con Hebe o sin Hebe,la Reistencia contunua...

Cuántos o cuáles son los motivos que tiene cada uno para cambiar el rumbo,para desvariar,perderlo.
La Marcha 1500,no será la última de la resistencia.
Datos: Todos carteles celestes y blancos,-incluidos los de Quebracho y Martín Fierro, y poca,muy poca militancia.
Carteles ¿rojos ? PRT El Combatiente, y PC Congreso Extraordinario. (sic)
No estuvieron los Profesosres de la Universidad de Madres, ni ninguno de los intelectuales que las ha acompañado siempre.
Gente: Con "iva", 17hs ,pasad 23 hs de marcha, 1000 personas. 1500 a la hora del cierre, con Victor Heredia(que ya hasta canta mal) y Murga y Resto)que tocó hasta las 24 hs de la Marcha. Desde las 17.30,nadie m´s se movió,no hubo ronda, hubo espectáculo, verdadera afrenta a la memoria de los compañeros.
Los discursos: Un compañero del Bauen, un compañero de Imprentas Chilavert,un Asturiano, y Hebe, que terminó diciendo "Viva Kirchner" .En otra les cuento como llegó a esta conclusión. Algunos aplausos del núcleo militante, y muchas caras de perro(incluída la mía, que no se si figurará en los registros oficiales).
Desde los altavoces pusieron la Internacional, que sonó a vacua retórica. Cuando se encolumnaron para marchar, se oyeron los acordes de la Marcha Peronista.
Hay una línea,la delgada línea roja: se está con el pueblo, o se pasa del otro lado. Por eso, los que estamos de este lado, tenemos la enorme responsabilidad de hacer crecer la unidad entre nosostros, esa unidad, que más allá de toda otra diferencia, nos reunía en cada marcha de la Resistencia, en la memoria de los caidos y en el presente de lucha y justicia.
¡Ni olvido,ni perdón!Paredón.Con Hebe o sin ella.

LOs muertos

Los vivos, que se me escapan de entre las manos. Los amigos, la gente que no debería de morirse.
-"Me voy a morir"-me dijo desde su pobre cuerpo que no deja lugar a dudas.
Pensé:todos nos vamos a morir,pensé: "la muerte es lo único que está cuando nosotros ya no estamos",pensé: "la muerte puede siempre sorprender", pero obligué a mis ojos para que me creyera: ¿Por qué?¡Hemos zafado de tantas! y me apretó con su mano aún caliente receptando el mensaje.
(Y recalqué "tantas",para que aparecieran los gritos,los cantos, las marchas,la multitud en la que somos eternos).

"Los muertos"

"NO recuerdo la medida del dolor,
que voy corriendo tras de sus pasos.
LLevo una palabra que aviva el viento:
os amo.
Ellos la dejaron al partir."
poesía de Beatriz Vallejos, mi madre.

respiradores

me cruzo con cuatro chicos por la calle, morenos, de pelo muy negro, tobas, me fijo bien para ver si alguno de ellos es Tati, no, ninguno. Caminan por la calle con la boca pegada a su aspirador gigante:la bolsita. De allí pende toda su vida. Me invade el olor a pegamento...¿y si hubiese sido Tati?¿Qué podría haberle dicho?

última Marcha de la Resistencia

quién lo diría:Ultima Marcha.Después de 1500 marchas... ¿Llegamos?¿Se nos hizo?¿Lo hicimos?Entonces,yo, ¿dónde estaba?Yo que estuve en ¿cuántas Marchas?Yo que suspendía,mi vida,el mundo,el azar,lo que fuere para estar en la Marcha siguiendo los pasos incesantes de los que no están, agitando las rojas banderas de la revolución,ese sueño eterno,llorando y rellorando las lágrimas de los desencuentros y de los reencuentros y de la voluntad, y del día a día y el compromiso renovado. Pero no me digas ¡Llegamos!Con el superabit pagamos la deuda,achicamos el estado manteniendo congeladas las plantas y sueldos estatales,no malgastamos en aguinaldo de desocupados, y relimentamos la desocupación a sueldo bajo, mantenemos un nivel de precios de la canasta a nivel exportación,dejamos libres a los asesinos políticos de Maxi y Darío, hicimos unos cuantos monumentos,mantenemos unos cuantos miles procesados por luchar,castigamos delitos tan graves como ser vendedores ambulantes,ofrecer sexo en la vía pública,vendemos todo,hasta el agua,y el litro de leche en góndola es de 2 mangos-niños y viejitos,abstenerse.¿así era? ¿llegamos? ¿Esta era la patria que soñamos,eta era la patria por la que estábamos dispuestos a morir, esta es la patria por la que vivimos? Es cierto, hay que reconocerlo-bah,Hebe lo reconoce-:falta trabajar sobre el tema del hambre, sobre los millones de desarrapados,de los niños de nadie y de nunca,pero son detalles, nada que diga,nada que desmienta este fantástico proceso -cuando menos lo pensábamos,así dice Hebe-que no sólo recorre nuestro país de punta a punta, sino Latinoamérica toda. Por eso mañana,compañeras y compañeros, será la última Marcha,porque en nuestro país, el Gobierno , no sabemos como, con sólo el 17 % de los votos, sin levantamientos militares ni populares que se le opongan, sin desmayos, sin huelgas que hayan conseguido generalizarse, y sin que esto signifique que queramos desconocerlas,llegamos.Qué cosa,Hebe dice que llegamos. Pero perdonenmé,queridos mios,perdonenmé.Yo no soy Hebe, pero yo, desde el pequeño lugar de la lucha que tengo en el mundo digo no. DIGO NO.Digo como ayer y como siempre, ¡Compañeros desaparecidos,PRESENTES!¡AHORA,Y SIEMPRE!Luchar hasta el Socialismo,luchar hasta la victoria,desde mi modesto puesto de combate,afirmo:NO OLVIDAREMOS,NO PERDONAREMOS.Con Hebe o sin Ella, la RESISTENCIA continúa.

paseo mi ciudad

como una extraña,extranjera,ajena de mí. Recorro puestos de artesanos, indago el gusto del café y me bebo el río desde la boca del puente. Le temo, porque no, a tanta inmensidad. Recuerdo este lugar "antes", pura barranca y rancheríos de los pescadores. Recuerdo la bajada ,medio playa perdida ,con mi hijo pequeño y con su padre, pero me recuerdo aún, antes de eso, pequeña yo misma. ¿es más lindo el paisaje? El río es siempre de sospechosa quietud...invariablemente me remite a "El viejo y el mar" y aunque no haré de seguro, nada más que mirarlo, me parece posible que me trague. Este paisaje no es el mismo. A la gente de por aquí "la fueron", avenidas y bares "bonitos" sustituyen el ayer. Como relámpagos se me cruzan otros . El balneario siempre estuvo allí,para mí, insistente de noche(bicho de noche,detestaba el sol, diría, ya ni immsomio me queda) en toda la intensidad de los diálogos de amores cruzados e imposibles. Ajena de mí me aferro a la mano que me lleva. Si esta soledad apareciera en la noche, sería grito. Tengo una fuerte mano de la cual asirme, vuelvo a ser pequeña y casi vulnerable.

todas mis madres II

vengo de cuidar a mi madre, con esa sensación de desosiego, de infinita soledad, de horfandad eterna... Tenía 18 años cuando pude ponerlo en palabras, se lo dije a mi prima Lucy, de vacaciones: "Pero yo no tengo madre". Lo supe desde entonces, desde antes, desde siempre, siempre. Quise ser la madre que mi madre no fue: No importa lo que haga, todo estará condenado a salir condenadamente mal. No contaba con un padre ausente, no contaba con su propia culpa y su propio ego, no contaba con el enorme espacio que suele ocupar la ausencia, no contaba con las carretadas de violencia con que se suele querer sepultar el dolor., no contaba con que mi propia madre, que nunca tuve, elegería entre todos los nietos a mi propio hijo como preferido, no contaba con que mi propia madre, la que nunca tuve, la que me perseguía con sus gritos o sus silencios, la que me deseaba como el peor castigo posible el que tuviese un hijo como yo, y luego me miraba compadeciéndose, y me decía, que no, no, que ese era demasiado castigo. No contaba con que esa madre que siempre tuve, que tengo aún ahora, eligiera a mi hijo para quererlo-y tal vez sea mi hijo la única persona que de veras ella sea capaz de querer-con el compadecimiento profundo del castigo que le tocó a mi hijo por ser hijo mio. No contaba -pero siempre lo supe, siempre supe que así iba a ser-que mi padre moriría cuando yo todavía tenía tantas ganas de quererlo tanto, no contaba en que alguien tendría que tomar el lugar de la racionalidad, y ese lugar, por distintos motivos iba a tocarme a mí, no contaba con que el dolor pudiera ser tanto,-o sí-, y ya no pudiera pasar a hojas cargadas de ironía lo dramático, convertirlo en cuentos, en novelas, en actos creativos. No contaba con esto, no.

todas tus madres

ella no está, ella se fue... Tuve una madre que se llamaba Hebe. Entre Ella y yo hay una cuestión de clase: Mientras haya condenados de la misera, condenados del Caos, víctimas, perversamente includos en la maquinaria del Sistema, no hay Justicia. Mientras haya gente con hambre, hay responsables y enemigos.

lo que pasó...

¿cómo saberlo? Lo que vendrá,eso es más certero.

son aquellas pequeñas cosas...

se le ha dado por saltarme cartas, fotos,escritos, ensayos(descubro que tengo un cajón de escritos varios hechos en distintos tiempos,y los clasifico). Descubro que el cajón de Beatrice es igualmente enorme, descubro que conservo las carpetas de preescolar de mis hijos, los cuadernos, las cartitas, sus cuentos, sus retazos de novela, y fotos, fotos, fotos... Ahora, después de todo ¿qué?

que asechan detrás de la puerta, en un cajón, en un rincón, que hacen que lloremos cuando nadie nos ve.