perdidosenlanoche

leyendas...

2011-07-16T19:14:00.000-07:00

el hecho de cómo llegué a vivir 11 años en el FONAVI de Grandoli, merecería por si mismo varias páginas.Algo escribí en cuentos y la nivola que nunca podrá publicarse.
pero los últimos sucesos, también tienen su cuota novelezca: alguien vestido de policía y el cerrajero Claudio,del barrio, (así todos lo vieron e identificaron)dijereon tener una orden judicial,razón por la cual en principio los vecinos lo dejaron pasar...empezaron a dudar cuando el vestido de policía o polícia, dijo que la dueña estaba muerta, o sea ,yo, estaba muerta.Eso resultó sorprendente para los vecinos porque como bien se ve yo no estoy muerta aún, y yo había sido vista un par de días antes en el Barrio. Así fue como se les dió por llamrme por teléfono, por simple curiosidad sobre mi destino y tuvieron una prueba fehaciente de que yo estaba viva y que el poli o vestido de poli estaba entrando a mi casa con el cerrajero Claudio, del Barrio.
Cuando llegué ambos se habían ido. No había fajas de seguridad ni resquicio legal y yo tenía las cerraduras cambiadas y no podía entrar a mi casa. Para poder entrar a mi casa tuve que buscar a otro cerrajero, no a Claudio que no me quería abrir...después de todo bien podía ser yo una intrusa...tuve que hacer la denuncia y con la denuncia, el otro cerrajero me abrió la puerta de casa.
Ante la evidencia de haber sido brutalmente burlados, mis vecinos se encargaron de increpar al cerrajero Claudio. El cerrajero Claudio dijo que yo tengo como tres casas...el cerrajero Claudio sabe de mi bastante más que yo, pues de ser así, me gustaría saber dónde quedan y mudarme a alguna de ellas...
El cerrajero Claudio tiene, se ve, una inequívoca noción de la propiedad y los derechos a la distribución de la riqueza...que dadas las cosas, sin embargo, no me alegra pra nada.

no sé por qué

2011-07-14T15:05:00.000-07:00

a mi, en la distribución de vidas hubo de tocarme ésta, de la cual, aclaro, sin embargo, no tengo grandes quejas que hacer. Sólo que a veces hay demasiada intensidad toda junta en ella, demasiada como para poder siquiera saborearla.

insomnios

2011-06-23T00:38:00.000-07:00

no se pasa la noche y van ya cuántas horas,no me duermo, no hay caso y Ramón ronca.pero sé que no me duermo porque no me duermo, no porque Ramón ronca.menos mal que Ramón ronca,él duerme.si estaría despierto se daría cuenta que ya pasa la noche y Romina no vuelve.dónde está esa mocosa, siempre inventa algo,claro,después la que pone la cara si el Ramón se despierta soy yo.el Pipi se agita,otra vez con los mocos,voy a tener que llevarlo mañana de nuevo a la doctora. un cambió de tiempo y se me enferma.¿cuándo se cobrará el aguinaldo?¿cuánto será?no sé si comprar la cubrecamas esa inflada que venden en la esquina de la oportunidad, o capaz que me animo y compro en cuotas el tele ese nuevo de la pantalla plana.¡cómo ronca el Ramón!pero mejor no me levanto, porque si se despierta y se entera la hora que es y que la Romina no volvió se arma la bronca.

Otra versión.
No se pasa la noche y van ya cuántas horas.no despeja,no asoma,no aclara,no amanece,no encuentro la forma de mi cuerpo en la cama.doy vueltas,sacudo las frazadas,me parece que la cama se ha calentado demasiado aunque hace frío,tarda,tarda mucho la noche en pasar,no llega, se demora,no se hace de día.
aguzo los oidos y oigo los ruidos de la noche,la puerta del pasillo, la ducha del piso de arriba ¡qué ocurrencias,bañarse a estas horas!, la frenada en la esquina,el grito, la sirena,el silencio de nuevo el silencio,qué habrá pasado.densa,larga,tediosa, inacavable,eterna.multiplico crucigramas mentales,juegos de la memoria,recuerdos lejanísimos, me adormezco,me atonto,no me duermo,no,no me duermo.tenso el cuerpo me duele,doy vueltas hacia un lado y hacia otro,no llega,no llega.

"responsabilidad civil"...

2011-05-20T22:18:00.000-07:00

aquella que compromete los bienes de las gentes,confieso,me importa un pomo.
Responsabilidad,aquella que compromete a la gente con la gente, a los docentes con los chicos, a los adultos con los chicos, esa es la que me preocupa en esta compulsión social donde nada importa nada.
Sospecho que como política gremial, esto no me ganará el voto de las mayorías, tal así estamos.

con prisa...

2011-05-19T10:10:00.000-07:00

para registros escritos, sin embargo,suceden cosas.

registros impiadosos

2011-05-15T08:00:00.000-07:00

La Iglesia de Lourdes es bonita como pocas, y-me hago cargo-en mi esto no significa más que una aseveración crítica sobre la trabajada arquitectura del lugar. Ni siquiera cuando fui creyente me dejé conmover por la representación de los íconos religiosos y elegí el blanco sincrético de los altares protestantes.Pero la antiquísima y trabajada arquitectura de esta iglesia, creo que gótica, remite a un pasado oprobioso y feudal del cual sin embargo interesa ver testimonios vivos.No creo sin embargo que ese sea el motivo que lleva a la gente a elegir ese lugar para casarse -y sin entrar en consideraciones sobre los motivos que la gente tiene para elegir casarse-.
Domingo a la mañana, de sol y brillo, el auto de los novios esperaba adornado en la puerta de la iglesia que la ceremonia termine. Entonces vi, que alguien, partícipe del evento, se acercó a indicar a los mendigos que se agolpan en la puerta, que se vayan. Un suceso tan trascendental para la vida de esas personas santificando su pacto, no podía ser empañado por la miseria.

Recetario de verano

2011-05-13T16:59:00.000-07:00

Al horno con papas
Las papas son para el bebé, para el loro, para el enfermo, para el héroe, para el villano, para los que viven con menos que la canasta familiar, para el Papa, para el monarca, para el Jefe de Gabinete, para la prole, un alimento sustancial.
También suele vérselas en las medias o en el medio de la jeta de alguién o escrita con acento, todas ocasiones que hacen a otra clase de papas.
Se consume en las casas de familia, en los grandes restaurantes, en los Mac Donald, en los ágapes temáticos de diferentes formas: en puré, al horno(como es el caso de la receta que nos ocupa),asadas, fritas, ensalada, grillé o de copetín y con diferentes aspectos: blanco, blacuzco, grisaseo, doradas o negras(con cáscara o quemadas).
La papa es la base de la alimentación de muchos pueblos(pobres) en angurrias tremendas y motivo de literatura varia, mucha de ella en folletos o folletines de cocina práctica.
La expresión “al horno con papas” da la más cabal idea de completud, saciedad, e indica una situación de final irreversible, y ese es el motivo de que nos acercamos a Ud. hoy para presentarle una receta de cocina terminante contra el hambre.
En la actualidad se acostumbra comprar las papas en las verdulerías, en los super o en la granjita de a la vuelta que tiene de todo,también papas.
Se lavan, se pelan y en este caso, se meten al horno levemente rociadas de alguna cosa que impida que se peguen y sasonada con sal a gusto. Se pueden acompañar con carne, pollo, pavo ,cerdo o lo que sea que eso no hace al caso.

recuperando el ritmo...

2011-05-10T13:13:00.000-07:00

de la escritura:todos los días un poco. Costumbre que he perdido capturada en el mensaje lábil,efímero y de pocas palabras de facebook.

muchacho que usa gorra

2010-08-16T09:41:00.000-07:00

Los hospitales son feos,feísimos.Pero yo tenía que ir a ver a Claudia. Claudia Cabral, la hija del marido de Luisa, la hija de Mirta.Claudia ya no es alumna de la escuela,pero lo fue.Fue alumna de la escuela y en sus ojos perdidos qu elevemente sonrieron al verme, tal vez, la escuela haya sido lo mejor de su vida.
Claudia tiene 16 años y pesa 120 Kg, y tuvo por lo menos,un pico diabético.¿Y qué más? Que más no se. Los 120kg, el peso quebrándolé los huesos de la pierna que arrastra, fiebre, algo en el estómago, ¿qué más?No pudieron decírmelo y qué importa,de qué serviría. ¿Hay alguna manera de no tener al menos un pico diabético asi se pesa 120 kg? ¿Hay alguna manera de no pesar 120kg si se tiene diabetis y se vive donde Claudia vive, si se tiene la vida que Claudia tiene?Me temo que la respuesta es no. Conozco a Claudia desde chica. Conozco a Luisa y a Mirta, las mujeres del papá de Claudia.Conozco todos los hermanos de Claudia de ambas familias.Conozco esa mirada perdida que levemente sonrió al verme.
¿El muchacho de gorra?El muchacho de gorra era hermoso, alto, delgado, franco, límpido.Estaba esperando afuera que Claudia salga del baño para entrar a acompañar a su novia, hermosa, frágil, que acababa de tener un aborto espontáneo.

Maradó, maradó...

2010-07-07T16:07:00.000-07:00

Cuando está en juego algo tan sagrado como intangible a la hora del reparto de los beneficios, tal como es "la Nación", "la patria" que flamea según cual sea el color y el idioma de su bandera, los más recónditos y ancentrales sentimientos se re-actualizan, la historia(que siempre es la historia de la lucha de clases) se acelera y cobran insospechadas dimensiones.
Confieso que detesto los mundiales y ese climax de "no respire" que se genera como si de verás lo que estuviera en juego tras una pelota,fuera ni más ni menos que la gloria, al menos en el sentido en que yo comprendo "la gloria",que está visto, no es ni el único ni mucho menos el que más votos ni voluntades acarre.No puedo,no pude comprender,los negocios cerrados, las obras paradas,las clases suspendidas en escuelas enteras, los bares a pleno, la gente en las calles amontonada tras las pantallas, los empresarios y los obreros juntos alineados(alienados)tras de los televisores que re-trasmiten y re-trasmiten el fenómeno. O mejor dicho,si puedo comprender,si pude comprender, si comprendo que es el manto acogedor de la bandera que nos cubre "a todos", sin diferencias de clases, ni religión,ni ubicación geográfica y lo que no puedo, eso sí que definitivamente no puedo es ACEPTAR ESA MENTIRA cuya dimensión,no obstante,no deja de asombrarme.
Pero cuando pasé casi todo el mundial a salvo de cualquier emoción mayoritaria, es decir, al margen del nacionalismo enfermizo y estaba a punto de declararme orgullosamente marginal y de un probado internacionalismo a ultranza, va que la selección pierde como pierde, a lo perro,4 a 0 sólo por demostrar una vez más que los alemanes son una raza históricamente superior,bien comida y bien comiente, imbatibles, y "nuestros muchachos",cada uno de los cuales gana por día lo suficiente como para resolver todos los problemas económicos mios y de mi familia por varias generaciones,y los de unos cuantos millones más de con-ciudadanos, lloran con ese sentido llanto argentino ante cámaras, se abrazan desolados, desesperados,renuncian, se ponen a disposición del gran pueblo argentino ,salud y regresan cabizbajos y meditabundos al terruño.Digo, y fue entonces, al comprobar comparativamente el recibimiento que los perdedores de cada uno de los paises, sin ir más lejos, los que más cerca están,los brasileros recibieron al llegar a sus paises,los insultos, los empujones, los descalificativos , tan en contraste con el cortejo multitudinario de recibimiento entre banderas celestes y blancas, y gorritos, y cornetas y carteles de bienvenida que tuvieron en esta patria "nuestra" ,de nuevo "nuestros"muchachos, y el Diego, el Diego no se va, el Diego es la mano de Dios, y Dios es argentino pero atendió en otro lado, que va a hacer, esa fiesta del rencuentro y la esperanza porque ganamos perdimos, el baile se lo dimos, y que va a hacer, dieron lo mejor de sí, los muchachos están tristes, a la Pulga no se le dió,el futbol es así, "Maradó, Maradó", "Argentina,Argentina", que me confieso nuevamente, confieso que he llorado y aunque no podría explicar bien por qué,que duda cabe que este pueblo es un pueblo absolutamente especial, fuera de serie, con comportamientos absolutamente fuera de toda previsibilidad, aunque seguro,alguna explicación racional habrá para todo esto.
Diego es un negro que llegó, ¿eso quiere decir que en este país está habilitado el ascenso de los negros?Diego llegó y dice y hace lo que quiere(incluso muchas cosas que a todos nos gustaría hacer):Se abraza con Fidel, se abraza con las Madres, se codea con los presidentes,se bandea con las drogas, se rehabilita y recae, se rehabilita de nuevo y ahora "que se la chupen bien chupada"...
Diego es un poco de las más rebeldes versiones del ser nacional, pero igual.La desmentida de Fernández de que Diego sería candidato a diputado, me da entre risa y miedo. Ciudad de pobres corazones y degradadas ideas.Ciudad,ciudades de pocos ideales y de miseria sin fin.Que lejos, que lejos está mi tierra, y sin embargo,que cerca.

4-0 y la argentinidad¡¡¡al palo!!!

2010-07-03T15:38:00.000-07:00

lo que no puedo entender no es que la selección haya perdido,lo que no puedo entneder es lo que millones de personas están sintiendo por haber perdido...
Caso extremo de internacionalismo a ultranza,el mio,sin duda.

hombre con sombrero

2010-06-29T19:08:00.000-07:00

era de tardecita en un barrio "mmmmm".Yo también vivo en un barrio "mmmmm"(es decir "atravesado por la situación social"), pero en el mio tengo pasaporte. Estar en un barrio mmmmmm sin pasaporte a la tardecita y con frío, es arriesgado.No mataría a un pibe chorro, me opongo a que alguién los mate, y no me gustaría que alguno de ellos me mate a mí.Cuando puedo, todas las veces que he podido, y todas las veces que puedo y de todas las formas que puedo, intervengo para hacer una sociedad donde los pibes no tengan como la más acogedora oportunidad,la de ser pibes chorros...
Bueno:fui por lo de la copa de leche.Que la copa de leche está a $0,55. Que el gobierno paga por niño y por día, $0,55 para la merienda y que por ese tema tenemos que "hacer algo".
Bueno:pero toqué en la tardecita quieta y fría el timbre y no me abrió nadie,e insistí y no me abrió nadie, y ya estaba puteando en todos los idiomas cuando llegó el hombre con sombrero. Me preguntó si estaba por la reunión, y sí , yo estaba por la reunión y él tenía todos los dientes chuecos, una inocultable cara de bueno, y un sombrero.
Tardé apenas unos minutos en declararlo interesante, es decir,raro, es decir,fuera de lo común...
Llamó y llamó desde su pequeño telefonito a toda la gente que se supone tenía que estar tan interesada como nosotros en el asunto de la copa de leche y ya allí presente,y todos,menos el que tenía que abrir la puerta que no atendió el teléfono,dijeron que estaban viniendo... Pero todavía pasó bastante tiempo hasta que la reunión pudo concretarse en un bar de mala muerte,allá lejos, en el barrio de no sé donde al que yo había llegado sin pasaporte y en el que permanecí por algunas horas.
El tema es que puestos sobre el tema,o sea, que con $0,55 no hay nadie que pueda pagar una merienda digna de llamarse digna, el hombre de sombrero se explayó en complicadísimas consideraciones sobre los comedores escolares como lugares de reconstitución del tejido social, no sin antes aclarar que la escuela del cual era cooperador no tenía ni comedor ni copa de leche lo cual habla de un extraordinario nivel social capaz de generar cualquier tipo de delirio al respecto.¿Qué lleva aun hombre a hacerse cooperador, trasladarse por la ciudad a esas horas, preocuparse por la copa de leche a $0,55?NO lo sé. Las escuelas públicas debieran de ser sostenidas absolutamente por el Estado, y el Estado no es de todos y por eso existen los cooperadores sin los cuales las escuelas estarían francamente peor de lo que están.
Tarde no más de tres minutos en declarar al hombre del sombrero tan encantador como insoportable: trabajo en una escuela donde la insistente pregunta de los chicos es : seño, ¿cuánto falta para la leche?
Apelé a mi prepotencia de trabajo.Apelé a mi sentido práctico sin atenuantes.Apelé a la urgencia y dejaré para siempre después cualquier otra consideración hacia hombres con cara de buenos que jamás llegarán a modificar absolutamente nada.Para cambiar hay que tener convicción anti estatal. La prueba del Estado, que no es ni será de todos en este sistema, es irrevatible.Llegué a la terminante conclusión que un cooperador es absolutamente lo contrario a un revolucionario,por lo menos casi siempre y sobre todo ahora que revolucionarios casi que no se ven.
No me puse ni siquiera triste. El hombre de sombrero podía tener los dientes chuecos y buenas intenciones,ser raro y eso no quita que de buenas intenciones esté tapizado el camino al infierno.Así es la cosa.

"No creo en muchas cosas ...

2010-05-25T19:57:00.000-07:00

pero sí creo en la cinta adhesiva"¡¡¡Esa es verdadera fe en ela vida!!!

LOST,la gran final

2010-05-25T10:51:00.000-07:00

LLegó,llegó nomás.Ya es "the end".Ya cuelga el cartelito del final y ya.Ya fue.Después de todo la humanidad siempre ha perseguido un motivo, una luz, un encuentro.Después de todo una vida sólo tiene sentido cuando se encuentra con otra/con otras, después de todo eso no suele ser cosas de todos los días, y por eso una ISLA es una ISLA, un lugar alejado,distinto, y siempre, ¿por qué no?un sitio que se desee preservar.

La revolución,ese sueño eterno...

2010-05-23T07:57:00.000-07:00

Más en estos díaas que otras veces,el gris bi-centenario llegó(como no podrá ser de otro modo por mucho tiempo por delante,quizás,siempre)con hambre.
Leo,leo y transcribo: "Somos oradores sin fieles,ideólogos sin discípulos,predicadores en el desierto.No hay nada detrás de nosotros:nada,debajo de nosotros que nos sostenga.Revolucionarios sin revolución:eso somos.Para decirlo todo:muertos con permiso.Aún así,elijamos las palabras que el desierto recibirá:No hay revolución sin revolucionarios". de András Rivera,por supuesto.

un rico valium

2010-04-22T15:11:00.000-07:00

si 10mg de valium no sólo no son suficientes para dormirme, sino que ni siquiera me sacan de escena,la cosa es grave.pero es que estamos en elecciones.pero es que elegimos ¿qué?diría Sartre que uno se elige en cada acto.me ha costado un poco decidir cual era el mejor acto de esta escena, el mejor acto del después, el mejor acto para después.estoy,ahora, en un tanto por ciento segura de haber actuado bien y sin embargo a esta hora hay una importante cantidad de gente que me odia sin atenuantes.¿la razón?esa gente esperaba de mí que me ponga en función de su proyecto, y sucede que en mis proyectos no está mentir, no está someterme, no está ponerme en función de proyectos que considere malos.otro grupo de gente me reivindica, pero todos, por igual, hemos quedado en la situación de no poder dormir.esto es, creo haberlo dicho ya, porque estamos en elecciones.esto es, me parece que de algún modo lo expliqué, porque al elegir un acto, uno elige los próximos.los procesos de conformación de listas, cuando uno está en elecciones son complejos.grandezas, bajezas y vanidades se mezclan en proporciones diversas.en realidad de grandezas hay abundancia de pocas y es eso, fundamentalmente,lo que me tiene sin dormir.que no haya grandezas, cuando tantas son necesarias, es muy grave.para eso, ningún remedio comprado en la farmacia lo equilibra.

descreimientos

2010-04-19T20:34:00.000-07:00

no sé de como se me ha desarrollado un descreimiento tan bien corporizado, soy(en realidad era)suceptible de creer.pero algo me sucede últimamente.sospecho de las confidencias con las que me convidan como si se tratase ni más ni menos que de vulgares inventos.reconozco sin embargo que objetivamente otra persona en mi lugar reaccionaría de igual manera.no son,no ,cualesquieras relatos.lo de hoy,por ejemplo:fui a esa granjita que me queda al paso,de vuelta hacia a casa, y sé que no me gusta comprar allí ¿el motivo?la chica que corta el fiambre abusa del "mamita".¿qué más mamita?¿qué otra cosita mamita?¡muchas gracias mamita!por el momento me he abstenido del "mamita tu abuela" o algo por el estilo(después de todo no hay otra granja más cerca de vuelta de mi casa).hoy por suerte no estaba, me atendió la mujer.esa tampoco me cae bien porque una vez dudó de mis cien pesos,y desde entonces, en venganza, de vez en cuando le pido ticket que cotidianemente ni me importa ni jamás me puede dar.
decía,hoy me atendió la mujer y me cobró el marido.mientras ella se concentraba en la calculadora y mi cuenta,él habría el cajón con el dinero y hablaba,creo, sin destinatario preciso.lo primero que dijo que a partir de ahora se iba a dedicar a él y que este año iba a ir a la facultad. ella lo miró fugazmente con desdén y no hizo comentarios.en principio me llamo la atención lo de la facultad:no le daba el perfil, en principio,la edad: es un tipo más cerca de los 50 que de los 40.me parece, y no sé si tal vez simplifico demasiado, que uno no espera hasta los 50 al frente de una granja para ir a la facultad, o va antes y no tiene granja, o si tiene granja no va.
hasta ese punto, pese a todo, le creí,digo, era creible y podía tratarse de un prejuicio de mi parte, o un error, y dándome por invitada, le pregunté a qué facultad quisiera ir. me contestó que quiere estudiar filosofía, y esa respuesta, aunque no fuera cierta,la verdad, no la esperaba para nada.entonces le conté que yo estudié filosofía,para que lo tomé así:yo soy cualquiera que pasa, y si cualquiera que pasa fue y lo hizo, suponete, si de veras tiene ganas¿por qué no? me contestó que claro, que se había dado cuenta de que yo algo tenía que ver con la filosofía por algo que no supo explicar qué, y esto, ya sabemos, le ha pasado también a otra gente con mi persona, pero hay que admitir que para relacionarlo a uno con algo, por ejemplo en este caso, la filosofía, es indispensable saber primero que esto existe.ante la atenta mirada de la mujer que no profirió ni una palabra,y no obstante con una mirada atenta de bruja de los cuentos seguía atentamente la escena,comenzó el relato de lo que, convengamos, tal vez lo más atinado sea sospechar.
Dijo que él nació en Córdoba,en el campo, y que el padre no quería que leyese,que lo consideraba una pérdida de tiempo, pero él siempre tuvo gran amor por los libros,y pongamoslé que hasta ahí, pase, pero resulta que lo que siguió fue que "así fue que un día fue hasta donde vivía Borges, y lo esperó en la puerta, y le habló, y Borges lo invitó a entrar...y a partir de ese día, todos los días de su vida, Borges le dedicó larguísimas horas y así el creció entre los libros y amó la filosofía"... ¡qué tal!no me quedé mucho tiempo, no hice ningún gesto indicativo de nada, le recomendé que vaya a anotarse a la facultad, qu eno deje de hacerlo y me fui.
me encuuentro ahora ante mi lejana aspiración de periodista, y la inquietud de estrenar mi gravador(porque ahora sé que aunque todavía no lo tengo conmigo, alguién compró para mi un gravador de periodista)con una sucesión de entrevistas sobre las cosas que la gente se imagina que son reales, que después de todo, son las cosas que más vida suelen implicar¿o no?

Un día con Gloria

2010-04-15T16:53:00.000-07:00

Cinco represores hoy, en la ciudad de Rosario, fueron condenados a cárcel común,perpetua y efectiva.Caras transitadas de años de calles,tristezas,tensiones compartidas eran fecundo llanto del reencuentro.
No sé mañana.Hoy, esta confianza tiene que hacernos mantener en alto las banderas.

Otra Alicia

2010-03-14T06:31:00.000-07:00

No puedo soportar la indignación de lo que hizo Tim Burton con "Alicia en el país de las maravillas".NO creo que me duela especialmente porque se trata de Tim Burton,pero realmente esta versión de Alicia no debiera de contribuir a su fama.Me duele especialmente porque se trata de Alicia. Tim Burton convirtió a una niña inteligente,en una particular relación con el escritor que la convierte en cuento, como Alicia, capaz de interrogar la lógica del sentido de la razón occidental, en una expresión acabada de esa misma lógica y no puede haber mayor felonía. Alícia, en esta versión holivudense, no es quién interroga el orden, sino quien toma partido en una distribución maniquea del sentido en la eterna lucha occidental entre el bien y el mal, con el infaltable condimento yankee del superhéroe que piadosamente "salva a todos". Alicia comienza siendo una niña aterrada por sus sueños, para terminar siendo una joven hábil para los negocios ¡¡¡colonialistas!!!-"Tenemos colonias allí"-dice una Alicia que no desafía la moral victoriana sino que la completa con su diferencia.El tiempo, en que transcurre la película es el tiempo cronológico, una vez más, occidental:de la niñez a la adultez, de la causa,la consecuencia, invirtiendo el orden del tiempo en el que realmente transcurre la obra de Lewis Carrol, y que Deleuze emparenta con la lógica estoica,de los acontecimientos, embrollada novela de lectura psicoanalítica,donde aquello que mejor puede recordarse, es lo que aún no ha sucedido.
Entre tanto despliegue de recursos y personajes, no es casual que falte,para tal lectura,precisamente Humpty Dumpty, quién es capaz de decir lo que quiere decir, que el rey haya sido condenado por infiel(y por lo tanto aparece desterrado) y el padre,de la "vida real" declarado muerto...,¡y que el Juicio haya sido suprimido!¿Quién se comió el pastel?LO que en la Alicia de Carrol es la construcción de una justicia que debe ser interpelada por absurda,en la Alicia de Burton, es un orden temido pero aceptado, que para reemplazarse por otro,sigue sus mismas reglas.

Miscelaneas

2010-03-11T14:53:00.000-08:00

El Consejo Deliberante no tiene para mi, votadora compulsiva en blanco,otro posible recorrido de recuerdos. Uno de los más nítidos, es de exactamente el día anterior a que naciera mi hijo. La inflación había surcado de marchas los barrios y desde Plaza Sarmiento llegamos al Consejo en un cacerolazo.Cacerolazos, recuerdo los del 89, antes de los saqueos y después, ya no hubo.El calor de los barrios, los bombos, la lucha... La lucha,la lucha ,la sensación de que la lucha era justa, unitaria, construida y el triunfo posible, anulaba cualquier temor, aún en una circunstancia personal como esa.
Como postales aparece después el 2001. Las puertas cerradas del Consejo y esos muchachos abajo de una bandera argentina y algo borrachos, queriendo voltear las puertas.Una guardia de policías hambrientos que ya se habían cobrado en esos días tantos muertos, fue evitada por los que en ese momento, como yo, pensamos ¿después qué? Como una patética postal de la degradación de la lucha, finalmente, la puerta se quemó hace unos años. No sé que cosa estudiantil ni por qué creerlo. Entrar, volví a entrar el año pasado. Curiosamente la seción se dedicaba al rosariazo, quién lo creería, ya a honrar a sus gentes... Hoy volví.El Consejo dsitinguía a Norma Ríos, luchadora indiscutida de la causa de los derechos humanos. Soslayo, disimulo, olvido, atenúo toda diferencia. Avanzamos un paso, retrocedemos cuántos...
Si las cosas hubiesen sido distintas...pero no lo fueron.Pero son como son, apenas , un manojito de conquistas, y tanto todavía por hacer.

"Todavía está linda"

2010-02-13T08:38:00.000-08:00

"Todavia estás linda"
Eso me tiró el morocho de bigotes que me cruzó hoy por calle San Juan,la calle de las putas, y hay que decirlo, el morocho en cuestión no estaba nada mal.Pero el punto no es ese,claro,porque no soy sensible a travar relación con los morochos que me cruzo por la calle,sobretodo cuando la "relación"viene planteada como esa.Cuando la cosa viene así ni siquiera contesto, desde hace creo que ya un montón de años,cuando me pareció que empezaba a envejecer y sin embargo un morocho en moto, a la vuelta de la escuela donde trabajaba en Gálvez me cruzó con un :"Perdón,vos estudiás psicología" y me dió tanta risa porque esa forma de abordaje era la propia de cuando yo era adolescente y parece que tenía cara de psicología(los chicos de la barra de Ludueña,mis amigos a los 17,por ejemplo, me decían "la psicodélica")y entonces a pesar de que era una época de la vida que estaba lo que se dice al horno, y creia que no había vuelta atrás, va que el morocho en moto me cruza y me larga esa.El morocho insistió en esperarme a la salida de la escuela un par de veces y hasta acepté tomar un café en una ocasión,pero nada más porque aunque era polentón y bien parecido y yo estaba francamente sola,y para nada nadie podría incluirme precisamente en la legión de las mogigatas, nunca pude disociar y privilegiar ese aspecto por sobre que es uno en la vida,a qué se dedica,qué piensa, fuera a durar el encuentro muchos años, tres noches o un par de horas.
Bueno.Pero eso fue el ayer y lo del morocho hoy fue hoy, y me dejó una sensación más vale extraña, porque inevitablemente me siento envejecer,me cuesta apasionarme con lo que hago si bien lo hago en general bien,sin desprolijidades,con capacidad de inventiva que es capaz de cosechar reconocimientos, pero en el plano "ese", el que es fácil deducir que el morocho aludía, hace unos años(para decirlo con exactitud,desde el 2001)que decidí no extenderme del plano de lo conocido y pautado y esa no fue una decisión que me dejara triste,sino por el contrario fue una desición que me aportó tranquilidad,pero claro, hay que reconocerlo, significa también una renuncia, un reconocimiento de que cierta etapa de la vida había culminado.
NO es que después de eso no hubiera ningún otro episodio como el de hoy.Recuerdo,por ejemplo, un tipo bastante más joven que yo con unos ojos turquesas del orden de lo increible que conocí en la facultad de psicología y del cual,coherente con la posición anterior, me abstuve sin más trámite sin que nada parecido al arrepentimiento me acosara.
El tema es que yo misma, al vestirme hoy para enfrentar el calor de la jornada,tuve esa sensación sobre mi misma.Y no me puse descocada,no, que no es mi estilo.Tenía un pantalón y una blusa negra,nada del otro mundo,y sandalias bajas,como siempre.
Entonces digo,al margen del morocho,en misma,tal vez esta ventana ,este pequeño escritorio de campaña ha modificadop mi sentido del humor como para que este trascienda más allá de mi?Es una hipótesis. En ese caso la tecnología es francamente admirable y el consumo sería realmente capaz de aportar ese sentimiento de poderío,lo cual significa,desde otras lecturas y contextos que estamos francamente fritos y sea como sea el capitalismo es invatible ya que se ha metido así hasta en mi misma.

ventanas

2010-02-07T16:11:00.000-08:00

en mi casa falta espacio,faltan metros cuadrados por donde deslizarse sin que unos y otros de la familia nos choquemos entre nosotros.Esto sin contar que mi casa no es estrictamente lo que se dice mia aunque yo soy la que pago el alquiler,los impuestos, los gastos...A veces traigo de afuera una asfixia que no se rinde al vaporizador del asma.Quisiera llegar a mi casa y relajarme.No ver nada,no ver nadie,sólo la inmensa ventana.Casi nunca es así,casi siempre hay gente,por otra parte claro,la gente que más quiero en el mundo.Pero el punto no es ese.El punto es que tanto estar con otra gente necesito un tiempo para reconectarme conmigo.No hablemos de las horas que paso imaginando el día en que pueda tener una casa con la suficiente cantidad de habitaciones como para que eso que debiera de ser una sencilla operación de reconexión conmigo misma se habilite.Pero bien que ese trámite puede demorarse tanto que puede llegar a no producirse.Me ideología me protege de una caida libre definitiva¿Acaso soy la única en el mundo que no tiene casa? Si bien el golpe se atenua la preocupación continua cerca,como negarlo.La vejez se acerca.Inútil es discutir algunos de los que considero mis derechos.Inútil es reclamar algunos centímetros más de lo que entiendo me corresponde como espacio.En general termino por ceder,en general,termino por no plantear nada,en general ya ni sabría que plantear.Pero necesitaba una ventana,una ventana mia,un aire propio,un lugar de reclusión sin cuestionamientos.Así fue que me compré este pequeño aparatito en el que escribo,que me habilité esta abertura al infinito,que me asigno desde cualquier sitio, un espacio protegido contra terceros.

Una voz en el camino

2010-01-27T04:01:00.000-08:00

De la radio como fenómeno ya se ocupó mucha gente.Hay películas bellísimas como las de WoddY Allem o la de Sacristán.Cuando no había internet, ni blogspot, ni mail, ni faceboock, ni fotolog , o no había celulares con msj, la radio era el todo sitio de lo íntimo y lo compartido.Soy de la época de la radio, "radito" le decía a mi radio spicka igual igual a la que mi papá tenía, igual a la que tenía mi prima y mis amigos.Y la radio estaba "hablando" con nosotros todo el día. No eran solamente las nocticias, era también esa rémora para solitarios que de tanto en tanto se encuentra en alguna FM de barrio, entre tema y tema,donde las mujeres hablan a los locutores y los locutores las seducen por radio sin intentarlas conocer nunca.Pero antes ,la radio, eso era todo.Sin imagen (y por lo tanto a rienda libre de todas las imágenes), al tono de la voz, al borde de cualquier infinita aventura.
Fui una entusiasta escucha de radio, hábito que aunque he intentado concientemente retomar,no he podido.No doy con el formato, con el horario o con la voz.Ese discurso pegajoso imperante termina por cansarme, y por qué no, también, prisionera de los tiempos que nos corren, abro el "goglee" y elijo entre millones de posibilidades la respuesta que más se acomode a lo que busco.
NO sólo amé la radio de "este lado". También, por épocas, he estado asumiendo la responsablidad de un "micro", semana a semana tras del otro.Fueron tres experiencias muy distintas ,en tres radios distintas, con tres conductores distintos , en momentos de la vida muy distintos y por motivaciones vaya a saber hasta que punto, distintas.
Lo más intenso fue lo de la época de "EL Molestar en la Cultura". Entonces yo escribía mis textos previamente con lápiz en hojas sueltas(la máquina de escribir se la había llevado, como me ha sucedido invariablemente y razón por la cual he decidido no tener más maridos, mi último marido).A la computadora todavía no había llegado.Descubrí con Galeano que "se escribe para alguien", y escribía para alguien, claro, como que no.Alguien que me escuchaba atentamente semana a semana, e ignoro hasta hoy si mis apasionados textos trascendían a otros oyentes, pero ni siquiera creo que importe. esa era mi estrategia de sobrevivencia en esos días, y para el caso, funcionaba bien.Desde los confines de la ciudad, un estudio de radio en la noche, puede convertirse en la experiencia más vital de las que uno disponga.Y para vivir, es necesario estar vivo, qué hacerle.
Ayer volví a una radio, a una de esa FM de barrio donde uno puede decir lo que sea.Queda todavía más lejos,el programa va todavía más tarde, y la radio es infinitamente pequeña.
He retomado el encuentro con el hombre de la voz.Apuesto a que habrá quien lo escuche,convocado por su extraño tono, que por otra parte concuerda absolutamente con él mismo. Es un hombre extraño.Piensa extraño.Dice cosas extrañas, cosas que muy poca gente piensa en estas épocas.establece una rara binocuidad entre los sucesos que tal vez se correspondan con aciertos.
En ese sitio tan lejano, en ese espacio tan reducido, tan tarde, al aire, de pronto sentí que "lo diáfano", por mencionarlo de algún modo, ese algún sitio de empecinada libertad interna crecía en mi como si estuviese recién regado. Y la sensación fue bella.
Y el café a posteriori en algún lejano punto de la ciudad que ni siquiera estoy muy segura de saber cual es, fue bello. Era el romanticismo de la utopía. Era la revolución como pasión del discurso, siempre más llevadera que su paciente, siempre sujeta a equívocos y empecinada construcción.
Y por supuesto que me doy cuenta de la locura que sostengo,y no obstante, hice un trato.¿Por qué no?En la ilusión de los controles se vienen, días de radio. Creo, el espacio podría llamarse ¿cómo?

evisos de internet

2010-01-12T14:03:00.000-08:00

"evisos", así se llama un lugar en internet para avisar cosas, promover cosas para vender.Yo quiero vender una casa en un lugar que algunos dicen que existe.Mi mamá le decía "el paisito".Otra gente se fscina de sus calles y sus árboles.Yo me he quedado años atrapada en su arena.Una persona contestó el "eviso", quería saber en que ruta estaba y cuanto pedía por la casa.Luego lo relacionó con otro lugar que sé que existe porque es muy pero muy feo y me dijo que en la municipalidad de ese lugar(el feo)le habían dicho que su padre que hace 20 años que no ve estaba en ese lugar (ese donde yo tengo la casa que quiero vender)pero que mandó una carta y le volvió de vuelta por desconocer al destinatario.Le explique que entre ese lugar y ese lugar hay 800 km de distancia, que en ese lugar(donde yo tengo la casa que quiero vender)hay gente con ese apellido(también me dijo el apellido del padre en cuestión)y que puede preguntar en la comuna de ese lugar, aunque por supuesto todo esto nada tiene que ver con la venta de la casa que yo quiero vender, pero yo suelo hacer cosas así, y a mi me pasan cosas así.
Me dijo que en realidad buscaba para alquilar pero que al padre hace 20 años que no lo ve y que comprenda su ansiedad. No le dije que ya que se maneja en internet, lo busque en internet. Esa persona que contestó el eviso me mandó el número de documento del padre que hace 20 años que no ve y me pide que disculpe las molestias.También me pregunta el número de teléfono de la Comuna de ese lugar(donde yo tengo la casa que quiero vender). He decidido no responder más, pero obvio que es tarde. Ya estoy metida en una historia más con ese lugar y ese lugar, que son dos lugares de los que me gustaría mucho poder evitar en lo sucesivo. No cargaré con la culpa de que un hijo no encuentre a su padre que no ve hace 20 años puesto que en internet todo todo es virtual, incluso esta crónica de una venta desavenida, que tarde en producirse.

registro de las plazas

2010-01-11T05:10:00.000-08:00

Los vi en un banco largo, a la sombra de la plaza el domingo, a media mañana.Cuando se levantaron para despedirse recién noté que ella era muy joven, gordita,morocha,agradable, y el un tipo alrededor de los 40, no un dandy.
Conversaban sin pasión, sin mimos, como rellenando el silencio.
-Yo a la calle no quiero volver a trabajar-dijo Ella-no lo hago más.
Esa oración fue suficiente para que mi atención quedara capturada y me convirtiera en testigo preferencial de una más de las tantas causas de desahusiados que transitan la plaza.
-También estuve cuidando unas nenas, eran insoportables.Unos demonios.
No creo que la conversación siguió por ese lado.Cuando yo la registré estaba hablando el tipo: - ¿Te molestan los mensajes que yo te mando a la noche?
-No- dijo Ella- yo me quedo mirando la novela hasta que me duermo, a veces me quedo dormida antes, por ahí te puedo contestar cualquier cosa media dormida.
-El otro día me contestaste :"Perdoname de lo que te dije"-dijo Ël-¿Te equivocaste? ¿Le estabas contestando a otro?
-No.dormida puedo contestar cualquier cosa...
Y de alargue, la cosa vino en delante más o menos dentro de esas variaciones.
-¿Me estás mintiendo?-dijo él-yo no me quiero enojar...
-No,si yo te miento enseguida te vas a dar cuenta, enseguida me sale decir la verdad...
Vi el bolso sobre el banco y comprendí la noche del sábado en algún hotel de la zona y esta conversación pegajosa coronando un final.
-¿Vos tenés otro?-insistió él.
-Sí tendría otro no estaría ahora con vos...-contestó ella rápidamente-.
Todos los andariveles de la angustia se multiplicaron en instantes, todos los sueños,si los hubo,si llegó a haberlos,todas las perspectivas de futuros se desmoronaron como una cascada con la respuesta impiadosa de él: -¿Y qué tiene que ver? Yo tengo otra y estoy acá con vos.
Después,silencio.
-¿Qué te quedaste pensando?-dijo él- ¿eh?,¿En qué pensás?
-Nada,-dijo ella-nada.
Entonces el tipo se levantó, agarró el bolso, y con actitud de superman incomprendido se despidió:- Me voy a seguir haciendo mis cosas ...
Y uno se fue para un lado y otro para otro, perdiéndose para algún otro sitio de la ciudad,tan oscuro como ellos mismos.

biografías...

2010-01-08T05:52:00.000-08:00

las biografías son exactamente como todo:admiten varios puntos de vista.Son un texto abierto,cada uno las vive desde sí.Leo lo que escribí de Sandro,curioso,no lloré en el momento de enterarme de su muerte ¿acaso tendría que llorar?No me compré la rosa.Pero sí,claro, compré una rosa cada vez que fui a un recital suyo.Lloré,sí, en el momento de ver el llanto de la gente que acompañó su despedida.
Sandro no se me murió. No se murió en mi. ¿Porque tendría que morirse?Estuvo todo mi vida y seguirá estando,aún como ese aspecto "inexplicable" de mí para mis compañeros de vida más racionales.Nunca,absolutamente nunca podrá ser un buen marxista el que no se atreva a "revolucionar" su propia vida, el que no se atreva a "correrse"de la razón.Por razones políticas,eso sí,a veces, mi vida,mi pasión, ha sido absolutamente clandestina,lo que no me incomoda para nada ni le resta nada. ¿A quién tendría que rendirle cuentas de lo que siento?¿por qué tendría que hacerlo, quién debiera de enterarse de lo que es mio?
Sandro es un sentimiento de masas,pocos llegan a ser un sentimiento de masas.Lo nuestro consistirá algún día en ser ese sentimiento o no seremos.Los fanatismos no son para este mundo "ligh",eso es social.No es una época de amar fanaticamente nada, empezando por las expresiones políticas.Vengo de una época,de una juventud,donde no ser fanático era raro. No se podía permanecer al margen de la pasión.Vengo de una época bella, de verdades contundentes, de amores de vida,de significados.
La biografías,decía,tienen múltiples inscripciones.Suena extraño,a veces, las inscripciones de los otros en sus sitios, en los que nosotros estuvimos desde un lugar tan distinto.Las ausencias que los otros nos asignan,cuando en realidad fuimos co-protagonistas.
Sandro,por ejemplo,no es Sandro.Es Sandro "para mí",en mí.
La historia de los blog y las novelas que se han creado a su alrededor,por ejemplo.Los viajes,la tensión de las distancias, las angustias, el alerta permanente sobre el trazo demente de la escritura. Sólo una mirada acostumbrada al ritmo de los otros podría detectar el momento del sobresalto.
Estaba cuidando a mi madre ese domingo, especialmente quejosa ese día. Su voz angustiada en el teléfono no daba lugar a dudas, sobre todo cuando la coronó el llanto. No dudé en traspasar el cuidado de mi madre a mi hermano y salir corriendo para tomarme el primer colectivo a Bs As...
Una chica de pelo corto, cuerpo diminuto y ojos grandes sostenía con tezón,a costa de sus propio dolor, a mi hijo para que no lo trague su propia e inacavable angustia. Él nunca llegaría a amarla,lo comprendí apenas la vi...
Para mí,la historia de "Leche descremada", como novela, empieza ahí. El propio título,contiene todo el peso de mi mirada(y esto no pretende ser más que un dato objetivo)... Ensayo otras hipótesis de las presencias.Registro otros registros de las ausencias.¿Pero por qué decirlas? Estoy viviendo a salvo de mi propia locura, porque desperdiciar,en razón de qué, el tiempo y el dinero invertido en análisis. Pude,curiosamente, colocarme en un sitio de cierta equidistancia. Tengo una larga lista de tareas para este año...¡A ellas!
Recibo un msj. Alguién a quien quiero mucho, relaciona esta frase de Nelsan Mandela conmigo: "Por que ser libre no es solamente desamarrarse de las propias cadenas,sino vivir en una forma que respete y mejore la libertad de los demás" ¡Vaya!

"Yo puedo perder la vida,pero la vida no me la pierdo"

2010-01-05T04:49:00.000-08:00

Yo puedo perder la vida,pero la vida no me la pierdo, eso, dijo Sandro, y se terminó muriendo.Pero la vida no se la perdió.Ni la de él ni la de millones de personas a las que le dió vida con sus canciones.( millones de placas vendió Sandro ¡hay que vender 8 millones de placas!
Yo tenía 15 años y estaba enamorada de Sandro.No era nada que precisamente me hiciera "extraordinaria", precisamente era lo que me hacía amás semejante a millones de mujeres.Y eso era bueno en mí,muy bueno.Tal vez le debo mi pasión por las masas, yo que nací en un contexto atravesado por la exclusividad y la rareza.
Me acuerdo una tarde de poesías y cuentos en mi casa.Me acuerdo que así como otros padres exclusivos llamaban en otras casas en otras épocas a tocar el piano, a mí mis padres(fundamentalmente, mi padre, hay que hacer esta salvedad) me llamaba a leer mis cuentos a sus amigos escritores, y ellos,viejos circunspectos,quedaban boquiabiertos de mis virtudes y hasta algunos, cuando fui grande me lo confesaron, quedaban enamorados de mí.Me acuerdo que yo interrumpía las lecturas para irme al cine a ver las películas de Sandro.¡Y eso era tomado como lo raro!
Me acuerdo que Sandro vino a Gimnacia para los carnavales, y mi mamá me hizo en un rato una pollera gitana violeta para que lo vaya a ver.Mi tia Sara, la psiquiatra, tuvo la enorme idea de llevarme, caso contrario eso era impensable que sucediera con mis viejos.
Eso.De Sandro me viene eso "de masas".Eso es lo que acabo de descubrir, razón de más para comprarle una rosa al gitano y escuchar su himno "Penumbras" al amor clandestino, ese, que tanto sobresalto da.

fin de año

2009-12-31T13:34:00.000-08:00

recorro las calles del cementerio hasta encontrar la tumba ya mayor de edad de mi padre.¡21 años!En todo ese tiempo, es esta la tercera vez que llego hasta allí.Renuevo mi compromiso interior con la familia y acomodo unas flores aunque se que pasará mucho tiempo hasta que vuelva por aquí.
lleno cuadernos de objetivos logrados,y un par de acasilleros de "pendientes",sin embargo, he perdido la dicha.Curiosos recorridos de las almas...¿qué sería?

adónde sino,

2009-12-27T16:24:00.000-08:00

...un terco río marrón como este?
recorro las huellas de mis pasos
que ya no me conducen a ese privilegiado punto del encuentro.
la vida pasa y vamos,sumando muertos.
me quedo prisionera de un recuerdo absurdo:
la fatal diferencia es que entonces era joven.
goglee-por suerte-resuelve todo.
su buscador me devuelve ,sin embargo,una lejana referencia de lo que busco.
inventar algo,eso,inventar algo.
yo,la que nunca me aburro,
me aburro de antemano
de la pasmosa reiteración de los ritos.

"Maten a la yegua,matenlá"

2009-12-16T18:25:00.000-08:00

Ese fue el mensaje que acompañado de acordes militares se escuchó en el avión presidencial a poco del inicio del Juicio a la ESMA.
Es bien sabido que Cristina Fernández gasta en carteras, zapatos, trajecitos, maquillaje, y hasta sombreros una cifra equivalente a la que cualquier mujer tipo desearía poder dedicar a esos rubros.
Cristina Fernández se mueve con soltura en cualquier ámbito público nacional o internacional, no necesita escribir sus discursos, sean estos sobre economía, derechos humanos, seguridad, salud, educación, comunicación, planes de empleo u otros, y a viva voz sin titubeos los expresa ante quien fuere miembro de la sociedad civil o militar, de lo que se puede concluir que Cristina Fernández no tiene a la vista, lo que se dice, ni un pelo de tonta.
No se sabe bien que porcentaje de beneficiarios de jubilaciones, o de asignaciones de salario universal por hijo, o de planes de empleo “Argentina trabaja”, o de empresas subsidiadas la ama, pero es bien cierto que una buena cantidad de ciudadanos, no siempre directamente perjudicados por lo que se llamó el “conflicto del campo”, la detesta.
Y vale recordar, ya que mencionamos el conflicto del campo, que en virtud del voto “no positivo” del Vicepresidente Cobos éste termino a favor de los que reclamaban, lo que sin embargo, y tal como Cristina Fernández había advertido, no provocó absolutamente ningún efecto sobre la economía de los pequeños propietarios del campo y mucho menos sobre los miles de ciudadanos que entusiastamente cortaron las rutas y calles por esos días.
El amor y el odio son sentimientos pasionales y su expresión es propia de algunas esferas de la vida.. El ejercicio de la ciudadanía, como toda actividad pública y de efectos colectivos, demanda una cierta racionalidad, una cierta objetividad que toda pasión obtura.
“Maten a la yegua, matenlá” es un mensaje que cualquier ciudadano conciente, al margen de la pasión que Cristina Fernández le suscite, debiera de poder interpretar como lo que es: Un mensaje que nos va a todos directamente dirigido.
En este país se secuestró personas, se torturó, se asesinó, se saqueó , se atentó contra los trabajadores y los sectores populares y sus organizaciones. Hubo apropiación de niños, identidades sustraídas, crímenes incaducables, de lesa humanidad. Es una historia lo suficientemente densa como para que a nadie le quede margen para hacerse el distraído.
Los asesinos han disfrutado hasta hoy de casi absoluta impunidad. Los asesinos no son viejecitos enfermos y debiluchos que desconocían lo que hacían. Eran parte de un plan internacional conciente de ejercicio del poder en función de los privilegios de una minoría selectísima para desbastar a los pueblos.
Estoy absolutamente convencida que el sistema democrático burgués no representa el interés de los trabajadores. Estoy absolutamente convencida de que las dictaduras, son una de las “etapas” posibles del sistema cuando la lucha de clases se agudiza y todavía los trabajadores no hemos desarrollado la suficiente fuerza como para saltar sobre sus límites.
Se que los juicios por los crímenes cometidos contra el pueblo en la dictadura militar, estarán plagados de límites, los propios que le impone desarrollarse dentro del sistema burgués, y sin embargo es obvio que a los asesinos les molesta estar sentados en el banquito de los acusados.
Creo que Creo que Cristina Fernández es una mujer con sus años, pero elegante, atractiva, inteligente, preparada para la función que la llevó con el voto mayoritario al cargo que ocupa, y condiciones que sin embargo, no tienen por qué colocar a nadie en la obligación de votarla. Yo por ejemplo, no la voté y no lo haría, sencillamente porque sólo deposito expectativas en lo que los trabajadores con nuestra lucha podamos conseguir.
Pero al margen de mi opinión personal sobre Cristina Fernández y otros temas, las responsabilidades históricas son inexorablemente compartidas y por acción u omisión ,opinión o silencio, somos co-constructores de la sociedad que tenemos.
Cristina Fernández puede resultar de piel “insoportable” , pero sumarse hoy al corrillo, de una forma u otra, de los que corean insistentes “maten a la yegua,matenlá”, es ni más ni menos que de asesinos.

tristezas infinitas...

2009-12-09T13:03:00.000-08:00

han sido siempre las de diciembre.Hago balances,acomodo proyectos, conteo hechos.No está tan mal lo realizado, no qué va.¿pero cómo mentirle a mi alma que no admite titubeos?INTENSIDAD.En ese sentido rescato, fugaz, ese abrazo.

Fontanarrosa

2009-11-27T09:23:00.000-08:00

Del Negro, un ídolo, todo mi reconocimiento:con que hiciera el Inodoro y a Mendieta, para mí ya estaba.Los cuentos, más vale hasta el momento los evité. Pero ahora tenía que llegar con "algo" a mos pibes de 14 a 17 años, que sólo entienden de futbol, de falopa y de sexo, y el cuento del Negro me vino bien:"Primero no experimenté ninguna sensación" ,narrado en primera persona y que empieza "me empecé a drogar cuando tenía 18 años" vino bien.después la cosa que el Negro era de Central, y rosarino, y dibujaba bien, todas cosas que de alguna manera lo igualan a mis chicos, también vino bien.
Y después está el asunto de mi médico, mi médico que también fue el médico de Fontanarrosa, y el amigo, y también de alguna forma es mi amigo o tiene una relación más amistosa que un médico otro. Y el cosquilleo en el brazo de estos días, y el libro de Diana, y la muerte de Diana.
Voy al médico y le digo lo del cosquilleo.Me mira con cara. No, no estoy cerca de emanaciones de plomo. Sí, respondo a los golpes del martillo de goma. Sí,puedo caminar sin caerme con los ojos cerrados.Me dice que cree que no es nada, que lO CLÍNICO Y HASTA DONDE SE VE NO ES NADA, QUE NO PUEDE MANDARME A HACER UNOS ESTUDIOS PORQUE HOY ME DARÍAN BIEN. Le pregunto si entonces tengo que esperar estar más enferma.Me mira ligeramente sobresaltado.Le cuento lo de Diana. Me dice que qué astuta que soy,que lo puse a prueba, que ahora le digo lo de Diana, que él también se asustó en principio, que el Negro Fontanarrosa empezó así, pero, se apresura a decir, vos no tenés lo del Negro,pero que está bueno que sepamos de qué hablamos (pero ya dijimos:no es mi caso). Pero está claro que no es mi caso.Dentro de 20 días, con estas pastillas marrones este síntoma de "parastesia" tendrá que haber desaparecido o amenguado o me veré en problemas, y no tengo ganas de tener de esos problemas por ahora, pero qué cosa, cómo fue, que de pronto todo se vino para el lado de que el Negro empezó a tener en mi estas marcas,estas coincidencias...La vida es,como digimos otras veces ,suele ser tan insólita.

Rita,la salvaje

2009-11-14T08:15:00.000-08:00

...camina la ciudad ya entrada en años, como suele decirse.El tiempo se nota y deja marcas en su cuerpo que,hay que decirlo, no fue nunca demasiado exultante y sin embargo tan capaz de librar aquellas gigantescas batallas.
Rita¿existió alguna vez?¿vive o está muerta?
Un artista del hambre me captura con su trompeta: -Espere,espere- me dice- ¿de qué color es para Ud. la vida?
-La vida es-le digo sin dudar-"salta Violeta"...
-Para mí es rosa-como la Pantera-dice-y se queda pensando...
Cuando me voy,después de haber escuchado unos acordes y dejado 2 pesos, todavía su voz me alacanza -¡Está bueno eso de "salta Violeta"!
Diana Olmos era una docente.Murió hace 10 años.Tenía 43 años al momento de morir. Un día no podía mover el brazo,al otro día la pierna.Primero le dijeron que era psicológico pero no se convenció. Resultó que era un tumor que la mató en unos meses.
La familia de Diana publicó ahora su libre de poemas y me invitaron especialmente.Yo era la Directora de Diana en ese tiempo, cuando ella apenas estaba comenzando a trabajar, después de haber criado sus hijas y tratar inútilmente de comportorse según el esquema pueblerino de Villa Gobernador Gálvez. De haber sido otra la Directora, Diana hubiese tenido muchos problemas,de eso no me cabe dudas. Tantos y casi los mismos que yo tuve que afrontar como maestra cuando yo no era directora.
Desde hace una semana se me duerme el brazo. Tengo un cosquilleo insistente.A veces se extiende hasta la pierna, y hoy me ha llegado a la boca.De pronto me parece que todos mis infinitos lunares han cambiado súbitamente de color y extienden sus raíces dentro mío,para matarme por dentro. Tener cáncer debe ser horrible, me imagino que sí, pero peor, insoportablemente peor debe ser esa sensación de vida no hecha,no realizada, no lograda,sin amor, y en ese sentido, cuando llegue el momento de retirarme, puedo irme en paz.
Pero siento que aún tengo un par de temas que terminar y el cosquilleo se detiene(¿acaso soy yo la qué lo está invocando?¿acaso estoy pensando qué el final físico de mi vida se avecina?).
Crucé la calle sin mirar el otro día(hago eso a menudo, ando muy rápido).Por fracción de segundos no me quebró el cuerpo en dos una moto que pasaba.
Llegué a la escuela corriendo.Entré al aula y los busqué con la mirada: el primero que entró fue Leandro. -Hola profe,cómo está?-me dijo en su tono correcto y cordial y me abrazó. Después entró Pamela y me dió un beso y luego Joel, que murmuró algo desde lejos. ¿Se animará Joel, morocho,pelo chuzo, que casi no sabía escribir hace un par de meses a decirme lo que siente(lo sé,porque es exactamente lo que yo siento por él:lo quiero?).
La semana que viene voy a la médica de la piel, tendré que pedir un turno al clínico.
No,no puedo morirme ahora,y la razón es que estoy muy ocupada.
¿Rita? Sí,alguna gente me dice Rita

perdida en la noche

2009-08-29T21:42:00.000-07:00

...me reencuentro conmigo.Cuando los intereses son tantos(y de alguna manera,circularmente el mismo)lejos de agotarse la energía se multiplica.
Ahora amo a unos chicos de 14 a 17 años, que van a una escuela vespertina "porque no nos quieren en ninguna otra" que me anuncian que "ya echamos a dos reemplazantes".Sin embargo transcurrida la primer hora de este encuentro, en el que me manifiestan que el cuento que les leí no les gusto(instrucciones para subir una escalera de Cortazar)y a aprtir de lo cual intento otros abordajes, y pidiéndole respuesta por escrito de un par de preguntas muy básicas, para saber si saben leer y escribir, consigo-al parecer un milagro-que 16 de los 21 chicos presentes hagan lo que yo le pido.
Una chica ,Débora, se para delante mio desafiante y me pregunta a los gritos si a mi me gusta lo que les gusta a todas las mujeres, le digo que no la entiendo, que se explique mejor, me dice que "no me haga", que "soy grande", que seguro que sé. Insisto en que se explique.Se hace silencio expectante, me dice si me gusta el sexo, si me gusta eso que tienen los hombres,le digo que no sé a qué se refiere, si me lo puede explicar mejor, termina diciendo si me gusta el pene. Le digo que sí, que soy como todas las mujeres y le pregunto que a que viene la pregunta... y sigo con lo que trataba de decir. Toca el recreo y se levantan para salir en tropel.Me pongo delante de la puerta, Les digo que sin saludarnos no vamos a despedirnos.Gritan,se me arriman,no me muevo. Terminan por calmarse, los saludo y se van.Me quedo en el salón un rato, mirando el librod e temas, entonces vuelve primero Deborat, y luego tres chicas más, y a borbotones empeizan a contarme sus vidas. Terminan prestándome una carpeta, comprometiéndose en traer la letra de una canción que les guste al día siguiente(promesa que cumplen)...
Vuelvo al segundo Débora me abraza, les devuelvo las hojas donde me habían contestado las preguntas con un papelito que preparé par cada uno.Le traigo más tarea a Pamela, que fue quien trajo la canción.Hacen algunos comentarios y guardan lo que le doy.Trato de trabajar con la canción.Cuatro chicos están en "la academia,la academia". Por el momento no funciona nada, no se cansan ni porque les digo que la corten,ni porque les hago un poco de burla...No consigo establecer un colectivo.La cosa funciona uno a uno.esta vez sólo la mitad intenta seguirme... Tiro alguno de los temas que se supone que vieron:géneros literarios básicos. Me doy cuenta de que alguno de lso chicos sabe de que hablo. Toca el recreo,me acerco al patio.Puedo charlar un poc con dos de los chicos de "la academia".Me dicen que en la próxima clase se pondrán las pilas.¿Se las pondrán? Tengo que volver a probar que el aprendizaje es comunicación. Que la comunicación es relación.estoy decididamente contenta con este desafío.

aniversario

2009-07-29T06:09:00.000-07:00

al filo del amanecer percibí su presencia:fue tan vivida que llegué a gritar.Mamá,mamá.
Con toda claridad sentí los pasos en la habitación, y su cuerpo tras mio.
El tiempo pasa,eso es innegable.
Mi hermano Luis hubiese sido el primero en saludarme.

Lázaro

2009-07-24T15:45:00.001-07:00

“A cambio. Nos fue dado un día aun paso del sol, casi nada. Nos fue quitado un día a un paso del sol, casi todo.” B.V.

Fue a las 12 en punto de aquel día siniestro: apretó el gatillo del encendedor de la cocina sobre su sien y tal como es obvio suponer, no se mató. Su rostro no se desfiguró al surgir impetuoso de la sangre descontrolada, su boca no se convirtió en una mueca grotesca según la huella del dolor, sus piernas no se aflojaron ni se quebraron sus rodillas contra el piso al caer, ni su cuerpo se desparramó chocando con los muebles y arrastrándolos tras sí, ni lo recorrieron estertores y espasmos hasta cesar al fin, por siempre jamás todo movimiento, ni tampoco ni siquiera el gato de pelo negrísimo y ojos de ese increíble verde lo miraba azorado, con la cola tiesa e inhiesta como una bandera, absolutamente al tanto de la tragicidad del momento. No, no sucedió nada de eso. Qué duda cabe que otro hubiese sido el resultado de los hechos si en lugar de apretar el gatillo del encendedor de la cocina, hubiese apretado el gatillo del 38 con el que se mantenía a salvo de los asechos de las noches de miedo. Pero no fue así. En primer lugar porque no se le ocurrió lo del 38 hasta mucho después, cuando ya no había ninguna posibilidad de remontarse atrás-: las 12 de aquel siniestro día habían pasado sin remedio- , segundo, porque pensándolo con cuidado, es posible que el 38 ya no funcionara: hacía exactamente mucho que había dejado de ejercitarlo.
Así es que a las 12 en punto de ese siniestro día apretó el gatillo del encendedor de la cocina sobre su sien, y tal como fue dicho, obviamente no se mató.
O sea que a las 12.1, a las 12.2, a las 12.3 y en adelante, tenía todavía todo lo que le restara de vida a su disposición.
Se sentó en el sillón de la cocina a meditarlo: ¿Qué haría?
En lo inmediato ya había desayunado –café ligeramente cortado y tostadas como todos los días, sin olvidar su dosis de citrus en pastillas esfervecentes-, ya le había dado la comida al gato, le había abierto la puerta del jardín de ida y de vuelta, ya había recorrido los diarios en Internet, ya había contestado sus correos y si bien era cierto que venía con un cierto retraso a sus quehaceres, no era nada que de momento resultase irremediable. Lo del supermercado, por ejemplo, podía esperar hasta la tarde (y aún hasta el día siguiente con sólo modificar el menú previsto). Pero lo importante, no era un idiota como para no saberlo, no estaba puesto en el hoy, en el ahora, en esas sencillas ceremonias que sin embargo, lo sabía, lo determinaban en esta persona que era y no en otra. Lo importante no era este día por delante. Este día acabaría por pasar, como ya lo habían hecho tantos, este día también terminaría por irse. Lo importante era el resultado de la suma de todos los días, de todos sus días, o sea, ni más ni menos, su vida.
Medido en años, por ejemplo: ¿Qué cantidad de años suman los tiempos del café diario, ligeramente cortado y las tostadas? ¿Qué cantidad de años suman las noticias, el baño con agua siempre muy caliente -en invierno y en verano-, la elección de su ropa, la comida del gato…? Esta era una posibilidad: Dedicarse el resto de su vida a la estadística de su vida. Podría hacerse contemplando un cuadro de múltiples entradas. Podría habilitar la mesa de la sala, desplegar el rollo naranja de papel milimetrado, asegurarlo con chinches y comenzar el registro a partir de ahora mismo. Era un problema calcular el pasado. Sobre el pasado nunca había certezas. ¿Todo eso había pasado realmente? Tendría que hacer cálculos. Podía enchufar la calculadora eléctrica que era más precisa. Aún así, seguramente habría errores. También tendría que encontrar los mecanismos para reducir esos errores al mínimo... Aunque pensándolo bien, el asunto de las estadísticas sólo tendría sentido si lo del gatillo habría funcionado. Es decir, si en lugar de ser el que es, un ser plenamente vivo, sentado en el sillón de la cocina meditando sobre su vida por delante a partir de las 12 hs de ese día siniestro en que apretó el gatillo del encendedor de la cocina contra su sien, y obviamente no se mató, fuera el macabro hallazgo de su cuerpo muerto. Entonces sí que tendrían sentido las estadísticas que dieran colorido y rareza a las crónicas policiales de por lo menos varios días. ¿Y su gato? ¿Qué haría Tolomeo ante la evidencia de su muerte con su pelo negrísimo y sus ojos de un verde increíble? Se itría, que duda cabe. Los gatos no son fieles. Terminaría por irse sin lágrimas a buscarse otra vida apenas estuviera seguro de su ausencia. El problema, no era su gato, claro. Los gatos terminan por arreglarse. El problema era su vida. Su vida con o sin gatos, -aún sin Tolomeo, que no era cualquier gato puesto que era su gato-y él no era tan idiota como para no saberlo. Su vida, una vez más era lo que estaba en discusión. Su vida, una vez más, cualquier vida, siempre más difícil de cuantificar que sus triunfos. Siempre más difícil de evaluar que sus fracasos. Siempre más difícil de hacer que sus proyectos.
Una vez más, su vida, siempre por delante a partir de ese momento siniestro en que descubrió lo que ya sabía: que el encendedor de la cocina sobre su sien no podría matarlo, como nada sería capaz de matarlo mientras .aceptara que por algo estaba vivo.

El amante

2009-07-24T13:56:00.000-07:00

Cuando salieron a la calle, el sol ya había cambiado de vereda.
La tarde había sido estupenda, y sin embargo, lo comprendió en el instante de esa mirada, era la última. Ya no habría otras.
Inútil todo lo que hiciera para quebrar su voluntad. Su “no” vendría de un lugar mucho más invulnerable que la voluntad.
A desgano comprendió que no habría cómo, pese a que también lo sabía, él insistiría en intentarlo.
En las camas de un cuarto de hotel, él, iluso se compró un solo pasaje: el de la ida. Ella se reservó el regresó y lo dejó extraviado en su infinito.
No lo llegó a saber, entre la enorme madeja de preguntas que le dejó instaladas para siempre, no lo llegó a saber, por qué no se le ocurrió pensar que esto tendía un tiempo, sería un fragmento acotado en el espacio, apenas un retazo precisamente determinado de antemano.
No lo llegó a saber pero si acaso, si lo hubiera sabido qué, qué hubiese cambiado, qué podría haber hecho para prolongar el final.
Apenas dos, tres encuentros, tres viajes calculados con siglos de distancias entre uno y otro para un final tan terminante y abrumador.
Al margen de los esfuerzos que ella hizo para decirlo con palabras, eligiéndolas con cierta preocupación, cualquiera fueran, lo hacían sufrir. Todo lo hacía sufrir, hasta las más leves variaciones del invierno, el viento, el sol áspero, la lluvia persistente.
Todo lo hacía sufrir: hasta la lastimosa complacencia con que ella de cuando en vez aceptaba un café que era desde el principio sólo eso. Nada más que eso, un café.
Nada de su mirada con burbujas. Nada de su media sonrisa de Gioconda que le hiciera prever la carcajada.
Pero todo eso fue después, después de esa tarde escandalosa sin atajos. No en ese cuarto de hotel por cuantas horas. Ni siquiera en la comida posterior que devoraron con hambre sin ningún arrepentimiento.
Por qué. Aunque hubiese mil razones absolutamente obvias , no podría y no podría entenderlo. Por qué no, por qué entonces, por qué.
- El amor suele ponernos cursi- había dicho ella.
¿Habrá sido el amor, entonces, lo que lo alejó de él? ¿Fue ese insólito sentido de lo “correcto” lo que le impidió reincidir en sus encuentros?
¿Qué fue, cómo fue, cómo hubiese sido?
Cuando ella cruzó la calle levantando levemente la mano y sin darse vuelta, esa tarde, retornó plenamente a su vida.
Él se quedó largamente mirándola en la esquina, con un dolor “acá” prendido como una garrapata que se volvió asfixiante con los días.
La libertad, se sabe, si es la conciencia de la necesidad, por fuerza, habrá de cotizarse a ese precio.

pobre puta

2009-07-10T01:35:00.000-07:00

...la chiquitita,lavieja, la que siempre está con el jogging y zapatillas y las manos metidas dentro de la campera.pobre puta,la de la cara ajada,arrugada,vieja que hace esquina por San Juan,en la plaza.como un muestrario de Tuñón, y sus criaturas de circo, como una rémora de aquel "si quiere ver la vida color de rosa,eche cinco centavos en la ranura,la vida es dura,la vida es dura"...la puta,esa, y sus amigas:a la gorda,grandota, la vi hoy hablando con la mujer de el edificio que pasea el perro.A la del vientre inmenso,enfermo, caído,la vi cruzar ayer por la esquina.¿Hay hombres para mujeres así?¿A quién se venden ,patéticas,horribles, esas pobres putas de la esquina?más solas que nunca,en la epidemia,esperan con espanto y hambre en esa esquina.

influenzza A

2009-07-02T12:15:00.000-07:00

PANDEMIA.o sea que la gente se enferma,facilmente contagia a otra gente que a su vez se enferma, y si el que contagia está en la franja de riesgo ,aumenta un 99 % su posibilidad de morisrse. Estoy en la franja de riesgo pero algo me dice que no moriré de "influenza".Tal vez de resultado eleccionario,tal vez de golpe al estilo hondureño,tal vez de bronca y desesperación,pero no de influenza.
Estoy en el gremio casi 12 hs aconsejando,peleando,convenciendo,discutiendo que los compañeros inmunodeprimidos no deben exponerse...Tengo un miedo intenso que me impide quedarme quieta.Tengo un miedo pasmoso que no me llega a mi:Yo,ya está decidido no moriré de "influenza", pero me aterra lo que puede pasarle a todos los demás.Me aterra que muramos de "aislamiento" social.Pero me aterra en manos de quién estamos.Pero no me parece solución aislarnos.Pero no creo que el "aislamiento social" sirva a otro efecto que reforzar el individualismo, "el sálvese quién pueda".Pero no soporto que los maestros, los educadores públicos se nieguen a acercarse a las escuelas, consideren inútil dejarle una tarea a los niños(una tarea que contra toda previsión en contrario, los padres si vienen a buscar,una tarea que es un nexo con los padres,un nexo con los chicos, una posibildad de contacto y no necesariamente de contagio). Pero no soporto que "la izquierda" tome medidas corporativas y consignistas ¿qué quiere decir que el gobierno garantise? ¿con quién lo va a garantizar?Soy una educadora,una maestra de un estado que NO ES DE TODOS.De un Estado que yo quiero solo para los trabajadores y eso supone otras políticas desde los trabajadores, otras redes,otra conciencia, otra concepción del amor.
Una señora Doña Rosa y su niñita entraron a la perfumería hoy:compraron barbijos,alcohol,guantes,desinfectantes,lavandina... Compraron todo lo que ningún pobre puede comprar.La niña rubia y regordeta chupaba un caramelo gigante,un caramelo que casi ningún niño tiene.Un cupetín asquerosamente multicolor y contaminante ,personal,individual y sucio.

Sexualidad y época

2009-06-22T04:49:00.000-07:00

Tengo un montón de teorías sobre la sexualidad pos moderna.Tengo un montón de teorías sobre la sexualidad e identidad: como un lugar más de espacio de no definición: Michael Jakson,Madona,por nombrar algunos de los POP(y seguro, los hay estrellas más actuales) ¿hombre o mujer?¿negro o blanco?¿libre o perverso?¿bueno o malo?
Digo temerariamente que el territorio de mayor de sexualidad "en libertad"(sólo para aquellos que entendemos la "libertad como conciencia de la necesidad"),es la sexualidad hétero. Digo que la homosexualidad "de época",repite la relación de dominio en sus peores estereotipos: hombre versus mujer (y a la inversa). Digo que, de no ser así, quienes adoptan una sexualidad homo, no debieran de "afeminarce" o "masculinizarse", y digo,todo esto, por supuesto, sosteniendo a ultranza que cada uno puede,como dice el refrán "hacer de su culo un pito y de su concha una flor".Sólo intento pensar sobre un fenómeno de ÉPOCA.Insisto en esto, de época. Donde homosexualidad es de reafirmación narcicista,de afirmación de "yo", "que busco uno igual a mi", porque ESE,YO, es el "problema", eje vertebrador de todo, a partir de lo cual cualquier colectivo queda subyogado, "en movimiento",inaprensible,dudoso.
Digo que este es el fenomeno emergente de la posmodernidad,donde amablemente el poder nos invitó a abandonar la categoría de clase, para "empezar a pensar la diversidad", cual si cualquier diversidad pudiera sustraerse a la lectura de la clase.Invitación no ingenua,por supuesto, para que la diferencia antagónica de clase quede fuera de cuestión, y el "individuo", neoliberal, pasee su sexualidad(en este caso,pero también podría ser su etnia o su adicción)reafirmándose como UNO,que se incluye en un "colectivo" de arco iris, donde el centro es el reconocimiento de él,reconocimiento que nos separa de "los otros",los que no somos como ellos..., "portadores de un cuerpo biológico que la sociedad se ha encargado de estigmatizar en roles"...
Digo: No conozco mujeres portuarias, no conozco mujeres albañiles, no conozco mujeres herreras ¿será sólo por una cuestión de "estigma"? Para mis amigas las féminas furiosas ¡salud!Si conozco varones amos de casa, cocineros, maestros...algo que su fuerza o su gusto les permite elegir. Genitalidad no es sinónimo de sexualidad,ya sé.Pero el cuerpo biológico, constituido milenariamente distinto, sirve efectivamente para diferentes funciones BIOLÓGICAS,(y esto no es poco en el objetivo de necesidad reproductiva de la humanidad como especie).
No me interesa demostar en este escrito que no soy un dromedario.No me interesa demostrar nada a nadie.Me interesa pensar,eso es todo.

un vólido

2009-06-16T04:42:00.000-07:00

mi papá me describía así:"un vólido".Cuando uno empieza a darse cuenta en dónde andás,vos ya cambiaste órbita...
¿un vólido?mi papá me decía eso:un vólido.

la sed

2009-06-15T19:02:00.000-07:00

...era la marca de mi madre.La oscuridad,la marca de mi hijo mayor, que sin embargo veo como una transparencia de papel radiográfico. No necesito preguntarle:lo sé. Eso no me suma ni la más mínima tranquilidad, al contrario, pero así es.Lo sé.
A mi hijo menor también lo reconozco. Pero a él no quiero preguntarle:no sé quien se asustaría más de la respuesta.Me detiene,tal vez, mi propia estupidez. Me detiene ,tal vez, su gran sabiduría.
La sed, ese infinito recorrido.
-"con su mente febril,lo convirtió en propuesta"- Esa era yo.¿Esa soy yo? ¿La de la mente febril es mi persona?
-"Estás siempre muy activa¿no?"
-"Un motorcito", "una asamblea", "una ¡¡¡divina!!!"- Juro que esa compañera me definió así: divina.
Juro que cargo sobre mi todas esas definiciones: Una asamblea,en permanente debate,muchas voces a la vez,no se sabe el final, es siempre imprevisible, es siempre fundador, es siempre conducente... Para mi pareja,soy,caramba "una asamblea".
Una noche de invierno un amigo de mi padre me confesó su amor: Sos cientos de mujeres a la vez. Un viejo amigo de mi padre, debería decir, una noche de invierno,me confesó su amor. Me dijo que me amaba desde que yo cursaba la secundaria,que iba al bar de la esquina de la escuela para verme pasar...
Es posible que haya llegado al mundo cargada de un exceso de libido. En los 70 lo raro era encontrar a un joven que no fuera así. Ahora es raro encontrar una persona viva,cualquiera sea su edad, que lo disfrute.
La sed,mi sed, no es un cubo perfecto.
Juro que me duele la espalda permanentemente y me siento envejecer. Juro que el hecho no me asusta ni mucho ni poco. No veo a que de distinto podría dedicarme "retirada".
Mi cabeza febril me lanza puntas infinitas que anoto con la fina punta del lápiz para no perderme.
"Lo olvidarás si no lo anotas".Lo anoto y no lo olvidaré.
La prioridad es:¿ayer?

¿Acaso no matan a los caballos?

2009-05-24T14:31:00.000-07:00

El título de "Crónica" era:"Caballo muerto en Boedo". Era el caballo de un ciruja, lo mató la vejez,el hambre, el cansancio. La gente se arrimó ante el caballo tendido y jadeante. "Las familias"conmovidas acariciaron al caballo, y le acercaron agua...
El dueño del caballo, un chico de unos 15 años, cartonero, tenía los ojos entre la tristeza y la bronca. No quiso hablar con el movilero.
¡Qué tierna historia alrededor de un caballo! Esos mismos vecinos," familias " arremetieron a insultos y a empujones contra el dueño del caballo, y a contra los otros chicos cirujas,como él, que se acercaron al lugar. ¿Por qué? ¿Pero es que acaso no está claro? ¡Por la insensibilidad de estos "negros de mierda"(así lo dijeron claramente por la tele) que no entienden que el caballo tiene que comer, que "se hacen llevar" por el caballo!
-¡Claro, claro, te importan los cartones nomás a vos!- le decían cada vez más "sensibles" y embravecidos.
Y además, la policía no llegaba(no sé si habrá llegado, apagué antes el tele)para saca de allí a ese pobre animal que tuvo la mala suerte de morirse en el propio Barrio de Boedo...
El chico se quedó esperando, no sé bien que hizo, no sé que podrá hacer con su carro cargado de cartones.
En estudios, minutos después, entrevistaban a una señora muy muy rubia que explicaba a la audiencia ."qué hay una ordenanza que prohibe la tracción a sangre que es desde la época de Sarmiento, y que no se está cumpliendo", "que los animales no están para estar a nuestro servicio"...
"Tracción a sangre",porque el ciruja,seguro, no la tiene. La ha perdido entre los mocos de bronca de una pálida más sobre su ruina.
¿Acaso no matan a los caballos?Entonces, hubo una vez, donde la vida era más digna.

Asamblea

2009-05-23T11:49:00.000-07:00

Hoy fui a la Asamblea de los portuarios¿por qué?Porque escuché la bocina en la Plaza de abajo y escuché la palabra "estibador" y vi un grupo de gente alrededor de la bocina y bajé.¿Por qué?Porque hace 10 años conocí a los portuarios, en la huelga de las carpas,esa,la que duró meses.Porque los vi llorar rudos,los vi tragarse las broncas,pasé frio con ellos,junté comida y junté plata, y estuve,también estuve, a la hora del triunfo,ese triunfo que parecía imposible.ese triunfo que se parió cargado de malos presagios, entre piedras y bollos de pólvora y el coraje que la desesperación acrecienta y el ambiente que se iba haciendo más y más tenso con el pasar de las horas a las puertas del ENAPRO, donde entre murmullos se decían:"Sï no ganamos se pudre todo", y el Mingui se asomaba a la ventana de tanto en tanto, y gritaba: "Aguanten compañeros".
Pero después salió,y dijo :"Ganamos".Y el abrazo y el grito nos envolvió a todos y estuvimos ahí para abrazar a los morochos que,tan parcos a las palabras, aún así, juntaban las que nos decían :"Gracias por todo". ..
Estaban "por la reparación histórica".El Pachu al micrófono como si fuese portuario, y lo conozco bien. De pocas palabras todos, todo era aplauso, y voto a mano levantada, aún, cuando me parece, la cosa daba para más prudencia.Hijo de puta el Pachu,pero ¿qué hacerle?
Entonces se acercó: "¿Cómo le va?"-me dijo-Y dijo mi nombre que no había olvidado.Y con verguenza se sacó los lentes, porque ahora usa lentes y no sé como está visto eso en el puerto.
Entonces vi en su rostro curtido donde pasaron no el tiempo que no lo veía, no 10 años, tantos que hace a la gente otra, que si no fuera por los ojos de ese increible turquesa y una tristeza que lleva la marca de toda la clase, no me hubiese dado cuenta que era él. "Tu novio" ,diría el Turco. Y lo abracé.
-Todo mal-me dijo- no aprendemos. Vamos a perder todo y no aprendemos.
Y en sus pocas palabras me dijo esas mismas cosas que a menudo pienso con muchas más y mucho más complicadamente cuando en realidad es así, como él lo dijo, desde la primera vez que lo conocí cuando me acequé hace 10 años al piquete y lo invité a venir a la Asamblea de los docentes y vino, y nos dijo a todos con pocas palabras, con las que tiene un estibador curtido al sol a quien le han pasado por el lomo toneladas de miserias desde los barcos. Lo dijo así,como tantos no llegan a decirlo nunca, a pensarlo nunca, y por eso, precisamente por eso, está todo mal, y podemos perderlo todo.
Me fui pensando que se puede hacer para unir esa inteligencia a otra voluntad, me quedé pensando en las voluntades que no escasean, me remití a hace pocos días a la reunión en el Concejo Deliberante, donde por esas ironías del destino se homenajeaba a los protagonistas del rosariazo, y como escuché mientras algunos jóvenes chiflaban, a los que yo, por una cuestión de respeto por el pasaod, por una cuestión de respeto por la inteligencia y la voluntad que tuvimos, por una melñancolía enorme hacia ese tiempo donde lo "la vida valía",como dijo un demócrata, que eso era el que hablaba, pero decía la verdad:la vida valía, entonces todos éramos otros, reformistas o revolucionarios, todos éramos mucho más dignos de lo que hoy somos.
-Capaz que paso por el Sindicato,algún día-me dijo al despedirnos.
Pero seguro que no.Seguro que no va a pasar.Seguro que es dificil retornar desde ese lugar cuando se ha instalado la derrota.¿o no? ¿o tal vez,después de todo,capaz que se me ocurre algo?

nightshots

2009-05-23T06:10:00.000-07:00

"una mirada que captura el deseo"...

...y el deseo es siempre esquivo,múltiple,angustiante,diverso.

¿Alguién cree qué resulta fácil ser la mamá de un verdadero artista del hambre?

ojos redondos como un sol

2009-05-11T19:33:00.000-07:00

en el subte
un niño
con ojos redondos como un sol.
y pies descalzos,
y manos pequeñas y mugrosas
y curiosidad de niño acostumbrado a sobrevivir
como un adulto.
me entrega un papelito mugroso
donde dice cosas que seguro él no sabrá leer.
me abraza y me besa.
el mecanismo funciona:le entrego una moneda.
pienso luego en el costo de ese abrazo,
en viejos depravados en los baños de las estaciones,
en su cuerpo pequeño y sus ojos grandes,
y su asombro.
¡¡¡mundo mierda!!!
¿es qué acaso no vamos nunca a poder terminar con todo esto?
ojos redondos de pupilas dilatadas
en proporciones incalculables de "paco"o alguna otra mala pasta.
niños,CARAMBA,NIÑOS,SIEMPRE NIÑOS POR MI PIEL.

el mundo es ancho y ajeno

2009-05-06T10:18:00.000-07:00

y eso es más que un buen título de una buena novela norteamericana que conocí por mi papá.mi papá amaba las novelas norteamericanas,las contestarias,se entiende.yo también y suena obvio decir que amo casi todo lo que mi papá amaba.el "casi"excluye el jass, aunque entiendo de que se trata,no consigo que me entusiasme.Pero no,no era ese el tema.el tema era la mujer de abajajo,la de la plaza,la que hace "la calle"que tanto me llama la atención.hoy hablé con ella.hablé,si, porque ahora se que tiene tres nietos, uno de 19, una de 16 y una de 15 y dos hijos.y ahora se también que le hubiese podido comprar el saco de lana rosado que yo le compré a Rosa(hoy me enteré que la señora que teje y vende lo que teje en la plaza se llama Rosa)para Gabi.Y yo me acordé anoche¡¡¡recién anoche!!!que el 25 de noviembre pasó hace 10 días, y que fue el cumpleaños de Gabi y que no me acordé hasta anoche y eso es exactamente pésimo e imperdonable.pero cuando pasé y vi ese saco, pensé en Gabi, y en lo lindo que le va a quedar, y la mujer que hace la calle se acercó y entonces me conté lo que yo estoy contando ahora.dos hijos y tres nietos, y un cuerpo viejo ya, deforme del tiempo y el mal trato en vidriera, en la plaza, con frio y con calor, desde temprano, con buzo y zapatillas la mujer que espera.

"Hoy es un día de sol"

2009-05-01T23:30:00.000-07:00

Si las mariposas nacen en la mañana y mueren en la tarde...¿cómo conocen la noche?

Hoy es un día de sol(aunque ya sea otro día).Ayer fue un día de sol. Entre ayer y hoy no hubo noche.¿Cuál es la imagen con la que me quedo?

Me quedo con la alegría de la lucha, dicha de tantas maneras...

de vez en cuando la vida...

2009-04-28T20:13:00.000-07:00

...¡nos besa en la boca!

¡Vaya cosa!Lo que me tiene tan pero tan contenta es que estoy trabajando con niños y adultos capaces de comprenderlos para "la movida especial". ¡NO se olviden! Jueves 30/04- de 14 a 18hs en la Plaza Montenegro

La gorra

2009-04-25T05:26:00.000-07:00

En el acto del fin de la semana de los aborígenes, los chicos de la escuela tenían gorra.
¡Gorra!¡Con la bandera presente, con las autoridades, con los pastelitos para la merienda, y gorra!
-Y mirá que le dijimos ,eh?¡Se lo dijimos!¡¿Cuántos años faltan para que esto sea una escuela,eh?!
¿Cuál será la identidad de la gorra?
Y la que hablaba no era una cholula, era Cecilia, docente de años, delegada, presente siempre en todas las luchas, con cojones...
¿Por qué los pibes usan gorra?Esa es una pregunta,ves?¿Qué identidad les da la gorra?Per otra sería ¿Por qué a los adultos les molesta tanto,no?¿Podríamos hacernos esa pregunta?¿Por qué delante de la bandera no se puede estar con gorra?Y no vayamos a qué es la bandera.Y no lleguemos a que las formas simbólicas en que "se honra" son de los reglamentos militares...
¿Por qué los pibes usan gorra?De noche,de día, con frío, con calor...Gorras de todos los colores y formas, gorros con todas las inscripciones y leyendas, gorros que igualan y diferencian...
¿Por qué a los adultos les molesta tanto la gorra de los chicos?¿Por qué les molestan sus pelos azules, o rojos, o parados y no sus propias extensiones de plático, y sus rubios y platinados?
Jóvenes y adultos. Jóvenes bajo sospecha ¿Qué llevan bajo esa gorra?Ideas fugitivas.Fuga de ideas.¿Qué mundo hemos hecho los adultos para poner ahora a nuestros jóvenes bajo sospecha?

El luchador

2009-04-25T05:10:00.000-07:00

-Yo loco,para mi,lo de la escuela secundaria,ya fue.Estuvo lindo mientras estuve,la disfruté,pegué y me pegaron,pero ya está.Yo en la escuela secundaria fui un luchador.Eso fui.Pero ahora,ya está.Se terminó.Crecí.Me gustó, eh?Me gustó. Pero uno crece y tiene otras obligaciones.Obligaciones de hombre.Ahora el futbol,loco. Hay que tener huevo para la cancha. Ligás o te la dan,no se sabe.Las mujeres no entienden de esto.La vida se juega ahí.¡Ah!No es para cualquiera,no es para putos.Hay que tenerlos bien puestos para el futbol.Hay que viajar, hay que pechar, bancarte los cacheos, te llaman y tenés que ir, si llueve,si hace frio, si hace calor,no importa. Vos te llaman y tenés que estar,poner garra. Esa es mi vida ahora,el futbol es mi vida.La camiseta,eso es.Donde sea,contra quien sea, hay que defender la camiseta.Es una lucha, loco.Te digo,no es para cualquiera.Es para hombres.Bien hombres. ¡Uh cuando se arma!Vos,te va la vida,loco. O das o te dan, así.El deporte es así.Si te bardean,viste?que empiezan con los cantitos que te hacen así y así con la manito, y qué.Va subiendo, y que cosa va y cosa viene, alguna piedra,y se arma. Tenés que ser un luchador para que un día y otro y eso, viste?Pero yo soy un luchador,macho, eso soy.Desde la escuela yo ya era un luchador, más en la secundaria que uno es más grande,viste?La gente no lo entiende,cree que es fácil, pero no, es una lucha,loco.Una lucha.Y la lucha no es para cualquiera, es para los que tenemos huevos,es.

"el optimismo de la voluntad...

2009-04-20T08:30:00.001-07:00

...y el escepticismo de la razón".Eso decía Gramsci.
Y claro que ser infeliz es contrarrevolucionario.
Pero en algún momento, cuando la vida aún no nos había golpeado tanto, Laura y yo afirmábamos eso que poca gente afirma: -"Yo soy feliz"-solíamos decir. Eso nos hizo entrañables hermanas del alma.Pero la vida nos dio duro. NO nos declaramos "infelices", ni siquiera "insatisfechas".Si no nos gustara lo que hacemos, haríamos otra cosa.
-"Tu vida es tu vida y bastante lo has demostrado"-me decía Beatrice.
Simplemente eso, que la vida pega con su paso, y deja huellas.Y persistimos con el optimismo de la voluntad, y las marcas de medio siglo arriba, y eso no es poco.
Que empezamos a pensar en la vejez y en los achaques y en los destinos, y en la muerte como algo propio, porque la vida tiene necesariamente un ciclo y ambas hemos perdido ya a mucha gente en ese ciclo y aún, horror,por fuera de él...
Una noche sólo propia de nuestras vidas, hace tantos años, Laura, Lili y yo,brindamos por "los amores irremediables", y después, quien lo diría,tendríamos que llorar la ausencia de Lili día a día...

¿Qué nos quedó pendiente?

2009-04-15T11:02:00.000-07:00

-"Nos quedó pendiente la felicidad"...
Nada más y nada menos.¿Quedó pendiente en nuestras vidas la felicidad?Si en una vida como la de Laura o la mia queda pendiente la felicidad, entonces, decididamente debiéramos de afirmar que ésta no existe.

Quedó pendiente la definición de felicidad... Nos quedó pendiente eso, de este encuentro, en que no nos arrepentimos de lo vivido.
Tal vez nos quedó pendiente la felicidad,pero que la buscamos con ahinco,la buscamos....

como un presagio...

2009-04-10T03:47:00.000-07:00

...y a pesar de las barreras que le inventamos para detenerlos,me sobrevuela un muerciélago.Tal vez siempre es el mismo,lo que sí, es puntual:Viene siempre exactamente a la misma hora.
Como una denuncia me interpela y grito el nombre de mi hijo menor que corre en mi auxilio.
Esto no es bueno:Un hijo no debería que tener que auxiliar a sus padres,no aún,por lo menos, no tan joven.
El dolor de cabeza no se fue y ensayo una explicación para los análisis demorados.La causa son los otrosVoy a ir el lunes.
Repaso mis últimos enojos:demasiada gente depende de mi.Me irritó esa llamada.Llegó a mi como una invasión inadmisible.Trascendió el celular,llegó a mi casa. ¿Por qué no me entendió que no debía de darle mi número?Me convierto en un número.El otro al otro lado del teléfono se convierte en un caso.Me separo de mi misma.LO único que me daría tranquilidad sería no moverme,no hablar,no escuchar,o sea, estar muerta.
Muerto uno no genera amor,no genera respuesta,no genera demanda.Muerto es muerto.No está.Tal vez,genere recuerdo. ¿Qué se recordará de mi cuando no esté?
Voy a aislarme tres días.Voy al paraiso del ostracismo.Me voy con Laura.Ella debiera de ser suficiente para eclipsar todo mal.Pero está todo mal,mal,mal.Me siento mal.No avanzar es retroceder.¿No avanzo?Avanzo y retrocedo.Siento que la cabeza se me está vaciando.Siento que incurro en la repetición y la letanía.Grito en la calle :"Compañero Carlos Fuentealba"...El eco me responde "presente", pero estoy harta de llorar a lo muertos.Estoy harta de sobreponerme a ellos.estoy harta de arrastrar su legado.Nos mataron.Me mataron.Yo solía ser una persona que se consideraba felíz.Ya no, ya no sé.Ya me falta por todos lados.

tumbas familiares

2009-03-28T13:38:00.001-07:00

abuela,abuelo,Eulogita Amada y mi tia Elena...

Reposo de los cuerpos

2009-03-28T09:31:00.001-07:00

...en el panteón familiar.telarañas de ausencias que no logran opacar la memoria.

sé que la vida es así...

2009-03-26T03:52:00.000-07:00

siempre al borde.algunos la vivimos en torbellino.nuestros bordes se agrandan y se estrechan permanentemente.soy de la generación del 70.entonces decíamos:ama como si fuera la última vez.y la "última vez"estaba siempre a nuestra puerta.la triple A primero,el golpe después.desde entonces me quedó aquello de no acumular rencores.dede entonces me quedó aquello de que cualquier diferencia es saldable entre los que nos amamos.Dedé y yo éramos compañeras del profesorado.compartimos miles de horas,algunas estudiando tapadas con la frazada hasta la nariz para tapar el frio del departamento donde yo vivía, algunas cantando "estaba la Catalina..." o "un pajarito se casó una noche de verano, firilalalá,firilalalá..." entre novios y amores y pan casero de la juventud.militábamos juntas, yo la incorporé al partido donde yo lo hacía, de la forma que no es habitual:ella me lo pidió.militar en el profesorado era bastante difícil.más de una vez nos ponían un revolver a la espalda para que cambiemos de opinión.más de una vez corrimos el riesgo de mantenernos en la nuestra.después cambió de partido. la última vez que la vi en durante el golpe fue juntando plata para los presos políticos. luego,durante la dictadura ,le llegó el pedido de captura.pudo escaparse a Brasil con identidad falsa, y cuando pudo volver ,con la democracia, se fue a vivir a Bs As.Tardé en reencontrarla, acá, en la ciudad del Che.Dedé sigue siendo docente.volvimos a estar juntas en una lista, esta vez gremial, volvimos a cantar "firilalalá" un fin de semana en Rincón,volvimos a reirnos y a luchar.hace dos años murió su hija "la cubana" en un accidente de moto...y empezó su tránsito inconsolable y el verla poco, yo a las corridas, ella entre pastilla y pastilla.la volví a encontrar este 24 de marzo en el monumento.me dijo:sabía que te iba a encontrar aquí y nos abrazamos.está en un sillón de ruedas,sin dientes,con dos mil años en la piel y se le mueve todo el cuerpo.tuvo un accidente neurológico."me voy a curar-dijo- pero esto tarda".el corazón se me hizo un trapo.¿se va a curar?la vida es así,siempre al borde.

Hola Susana

2009-03-12T19:31:00.000-07:00

Sociólogos, historiadores, estudiosos, intelectuales han hablado unas veces unos y otras otros de la “tinilización de la política”. “Tinilizada” en tanto las manifestaciones de su encubrimiento lamentablemente no son pocas. Porque que Tinelli es más que un hiperactivo animador televisivo y la diva del teléfono es más que rubia, y para muchos simpática y hermosa, aunque no siempre nos gustaría admitir que la a-política no existe.
¿Qué cantidad de horas transcurren frente a los televisores tras la ilusión de bailar un sueño? ¿Por qué una vivienda propia, una beca de estudio y hasta una pierna ortopédica( este sueño existió en uno de los programas ) están en la dimensión de “sueño”, si en realidad son elementales derechos humanos? ¿Qué cantidad de horas que transcurren frente a los televisores no se utilizan en la organización y la lucha por nuestros derechos ? Tinelli, Susana Giménez , los periodistas, los que reclaman la baja de retenciones en el campo, la Presidenta, los deportistas, Amelita Fortabat y hasta vos y yo, lo reconozcamos o no, por acción u omisión hacemos política en cada uno de nuestros actos. Las personas somos, como descubrió Aristóteles hace ya muchísimo tiempo, “animales políticos”. La personas somos necesariamente con otras y es soberana necedad negar que las sociedades son políticas(y por lo tanto todos sus miembros) como fundamento de constitución.
Toda acción provoca una reacción. Todo texto es portador de un mensaje. Esto lo sabemos muy bien los maestros. Todo mensaje tiene un emisor y un receptor, un alguien a quien le va dirigido, y un por qué, con el que provoca un efecto.
Tinelli como Susana son comunicadores de masa. Millones de personas somos destinatarios de sus mensajes. Sus ofertas de distracción no son inocentes. Son un producto de mercado. Su objetivo es vender –nos. Su objetivo es comprar-nos. Su objetivo es ganar-nos para un modelo de éxito como modelo(valga este bis) al que los trabajadores no tenemos acceso. Un mundo ajeno, un mundo cinco estrellas sin contratiempos y con algunos inconvenientes de tapa de revista de los cuales siempre se puede sacar más y aún más dinero.
Para que haya gente tan rica como Tinelli y como Susana, tiene que haber gente muy pero muy pobre, tan pobre como la que descubrió tras el alud en Salta, recientemente la Presidenta; tan pobre como los chicos de nuestras escuelas que nosotros conocemos tan bien.
Poca gente rica= mucha gente pobre. Esto precisamente sabían (y enfrentaban activamente) esa generación del 70, esos perseguidos, esas víctimas del Golpe del 76 que hoy estamos recordando.
Para que haya gente muy rica, aunque sea a costa de mucha gente muy pobre, el “orden” tiene que mantenerse a cualquier precio. Aunque el precio sea la vida. Aunque el precio sea la muerte.
“Ojo por ojo, diente por diente” la Ley del Talión , era propio de las sociedades primitivas.
Si la civilización avanza, si la humanidad aún no ha perdido todos sus rasgos distintivos, nuestra común tarea será abordar las causas y no los efectos de la descomposición social. Pues tantos “pibes chorros”, tanta miseria y degradación humana remiten invariablemente a un único origen: la desigualdad, incansable repetidora de más y más desigualdad y más y más injusticia para hundirnos en la barbarie.
Qué está pasando con nosotros que prestamos oídos a dos divertidotes como Tinelli y Susana Giménez, que desde el antifaz de los a-político, están solapadamente agitando nada más y nada menos que algo tan grave como la pena de muerte? ¿Qué ha pasado con nuestra racionalidad , con nuestro amor al prójimo, con nuestra solidaridad, con nuestra generosidad, con todo aquello que debiera de distinguirnos como especie, que estamos considerando la posibilidad de “matar” a un semejante, como una acción “natural”?
Otros “famosos”,lamentablemente, también intervinieron en el debate: Sandro, Spinetta¡¡¡!!!, pero aunque muchos se equivoquen, nuestro propio error no tendrá justificación: que la indignación crezca entre nosotros y destruya por lo menos, su ranking.
Que su convocatoria no nos sume a ellos. Que nuestra propia convocatoria crezca, maestros, compañeros, trabajadores: tenemos un compromiso con la vida. Tenemos un compromiso con nosotros mismos. Que las plazas, que las calles, que los lugares de trabajo, nos encuentren clamando por la vida, interrogando la vida, parando, definitivamente matando esta muerte de la humanidad.
…

La política de gobierno sin antifaz

2009-03-08T16:54:00.000-07:00

La escuela es obligatoria por Ley. Pero sólo un necio puede negar que la “Ley” se va de choque con la realidad. ¿Miles, cientos, cuántos son los chicos que no están en las escuelas y están en las esquinas, en “el campito”, cazando palomas, en las Avenidas, pidiendo o delinquiendo? La pobreza, la marginalidad extrema está tan expandida que se hace difícil cuantificarla. En los niveles de gobierno no se ve ningún gesto por precisar y mucho menos, intervenir para modificar la realidad de los miles, cientos, ¿cuántos? chicos privados de infancia.
En el inicio del ciclo lectivo, de viernes para el lunes que empezaban las clases, hubo sí una decisión de gobierno: “reubicó” cargos docentes considerados sobrantes por “baja matrícula”, provenientes precisamente de las zonas más pobres (Por ejemplo, Villa Banana, Barrios Fonavi de Grandoli ), en escuelas de otras características sociales: La Escuela Carrasco, la Escuela Arzeno, la Escuela Sarmiento… Toda una definición política. ¿Es que nacen más chicos de sectores medios que chicos pobres? ¿Es que los chicos más pobres han dejado de crecer? No, claro que no. Lo que evidentemente pasa es que los chicos más pobres han quedado fuera de la “Ley”, fuera de las preocupaciones del Estado. Por eso no hay intervención estatal en todo aquello que llevaría a garantizar esta obligación, que es un derecho, que tienen los chicos a la escolaridad: no hay trabajo estable para los adultos, no hay asistentes sociales recorriendo los barrios para intervenir en la deserción, en el maltrato, en el abandono, no suficientes centros de salud apuntalando la vida…
Desde el Ministerio de ¿Educación? pueden aducir que su decisión de reubicar los cargos es porque en el sistema hay grupos de 49 o 50 alumnos frente otros de “baja matrícula”. Nosotros decimos que el hacinamiento va en contra de la educación personalizada, y que garantizar una óptima relación entre docentes a cargo y matrícula, también es una responsabilidad de gobierno, pero también decimos que la política de los números que inocultablemente remiten a presupuesto, no responde al problema de fondo: frente a la tarea de atraer y retener a los chicos en las escuelas los docentes estamos solos. La única intervención del Ministerio fue, durante dos años, “observar” el cargo por baja matrícula, y ahora “reubicarlo” allí donde los niños pueden seguir yendo a la escuela. ¡Qué “distracción” para un gobierno “socialista”!
Los docentes solos no podemos modificar la situación de “la baja matrícula” porque la “baja matrícula” no es el problema sino que es apenas la cara visible de la crisis social, una crisis social que como trabajadores también padecemos.
Repudiamos la actitud autoritaria del Ministerio de Educación en la reubicación de estos cargos y exigimos una verdadera política de inclusión social que le reconozca a los chicos, a todos los chicos sean del sector social que sean ,sus derechos.

cosa de locos

2009-03-04T16:04:00.000-08:00

por principio cierro con los débiles( todos dicen que yo soy de las "fuerte").
Venía con bronca de sobra: Todas las discriminaciones son censurables y pero la discriminación a los niños me resulta decididamente inaceptable. Al respecto pierdo toda mesura y sólo quiero aplastar, anular, reducir al discriminador a su condición de cucaracha. Si bien en general no soy de trasladar al plano físico mi odio, en estos casos contenerme es un esfuerzo grande.
Pasado el episodio me esmeré por calmarme. Me propuse ahorrarme el trajín del colectivo de la vuelta a casa y caminar el boulevar pero aunque tal vez en otra circunstancia eso hubiese resultado una buena idea, un nuevo incidente se sumó al mal día.
Ellos eran una pareja de grandotes pudientes. Él era un adolescente descalzo, esmirriado y moreno.Ellos eran gente de "bien", él, sin duda ya es prisionero de la locura que provoca la marginalidad. Ignoro que pasó antes de lo que ví, que desencadenó el ataque si es que algo lo desencadenó. Lo que vi es que la mujer se quedó en la esquina y el hombre grandote salió a correr a los gritos al muchachito que huía. Alcancé a ver la ráfaga de terror en su mirada de ojos negros, mirada de extraviado, cuerpo de carencias. ¿Qué podría haber desencdenado qué?¿Quién es el loco ?- me pregunté a mi misma- ¿Quién está más loco de los dos?¿El muchachito que es todas ls carencias o los gritos cavernarios del grandote?
Sociedad hedionda y sin remedio. Algo concreto, tangible, tengo que hacer para salvar a un niño.

insomios

2009-02-24T20:40:00.000-08:00

me dijo mi médico que en los insomios se pueden escribir novelas.le dije que no lo desconocía, que algo de eso había hecho pero que preferiría dormir.me dijo que cómo,tantos años mi médico y no sabía que no podía dormir.le dije que seguramente lo olvidó, porque seguramente se lo dije cientos de veces(o no sé por qué creerá que tuvo que recetarme tantos kilos de valium).me dijo que seguramente pensó que yo dormía porque recuerda que le he comentado que el dolor de espalda solí despertarme.mi médico es así,odia equivocarse, mejor dicho es incapaz de aceptar que es capaz de equivocarse, y cuando sin embargo no puede dejar de saber que se equivocó, desata la misma furia alrededor que l a de un niño pequeño que perdió el chupete.hoy mismo pensé que había llegado el día final a nuestra larga relación.es evidente que no entró al consultorio de pésimo humor.maltrató sin piedad y delante de todo al mundo a un paciente que lo esperaba para pedirle con la mayor humildad que corrija una receta que había hecho mal.declaro que su contestación merecía una trompada en plena cara.pero el paciente no se la pegó, persistió en su actitud humilde y esperó por horas y se marchó con la receta sin hacer.cuando digo por horas es por horas. a mi médico hay que esperarlo horas.yo preparaba una respuesta tipo al menor desajuste de sus voz o sus modales.fue algo agrio al saludarme cuando entré al consultorio, pero eso está dentro de lo tolerable:no tiene porque manifestar alegría el verme.a mi tampoco me daba alegría el verlo.siemplemente lo veía porque tenía que verlo para que me diagnostique y me cure.eso es todo.pero salvando ese detalle estuvo dentro de las pautas de la civilización y me evité el tener que irme dando un portazo y privándome en lo sucesivo de su atención.
si no tuviera insomio estaría durmiendo,podría alejar de mi cabeza la asamblea y sus personajesde la agrupación "tomate", "el gremio que hace" con su mariconeo permanente y demandante.si no tuviera insomio estría durmiendo,entonces no habría leido la propuesta salarial y no tendría la certeza de que los docentes van a aceptarla.o la la.preferría dormir.

El curioso caso de Benjamin...

2009-02-22T11:38:00.000-08:00

Esto no puede ser así.El tiempo no va para atrás, en la vida no existe el "control Z", retrocedemos, la muerte no se produjo, no hubo guerra, etc.Esto es una historia que cuenta otra que no transcurre(o brevemente) transcurre en pantalla.Esto tiene que ser una metáfora.¿Pero cuál? El relato lo hace una moribunda a través de la lectura de un diario personal, en que la que lee, se entera después a través del diario, es la hija del protagonista. Benjamin nace en el 19,el día del fin de la primera guerra y se muere en el 2003.¿La metáfora del siglo XX?¿El decvenido siglo XXI?Nace viejo, hijo de una cocinera negra y un empresario y mata a su mamá en el parto.Su papá lo abandona, aunque luego volverá por él, ya grande.
Lo adopta una negra que es cuidadora de ancianos y los ancianos lo acogen como igual.
La guerra hace rico al empresario, y el empresario no era tan malo, los negros provocan milagros cotidianos, y Benjamin elige siempre vivir de su trabajo lo cual no le impide regresar en el tiempo y morir como un bebé... El hotel donde se hospeda por meses no es un hotel para marineros,(de hecho allí mismo se hospeda un Embajador) pero está en Rusia, donde la pasión se presenta todas las noches para permanecer secreta y desaparecer al alba. Benjamin es una suerte de refinado señor a pesar de que ignora el mundo y sus costumbres, y atraviesa el mundo persiguiendo su amor, al que finalmente encuentra... Al fin de larguísima película, el reloj detenido vuelve a marchar para todos mientras se precipita un apocalipsis de insospechadas proporciones... Si me dicen que el director sólo quiso divertirse jugando con el tiempo, no le creo, pero tal vez esto sólo es porque por costumbre soy una descreida.

gato negro, gato blanco

2009-01-21T13:39:00.001-08:00

Nunca comprendí el racismo, ni los odios fundamentalistas, ni el amor a la tierra, ni nada de eso que disfraza los rencores, las matanzas, las guerras… Por supuesto, no podría posar de “normal”, pero así es. Será por eso que tanta algarabía porque EEUU tiene finalmente un presidente negro(con una mujer muy negra, con unos hijos muy negritos), no lo puedo interpretar más que como racismo supino, camuflado de “que democráticos que somos todos” que “hasta” un negro puede ser presidente de los EEUU.
Lo peor es que la emoción de millones suena a sincera, con lo que la estruendosa caída no hará más que agregar una marca aún más honda aa las muchas con las que ya carga la humanidad.
Porque Obama no va a hacer absolutamente nada distinto de lo que haría cualquiera en su lugar, sea del color que sea, porque para eso se la ha dado lugar, para que precisamente las masas tengan la tolerancia que la burguesía necesita para recomponer su crisis y arrojar hasta el último pedazo encima de ellas, extremando las peores condiciones de vida, la flexibilidad laboral, la miseria…
Como presente de augurio, el Estado de Israel deja para la tele la Franja de Gaza. Los próximos días estará ocupada en demostrar porque asesino a niños de 3 y 5 años que encubrían “actividades terroristas”…
¿Es tan pero tan difícil entender que el capital tiene una sola razón de ser, la ganancia, y que por la sola causa de la propiedad, disfrazada de lo que sea, comete cualquier crimen?
Formales marchas de repudio, de medido entusiasmo, sin fanatismos, lejos de las fronteras, época de desvastes, donde la pasión de los “no directamente involucrados”(¿sic?)ha sido declarada la principal sospechosa.
La humanidad en franco retroceso, la esperanza una quimera desdibujada.
Gato negro, gato blanco.

la calle de las putas

2009-01-20T07:17:00.001-08:00

siempre ejerce una gran fascinación sobre mí.De soslayo espío a esas mujeres y esos hombrs que se involucran en el comercio de sus cuerpos y he logrado establecer, gracias a la observación -no por ser de "soslayo" menos eficiente- ciertos parámetros estadísticos. Es fácil saber porque esas mujeres grandes ya, con todas las marcas de la edad sumadas a las vidas plenas en carentes, son la oferta de los domingos a la mañana, cercano al mediodía. No es difícil unirlas a esos hombres frustrados del alcohol en la noche del sábado, intentando otra vía de encuentro consigo, que dese lo simbólico aportaran esas mujeres, que aunque pagas, que aunque viejas, que aunque iguales a las que sus propias vidas podría ofrecer fuera de ese ámbito, son sin embargo mujeres.
Entre todas las que voy identificando está su historia, que de a retazos yo misma podría reconstruir. Pero la morocha, tan bella, tan raremente vestida para el contexto, no me encaja y sólo la prudencia me impide acercarme a preguntarle que hace allí, siendo que pese a la sorpresa, la respuesta es obvia.
Hoy estaba con una blusa naranja y una pollera negra, simplemente apoyada en la puera del hotel y ni yo ni ninguna de las personas que pasamos delante, en un día de semana, de mañana, por ese lugar, mucha gente, podía evitar mirarla.
También por esto las cosas debieran de ser distintas, sobre todo por esto, porque una mujer hermosa en la mañana, espera a el cliente que la compre para vivir.

"La mujer rota"

2009-01-16T11:27:00.000-08:00

...había quienes, cuando era joven me decían "EL Castor", como Simone de Beauveaur, musa del existencialismo. Amaba, de forma muy distinta que ahora, el amarillo en su furia de amor y de muerte. Cuando uno sufre en el amor, está en la etapa de "la pasión"... La casualidad me llevó al zapping y una película sobre Sartre y Simone. Curiosa casualidad, sin duda , ya que ápenas dos días atrás volví con furia sobre "La mujer rota"y la leí de un tirón llenándome de un gusto muy amargo. La protagonista, para nada un personaje parecido a mi, sin embargo asistía a la reiteración de los episodios de los desencuentros a los que pareciera estamos todos condenados hasta quedarnos tan a solas con nuestro proyecto y nuestra soledad, que dudamos de nuestros proyectos. Como la vida tiene esa ironía de las novelas bien escritas, luego, la realidad repite los episodios que harían las mejores obras literarias y como todo ya está escrito, la entropía nos traga...

factor común

2009-01-09T03:38:00.000-08:00

en eso era como la mayoría de las personas que teneiendo todas las condiciones, no llegan a genios:las mejores ideas se le ocurrían o cuando ya se le habían ocurrido a otros o cuando no podía registarlas(o sea mientras soñaba) y terminaba por olvidarlas apenas abría los ojos. De modo que la gloria que nunca llegaba ocupaba apenas unos segundos de la inmortalidad con el agravante de que nadie se enteraba de ello excepto si misma con su nueva frustración a cuestas.
Así fue con lo de Chejov. Era efectivamente una buena idea ubicar a Chejov en la actualidad y en la Argentina y aventurar su tránsito. Sólo que la idea no era de ella sino de un libro a $3 en una mesa de saldos de un autor que supo tener alguna fama. Visto desde los $3, la cosa tal vez no era tan grave.¿Tanta fama para terminar en una mesa de saldos a $3?¿Qué diferencia sustancial había entre $3 y nada, la mesa de la cocina y la de saldos?Buscó su nombre en internet:existía para el ciber espacio. Buscó el nombre de personas mucho más inteligentes que ella. No estaban.Figuraban como jugadores de futball, accionistas, escritores de libros de cocina y cosas que de ningún modo eran...Recordó lejanamente una velada en "Amigos del arte" para autores jóvenes. Estaba su padre, afiebrado, enfermo, pero que de ningún modo eludiría allí su presencia, en el momento que a ella le tocaba la lectura.Tuvo aplausos en sitios como ese.Tenía aplausos en discursos encendidos.Tenía aplausos en alocuciones que ya no le llevaban más esfuerzo que el que ponía en lavarse los dientes.Tenía la mirada aprobatoria y la mirada reprobante que la confirmaba.Lo que había perdido era la oportunidad de estar en una mesa de saldos a $3.De eso sí que no había regreso.Envejecer era inevitable.

aventura 1

2009-01-08T10:51:00.000-08:00

Jamás viajé -y considero absolutamente improbable que algún día lo haga-en un barco remontando el Missiouri. Jamás pude aprender mucho más que un poco más de un par de frases de un imperfecto inglés, y con esfuerzo, consigo entender algún par más si son muy sencillas.No quisiera ser marinero ni hombre de negocios,ni esclavo, ni siquiera un negro emancipado, ni mucho menos dama con sombreritos de casquete y vaporosos vestidos.¿Como hacer entonces para meterme al barco de Mark Twain y tomarle desprevenido una entrevista?

aventura

2009-01-08T10:37:00.000-08:00

"Todo"era demasiado como para ocuparlo con el sordo sonar de ese dolor. Sin embargo, no encontró otro lugar donde ponerlo ni que cosa hacer en su lugar:el dolor se había apoderado de todo, y "todo" era él de cuerpo entero, que es allí donde suelen doler los dolores como aquel. Pensó en algunas cosas, en una variedad de pastillas de colores ,tamaños y nombres influyentes... Pensó en baños calientes o fríos, en forma de duchas ligeras o de inmersión. Pensó en la gelatina rosada y en el mousse amarillo de una torta frutal pero nada. El dolor estaba allí, y él sin moverse, prisionero del mismo, sin poderse trasportar más allá del respiro de pensar algunas alternativas de escape... Pensó en una novela inglesa, en una norteamericana de entreguerras o en un soneto español , que es lo que más se corresponde si de veras uno quiere pensar en algo triste sin ningún remedio y se quedó dormido.Cuando se despertó ya era media mañana de un día de sol, y el dolor, por suerte, se había trasladado a sus pies.El bienestar invadía el resto de su cuerpo. Su cuerpo se hizo leve al morir(por supuesto, murió):Un aturdidor dolor de pies le impidió pararse para siempre.

soledades

2009-01-07T07:09:00.000-08:00

...era una sola, delgada, alta, joven, morocha, bonita, de pie esposada entre ocho o nueve policías en la plaza esta mañana.Pensé en acercarme. Pensé en preguntarle a quien le aviso. Pensé en increpar a los policías y decirle: ¿Tantos polícias se necesitan para una joven así?La vida me ha enseñado prudencia.Ya sé que no resulta nada bueno de gestos desesperados y heroicos como ese ,nada bueno para las dos. Soledad intensa. No sé que hizo. Podría haber asesinado a una anciana indefensa por arrebatarle la cartera e igual me hubiese sentido solidaria con ella. Por principio, los policías nunca tienen razón.

hábitos caninos

2009-01-07T04:53:00.000-08:00

...el piso, es por qué no, otra perspectiva.no es necesario agregarle ladridos.no es necesario aprender a ladrar.mirar de abajo hacia arriba es otra mirada.Confieso que soy lenta.Después de ver por 5ta vez "El perfecto asesino" sé con qué asociarlo:con el recoveco de la ternura que todos tenemos.

El Calabaza Wilson

2009-01-05T04:21:00.000-08:00

...del calendario: "Di la verdad, o finge, pero haz la baza".Mark Twain

¡Gloria de haber tenido un padre que amara de norteamérica, sus escritores críticos!
Mañana digo basta.

Hacerse cargo

2009-01-05T04:19:00.000-08:00

...con nombre y apellido. Nuevos diagrams, nuevos años.

Café

2009-01-04T05:35:00.000-08:00

y aventuras ... ¡Buen año !

límites

2008-12-25T16:10:00.000-08:00

...es conocer las preguntas y las respuestas, los gestos y las presunciones con un altísimo porcentaje de certezas. Entonces ¿qué queda? No queda nada. Stand Bye. Correspondencia interrumpida y la recreación del desencuento.El mundo "real" es de otra forma, se sabe. Eso hace la vida tolerable de vez en cuando.

"Felices fiestas"

2008-12-24T04:27:00.000-08:00

¿es necesario que aclare que detesto la palabra "fiesta"? Que se enienda:no la fiesta misma, no los festejos en sí, la palabra "fiesta"¿por qué? Me saldría $50 la hora averiguarlo con mi psico y la he abandonado¿por qué? No por los $ 50. Me sale $30 10 minutos con mi peluquero y no lo he abandonado. "Fiestas", y que ahora la nochebuena, y que mañana la navidad, y que luego el 31 y que después "felíz año nuevo"¿por qué las convenciones deberían de alegrarme?LO que me sucede desde que dejé de ser una niña(y eso fue hace muchísimos años atrás) donde efectivamente estos eventos eran dignos de alegría, de tios, de primos, de lechones ,de árboles, de regalos, de paquetitos, de sorpresas, de bengalas, que las faltas, las trisezas, me ganan casilleros a las presencias, que las presencias se evanecen, que los esfuerzos porque la nueva gneración de niños que fuimos incorporando planteaban enormes desafíos para soener su precaria alegría, y así.
Sin embargo no son pocas las veces que pese a todo armo un ramillete de energía y me sumo a la tarea de comprar en proporciones pantagruélicas y cocinar en excesos y elegir regalos a mansalva, y escribir tarjetas sentidamente lacrimógenas, y así... Hoy es un día de esos, donde no me importa que sea nochebuena(porque sigo siendo atea)y nome importa que haga un bruto calor(igual cocinaré las carnes calientes)y me importan más guardar las tistezas lavadas y planchadas que orearlas al sol.
tris de ausencia
amores,
desamores,
mortajas,
desencuentros.
la boca abierta como una hojarasca
el corazón abierto como una sonrisa
elijo:la carne al horno y las papas fritas
que el recorrido esteril de los cementerios.
los manteles y el vino,
las flores,
los limones de un amarillo existencial y sartreano
que la amargura de los llantos
elijo,ese registro de ausencias
con nombres y apellidos
y el candor del abrazo
en la ternura,
sutil del empecinado y sostenido amor.

revisión

2008-12-14T15:10:00.000-08:00

como tantos domingos a la tarde, me gana la melancolía.Renuncio a moverme entonces, ene el sentido en que me había propuesto.Busco alternativas.Garapateo unas líneas de cosas que entre sueños me dan vueltas, pero ahora, despierta, no terminan de salir.Me miro cara a cara. No me miento ni en una letra, entonces ¿para qué seguir pagando análisis?¿qué podrá decirme esta psico que yo ya no me haya dicho?
Por ejerciocio de balance,reviso posteos anteriores.
Compruebo entonces lo que tan bien sé: Me abruman los domingos a la tarde, en todas y cualesquiera situación.

Biblioteca popular "Liliana Angelozzi"

2008-12-04T17:06:00.000-08:00

desde hoy, en el propio corazón de Empalme, Lili tendrá su permanente homenaje. Por esas cosas de la vida, alli, la Lili vuelve.

tacones lejanos

2008-12-02T13:56:00.000-08:00

La vida, ya se sabe, es así: a veces transcurre como en la pantalla de un cine.
Eso sintió cuando llegando a la planta de la General Motors vió avanzar a los obreros por la callecita interna de la fábrica, decididamente hacia los portones cerrados.
Todavía no sabía por qué los obreros salían de la fábrica ni el motivo de la algarabía que acompañaba sus pasos.
Lo que sí, que esa masa de obreros andando a paso decidido, tuvo el mágico efecto de remontar su memoria en fracción de minutos tantas veces atrás, entre tantos otros compañeros de los que tantas veces fueron protagonistas de hechos como estos que quedan indefectiblemente registrados en la historia colectiva para re surgir, como ahora, aun cuando esa experiencia pareciera agotada.
En el cruce de caminos acababa de estacionar el camión móvil del noticiero de tv, y como en una película del realismo italiano, sobre sus tacones rojos, la movilera hizo heroicamente pie. El griterío de los obreros parecía soslayar cualquier otro motivo de convocatoria como no fuera el prolijo recorte de su figura al viento.
Dijeron, decían, esas cosas “de hombres” que se dicen en las canchas, excitados de su propia excitación, mientras la movilera acomodándose valientemente a la situación les explicaba, desde cierta distancia, con cierta desconfianza del hermetismo del cierre del portón, que estaban a punto de salir al aire, y que no la hagan quedar mal…
Se dominó para acercarse al portón entre los gritos hasta encontrar los interlocutores con quienes armar la nota.
-“Estamos firmemente unidos en esta medida no solamente por nosotros, sino también por lo que esta medida puede significar para los otros trabajadores.- dijo con voz firme en los portones de la General Motors de Rosario un obrero de la Comisión Interna. Y también él parecía de una escena del realismo italiano, aunque no conseguía acordarme exactamente de cual.
Y más alto, más grande, más lejos , más desafiantes que los tacos rojos de la movilera, era ese mensaje que el aire multiplicaría en cada casa como una braza de esperanza: Aquí, tras las puertas, en el cruce de rutas, en medio de la crisis mundial, los obreros votaron por unanimidad la huelga. Aquí, en el cruce de rutas, con toda su juventud a cuestas , en parte, seguramente sin siquiera intuirlo, los obreros de la General Motors de la planta de Rosario decidieron resistir.
Evalúo al paso la suma de sus juventudes. Evalúo en sus gestos la conciencia de la magnitud de la medida adoptada. Evalúo en sus risas la alegría de la dignidad con la que el miedo se soporta. Evalúo lo que esta medida podría significar en los otros trabajadores…
En el cruce de rutas, tacones lejanos, allá, desde otras luchas, también rojos como la sangre, alimentan mi esperanza.

oid mortales ....

2008-11-30T05:21:00.000-08:00

el grito sagrado"... ¡Y bien derechos!¡!Bien parados todos!Pero la Priscila no puede, ni Briam, ni Jonatan, ni Romina, ni. No puede, no. No es tal vez que le falten ganas. Es que cuando se crece sin calcio, los huesos se quiebran solos, no se sostienen. Cuatro veces estuvo quebrado Briam mientras mientras cursó la escuela primaria. Y no era que corría, no. Y no era que empujaba o se peleara con los otros chicos. Era de los Cabral, de la familia de Luisa y Mirta, las comadres.Los hijos de Luisa y Mirta tienen todos un mismo padre. Luisa es la puntera del Barrio. Es muy buena. Tiene una copa de leche en la casa. Luisa se ocupa de todos los chicos, porque Mirta no puede ocuparse ni de ella.Todos los chicos se parecen entre sí."Oid mortales el grito sagrado". Sobre la lluvia incesante en el patio de la escuela, se hacen lágrimas.No da para la "formalidad". No es una escuela de esas, no entienden lo que es.Son chicos sin calcio,sin leche, sin piso, sin baño, sin mesa(Como Tomás y Brenda y vaya a saber cuantos otros). Son chicos sin cama propia, de piernas chuecas, sin dientes, no da para la solemnidad. ¿Qué podría sentirse "más grave", o porque algo tendría que serlo si "la patria" es así? Baila, morena ,baila. Pequeños cuerpos flacos, castigados.Sensualidad de oferta y subdesarrollo. No da, me hiere, no me gusta. Estoy contra la prostitución en general-estoy contra las condiciones que hacen que la gente se prostituya en general-y contra la prostitución de niños en particular, estoy asustada de esas miradas torvas, sin brillo ni esperanza de los niños que veo por aquí y por allá, y sobre todo en escuelas como la mia, de niños de los márgenes sociales. Franco terminó 7mo. A Franco la mamá lo encadenaba arrodillado sobre maices. Terminó 7mo. Tal vez conseguimos que aprendiera a leer y escribir. Está muy alto. Trabaja cirujeando en las tardecitas. "Oid mortales el grito sagrado".Oid,oid,oid. Escuchad, escuchad escuchad. El grito sagrado. ¿Para qué sirve la escuela?La escuela "sirve"(cuando sirve)para incluir. ¿O vos no fuiste a la escuela? ¿O vos después de esa, la primaria, no fuiste a otra, y a la universidad, y a escuchar conferencias, y a hacer cursos y a donde se te dio la gana?¿Por qué tendríamos que nosotros, los educadores populares, estar a favor de multiplicar los márgenes?El arte, se me ocurre que el arte, con su propia medida, es la única herramienta para incluirnos que nos queda.

¿Debo decir esa "era"María Julia

2008-11-28T18:31:00.000-08:00

bailando un baile que no conozco?

almacén de baratijas...

2008-11-27T04:30:00.000-08:00

que "los chicos sólo quieran divetirse"es ,ni más ni menos, un resultado de la época y a la inversa.Ninguna transgresión,un círculo maldito:di-vertirse, di-versificarse, de-centrarse.
que una hermosa niña haga pinks que digan "me chupa un huevo", es eso, producto de la época.
que otros chicos sigan atentamente la copa davis, es eso, producto de la época.
que otros chicos se hagan famosos por un día, se "tinellicen",es eso, producto de la época.
que la época es el problema, que la época es alienante, que el sistema reproduce ajenidad, que el futuro es negro, y que ese negro nos traga(a todos, nos está tragando a todos), que no hay creación sino reacreación, "divertimento", ese es el problema, y ese como problema es de lo único colectivo que hay.ese es el problema.porque en ese contexto, "baratija" es todo.

Recetario de verano

2008-11-27T04:17:00.000-08:00

Banana en sleep

Para que este postre de bananas tenga sabor a bananas es aconsejable utilizar bananas.Son fácilesde hallar en las verdulerás del barrio, en los plátanos del Caribe y hasta en el plátano del patio de mi casa.
Dado que las bananas se comen sin cáscara, lo ideal, si se piensa preparar este refrigerio y luego englutirlo, es pelarlas.
Peladas ellas,una a la lado de otras, se acomodan en una fuente.
Otra variable es otras al lado de una, o en su defecto, en cualquier orden.
Así orladas, se las salpica con hielo, rayadura de limón, crema, dulce leche ,pasta de futillas, dulce de naranja o lo que sea.
Para servirlas, se requiere un caballero, preferentemente en sleep, que las conduzca hasta la mesa del patio, al lado de la pile,Pelopincha o de las otras-que esto no hace al caso.

la comunicación...

2008-11-27T04:08:00.000-08:00

...ese malentendido. Al menos esa es la tesis lacaneana:que la comunicación es un malentendido. Me acuerdo de mi papá-que no era lacaneano-diciendole a mi hijo mayor(que tardó mucho tiempo en aprender a hablar):"Después vas a aprender a hablar y se va a acabar la comunicación". Por eso será que mi hijo recuerda tanto esa comunicación sin palabras que tuvo con sus abuelos...
Decía:¿la comunicación es un malentendido?Me negué siempre a suscribir esa tesis como un antídoto posmoderno.... Trato de discernir si mi actual situción comunicacional se tornará permanente, es un producto dela época, una situación interna mia, o qué. Extraño una sensación que recuerdo vagamente como intensa.
Un "relámpago de luz" interrumpe la noche. Un msj dice más de lo que dice.No me aventuro. Ningún msj es capaz de remontar la realidad tal como es: incomunicable.
Un "Principito" es una ilusión de la imaginación, mediada por el espacio, es simplemente perfecta. Reproduccción incesante de ajenidad, reproduzco en mi misma, atajos de sobrevivencia.

almacén de baratijas

2008-11-22T02:40:00.000-08:00

contemporanea del "tucumán arde",al principio de este siglo, los obreros de la General Motor negocian su despido a un año a mitad de precio ¿entonces?

algo pasa conmigo

2008-11-16T15:24:00.000-08:00

especialmente grave los domingos a las tardes.Esta quietud me mata.Este domingo en especial, además,me puso insensatamente triste.Preferible estar muerto,no?

demasiado público

2008-11-16T03:29:00.000-08:00

publicar tu propia vida en internet, y además distribuir la dirección de blogs, es solicitar público, es querer que tu vida "se vea". escribir, se escribe para alguien...¿qué curioso artilugio ha convertido las vidas privadas en vidas "mediadas",publicadas?Por alguna razón, que no es el originario motivo de este blog-seguí escribiendo cosas acá que antes escribía en mis cuadernos.Anoche tuve la precaución, de por lo menos, mantenerlas en "borrador",o sea,llegado un punto no darlas a luz. "Salirme de escena",salirme también de mi condición "espectante"¿no ver?¿cómo podría no ver?¡Tendría que ser "tadada" para no ver!No creo que sea precisamente eso lo que quiere decirme la psico.

El cuaderno de Pablo

2008-11-15T17:37:00.000-08:00

Leí el cuaderno de Pablo sin querer llegara enterarme demasiado porque tenía el privilegio de leerlo.Pablo tiene un año menos que mi hijo mayor y es la pareja de una compañera de la escuela que tiene un año más que yo...
Pablo y mi compañera son artistas.Buenos artistas.Además son excelentes docentes y los chicos de la escuela reconocen su talento.Cuando Pablo me trajo su cuaderno y me dijo que quería que yo leyera esos apuntes, y que sólo los había compartido con otra persona no supe bien que decir.O sea que leí con cuidado esos íntimos sobresaltos de artista mezclados de ´registros de pasión y amor de las siestas, relatos con jirones de piel... Así me entenré que Brenda le escribe cartas a Pablo y que lo ama y se enoja y la enoja su indiferencia. Así me enteré que las cartas de Brenda serian tema de la próxima puesta artística de Pablo... Brenda tiene 9 años y está en 3er grado.Para esa altura era como una especie de alivio que

zuburbio

2008-11-15T06:39:00.000-08:00

mi conejo de carne y hueso se llamaba "Zuburbio".No creo haber sido yo la que le puso ese nombre porque tenía apenas dos años cuando me lo regalaron.Recuerdo perfectamente mi fiesta de cumpleaños de los dos años, y la gran torta rosada.Recuerdo la presencia de mis parientes de todos lados,y los amigos de mis viejos.no recuerdo que hubiera otros chicos como yo.no tenía amiguitos,no hay posibilidad de tener amiguitos en las casas del centro.mi primera amiga fue mi prima Lucy.La trajo el padre una tarde al recorte de patio donde yo jugaba con una cocinita.el papá tenía unos pantalones celestes,Lucy era una nena chicquita como yo.Tendríamos tal vez 4 o 5 años.Tal vez alguna vez nos habíamos visto antes, pero esa es la primera vez que la recuerdo y la incorporo para siempre...
peo estaba con lo del conejo.me lo trajo mi primo de Santa Fe y en esa enorme e inhóspita casa era un pedazo de vida,más teniendo en cuenta que como dije,yo no tenía amigos de mi edad.no sé el tiempo que pude disfruarlo pero fue poco.Zuburbio vivía en la terraza de mi casa.me dijeron que se había muerto.después supe que mi mamá se lo regaló a un hombre que limpiaba las infinitas escaleras de la casa que se lo comió a la cacerola.el hombre tenía ojos celestes,lo recuerdo perfectamente.no creo que él se culpable de nada(¿o tal vez no tenía ojos celestes, y el de los ojos celestes era,sí, mi tio Salvador, el papá de Lucy?)No hace al caso.Mi mamá le regaló mi conejo y el hombre se lo comió.
Dice Betina que vamos a tener que hablar de esa relación que tuve con mi madre para poder ver la relación con mis hijos.Pero se ve que no quiero hablar.No me sale.Beatrice está muerta.¿De qué hacerla culpable?Me quiso como pudo.Hizo exactamente lo mismo que hacemos todos:querer como podemos.Esa viejecita indefensa alucinando con su gato Tupungato, esa viejecita que me decía "mamá" al final de la vida, fue mi madre.¿Por qué salgo de análisis con la cabeza que me estalla¿¿Por qué hago un pico de fiebre?¿por qué me duele todo el cuerpo?¿Por qué no puedo hacer lo que tantas gans tenía de hacer mañana?¿Por qué el smog contamina mis pulmones?¿por qué no puedo simplemente dejar de respirar?

conejo a la cacerola

2008-11-15T06:17:00.000-08:00

póngase a correr a un conejo por la pradera.busque en goglee donde encontrar una pradera.no corra por una pradera virtual:corra de verdad,trasládese hasta el sitio mismo de la pradera,lleve ropa cómoda y zapatillas...corra,chico, corra...adelgaza los gluteos y te pone pompi para el verano que se aceca implacable.
caza el conejo, ándale, hazlo con estilo:tómalo delicadamente de las orejas y omite mirar su inquisidora cara de conejo para evitar todo sentimiento de culpa.lígalo,chico,mantenlo atado, preso hasta llegar al sitio donde tengas una cacerola dispuesta para el fin.mételo dentro con todo cuidado,presiona y tapa la olla.ten cuidado ,los conejos son muy chúcaros, tratará de escapar,pegará patadas,te rozará con sus dientes interminables...tapa la olla,chico,tápala bien.asegúrala con algún tipo de cosas y vete rápido a buscarte una receta para prepararlo bien sabrosón.consulta a tia ercilia, a ramona, a cualquiera pero no busques en goglee.cocinar un conejo es sabrosón,no lo hagas fricks,desabrido,internetizado...vuélvete con la receta y plantéate seriamente que antes de proceder con ella,tendrás que darle a este conejín un golpe,un tiro,una sogasa, algo que termine con su inquieta vida...pregúntate si estas dispuesto a realizar todo el procedimiento con decisión y entereza...evita siempre mirar la cara del conejo,para evitar la mirada roja e inyectante de los actos previstos. puedes hacerlo antes de terminar de contestarte:cómprate un sandwich de queso y tomate para cualquiera sea tu decisión.puede suceder chico que luego de todo el conejo no sea tan sabrozón como te esperabas...recuerda esa verdulería al paso.compra zanahorias,ve y destapa la olla,carga al conejo,ofrécele una zanahoria para que te perdone el mal rato, abrázalo.ponle un nombre y llévalo contigo a vivir tu living.prepárate:te lo comerá y te lo cagará, pero tal es,el mínimo precio a pagar por una idea tan atroz como la que haz tenido:¿de dónde chico te salió lo de cocinar un pobre conejo que ni conocías a la cacerola?

motivos del smog

2008-11-13T16:45:00.000-08:00

tengo el aire contaminado dentro mio todo el día.el humo de las islas,el humo de los cigarrillos y el nivel de exigencia, quien lo duda. Las cosas me están saliendo bien en el gremio ...¡pero! La permanete cercanía de la escuela me daña por la certeza de que no podré volver,que sería absolutamente omnipotente volver...
Preferiría poder eleborarlo como tema de análisis antropológico. Preferiría poder interrogar el poder y sus efectos atravesando los cuerpos.Preferiría poder comprender el lugar de la autoridad y el supuesto lugar del poder:"El rey es rey porque los demás creen que él es rey", rezó Carlos Marx alguna vez.
¿Adonde iremos los desarrapados como yo, ausente de dioses y de reyes y dueños aboslutos de las inmensas patrias que nos recorren...
Visité mi escuela esta semana.En tanto en ella siga habiendo un sólo niño que me reconozca, seguirá siendo mi escuela.Y me volví cargad de abrazos y besos con sabor a caramelo.

huellas dactilares

2008-11-11T07:40:00.001-08:00

...o sea que por propia voluntad me presenté ante la autoridad policial ¿competente? e inicié el trámite de registro de antecedentes penales. o sea que puse uno a uno mis dedos pintados de negro con una prolija plancha negra de huellas sobre infinitas huellas. o sea que contesté que hacía este támite por "cuestiones laborales".osea que avancé hasta aquí.osea que lo hice. osea que en una semana tendré que presentarme voluntariamente ante la autoridad policial competente y retirar el resultado.o sea que ¿iré? Mi papá solía decir:La peor gestión es la que no se realiza.Y es cierto, porque esa gestión es la que pesa como una bola atada a una cadena.es tiempo de echar las bolas a rodar y cortar cadenas.es mi tiempo sin posibilidad ninguna de sacarme 10 años de encima para hacer exactamente lo que hago.

bruja

2008-11-09T11:06:00.000-08:00

ayer pensé ,"sin pensar", como una ráfaga, a cuenta de nada:"¿Y si Laura se enferma?"hoy me llega el llamado desde Munich.Me digo que no es nada.Me digo que una operación de urgencia de esas no es nada.Pero dije "¿y si Laura se enferma?" y Laura, me llamó

"¿usted con que lo asocia?"

2008-11-09T04:33:00.001-08:00

Mi psico no me trata de Ud. Me tutea y no es "ortodoxa". Es pequeñita ,creo que es medio rubia(nunca me acuerdo bien de los rasgos físicos de la gente), y me pareció demsiado joven.Se lo dije. Le dije que me parecía un poco joven copmo para atenderme a mí.Me dijo que no es tan joven.Me dijo que tiene 46 años. Le dije que ella no era demasiado ortodoxa. Se rio y me dijo que no, que no lo era, y me explicó por qué:Me contó que había trabajado con jóvenes "en riesgo social", donde la materialidad hace muy dificil encontar alternativas para la subjetividad dañada. No sé porque me contestó eso.Precisamente no soy joven y no me lo pregunté hasta ahora, que pasó como dos meses que me lo comentó.Por la 3era sesión le dije que era muy buena , por lo menos ese día pude registrar que no andaba acongojada llorando por la calle o de mal humor permanente.O es muy buena o es mi estilo de vida, decididamente. -"Fijate todas las cosas que tenés para contar", me dice. -"viviste siempre a borbotones"...
Exacto. Mi psicóloga mantiene un marco de razonabilidad muy preferible a dejarse ganar por los fantasmas. Fantasmas identificados tenía 3. Ahora me dí cuenta que hay 4, y eso que ya lo había nombrado varias veces...En realidad tengo 4. El fantasma a burocratizarme queda marcado por el recuerdo de un momento preciso: Estábamos en el sanatorio junto a Beatrice dormida. Estaba Cata, el Gordito ,mi hermano Luis y yo. Estábamos mirando el libro que me hicieron los chicos de la escuela cuando me fui para tomar el relevo gremial. Estábamos llorando los 4 abrazados a moco tendido, a pura emoción de la huella en la construcción de la escuela pública, tarea que supe hacer y que mi familia valoró siempre, sobre todo mi hermano que tantas veces se acercó a asistirme a la escuela para las inundaciones, para la puesta en marcha de la biblioteca, para los canteros nuevos, para la peña donde bailó y cantó con la gente del barrio... Me dijo claramente: "Y ahora se tiene que ir a hacer esto mismo en todas las escuelas de Rosario, y si no lo puede hacer, entonces le van a decir que es una burócrata". Y nos reimos entre los mocos colgando y la Beatrice yéndose. Yno lo puedo hacer, y aunque razonablemente no es eso para lo que uno está en el Sindicato, no poder hacerlo me duele horrores, estar de acuerdo más con mi amiga Amanda, que es funcionaria, que con algunos compañeros sobre como tendría que transcurrir la vida en la escuela pública, me pone en una enorme contradicción.Estaría decididamente mucho más cómoda en el Sindicato de los niños, si los niños se sindicalizaran, pero ya no soy una niña, sino todo lo contrario. He descubierto que me sobran 10 años, de los que además, paradójicamente no m,e arrepiento. En esos 10 años no me ahorré ninguna locura, ni presumiblemente me la ahorraría en ninguna circunstancia¿para qué ahorrarse locuras?Eso sería poco razonable. Paré de llorar. Me fui de tema. Salí de la congoja. NO ACEPTO QUE MI HERMANO ESTE MUERTO.NO DEBIO MORIRSE.NO ERA UNA BUENA IDEA MORIRSE EN ESE MOMENTO.Mi hermano no vivió la vida a "borbotones", la vivió a los cimbronazos, a los golpes que él mismo se habilitó en muchos casos, la vivió re dura. No es lo mismo "a borbotones" que a "cimbronazos". Quería a mi hermano.LO quería mucho y me quería mucho.Me cuidó siempre mucho. Aprendió de mi papá a cuidar.Quiso a mis hijos como yo quiero a los de él.Volvió el llanto. Le debo no ser una burócrata, no llegar a ser una burócrata, no llegar a ser insensible a lo que pasa con los niños dentro de las escuelas.Estuve en ese acto de mierda el oto día. Eso me debe haber removido todo. Bien visto, tal vez no era tan de mierda, pero yo lo hubiese hecho exactamente al revés y conseguido que la gente se sienta "dentro". Odio la "mesa del comedor", la de todos los días, el "comedero" aún en los días de fiesta para los niños, y el "banquete" para las autoridades. Odio a los maestros que sin contradicciones eligen ese suntuoso banquete y no lo interpelan.Odio esa pata de carnero que seguramente estaría sabrosísima siendo pagada ¿con qué fondos? sobre las mesas con manteles y flores. Aún no me puedo sacar la bronca del viernes, aún no había terminado de sacarme la bronca del viernes, cuando ya me tuve que comer otra. No me puedo sacar que perdí plata. ¿Por qué no pme puedo sacar qué perdí plata, si no era tanta, si no me despreprolija la vida, si no me impide hacer nada de lo previsto, si en fin de todos modos ya la perdí?No me puedo sacar la idea de DESPOJO. Me despojaron(¿me despojé? de un lugar que amaba,me arrebataron la vida que había en esa construcción diaria, Betina, mi psicóloga, me está ayudando a "tramitar" la muerte.La escuela, mi madre, mi hermano. De pasada en análisis hablo de mi padre, y de mi hijo menor...¿Ya tramité la muerte de mi padre?¿La locura precipitó el trámite?Mi hijo más chico tiene mucho de su abuelo. De su eficiencia, de su operatividad.Es tono de "perfil bajo" donde lo que primero se muestra es el resultado contundente.
Panchu tiene hasta el tono de voz del abuelo.Sin estertores, suave, casi nunca con gritos, con palabras elegidas con precisión. A Panchu le gustan las corbatas como a mí papá, y las camisas, y la ropa "formal". Me sorprende con un anuncio: Es candidato a Vice de la Lista "Imaginación al Poder" en la escuela. Una vez más ¿cómo hizo en menos de un año para que le reconozcan ese lugar entre sus compañeros de toda la carrera?
Asociación libre. Mi psicóloga dice que yo soy "estictamente froideana":Primero uno se enamora de la madre, y luego del padre. Quiere decir que primero uno se enamora de alguien con las características de la madre, y luego con alguien con las características del padre. Supongo que después de eso, algunos crecemos y dejamos de enamorarnos y amamos a alguien que no es ni como nuestra madre ni como nuestro padre.
Hablo poco del Turco en ánalisis. También al pasar...
En la última sesión hablé de G. y la "conversación" por msj sobre la burocratización... ¿Tal vez me tome con él un café?Podría: Viajar 5 horas para encontrarlo, tomar un café de 2 horas y viajar 5 horas para volver¿Acaso no es una buena idea?Fin del posteo. ¿Por qué escribo todo esto en internet?¿Qué significa internet para mí?Sugerencias en otra audición.

asociación libre

2008-11-09T04:22:00.000-08:00

tuve un sueño rarísimo.Había varios ex-amantes que no reconocí en el sueño y uno que recuerdo (en el sueño) con claridad. El juego consistía en interpelarlos. Estaban todos juntos parados uno al lado de otro, en una especie de fiesta.Yo les decía cosas que provocadoras que los sobresaltaba y se acercaba la mujer de uno de ellos(del que reconocía en el sueño)y me divertía interpelándola y provocándola y explicitándole que me había acostado muchas veces con su marido, lo cual es estrictamente cierto. La mujer se preocupaba-como en efecto se preocupó- no tanto porque me acostara con su marido,que bastante descuidado lo tenía, sino porque era "suyo". Me diverti con esa situación antes y en el sueño. Cuando una mujer se acuesta con el marido de otra(y capaz que a la inversa también)conoce tambien a la mujer del otro(si fuera a la inversa creo que sería conoce también al marido de la otra). Esta mujer en particular era tenida por una "femme" fatal pero era un petisíta histérica y muy herida en su amor propio por una mujer como yo que usa lentes y cuya primera ,segunda y trercer arma de seducción y de combate es la cabeza, a partir de la cual sabe utilizar todas las otras.
Un sueño bien extraño por cierto, que me desvela las 10 de la mañana del domingo, después de haberme acostado a las 5 con un valium y haíéndome prometido firmemente dormir.

pollo a la crema

2008-11-09T04:13:00.000-08:00

Receta para cocinar pollo a la crema: El pollo generalemnte tiene olor a pollo. Una variante para cocinarlo al pollo sin ese desagradable olor a pollo es hacerlo a la crema. Se agarra el pollo preferiblemente muerto y envasado de una heladera de supermarker.Se pone el horno al máximo y se lo calcina. Se lo sala abundantemente cosa que obligue a los comensales a beber mucho y olvidar que estan comiendo pollo.Se lo adorna con crema preferentemente no vencida tratando de no usar la crema preparada para las frutillas de postre.Se le pone vinagre encima de la crema para que haga "cortes".Se lo puede rociar con jabón en polvo para producir un efecto nieve, esto si se desea que el pollo no sea comido y se utilice para sacar una foto. Si se saca una foto digital, es preciso imprimirla y entregarla a los comensales para que la usen de bocaditos introductorios. Se puede intentar provar el pollo, no obstante, acompañándolo de papas. Se puede comer todas ls papas y obviar el pollo.Se puede tirar el pollo a la basura en cuyo caso, una vez eleiminado, no tendrá que evaluar el comerlo o no para no tirarlo. Se puede obviar comprarlo para no hacerlo o comprar y congelarlo para no tener que decir "no tengo nada en la heladera", por si acaso este es el tema que en efecto le preocupa.

preguntas

2008-11-08T22:09:00.000-08:00

...si me preguntara que es lo que más me gusta hacer, cual es la actividad en la que más disfruto, hoy, ayer, antes de ayer y casi seguramente mañana y pasado mañana las ordenaría en orden de prioridad alternate: escribir-leer, leer-escribir y a continuación, tomar café en los cafés, ir al cine y luego cocinar. Nada de tenderme al sol estúpidamente a dorarme como uan chuleta, nada de trasladarme lejísimos para ver lugares cuya gente aún no conozco, nada de ir de tour de compras, nada de fiestas multitudinarias a las que siempre se llega invariablemente cansado...
Si me pregunto el tiempo que le estoy dedicando a estas acciones y la calidad de las mismas, tengo que responderme:No escribo ni al tiempo ni a la calidad que me gustaría.No encuentro la máquina desocupada en el momento justo casi nunca, detesto tener que reclamarla, perdí la costumbre de escribir a lápiz.El MP3 venía un poco a cubrir esa función.Se que es sencillo de funcionar pero no consigo hacerlo funcionar siempre, y eso si lo encuentr a mano cuando lo quiero usar porque ha sido capturado por mi hijo que lo maneja indudablemente bien.La cabez me dicata los más variados textos que no llegan a ser escritos.Me cansé de registrar títulos que dificilmene desarrollo luego.Leo espasmódicamente. Todo seguidc 340 páginas de algo que me enganche o sobre leo rapidamente imaginándome el resto. Tomo café en los cafés pero no de la forma en que me gusta tomar café. Tomo café para "arreglar algo" mientras tomo el café, o sea estoy distraida haciendo otra cosa mientras me gustaría estar concentrada haciendo lo que me gusta que en realidad es sólo tomar café.Voy al cine con cierta regularidad. En general ,sin embargo, cuando consigo ir, la película que quería ver ya se me pasó y para cocinar tendría que haber tenido tiempo antes de ir al supermercado a comprar que cocinar... Mi hijo me sugirió que tal vez debería ir más sesiones a la psicóloga. Es bastante milagroso que pueda mantener la sesión semanal, y eso no siempre y todo esto es así y sin embargo aunque suene a contrario, no me estoy quejando. Siempre quise vivir un sólo tiempo: el que va hacia adelante. Ahora se me está ocurriendo que quisiera tener 10 años menos¿para qué? Nada m´çsa que para hacer lo que hago pero con más energía, digo, para que me quede el tiempo y la calidad del tiempo suficiente para hacer todas esas otras cosas que son las que tendría ganas de poder hacer.

si todo era malo...

2008-11-07T17:57:00.000-08:00

...TANTO PEOR.Seguir MI línea, NUESTRA línea. Ir de cara con la verdad.Decididamente los aparatos ,los necios y los vacilantes me dan asco.
Amanda es mi amiga, y lamento que sea funcionaria,pero es mi amiga por una razón de fondo con mi subjetividad:ama a los niños, defiende la escuela pública. Me tomaron tiempos difíciles para dirigir, pero LO VAMOS A HACER NUESTRO MODO.LOS COMPAÑEROS NO SON NI MÁS NI MENOS QUE NOSOTROS.CON ELLOS PODEMOS Y DEBEMOS PENSAR EN VOS ALTA, O SI NO ESTO NO ES LUCHA Y ES ESTERIL.

"aurora irradial...

2008-11-07T08:20:00.000-08:00

...punta de flechas, el aureo rostro imita".A mi papá le emocionaba "Aurora", y los chicos llevando las banderas. A mí también. Hoy fui a un Acto en el Barrio "Las Flores". Ironías de la vida ,las esadísticas ya hasta se cansan de registrar los muertos diarios por hambre, desnutrición, enfermedades evitables, enfermedades curables ,cuchillasos y tiros. Pero me emocionan los chicos tan morochos, tan pobres, tan sin destino, portando el peso de una bandera que ni siquiera es nuestra.¿Qué es ser "argentino" para nosotros?Nada. Lo mismo que ser inglés o boliviano, o yankee en sus respectivos Barrios "Las Flores".
La escuela cumplía 25 años. Dicen que "nació con la democracia", pero se llama "Crucero Belgrano" y la plata la puso la armada.Ni un sólo peso lo puso educación. Estaba lleno de milicos, milicos del barrio y de otros que se cobran en la vida de esos morochos sus venganzas por su propia marginación.
La Directora es nueva :con tinte "argentino" anunció que llegó "para quedarse", para ponerle a esa nave "su rumbo". Grandiosa empresa:Empezar la historia "cuando uno llega".Hubo como ya dije, milicada en abundancia,cura, "gente en general", y "autoridades". Una Consejal me abraza y me dice que soy "su hermana", la Jefa de Supervisoras, que es funcionaria y es mi amiga, me mira sosrprendida. Tengo que explicarle que tal vez "era" la hermana de esa Consejal. Entre todas las personas que hay allí, me llevo bien con los niños, por supuesto, formalmente con los maestros que agradecen que el gremio se halla acercado y especialmente con la Jefa de Supervisores, que como dije es mi amiga. Me cambia un chiste: "No estuviste en el campanazo".No puedo ni mentirle ni disimular porque me conoce y sabe lo que pienso.
No, aunque era una medida gremial, no estuve en el "superestructural" campanazo.Ayer una maestra propuso un campanazo contra la Coriente clasista y combativa. Puedo dar fe que razones no faltaban pero cerró por derecha. El jueves hay Asamblea de Delegados y estoy dispuesta a matar y me preocupo ¿me burocraticé o de veras soy capaz de escuchar lo que los compañeros dijeron en la Zonal de ayer?

Amor en chat

2008-11-05T16:26:00.000-08:00

Mi propia experiencia en chat es más vale ninguna.Si soy afín al mail, más parecido al sobresalto del cartero tirando el sobre por abajo de la puerta y su paquete de palabras. La palabra escrita tiene,indudablemente, otro rango.LLega, por qué no, más lejos, más hondo que la palabra atenuada por la cercanía de los cuerpos, esa realidad que por su insoportable tensión, sólo puede ser tolerada de a ratos.No creo en el amor "romántico", en el embelesamiento continuo, en el "hasta que la muerte nos separe". He amado con pasión y a esta altura prefiero la certeza. Una cuestión de tiempos, una cuestión de ahorro de energía.Apasionadamente o no, aceptar "un otro" es relegar un poco de uno mismo.
Pero gran tema lo que sucede en el chat con "uno mismo", ese "uno mismo" que puede medir distancias, pautar entregas, desenchufarse, apagar, interrelacionarse , alternar simultaneamente con otros, disfrazar la traición, pues no hay ni casi seguramente no habrá contacto con ellos.Hombres y mujeres en los foros del "amor seguro", regulando la entrega, defendiendo el hoy, preservando el después, incontaminando esos vínculos pluscuanperfectos, por sobre los vínculos del contacto y su desasones.Esa "confusión" que lo hace preferible a la realidad misma, ese recorte en el cuadro del monitor que sin embargo no deja de tener realidad, pero es algo más y algo menos que la realidad misma, o al menos, una inscripción distinta de la realidad , un impulso subjetivo sin miradas húmedas,ni tonos de voz, ni olores, una relación que nos deja a solas con nuestra propia piel y su frío, y su calor, y su soledad.La palabra en chat tiene una carga narcicista que habilita cualquier vuelo, cualquier desenfreno del inconciente a la conciencia. Hombres y mujeres huyendo de la rutina de la vida real se refugian en camuflados , lejanos, imaginados interlocutores para quienes se montan escenarios del inconciente desenfrenadamente saltando fuera(dentro de la encuadrada pantalla de cuyo límite no es posible salir). Y digo esto, a esta altura sostengo esto porque aunque yo misma como ya dije, no lo practique, sin embargo me entero de las sensaciones y los problemas, y los celos, y las tensiones y las anagustias que otra gente siente a partir de sus relaciones en chat, o de las relaciones de sus parejas en chat con otras personas, las conozcan fisicamente o no, exista la posibilidad de conocerlas o no. Y digo esto, porque basta entrar a un ciber para percibir tras el frenético tecleo los galopes de las sensaciones que las palabras provenientes de una imagen imaginaria, creada a la medida de la propia imaginación provocan¿Cuánta alienación contiene esta necesidad de la distancia en este juego del acercamiento? El chat es un vínculo ¿pero cuál?¿pero cómo?¿pero en qué se sostiene esa necesidad de "estar"con otro que no está?Insisto en mi tesis del narcicismo.Insisto que la distancia del objeto "real" habilita una recreación (casi diría una retracción)sobre sí mismos, una relación imaginaria, sostenida en supuestos que reproducen "ajenidad", alteridad. Vínculos fuertísimos sostenidos en la propias creaciones y que interrumpen, obstaculizan, se contraponen a los vínculos contactuales con sus choques.

Visita

2008-10-30T17:46:00.001-07:00

Tareas gremiales me llevan hasta una escuela. Tengo que esperar a la dire. Es una escuela "bien", de chicos rubios. Precisamente dos de ellos, en la antesala de la dirección, esperan luego de ser "retados" que la dire termine de retar a los que están en la dirección.Es superior a mi: Nunca resisto no hablar con los niños. Les pregunto que hicieron. Me cuentan que jugaban a “la luchita”, que charlaban en clase, que los otros que estaban dentro de la dirección se habían bajado los pantalones. Le pregunto por qué lo hacen. Me dicen que porque son malos. Me dicen que no saben porque lo hacen. Les pregunto que dicen los papás de cómo ellos se portan. Me dicen que a veces no se lo dicen a los papás. Uno de ellos me dice que a veces se lo dice a la mamá porque los papás están separados(llevábamos más o menos 3 minutos hablando).
Miraban insistentes el reloj.Esperaban que terminara la hora de lengua para volver a clase.La secretaria que rayaba insistente un cuaderno sin mirarlos les dijo que podían irse. Les dije chau.Les dije buena suerte. Volvieron enseguida. La hora no había terminado y la maestra los volvió a echar. Volvían protestando. Uno dijo que le iba a decir a la mamá. Que está bien que ellos se portan mal pero la maestra no puede decirle lo que les dijo. Les pregunto que les dijo. Les dijo: “Tienen olor”. –Eso no me lo puede decir- me dijo el que me había contado que los papás estaban separados. –Es una maestra- agregó-.-Yo le dije que se bañe. Me dijo que iba a hablar por teléfono para contarle al padre. Le pregunté cuanto hacía que no veía al padre. Me dijo que hace dos meses. Que el papá está enfermo del corazón. Que no puede salir. Le pregunté si tiene hermanos.Me dijo que sí, que son más grandes, de otro papá, que murió. Le pregunté si la mamá trabaja. Me dijo que sí, que es enfermera, que el papá también es enfermero.Que la mamá también tenía problemas del corazón, que tuvo un infarto. Le pregunto de qué grado es.Me dice que de 6xto. Que no quere repetir porque sino se tiene que cambiar de escuela. Que él ya repitió un grado. Que iba a esa escuela desde N.I. y que él antes no era “así”, era “todo buenito”.Que no sabe que le pasa, que es así desde el año pasado que los padres se separaron.Les pregunto si ellos se ven fuera de las escuela. Me dicen que no. Que no son amigos .Que se ven en la escuela, pero que los días que hay gimnasia se quedan todos tomando una gaseosa.Les pegunto si van al taller de ajedrez de la escuela(sé que la escuela es famosa por sus talleres de ajedrez). Me dicen que iban, pero ya no.Les pregunto si se portan mal con todas las seños. Me dicen que no, que más o menos, que a veces, pero que con la que se llevan mal es con la señorita Norma, porque a ellas le gustan las mujeres. Les pregunto si la seño tiene hijos. Me dicen que sí, que saben que tiene una hija, que “por eso no le deben gustar los hombres”.
Los chicos que estaban siendo retados salen de la dirección y ellos piden que averiguen si terminó la hora de lengua,para volver al salón. Les pregunto como se llaman :Me dicen sus nombres, son Emmanuel y Franco.
Hoy pasamos creo, no más de 20’ en la antesala de la dirección y se de ellos un montón de cosas.
Me pregunto que sabrá su maestra y cuánto le importará. Me llevo clavada la mirada hueca de Emmanuel y la desesperanza de Franco.
Digo:En 20’ hablé y supe de “estas joyitas”.Así dijo la dire refiriéndose a ellos… Digo. No tenía muchas ganas de plantearle lo que iba a plantearles cuando pude hablar con ella…
Digo.Hoy vi unos niños muy tristes en una escuela y una vez más me pregunto todo eso que me pregunto.