uno vuelve siempre

a los viejos sitios donde amó la vida,
y entonces descubre
como están de ausentes
las cosas queridas"...
Quedé en encontrarme con Dante en el bar de la Plaza.Cuando llegué,puntual,con mi rara puntualidad argentina,ya estaba pero no me di cuenta hasta que entré,porque me estaba esperando afuera.Tuve tiempo de contemplarlo de espaldas.Está pelado.Diez años viviendo en Inglaterra han borrado en su porte todo rastro de chico nacido en Grandoli Beach(cuando Grandoli Beach era otra cosa,es cierto),y han extremado la extrañeza que ya tenía entonces respecto a su propio origen.Entonces es "entonces",apenas 25 años atrás, cuando nos conocimos en la facultad.Siempre fue unos años más joven que yo y siempre pareció un poco más grande.Al menos "por fuera",esa dureza de la mirada y la risa difícil lo acompañó siempre.
Me vio y entró al bar.En realidad su idea era ir a otro lado,por eso me había esperado fuera.La mía era engancharme en la Plaza con el escrache a Falvella.-Siempre apurada-me dijo-por no llegr a ningún lado. Y después se arripintió.Creyó que me ofendería. Pero me reí.Yo sé que es posible que no lleguemos a ningún lado.El chiste es no dejar de andar de todos modos.
Y entonces se vinieron las películas de Woddy Allem,de Bermhan,cosas así,que han dejado de interesarme hace ¿ya cuánto? Le dije algo de eso.Que seguramente me llamó para verse,para encontrarse con el que era y yo fui ,¿cómo decirlo?Ni siquiera por nostalgia.Quién vive pensando en el futuro tiene poco espacio para la nostalgia,fui porque no había ningún motivo para no ir a tomar un café con quien ionsistentemente a través de estos 25 años insitió en hacerme una entrega semanal de su poesía.Primero me la pasba por debajo de la puerta.Luego me las man´dó por mail.Poesías difíciles, construidas con preciosismos,lejanas de mi coteideneidad.
Bueno.Tal vez no llegue nunca,pero ello no anulará la constancia de mi marcha.
Ya no escribo cuentos,es cierto.Leo sin que nuevas cosas me dejen marcas memorables.Pocos episodios me conmueven de veras.Las expresiones artísticas que m´s valoro,son las que trabajosamente construyen ,por ejemplo,los chicos en la escuela,desafiando toda lógica de posibilidad.

Discurso en el "cumpleaños de la patria"

En nombre de todos los que trabajamos aquí, niños y adultos, les damos la bienvenida a nuestra escuela a todos los presentes y les agradecemos que nos acompañen en este día tan especial.
Hoy estamos de fiesta. Niños y grandes, tal vez en este mismo momento, como nosotros en miles de las escuelas del país estarán reunidos celebrando. Se cumple un nuevo aniversario de la Revolución de Mayo :es, como acostumbran simplifican algunos manuales escolares, el “cumpleaños de la patria”.
Y eso ¿por qué tendrá que resultar tan importante?
¿Acaso la Patria se entera de que es su cumpleaños? ¿qué quiere decir, qué pasó para que digamos que es su cumpleaños?
El 25 de mayo de 1810, hace 197 años en el Cabildo de la ciudad de Buenos Aires, que era el centro de la vida política de la época, se eligió por primera vez , después de muchas idas y venidas, encuentros y desencuentros, un Gobierno propio.
Porque la historia de los pueblos, la historia de las naciones, como la historia de la vida de las personas, no se hace en un solo día, la elección de un Gobierno Propio fue la culminación de un largo proceso.
Este territorio que hoy ocupa nuestro país estaba habitado por nuestros antepasados aborígenes.
Los españoles llegaron a estas tierras con ambiciones y ansias de riqueza. Establecieron una forma de Gobierno a la que llamaron Virreinato porque dependíamos de su Rey, y pusieron a los pueblos originarios bajo el dominio de su espada, su religión y su ley.
Amparados en su fuerza, en su superioridad técnica, llegaron para apropiarse de todo.
Pero los reyes, sólo reinan si los demás creen que él es el rey…
Las tiranías perduran sólo si los sometidos lo permiten, y la historia es la historia de permanentes pugnas, permanentes luchas, permanentes avances y retrocesos entre las fuerzas de la dominación y la fuerza de los dominados…
Las revoluciones crecen desde el pie. Se hacen desde abajo, las hace la gente. Gente igual a todos nosotros hicieron la Revolución de Mayo. Gente igual a todos nosotros, años antes, resistieron las invasiones inglesas con armas tan precarias como agua caliente , piedras, palos…Tumultuosa gente, gente embravecida y cansada, gente igual a todos nosotros, por todas partes de lo que hoy conocemos como América, con acciones similares a las que se protagonizaron en lo que hoy es nuestro país ,se venían organizando en organizaciones políticas, que tenían la característica de secretas, clandestinas, revolucionarias, retomando las ideas libertarias que conmovían Europa.
La pluma imbatible de Mariano Moreno escribió sus incendiarias consignas , Castelli fue su voz más esclarecida “el orador de la Revolución”. Manuel Belgrano, San Martín, Juan José Paso, French, Berutti, hombres que se pusieron al frente de un movimiento que demandó muchos esfuerzos . Defendieron sus ideales con las armas. Organizaron un ejército con miles de anónimos, que pagaron con sus vidas las ansias de libertad. Ellos mismos fueron perseguidos, exiliados, traicionados….
Este es el precio que a veces hay que pagar por los ideales y lo hicieron porque sencillamente la libertad no tiene precio.
Y sin embargo, la historia no se detuvo. Y sin embargo, la historia no se detiene nunca. Otros llegaron a retomar esas banderas. Si las causas son justas siempre hay otros que llegan atrás nuestro, con renovados ideales de justicia.
Los intereses de los criollos, hijos de españoles nacidos en nuestro suelo, los pocos que tenían en esa época la categoría de ciudadanos plenos, los pocos a los que se les reconocía el derecho de integrar las Asambleas que se desarrollaron en el Cabildo, chocaban con la avaricia de España. Contra el colonialismo se alzó la revolución de mayo…
Pero por mucho tiempo, poco cambió la situación de miles de hombres y mujeres, las grandes mayorías, mulatos, zambos, mestizos, esclavos, sirvientes de los que más tenían…
Dicen los chicos de 1er grado de esta escuela que la patria es una virgen y un hombre,un hombre que trabaja,un hombre,un hombre que no trabaja,una nena que se llama Valeria, una mamá, una señorita,una señorita de esta escuela, un hombre alto… y tienen razón.
La Patria es, así, como ellos dicen: Gente. Gente como cada uno de nosotros.
Dependerá entonces sólo de nosotros y nada más que de nosotros mismos, que un día la Patria sea un territorio de igualdad, con derechos para todos, con trabajo, con salud, con educación, con viviendas dignas…
Dependerá sólo de nuestras ansias de libertad escribir la mejor página en el libro de la historia, esa, la que aún está dolorosamente en blanco.
La Patria es como una escuela, como cualquier escuela, como esta escuela, sostenida cotidianamente con esfuerzos, trabajo, luchas, desencantos, avances, alegrías, día a día, momento a momento….
Así decía Mariano Moreno:
“Si los pueblos no se ilustran, si no se vulgarizan sus derechos, si cada hombre no conoce, lo que vale, lo que puede y lo que sabe, nuevas ilusiones sucederán a las antiguas y después de vacilar algún tiempo entre mil incertidumbres, será tal vez nuestra suerte, mudar de tiranos, sin destruir la tiranía”
“Los pueblos deben estar siempre atentos a la conservación de sus intereses y derechos y no deben fiar más que de sí mismos. El extranjero no viene a nuestro país a trabajar en nuestro bien, sino a sacar cuantas ventajas pueda proporcionarse. … miremos sus consejos con la mayor reserva y no incurramos en el error de aquellos pueblos inocentes que se dejaron envolver en cadenas…”

Así podríamos decir todavía hoy.

La Patria somos todos nosotros, los que la hacemos, y todos nosotros y por todos nosotros nos merecemos un muy fuerte “Viva la patria”.

¡¡¡De vez en cuando la vida!!!

Hoy fui a visitar a Beatrice,mi madre. Podemos obviar lo cansada que estaba(que estoy) y que me quedé dormida y me pasé de largo y me desperté en medio de la nada...
Bueno.Pero cuando pude llegar a la casa de mi hermano, con quien beatrice vive,mi hermano estaba acomodando cosas,rearmando su equipo de música que es a pua, como antes y reordenando discos¿y con qué me encontré?¡con mi disco de "Sandro de América"!El primer larga duración que tuve de Sandro, que está en la tapa del disco hermoso y gitano con una camisa verde.¡Y lo escuchamos entero!y después(porque total los chicos dicen que la contradicción es interna a la cosa)¿qué otro disco estaba?¡Morir en Madrid! Ese que dice "El ejército del Ebro,rumpara,rumpara,rumpanbá..."Y así la vida.

los sonidos del silencio

ahora,en este preciso instante,tengo un pedacito de silencio¿entonces?¿en qué lo uso?Tengo que pasar el volante que escribió A.¡¡¡Buenísimo!!!A.Escribió un volante que nadie le pidió que escribiera,lo escribió porque ella piensa,porque ella suma,porque ella sostiene.Hoy sin falta paso el volante(eso sí,A. se lleva de patadas con las computadoras).También tengo que hacer la invitación a los directores ,delegados y niños de las escuelas vecinas para la fiesta. Y además tengo que hacer la invitación para los vecinos, y el discurso(aunque el discurso,si estiro bien el tiempo, lo puedo hacer el jueves,la última parte ya la tengo pensada).Y me gustaría mandarle unas líneas a Marcelo, y tomarme un café con el Fer(pero debe andar a las corridas como yo,si no me hubiese llamado), y también tengo que invitarla a Herminia al Acto.La tengo medio abandonada,apenas unos mensajitos.Está bien que ella con sus ¿83?jóvenes años está organizando a sus vecinos por el zanjeo... Digo.En este, en este pequeñísimo y preciso instante este cachito de silencio(mañana tengo que ir a verla a Beatrice¿a que hora llega el pedido del super?¡Qué garcha!Yo que estoy en contra de que en los super los chicos trabajen los domingos, no tengo otra que comprar el domingo¿y la ropa de la semana?).Hoy se murió el papá de Bibi.Me mandó un mensajito en medio del Plenario(hoy fue el Plenario de la Lista).estoy retriste,me dijo.Besos.Cuando terminó el Plenario fuimos a verla.¿El Plenario?Los milagros no existen, eso yo lo sé por mi condición de marxista .lo que existe es el laburo,la constancia,la coherencia, y entonces,capaz,con viento a favor,el milagro se produce...Digo.En este cachito de silencio que tengo...me gustaría escuchar boleros.A mi me gustan los boleros.Pero si pongo el equipo capaz que el Turco se despierta.Trabajó toda la semana un montón, y hoy lo llevó a Carlos al psicólogo,y el psicólogo no estaba, y después lo llevó a pasear. Mejor lo dejó dormir tranquilo.Si yo supiera usar los auriculares podría poner música de la compu.Pero no sé como se hace.Capaz mañana tengo tiempo de escuchar un bolero.O cuando el Turco se despierte le pido que me lo cante.Panchu me contó lo de una nenita de 4 años que estaba en la calle sangrando (una nenita de la calle,al que el padrastro le pegó) y que los chicos,sus amigos,la llevaron al hospital.Yo pienso en "la Wali",que tiene 10 años y cuerpo de mujer, y el padrastro se la dió al "Loro", de 20, y el Loro se la llevó a Santa Fe, y la madre dice que la va a ir a buscar, y que a lo mejor ella no vuelve más,porque está cansada.Que la Erika va a quedar con el papá,y Cristian,de 2do grado, con la tia,porque el papá de la Erika no lo quiere...Estó me contó la maestra Sol,Vero, una de mis maestras Sol.Esto se lo contó Cristian.Esto-de alguna forma-también nos contó la mamá.Y le hablamos al celular de la Wali.Pero la Wali cortó(o le cortaron),y el Loro mandó a decir con la vecina que si lo buscan con la policía y él va preso,él a la Wali, que apenas tiene 10 años,la mata.... Digo.En este pedacito de silencio que tengo¿qué podría hacer?Pensé en escribirle a Juan Pablo.Pero lo que tengo para decirle no sé si ayudará o joderá más las cosas.Mejor, a Juan Pablo que lo veo todos los días,lo invito a tomar un café, o también puedo salir a hacer campaña con él.¿Cómo le digo que quien sube muy rápido,caerá inexorablemente vertiginosamente ?Juan Pablo es una buena persona´, y es jóven, y hace muchos esfuerzos para superar sus límites de clase, en un tiempo donde más fácil sería acomodarsea ellos... No me gustaría que no pueda.No sería bueno que se trave.Digo.Decía.En este momentito de silencio casi todo para mí,"mí" es este estallido, Tormenta de Letras. Porque los Sindicatos no son una picadora de carne.La lucha de clases es una picadora de carne.Los Sindicatos son una herramienta que se puede usar a favor o en contra de los trabajadores.Y yo estaré ahí como estuve siempre, para usarla a favor, enun tiempo que es bastante dificil, y que será bastante peor. ¿Y el trabajo?¿Qué es?"es eso por lo que nos dan dinero" ,contestó un chico de 6to grado de mi escuela, que se gana su dinero desde ¿los 5 años ,tal vez?¿Y el Arte qué es?Y el Arte, no sé. Yo no sé.Yo no soy artista.¿podría haber sido escritora(periodista como quería a los 16años)?Capáz.Mi papá me ofreció cuando estaba en tercer año que dejara la escuela.Que si yo quería dedicarme a escribir, él podía organizarme las cosas para que yo viva de rentas toda mi vida y yo me dedicara a escribir. Mi papá era un gran admirador de mis cuentos(aunque la mayoría de mis cuentos entran en el género de relato).Me acuerdo caundo fue la campaña del FREPU, y yo era candidata a diputada(¡¡¡Jua JUa JUA!!!).Etra candidata a diputada y jamás creí en los mecanismos encubridores de la República.Mi papá no fue al Acto del FREPU(aunque me votó, aunque "arriba"votó al peronismo).Al Acto del FREPU fueron mis hermanos(eso lo supe después).Y yo hablé en Plaza Pringles por mi Partido- un pequeño Partido de locos errantes-).Y me aplaudieron 12 veces a rabiar de los 8 minutos que teníamos para hablar. Y el PC quería desconectarme el micrófono, y los compañeros, el Peludo, que murió,y el cabezón,los mantenían a manotazos lejos mio para que no me hicieran trabar,y me decían,vos seguí, y yo miraba la bandera del Partido y seguía....¿por qué me acuerdo de esto ahora, que tengo un cacho de silencio?Después mi hermano me contó que estuvo, y me contó también que una persona que él no conocía entró a comprar a la panadería -cuando mi hermano tenía un panadería-y le dijo que había estado en el Acto del FREPU, y que no había ido convencido,pero cuando escuchó a hablar una flaca que tenía una polenta bárbara ya no tuvo dudas...Y esa flaca era yo.POLENTA BARBAR.VOS SI PODES.VOS TENES UNA FORMA.¿AHORA TAMBIEN VOLAS?TODOS TE VEN ASÍ.SIN VOS NO VA A SER IGUAL.SI YA SE TE OCURRIO,LO HACES. NOSOTROS LA SEGUIMOS PORQUE ELLA SE JUEGA CON NOSOTROS.USTED NO LE TIENE MIEDO NADA. Y el corazón me late A MIL.. Digo.A mi papá le gustaban mis cuentos. Quería que yo me dedicara a escribir.Me acuerdo cuando leí en Amigos del Arte. Ernesto Devoto, el Presidente de Amigos del Arte, un tio adoptivo solterón me llevó un ramo de rosas(¡cómo me gustan las rosas.EL Turco cada tanto me regala una)y mi papá fue a escucharme con 40 grados de fiebre.Y yo fui a leer porque eso era importante para él.No tenía otro motivo para hacerlo.No me importaba mostrarselo a nadie.Lo escribía porque no podía evitarlo.Así llené un cajón de cuentos, intervenciones radiales,y dos "nivolas".Porque no pude evitarlo.Porque si no lo hacía reventaba.Pero hora apenas tengo esta ventanita de silencio.Y no pude escribir nada sobre la mujer pelirroja que trabaja de meretríz acá a la vuelta de casa.esa que ví el domingo pasado cuando fui a comprar el pan.La crucé dos veces en la mañana.Y miré a los hombres que la habían usado.Y la tristeza del domingo, y sus rulos pelirrojos teñidos, y su cara ajada, y sus piernas gordas y desnudas, y la gorra del hombre,y su cuerpo viejo, y su espalada arqueada...Pero no tenía un pedacito de silencio.Y la realidad no es literatura.Es realidad...CUAL REALIDAD ¿POR QUE MEDIS TODO CON TUS PARAMETROS,POR QUE TODO TIENE QUE SER ASI? ¿Y quién no mide con sus parámetros?¿pero POR QUÉ todo tiene que ser así?¿Hasta cuándo todo será así?Esa es una buena pregunta,esa es la pregunta,ese es mi parámetro,ese es el que me hace fuerte.Y después mi papá quería que fuera universitaria.Fue una terrible desilución para él que eligira ser maestra.Ser estudiante de un Profesorado Terciario no entraba ,quedaba fuera de sus parámetros de cultura.Así que ya que estaba estudiando filosofía ¿por hobbie? por puro placer,por tener una ventanita, por conservar abierto un espacio...¿qué más me daba recibirme?Y mi papá ya estaba enfermo, enfermo para no curarse, y estaba asustado por mi compromiso político, y se sentía responsable de que mi pasión por la política me viniera de él, y bueno... estudiaba por las noches,cuando todos se habían ido a dormir.estudiaba en el verano, cuando la actividad política era menor y me recibí para hacerle ese regalo.Y me esperó en el bar de enfrente de la facultad para ver si aprobaba la última materia. Y la aprobé, a pesar de que la cosa se puso mal, cuando no,por Gramsci(el único hombre de mi vida que estoy segura jamás voy a poder abandonar), y me pelé con una de las profesoras, le discutí que no había una sola lecturade los textos, y terminé diciéndole que se podia ir a cagar.Y aprobé.¿Habré llegado con un plus de suerte en la vida?Sin duda: Pero con un espíritu contestario no se nace, con voluntad,no se nace, con cosntancia, no se nace:SE HACE. Y la verdad es que a mi papá y a mi mamá, tenía que pelearle palmo a palmo mi deseo, hasta el más pequeñísimo, hasta 1/2 hora en el café a la salida de la escuela con mis compañeros , hasta en el más mínimo gasto que se hacía con la plata(y en mi casa, me doy cuenta ahora, entonces no me daba cuenta, había mucha plata). Lo que se me daba diariamente era exactamente la de un boleto de ida y otro de vuelta de la escuela, y si quería un helado,por ejemplo, tenía que canjearlo por la caminata.Todo,todo,hasta el más pequeño deseo era una batalla que tenía que librar con mi mamá primero que me era absolutamente hóstil y que estaba concentrada sólo en una cosa:SU DESEO , y si conseguía su sí,con consideraciones pero en general predispuesto a escucharme,mi papá lo aprobaba.ESO,MAS OTRAS CIRCUNSTANCIAS QUE DE ALGUN MODO TIENEN QUE VER CON ESO, ME CONVIRTIO EN UNA MADRE DESASTROSA,en una madre que quiso habilitar el deseo, en una madre que quiso compensar la falta, en una madre que es un referente demasiado fuerte...
No hablemos de "mi pequeño Nietzche"(que ya es un adulto).Hablemos de mi "Emnuel Kant"(que siempre actua según debe ser).Pero mi pequeño Nietzche-que ya es un adulto- cree que cuando le hablo "lo reto", "le reprocho",no puede ubicarse en que sólo le digo, que sólo le hablo, qué creo que es un adulto y le puedo decir... No se da cuenta de que sólo a los niños "se reta"(¿lo habré retado alguna vez?Recuerdo sólo un par de cosas que le prohibí y un día que pesará sobre mi conciencia eternamente-lo digo en serio- que quise obligarlo a comer acelga), y a mi joven Kant, que tiene un padre que siempre está presente, que siempre está preocupándose por él, no puedo convencerlo de que lo estime,de que lo valore... ¿tengo que pensar que el padre tendrá que resolver ese problema él?Digo.Si se dio cuenta de que ese problema existe.¿pero qué hago para que mi hijo adulto crezca?¿qué puedo hacer para que entienda-él que cree que yo todo lo puedo hacer- que yo no puedo hacerlo por él?
Trabajo es lo que se cambia por dinero. El Arte, es "otra cosa".Mi sensibilidad artística pasa fundamentlmente por la literatura, de la cual no podría prescindir.Si el Plan A(que depende de otros)no funciona, y el Plan B aparece obturado ¿el Plan C es trabajar en un Bar?... NO SOLO SOY UNA MADRE DESASTROSA.TAMBIEN SOY-acabo de descubrirlo-UNA PERSONA QUE POR AMOR A SUS HIJOS TRAICIONA SUS PRINCIPIOS. Y mis principios dicen que TODO TRABAJO ASALARIADO ES ENAJENADO-también el muy bien pago,también el cuenta propista-,Y QUE EL TRABAJADOR-LOS TRABAJADORES-somos los UNICOS capaces de otorgarle dignidad a los trabajos. Que es más digno el trabajo en un bar que esperar un milagro(porque sólo en los milagros las cosas se resuelven solas), que mi compañero ,mi pareja, es carpintero y yo estoy orgullosa de su trabajo, no de su trabajo en sí, de su conciencia y su conciencia y la conciencia de muchos como él, y su dignidad, y la rosa que me regala de vez en cuando, cuando le sobra una moneda, me hace fuerte. Eso me hace fuerte A MI.Y capaz que lo despierto y le pido que me cante un bolero, porque no es cierto que yo puedo todo.Nadie puede todo.Nadie puede solo,pero lo que se desea de veras se consigue,pero para eso hay que desearlo de veras,para eso,ese deseo no puede ser intercambiable por cualquier otro deseo.

no toda la vida es sueño

ni los sueños,sueños son.
¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡NECESITO SOLEDAD!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

de vez en cuando la vida...

eso era antes, cundo tenía tiempo para un café.Entonces la vida tomaba de vez en caundo un café conmigo. Ahora no,ahora la vida me toma a mí, en la recta final y a todo trapo.Digo yo:¿las cientos y cientos de veces que me levanté en asamblea y mocioné,las cientos y cientos de veces que marchamos,las cientos y cientos de veces que agitamos,las cientos y cientos de veces que nos organizamos,no serían ,ahora,entonces,la coronación del éxito?Pero no lo siento así.(Me doy cuenta de que no soy ambisiosa).Me doy cuenta que es natural que tenga un lugar formal de Dirección en la masa porque hay una buena parte de los compañeros que sienten que naturalmente ese es el lugar que me corresponde.Me doy cuenta que cuando elegí la escuela, elegí la actividad que más amo.Me doy cuenta de que lucho por pura conciencia, y organizaré desde el gremio, y me esforzaré por tratar de responder a los compañeros, pero que no me molestaba que otro ocupara ese lugar.me doy cuenta de que lo debo ocupar porque no hay otro, y que eso es grve, y que mi tarea debe ser que haya muchos compañeros preparados para ese lugar.Me doy cuent que extrañaré a morir la vida diaria de la escuela, que el tiempo pasa, que mis objetivos de vida se van cumpliendo tal cual los planeé,que quisiera tener más tiempo para esta ventana,para mi silencio, para mi encuentro, para no alejarme de mi misma absorvida por "los otros",amados otros en permanente demanda.

lugares comunes

esos,tan difíceles de hallar.

¡Qué bajón!

Pensé que había quedado afuera de Blogspot. pero no.Probando,probando,viviendo,viviendo, estoy en todos los lugares en los que tengo que estar.eso sí: La espalda me duele horrores.
Transcribo lo que escribí hace unos días para el Blog:
Un día el mundo va a ser otro. Pero ahora es así, y así me ahoga. y así, me ahogo. Un día el mundo será otro, pero hoy impera la prepotencia del poder como sistema, y el criterio burgués de reparto. Quiero llorar a gritos. ¿Cómo lo explico?¿Quiero llorar a llantos? UN descosido corazón.Las cosas no deberían de ser así, y se me agotan las recetas para cambiarlo.
¡Y quedó desactualizado! La receta que mejor funcionó fue la "de frente". Y salió bien,y actuó como presión, y resultó y obligó a los vacilantes, y a los sectarios y a los oportunistas y a nosotros mismos, a rconocer lo que cada uno es.