para mí.Sabría que decidir sin vacilaciones si se tratara de mí.
Pero no se trata de mí.Por no cargar con el peso, mis hermanos me han liberado del mío: La vida es ese plastiquito,eso, dicen mis hermanos, en nombre de Dios uno, en nombre de la ciencia,otro.
No voto.Me abstengo entonces.La vida,pero,yo sé,no es eso. Beatrice,la histriónica Beatrice,la dueña del público,la que es capaz de conmover a las piedras,la artista,Beatrice,mi madre no es,ya no es, ese castigado cuerpo yaciendo.
"llevame"-dice Beatrice-"llevame. No puedo Beatriciña,no puedo. Soy solamente una persona. No creo ni en Dios ni en la ciencia.Soy comunista.No puedo llevarte,Beatrice.Voto en minoría,no voto,vacilo...No puedo decidir por mis hermanos.No puedo decidir por vos.
Papá,papaíto... Vos sabés, vos sabrás,vos siempre sabías lo que había que hacer. Vos sabrás cuando la venís a buscar.